3、对角巷 对角巷 ...
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对角巷的入口藏在伦敦一条毫不起眼的旧街巷里，如果不是奇洛领着她穿过了那家破破烂烂的酒吧、又在后院的砖墙前用魔杖敲开了通往另一个世界的通道，娜塔莎永远不会想到这堵爬满青苔的红砖墙后面竟然藏着这样一条街。砖墙向两侧折叠退开的瞬间，她微微眯了一下眼睛。眼前是一条蜿蜒的石板路街道，两侧挤挤挨挨地立着各种歪歪扭扭的建筑，造型没有一个重复的，像是被某个喝醉了的建筑师在一张餐巾纸上随手画出来的。街上人来人往，穿着的都是和奇洛类似的各色长袍，有的戴着尖顶帽，有的提着奇形怪状的笼子，笼子里装着的东西发出各种她从未听过的叫声。
她站在街口，用了大约三秒钟把整条街的概貌收入眼底。
当然娜塔莎也引得不少人侧目，她的头发在晨雾里几乎被错认成纯黑色，只有在经过某家店铺橱窗里透出的暖光时，才会显露出底色里那一层极深的蓝。发尾微微弯曲，带着一点自然的弧度，像是被水浸泡过之后再也懒得变回完全笔直的状态。
更让人难以移开目光的是她的眼睛，她的瞳孔是琥珀色的，在昏暗的光线下偏深，像是凝固了的蜂蜜，但比蜂蜜更冷。
“您……您不觉得惊奇吗？”奇洛忍不住问，结巴里带着一丝真切的困惑。
“惊奇。是的，我觉得很惊奇。所以我们可以继续走了吗？”
奇洛被她这番话堵得张了张嘴，最终什么也没说出来，：“我……我们先去哪里呢？”
“先去魔杖店。”她说，语气完全是命令式而非商量式的。
奇洛指了指街角一栋又小又破的店铺，门面比其他任何一家店都要不起眼，招牌上写着“奥利凡德：自公元前382年起制作精良魔杖”，金字已经剥落得差不多了，不仔细看根本认不出来。“这……这是……全……全英国最……最权威的魔杖店。”奇洛结结巴巴地介绍着，娜塔莎则是直接推开门走了进去，门铃发出一声清脆的叮当响。店内比外面看上去还要逼仄，四面墙壁上从地板到天花板堆满了细长的纸盒。空气里弥漫着陈年木屑与灰尘混合的气味，安静得连灰尘落在柜台上的声音都能听见。
奥利凡德先生从梯子上滑下来，动作轻盈得不像他的年纪，一双银白色的眼睛在昏暗的店铺里亮得不太正常。他的目光先落在奇洛身上，礼节性地微微点头，“哦，奇洛先生，我想你从我这里拿走的那根魔杖还顺手吧。”
“是……是的。”奇洛讪笑着回道，额头上又冒起了细汗。
奥利凡德转向娜塔莎的一瞬——停住了。那双银白色的眼睛在她的脸上停了两秒，然后移到她的头发上，又移回她的眼睛。
“这位是——”
“娜塔莎·坎贝尔。”她说。
奥利凡德的表情发生了某种极其细微的变化。他微微偏了一下头，像是在努力把眼前这张脸和记忆中的某些碎片对齐，但那个过程只持续了一瞬就被一种更职业化的专注取代了。
“坎贝尔。坎贝尔，上一次遇见这个姓氏还是三十年前，赖格尼尔和……伊莎多拉。然后便很久没有出现过了。”他顿了一下，银白色的眼睛里闪过一丝极淡的追忆，但很快被一种更严谨的审慎覆盖了，“当然，我不确定他们和你之间的关系。坎贝尔家族的谱系一向不对外公开，我这个做魔杖的也只是偶尔听到些传闻。你介意我问一下——”
“我没有父母的信息，”娜塔莎说，语气平淡得像在陈述天气预报，“我在孤儿院长大。如果你是想从我这里打听坎贝尔家的人在哪里，我恐怕帮不上忙。”
奥利凡德沉默了一瞬。那短暂的一瞬里，他忽然明白眼前这个女孩不只是在陈述一个事实——她是在提前关闭一扇她根本没打算让别人敲的门。然后他微微点了点头，没有再追问任何一个关于她身世的问题。
“用哪只手？”
“右手。”
一条印着银色刻度的卷尺从柜台上弹起来，殷勤地飞到娜塔莎身边开始测量她手臂的各个部位。奥利凡德则转身消失在层层叠叠的架子之间。连换了七八根魔杖，每一根在她指间停留的时间都不足以让人看清木材的种类。他的眉头越皱越紧，但那种皱眉不是面对一个毫无头绪的难题——倒更像是翻遍通讯录也找不到一个敢牵这根线的人。然后他忽然停下来，转身走到了店铺最深处，打开了一个搁在最底层的深色木盒，从里面取出一根魔杖。
“接骨木。夜骐尾羽，十三英寸。”他把魔杖递到娜塔莎面前，动作极其缓慢，像是在递一件不应该被任何人触碰的圣物，“这根魔杖不完全是我制作的——它的前身是一株生长在坎贝尔庄园废墟北墙下的接骨木。坎贝尔家族已经很久不在庄园居住，那附近的人也不知道他们的去向。但这棵树被雷劈过之后从未停止开花。我不确定它为什么还活着，但它一直在等。”
他把魔杖放在她的手心里。一道极细的、银蓝色的光从杖尖的裂缝中缓缓涌出，顺着杖身淌下来，越过她的指节，蔓延过手腕，像一条发光的血管正在寻找它遗失多年的脉搏。娜塔莎低头看着手中的魔杖，琥珀色的瞳孔在银蓝光晕的映照下变成了某种介于金色和铜色之间的温暖颜色。她握着杖柄的手指慢慢收紧，关节没有发白，只是恰到好处地固定在自己觉得最舒适的角度上。
“接骨木，夜骐尾羽。它选择了你。”奥利凡德轻声说，“从它还是一根插在废墟泥土里的枝条开始，这根魔杖就在等一个人。今天它等到了。”
“七加隆。它不属于奥利凡德魔杖店的正价产品——但我还是需要象征性地收一笔费用。不然其他魔杖会嫉妒的。”
她爽快地付了钱，对于这种必需品。然后把魔杖收进袍子内侧，转身朝门口走去。奇洛从角落里慌忙直起身，手忙脚乱地跟上。走到门边时，她停了一步，侧头望向窗外。她的头发在自然光下终于完全显露了那层底色——不是蓝色，不是黑色，而是两者之间某个恰到好处的位置，像最深沉的夜空，在所有人都说那是黑色的时候，有光挪进来提醒你那是深蓝。
门铃又叮当一响，这次是关上。
从魔杖店出来之后，这根灰白色的木头贴着她的肋骨，带着一种不属于体温的微凉触感，但她并不觉得不适。奇洛跟在她后面，明显对她的魔杖选择感到有些不安。接骨木配夜骐尾羽，这种组合就算是在他对魔杖学有限的知识里也属于极其罕见的那一类，而且通常和某种阴暗的预兆联系在一起。
对角巷的人流比刚才更密集了一些。娜塔莎走在石板路上，目光扫过街边的店铺招牌，在看到一个堆满了书本的橱窗时停下了脚步。丽痕书店的橱窗里，几本烫金封面的咒语书正悬浮在半空中自动翻页，展示着里面的魔咒图解。
书店内部比外面看上去还要拥挤，狭窄的过道里塞满了各个年龄段的巫师。娜塔莎拿着从信件里附带的书单，开始逐本搜寻——这个过程并不愉快，因为书店里的陈列方式毫无逻辑可言，有的书按照作者姓氏排列，有的按照书名长短排列，还有一堆干脆堆在地上，像是被上一个顾客随手丢在那里的。奇洛则是瑟缩着站在门口附近等她。
过了近半个小时，她正弯腰从地上的一摞书里翻找最后需要的一本书：《标准咒语·初级》，一只手从对面伸过来，同时按在了同一本书的脊背上。那只手瘦而白，骨节分明，和她自己的手一样没有多余的肉。她抬起头，对上了一双灰色的眼睛。
那双眼睛的主人是个和她年纪相仿的男孩，深棕色的头发梳得整整齐齐，面容清秀但过分瘦削，颧骨的轮廓在书店昏暗的灯光下显得格外分明。他穿着一件显然不是新做的但仍然整洁的袍子，领口扣到最上面一颗，整个人看起来像一把被精心保养但偶尔会被遗忘在角落里的银器——干净、端正、不起眼。
他在看清她的脸之后微微顿了一下。那双灰色的眼睛从她的瞳孔上掠过，然后极短暂地扫过她蓝黑色的发尾。他没有问名字，没有问学院，没有问血统。他只是把手从书脊上移开，动作安静而自然，然后微微点了一下头。
“你先。”
不是“抱歉”，不是“你是新生？”，不是任何多余的社交礼仪填充物。就两个字，一个陈述句，语调轻得像书页翻过去时带起的一阵气流。娜塔莎看着他从地上捡起另一本《标准咒语·初级》，封面有一角被折过了，但他没有在意，翻开扉页检查了一下印刷批次，然后把书夹在臂弯里站起来。
“你也是新生？”她问。
“嗯。”他说，然后顿了一下，“我是西奥多·诺特。”
然后不等回答，男孩就转身朝另一个书架走去，步伐安静。娜塔莎虽然觉得奇怪，但她确实记住了对方的名字。在走之前她把其余的书推回原位，他也没有再说任何多余的感谢。两个人从见面到分开，说的话加在一起不到五十个音节。他们同时在找同一本书、同时松开手、又同时在对方放手之后没有立刻拿走——这种默契不需要多余的对话来确认，它在发生的时候就已经完成了所有需要完成的事。
采购清单上剩下的大项已经不多了。娜塔莎推开了摩金夫人长袍店的店门，门铃的叮当声还没落下，她的目光就扫到了脚凳上那个正在量尺寸的男孩。
浅金色的头发在店内的魔法灯光下泛着一层冷淡的光泽，苍白的脸上带着一种与年龄不相符的傲慢表情，那种表情不是后天学会的，更像是从出生起就被写进了骨子里。德拉科·马尔福今天本来已经有些不耐烦了——他听父亲提起过对角巷今天有个姓波特的一年级新生可能会来采买，虽然父亲说那个救世主“只是被人捧起来的蠢货而已”。他在店里多等了片刻就是想看看那个人到底长什么样，结果进来的不是波特，是一个看起来比他更不耐烦的穿着旧裙子的黑头发女孩。
“新生？”德拉科用那种拖长了调子、听起来彬彬有礼但骨子里全是不以为然的声音问道，目光从娜塔莎身上扫到刚跟进门的奇洛，又从奇洛身上扫回来，“和奇洛教授一起？你是孤儿还是……”他的表情不自觉地带上了一丝嫌恶。
“我从小就在孤儿院长大，我也不知道我父母在哪里。”娜塔莎干脆利落地说，头也没回，径直走向另一张脚凳站了上去。摩金夫人的助手赶紧迎上来，皮尺自动飞到她身上开始测量尺寸。
德拉科愣了一瞬。他的社交经验里没有这一条——通常没有人会主动承认这种出身，就像没有马尔福会当众宣布自己家道中落一样。但她说了。就像说今天天气不错那样随便。
“我叫德拉科·马尔福。”出于对这种态度的好奇，他还是一上来就报出了自己的身份，又顺便重新端起了那种熟悉的从容，语气里带着一种“你听到这个名字应该就知道我是谁了”的笃定。
娜塔莎终于偏过头看了他一眼。琥珀色的瞳孔在长袍店的灯光下显得格外清澈，但那清澈里没有任何温度，像是一杯放了太久的水，不止表面平静，底下也什么都没有。
“娜塔莎·坎贝尔。”
德拉科的表情在听到“坎贝尔”这个姓氏时瞬间凝固了。他的嘴唇微微张开又合上，眉头从轻蔑变成了困惑，又从困惑变成了不可置信的模样。
坎贝尔——这个名字他当然知道，父亲让他背过的那份族谱系统里收录了这个姓氏的古老家系，但旁边那行标注和其他纯血家族截然不同：家族分支资料长久未更新，当代成员动向未明。他背到这里时以为这一支早就灭绝了，但眼前这个穿着麻瓜旧裙子、说自己是在孤儿院长大的女孩，居然姓坎贝尔。
“坎贝尔？”他重复了一遍，语气里全是质疑，“纯血统的那个坎贝尔？不可能。我父亲说，坎贝尔家族已经很久没有在巫师界露面了，所有人都不知道他们去了哪里——”
“那就对了。”娜塔莎的语气轻松得像是在聊天气，“你确实不知道我在哪里。我不出现，你自然没听说过我。”
德拉科的表情从恼怒升级成了不快。他用那种经过精心训练的社交微笑重新武装自己，但那双灰色的眼睛里已经没了刚才的从容：“如果你真姓坎贝尔，你应该知道你会被分去哪个学院吧？斯莱特林还是别的？”
“不知道。”她干脆利落地承认了，脸上没有任何羞愧或尴尬的神色，“我对你们这个世界一无所知，今天早上才第一次听说对角巷这个名字，一个小时前才知道魔杖是木头的。我还知道什么呢？哦，我还知道站在我面前的这个男孩在听到我的姓氏之后的反应比听说我是孤儿还激烈。”
“你——”德拉科的脸微微涨红，“我父亲说得对，有些纯血家族就是堕落了。”
“你说‘我父亲说得对’的时候，”娜塔莎从脚凳上俯视着比她矮了一个台阶的德拉科，琥珀色的眼睛在灯光下显得格外清冷，嘴角微微弯起一个弧度——那不是微笑，而是一个安静的、不慌不忙的刀锋，“你是德拉科，还是你父亲留在这里的传音筒？你要是想夸耀你的父亲，可以投稿给丽痕书店，那里人比较多。”
摩金夫人的助手假装专注地调整皮尺，努力憋住不让自己露出任何表情。奇洛缩在角落里，脸上的表情像是在考虑要不要推门出去逃命。德拉科的脚在脚凳上微微动了一下，像是被戳中了某个他自己都不太确定存不存在的地方。
“别把姓氏说得像护身符一样，”娜塔莎说，语气重新降回了那种平淡的、不带任何情绪的调子。“我说指不定是从家族树上掉下来的烂叶子。我是谁都不影响你依然是你父亲的儿子，也不影响你站在那里穿着别人准备好的袍子说别人准备好的话。对着一个路过的小女孩当复读机，你觉得这就算一种胜利吗？”
德拉科站在脚凳上瞪着她。那层从容的微笑已经完全从他脸上消失了，取而代之的是一整片不知从何开始的紊乱。他被训练了太多年如何在任何社交场合保持体面，但在面对“从家族树上掉下来的烂叶子”时，他找不到任何既成的台词。因为这个自称坎贝尔家的人对家族的傲慢和不屑并不是从低处向上攻击——她在用他自己的标准去否定他自己的存在方式，而他一时之间找不到任何有效防御。
“你会后悔的，坎贝尔。”他最终只挤出了这句话，声音因为压抑着愤怒而微微发抖，“等到了霍格沃茨，你会知道你得罪了谁。”
“我当然知道我得罪谁了”娜塔莎说。
德拉科缓和了一下表情，“哦？”这个语气里还带着一种“你知道你错了？”的期待。
“我得罪了你父亲的儿子，快去告诉你父亲吧，小宝宝。”听到最后几个字的德拉科涨红了脸。
“坎贝尔！”他这样叫了一声 ，然后带着怒意离开了。
“坎……坎贝尔小姐，您……您不应该……不应该直接……直接顶撞……马尔福少爷的……马尔福家族……家族在魔法界……在魔法界份量很高。”等德拉科走远了，奇洛才凑上来说。
“可我什么都没有，什么都没法失去啊。”娜塔莎摊开了手，平静道。“难道马尔福先生可以手眼通天到拿走我根本就没有的东西吗？还是要拿走根本影响不到我的东西呢？”她的表情看起来天真无邪，好像刚才怼德拉科的事完全没发生一样。奇洛见劝不动只好又喃喃地自言自语了几句话。
