《斯诺克天才今天也想摸鱼》Befindlichkeit

1、第 1 章 送财童子

　　阚琤是被房租逼到克鲁斯堡俱乐部的。

　　说实话，他不太想来。

　　伦敦冬天的雨跟不要钱似的往下倒，他缩在卫衣帽子里走过泰晤士河畔，鞋子踩进水坑三次，冷得直骂街。

　　但房东老太太上个月已经放过他一马了，这个月再交不上，他就要睡泰晤士河底了。

　　克鲁斯堡俱乐部是伦敦斯诺克爱好者的地下圣地。

　　不是因为它有多高级——当然它也够高级，十二张比赛用台，黄铜吊灯，真皮沙发，角落里还有一架老掉牙的点唱机——而是因为这里的赌局够大。

　　每周都有挑战赛，赢了拿钱走人，输了拍拍屁股回家，规矩简单粗暴。

　　阚琤在这里打了三个月，从周赛打到月赛，积分排名前三。

　　他的策略很简单：打到前三就够了，不冲第一，不当出头鸟，输赢看心情，能赢就赢，赢了交房租，剩下的钱买炸鱼薯条。

　　他对斯诺克没有执念。
　　真的没有。

　　以前有。

　　十七八岁的时候，他在国内被人叫过“天才少年”，赢过一个省级冠军，师傅说他“天赋异禀，前途无量”。
　　然后师傅没了，天才少年也没了。

　　他来伦敦不是为了追梦，是为了离那个小城远一点。

　　打斯诺克是为了吃饭，不是为了别的。

　　“阚琤，有人约战。”俱乐部经理老约翰擦着杯子，朝他抬了抬下巴，“七号桌，五万英镑，赢家通吃。”

　　阚琤咬了一口手里的三明治，含混地说：“五万？”

　　“五万。”

　　他把三明治咽下去，看了一眼自己银行卡余额——一百三十镑出头，连下个月的网费都不够。

　　“打。”他说，三两口吃完最后一口，擦了擦手，“对手什么人？”

　　老约翰露出一个意味深长的笑：“一个冤大头。”

　　阚琤喜欢这个答案。

　　七号桌已经准备好了。

　　墨绿色的台呢在无影灯下反着光，红球摆成标准的三角形，彩球各就各位。

　　球台旁边站着一个人，背对着他，穿着一件看起来比他三个月房租还贵的大衣，手里拎着一个鸵鸟皮的球杆盒。

　　阚琤心里先给这人打了个标签：有钱，不会打。

　　有钱人玩斯诺克，十有八九是来烧钱的。

　　买最贵的杆，穿最贵的衣服，然后被俱乐部里的老球痞打得满地找牙。

　　阚琤见过太多了。

　　他走过去，把球杆盒往旁边一搁，开始一节一节拧球杆。

　　“你就是对手？”他随口问了一句。

　　那人转过身来。

　　阚琤的手顿了一下。

　　这人……长得也太好看了。
　　眉骨高得能当刀使，眼睛是浅褐色的，像超市里卖的琥珀核桃……

　　就是看他的眼神有点怪。

　　“你好。”那人说，声音偏低，带着一种懒洋洋的调子。

　　阚琤把目光移开，继续拧球杆。

　　好看有什么用，好看又不能当饭吃。他得把今晚的房租赢到手。

　　“猜硬币。”老约翰走过来了，“正面还是反面？”

　　“反面。”阚琤说。

　　“正面。”那个好听的声音说。

　　硬币抛起来，落在手背上，揭开——正面。

　　那人笑了一下，从鸵鸟皮盒子里取出球杆。杆子一看就是定制的，接口处有银色的纹路，不是市面上能买到的那种。他俯身开球，动作标准得像教学视频，母球切中最外侧的红球，三库走位，稳稳地停在蓝球后面。

　　阚琤眯了眯眼。

　　这个开球……不像冤大头的水准。

　　但他没多想。

　　他俯下身，架杆，瞄准，出一杆远台。红球入袋，母球走位到黑球，角度还行。打一红一黑，再打一红一黑，分数慢慢往上加。他的节奏不快不慢，手感顺得像是抹了油，打了五六套红黑组合之后，分数已经过了四十。

　　然后他的肚子叫了一声。

　　不是夸张，是真的叫了。声音不大不小，刚好够对面那个人听见。

　　阚琤面不改色地继续瞄准。
　　三明治只吃了一半，饿了很正常，没什么大不了的。

　　但他分散了零点一秒的注意力，就零点一秒，母球的击球点偏了一丢丢，红球在袋口弹了两下，没进。

　　他直起身，面无表情地走到一边。

　　“五十二分。”对手说，语气里带着一丝笑意，“不错。”

　　阚琤没理他。

　　轮到那个人了。

　　台面上还剩不少球，但位置都不太好。阚琤以为他会打一杆防守，把母球藏起来，跟他对磨。结果那个人直接俯身，打了一杆薄球——红球沿着库边滑进底袋，母球两库走位，正好叫到粉球。

　　粉球进，叫到红球。红球进，叫到粉球。节奏稳得像节拍器，每一杆的力道都刚刚好，不多一分不少一毫。

　　阚琤站在边上看着，忽然觉得自己刚才那个标签打错了。

　　这不是冤大头，这是个练家子。

　　那个人打了六十二分，把台面清了。

　　第一局就这么输了。
　　阚琤拧开水瓶喝了一口，心想没事，才第一局。

　　第二局，他认真了。
　　开球之后，他一杆远台直接上手，打了八十三分，一杆制胜。

　　第三局，对手还了一个九十一分。

　　第四局，阚琤防守失误，对手捡漏拿下一局。

　　第五局，阚琤扳回一局。

　　打到晚上十点半，比分是三比二。阚琤落后一局。

　　他坐在休息区的椅子上，揉着发酸的后颈。

　　连打五局，体力消耗不小，关键是那个人的球风太磨人了，防守密不透风，进攻打得又准，像一堵墙，怎么都打不穿。

　　那个人端着两杯威士忌走过来，递给他一杯。

　　“不喝。”阚琤说。

　　“怕醉？”那人笑了笑，自己喝了一口，琥珀色的酒液映着灯光，衬得他的手指又长又白，“你以前能喝两瓶啤的。”

　　阚琤皱眉：“你认识我？”

　　那人没回答，转身走回了球台。

　　第六局，阚琤又输了。
　　比分变成四比二，赛点。

　　他深吸一口气，告诉自己没关系，输了就输了，五万英镑又不是他的，本来就轮不到他赢。他来这里是为了交房租，不是来争冠军的。输了就去打份工，端盘子也行，送外卖也行，反正饿不死。

　　但他的手指攥紧了球杆。指甲嵌进木头里，指节发白。

　　第七局开球。

　　这一局打得特别胶着，双方都不肯给机会，一局球打了快二十分钟。阚琤上手之后打了一杆远台，手感不错，连续得分，打到三十几分的时候，他的手机在裤兜里震了一下。

　　他没理。

　　又震了一下。

　　他分了心。母球走位偏了两英寸，从一个好打的角度变成了一个尴尬的角度。他犹豫了两秒，还是决定打。俯身，瞄准，出杆——

　　没进。

　　那个人上场，清理了残局。最后一颗黑球落袋的时候，比分定格在五比二。

　　阚琤输了。

　　他拆球杆的时候面无表情，看起来像是对这个结果毫不在意。他把杆一节节收进盒子里，扣好搭扣，转身就要走。

　　“等一下。”那个人叫住他。

　　阚琤回头。
　　那个人走过来，从口袋里掏出一张支票，折了两折，直接塞进了他的外套口袋。

　　“这是什么意思？”阚琤愣住。

　　“给你的。”

　　“你赢了你拿钱，给我干嘛？”

　　那个人看着他，嘴角弯了弯：“这不是赌注，这是你的训练费。”

　　阚琤：“……啊？”

　　“报名Q School，职业资格选拔赛。”那个人说得云淡风轻，好像在说今天天气不错，“下周三截止。明天下午两点，格林威治台球学院，我等你。”

　　阚琤的大脑宕机了两秒。然后他反应过来，把支票从口袋里掏出来，塞回去：“我不去。”

　　“你欠我的。”

　　“我什么时候欠你钱了？”

　　“没欠钱。”那个人顿了顿，“欠别的。”

　　阚琤低头看了看自己——一身地摊货，卫衣帽子的抽绳都起毛了，兜里的硬币加起来不够买杯咖啡。他实在想不出自己能欠这个人什么。

　　“你到底是谁？”他问。

　　那个人把球杆盒拎起来，大衣搭在手臂上，转身往外走。走到门口的时候，他偏了一下头，露出半张侧脸，灯光把他的轮廓勾出一条锋利的线。

　　“顾晏辞。”他说，“明天别迟到。”

　　门关上了。
　　点唱机里不知道谁投了币，正在放一首老歌，沙哑的男声唱着什么“I'm your man”。

　　阚琤站在原地，手插在口袋里，捏着那张支票。

　　五万英镑。

　　够他交一年的房租，外加吃半年的炸鱼薯条。

　　他应该高兴。莫名其妙白捡五万块，这不就是天上掉馅饼吗？

　　但他总觉得哪里不对。

　　他掏出手机，打开浏览器，输入“顾晏辞”三个字。搜索结果弹出来，第一条是某集团的官网，董事长一栏写着“顾晏辞”三个字，配了一张和政要握手的照片。

　　阚琤盯着那张照片看了五秒钟，确认了就是刚才那个人。

　　然后又看了一眼那张支票上的签名，和官网上的字迹对上了。

　　然后他把手机锁屏，深吸一口气，走出俱乐部。

　　伦敦的雨还在下。

　　他站在门口，看着一辆黑色轿车在雨幕里缓缓开走，尾灯在湿漉漉的路面上拖出两条红色的光带。

　　他不知道自己为什么在笑。
　　输了比赛，被一个陌生富二代莫名其妙塞了五万块钱，逼着去打职业，这有什么好笑的？

　　但他就是笑了。

　　“有病。”他对自己说了一句，然后撑起那把漏雨的破伞，往地铁站走去。

　　口袋里那张支票热得发烫。

　　手机又震了一下。

　　他掏出来一看，是一条陌生号码的短信：

　　“明天下午两点。别迟到。我说过了。”

　　阚琤盯着这条消息，拇指悬在键盘上，打了“我不去”又删了，打了“你谁啊”又删了，来来回回删删打打，最后只发了一个字：

　　“哦。”