《溺于深渊》wjdwdbytbs

8、【第七章：雨天】 沈渡清发现

　　沈渡清发现赵砚白在雨天会变得不一样，是在他住进来的第四十二天。

　　那天下了很大的雨，从凌晨开始就没有停过。沈渡清被窗外的雨声吵醒，躺在床上听了很久的雨，雨滴砸在玻璃上的声音密集得像擂鼓，让他想起了地下室的日子——下雨天是他最讨厌的天气，因为地下室会返潮，墙壁上会长出霉菌，空气里弥漫着一股酸腐的味道，他盖的那条薄毯会因为吸了潮气而变得又湿又重，盖在身上像一块湿透的抹布。

　　想到这里，他不自觉地裹紧了被子。蚕丝被又轻又暖，带着一股淡淡的薰衣草香味，和地下室的潮湿薄毯相比，简直是另一个世界的产物。

　　他在床上又躺了半个小时，实在睡不着了，便起身下楼。

　　别墅的走廊很长，铺着厚重的波斯地毯，走在上面一点声音都没有。沈渡清赤着脚踩在地毯上，沿着走廊往餐厅的方向走，路过赵砚白卧室门口的时候，他停了一下。

　　门没有关严，露出一道细细的缝隙。

　　沈渡清本不该看的。他不是一个好奇心重的人，更不是一个喜欢窥探别人隐私的人。但他的脚步就是不受控制地停了下来，目光就是不受控制地从那道缝隙里穿了进去——

　　然后他看到了赵砚白。

　　赵砚白坐在床沿上，衬衫袖口卷到了手肘，露出小臂上密密麻麻的伤痕。那些伤痕有新有旧，新的看起来是最近几天才留下的，还泛着粉红色；旧的已经变成了白色的疤痕，层层叠叠地覆盖在他结实的小臂上。

　　他在给自己上药。

　　药膏是淡绿色的，带着一股苦涩的草药味。赵砚白用棉签蘸了药膏，面无表情地涂抹在新伤上，动作熟练得像做过无数次。他的表情没有任何痛苦，仿佛那些不停往外渗血珠的伤痕和他没有关系。

　　沈渡清的手不自觉地推开了门。

　　门发出一声轻微的吱呀声，赵砚白的动作顿了一下，然后他抬起头，在看到沈渡清的瞬间，他的第一反应不是解释，而是——将袖子放下来。

　　那个动作太快了，快到近乎条件反射，像是在藏一个不能被看见的秘密。

　　“你醒了。”赵砚白的声音和平时没有任何区别，低沉、平稳，带着一种让人安定的力量，“饿了吗？厨房做了南瓜粥，是你上次说好喝的那种。”

　　沈渡清没有接他的话，径直向他走过去，在他面前蹲下来，伸手去掀他的袖子。赵砚白下意识地往后缩了一下，但沈渡清的动作更快——他的手指像蛇一样灵巧地抓住赵砚白的袖口，往上推了一截，露出了那些伤痕的全貌。

　　近距离看更加触目惊心。

　　那些伤痕不是意外造成的，而是有规律的、重复的、同一工具留下的痕迹。它们像某种暗号，按照某种只有赵砚白自己知道的密码排列在小臂上，每一道都精准而克制。

　　“这是怎么回事？”沈渡清的声音很轻，轻到像是怕碰碎了什么东西。

　　赵砚白没有挣脱他的手，甚至没有任何抗拒的动作。他只是安静地坐在那里，看着沈渡清蹲在自己面前，用那双琥珀色的眼睛仔仔细细地、一道一道地数着他手臂上的伤痕。

　　“老毛病了。”赵砚白说，“情绪波动大的时候会控制不住做一些伤害自己的事，医生说是——”

　　“雨天。”沈渡清忽然打断了他。

　　赵砚白的声音停了。

　　沈渡清抬起头，那双琥珀色的眼睛直直地看着赵砚白，有光在瞳孔深处缓慢地流转，“你只在下雨天做这种事，对不对？因为手臂上的旧伤有的已经褪色很厉害了，说明是很久之前留下的，但有的还没有完全褪色，间隔时间很规律，几乎和下雨的频率一致。”

　　赵砚白的喉结上下滚动了一下。

　　“你怎么知道？”

　　沈渡清没有回答。他低下头，手指极轻极轻地触碰了一下赵砚白手臂上最新的一道伤痕，那道伤痕还没有结痂，触碰的瞬间赵砚白的手指猛地蜷缩了一下，但他没有躲开。

　　“因为我在雨天也会做类似的事。”沈渡清说，声音轻得像在自言自语，“我的手在下雨天会很疼，桡骨骨折的后遗症，你看过的。天阴下雨的时候，骨头里面像是有千万只蚂蚁在啃噬，那种疼不是尖锐的，而是钝的、闷的、从骨头缝里往外钻的，疼到你根本睡不着觉，疼到你想把自己的手剁掉。”

　　他抬起头，看着赵砚白，眼眶微红但眼泪没有掉下来。

　　“我睡不着的时候会干什么呢？我会用力掐自己的手腕，用那种能盖过骨头疼的、更尖锐的疼痛来转移注意力。所以赵砚白，你不用解释，我知道这种感觉——当身体的某一种疼痛达到极致的时候，你会本能地给自己制造另一种疼痛，因为至少那是一种你可以控制的疼。”

　　书房里安静得只剩下雨声。

　　赵砚白看着沈渡清，看了很久很久。他的眼底有太多东西在翻涌——心疼、愧疚、恐惧、疯狂的占有欲，还有一种更深的、更原始的东西，像一头被关在笼子里的野兽，在笼门被打开的一瞬间，不知道是该扑出去还是该留在原地。

　　“沈渡清。”他哑着嗓子叫了一声。

　　“嗯。”

　　“你在心疼我？”

　　沈渡清没有否认，也没有承认。他只是垂下眼睫，从赵砚白手里拿过那管药膏，挤了一点在指尖，然后低着头，极其专注地、一道一道地给赵砚白手臂上的伤痕上药。他的动作很轻很轻，轻到像是在对待一件稀世珍宝，每涂完一道伤，就会用指腹极轻地按一下，好像在确认药膏有没有被吸收。

　　赵砚白整个人都僵住了。

　　他的身体在颤抖，不是冷，而是某种强烈的、无处安放的情绪在身体里横冲直撞，找不到出口。他看着沈渡清垂下的眼睫，看着他专注的侧脸，看着他眉心那颗朱砂痣在晨光中微微发亮，胸腔里有什么东西轰然倒塌。

　　在他二十七年的人生中，从来没有人用这样的眼神看过他。

　　从来没有人。

　　人们看他的眼神要么是恐惧，要么是谄媚，要么是算计，要么是厌恶。他的父亲把他当成夺权的工具，他的母亲在他五岁那年就离开了，他的大伯恨不得他死，他的下属畏惧他，他的对手恨他入骨。

　　从来没有人——从来没有人用这种小心翼翼、生怕弄疼他的方式触碰他。

　　“好了。”沈渡清涂完最后一道伤，将药膏拧好盖子放在床头柜上，然后站起身来。

　　他转身要走，但赵砚白抓住了他的手腕。

　　那只手握着他手腕的力道不像平时那么重，甚至可以说很轻，轻到沈渡清轻轻一挣就能挣脱。但沈渡清没有挣，他低下头，看到赵砚白漆黑的眼睛里有水光在闪动。

　　那个从来不在任何人面前露出软弱的男人，眼眶红了。

　　“沈渡清，”赵砚白的声音沙哑得像被砂纸打磨过的，“不要走。”

　　沈渡清看着他，忽然笑了。

　　那是赵砚白第一次看到沈渡清笑——不是礼貌的、社交性的微笑，而是真真切切的、发自心底的、眉眼弯弯的笑。那个笑容像春天的第一缕暖风，吹化了赵砚白心里所有的冰雪和荆棘。

　　沈渡清的反手握住了赵砚白的手指，将他的手指一根一根地掰开，然后重新握住，十指相扣。

　　“我不走。”他说，声音轻得像一声叹息，“赵砚白，我不走。”

　　赵砚白猛地将他拉进了怀里。

　　这一次的拥抱比昨夜书房里的那次更加炽烈，更加失控。赵砚白的手臂像铁链一样将沈渡清锁在怀里，脸埋在他的肩窝里，整个人都在发抖。沈渡清能感觉到他的眼泪落在自己的肩头，滚烫的，一滴一滴地砸在皮肤上。

　　那个在商场上杀伐果断、让所有人闻风丧胆的赵砚白，此刻在一个二十四岁的年轻人怀里哭得像一个孩子。

　　沈渡清没有说“别哭了”，也没有说“没事了”。他只是安静地站在那里，一只手被赵砚白攥着，另一只手慢慢地抬起来，落在了赵砚白的头发上。

　　他的手指慢慢地、一绺一绺地梳理着赵砚白的头发，动作温柔得像在抚摸一只受伤的野兽。

　　窗外雨声如瀑，世界一片混沌。

　　而在这间被风雨包围的房间里，两个满身伤痕的人抱在一起，像是这个世界上唯一能理解彼此的两个人。

　　他们都不完整。

　　但他们加在一起，刚好能拼出一个完整的圆。

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