101、番外一：她死去的那一天 最后一次咳 ...
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最后一次咳血是在凌晨两点十七分。谢临昼从床边摸到纸巾，捂住嘴，等那阵腥热过去。纸巾上洇开的暗红色比昨天更大，边缘已经开始发褐。她把纸巾叠好，放在床头柜上，和之前几天的那几团叠在一起，像一座微型的坟。
她没有躺回去，而是撑着床沿坐起来，赤脚踩在地板上。地板是凉的，脚趾冻得发白。她摸索着走到书桌前，拉开椅子，坐下。桌上摊着三个线圈本——黑色封面的是实验记录，灰色封面的是理论推导，蓝色封面的是她昨天开始整理的“异常数据汇总”。台灯的灯泡发黄，照在纸面上，把墨水映成深褐色。她用左手按住本子，右手拿起笔。右手食指的关节肿得比昨天更厉害，握笔的时候疼得她吸了一口气。她换左手写，字迹歪斜，但能认出来。
她翻开黑色线圈本，找到第七十二代细胞的那一页。页面上贴着一张便利贴，上面画着流式图的草图——一个主峰，左侧有一个极小的肩峰。她在肩峰旁边画了一个圈，写了三个字：“？噪音。”那个问号是两年前写的，墨水的颜色已经褪了。她盯着那个问号看了一会儿，然后用左手的笔在下面加了一行：“不是噪音。是信号。”
她没有停，继续翻。第七十三代，第七十四代，一直到第七十八代。每一页她都看了，每一页她都在空白处写批注。第七十三代的阳性结果旁边，她写：“真实。但窗口期极短。”第七十四代的衰减旁边，她写：“敏感细胞在消失。”第七十六代的阴性旁边，她写：“不是因为失败，是因为条件变了。”她写到第七十八代的时候，笔芯没水了。她甩了甩，又写了几笔，还是没水。她从抽屉里翻出一支新的圆珠笔，笔帽上贴着“实验室”的标签，是上一世从学校带回来的。她拔掉笔帽，继续写。
窗外有车经过，车灯的光从窗帘缝隙扫进来，在天花板上画了一道弧线，然后消失。她没有抬头。
她翻到灰色线圈本——理论推导的那一本。本子的封面有咖啡渍，是她在病房里打翻杯子留下的。她翻到最后一页，上面写着：“CDR协议核心逻辑：敏感细胞不是自然存在，是被人为激活。激活后，它们会自发完成重编程。”她在这行字下面画了一条横线，然后写：“激活条件不是药物，不是基因，是环境。第七十三代之前的环境被污染了。污染本身就是条件。临界浓度存在。”她停了一下，笔尖点在纸面上，墨水洇开一个小黑点。她继续写：“这一世没有v2，但我有C1。C1不是v2，但它证明了方向。”写完之后，她把这行字读了一遍，然后翻到新的一页，开始画图。
她画了一条时间轴，从第七十二代到第七十八代。横轴是代数，纵轴是阳性率。她在第七十三代的位置画了一个峰，标注“约50%”，在第七十六代的位置画了一个谷，标注“0”。然后在峰的左侧画了一个小箭头，指向第七十二代的肩峰，标注“种子”。在谷的右侧画了一个虚线箭头，指向空白处，标注“不是终点，是被中断”。她画完这些，放下笔，靠在椅背上。椅背的网布松了，靠下去陷了一块。她没有调整，就那么靠着。
窗外的路灯亮了。她不知道时间，但知道天快黑了。她没有开手机，手机在枕头下面，震了好几次，她没看。她知道是谁打来的——傅迟序，或者周昀，或者医院的护士。她不需要接。接不接都一样。
她重新拿起笔，翻开蓝色线圈本。这个本子是她昨天才开始写的，已经写了十几页。她把所有“异常数据”按时间排列，从第一年到最后一个月。每一条异常都标注了日期、操作者ID（如果知道的话）、以及她推测的目的。数据被修改——SYS_ADMIN_09——目的是制造“数据不稳定的假象”。质粒被替换——信息中心，具体人不明——目的是让她无法重复成功。培养箱被污染——同一人——目的是改变细胞状态。权限被冻结——科研处——目的是切断资源。她写到第十三条的时候，停了下来。不是写不下去，是想到了一条之前没写进去的异常——她的肺癌。
她翻开新的一页，写：“肺癌。确诊日期：2023年5月26日。右肺上叶，3.2×2.8cm，EGFR外显子19缺失突变。病因不自然。推测：长期低剂量暴露于挥发性致癌物。暴露源：实验室环境。执行者：与培养箱污染同一人。”她写完之后，盯着这行字看了很久。然后她在这行字的下面画了一条横线，横线下面写：“这不是意外。这是清除。”
她放下笔，把蓝色线圈本合上，压在黑色和灰色本子上面。三个本子摞在一起，像三块砖。她用手按了按，按不平，因为本子的厚度不一样。她没有再按。
她站起来，走到窗前，拉开窗帘。外面很黑，没有月亮。路灯的光晕里有飞虫在绕圈，一只，两只，三只。她数到第七只的时候，不数了。她关上窗帘，回到桌前，把三个本子摞整齐，用橡皮筋扎住。橡皮筋是从快递盒上拆下来的，已经老化了，拉的时候差点断。她扎了两圈，打了个结。然后把本子放进背包，拉上拉链，把背包放在床头柜上，挨着那叠纸巾。
她躺回床上，没有盖被子。只是躺着，盯着天花板。天花板上有水渍，形状像一张侧脸。她看了一会儿，然后闭上了眼睛。不是睡，是在想。想那些细胞。第七十三代的阳性细胞，绿色荧光，扁平形态。它们在显微镜下发光，像星星。她知道它们是真的。她不需要别人确认。
手机又震了。她没看。震动停了，然后又开始震。连续震了三次，然后停了。她翻了个身，面朝墙壁。墙上没有贴纸，什么都没有。她伸出手，用手指在墙上写了一个字：“对”。不是写给别人看的，是写给自己看的。她对了一次，在死之前。
凌晨四点，她醒了。不是被咳醒，是自然醒。她坐起来，打开台灯，把背包里的三个本子拿出来，解开橡皮筋，翻开蓝色本子，翻到写“肺癌”的那一页。她在“这不是意外。这是清除”下面加了一行：“清除不是失败。清除是因为成功了。”然后她合上本子，扎好橡皮筋，放回背包。
她没有再躺下。她坐在床边，双手放在膝盖上。右手食指的肿消了一点，但关节还是疼。她把手翻过来，掌心朝上，看着掌纹。生命线从虎口蜿蜒到腕际，没有断裂。她用手指沿着那条线画了一遍，从虎口到腕际，然后停下来。线还在，但她不在了。她把手放回膝盖上。
天亮了。阳光从窗帘缝隙挤进来，在地板上投下一道亮线。她看着那条亮线，想到了培养箱的绿光。也是亮的，也是细长的。她看了一会儿，然后站起来，走到书桌前，从抽屉里拿出一张白纸，铺在桌上。她拿起笔，在白纸上写了四个字：“理论闭环。”然后在下面写了一行小字：“CDR协议在生物学上可行。失败的原因是实验体系与结果不兼容，而非结果本身不真实。”她写完之后，把这张纸折成四折，塞进背包侧袋。
她穿好衣服，背上背包，走到门口，换上鞋。鞋带系的死结，她解了几秒没解开，用牙咬了一下，结松了。她拉开门，走出去。走廊里的声控灯没亮，因为天已经亮了。她下楼，推开单元门，阳光照在脸上，暖洋洋的。她站在台阶上，看着天空。一架飞机拖着白色的尾迹划过天际。
她深吸了一口气。右肺的肿块被空气挤压，传来一阵钝痛。她没有皱眉，只是把手放在胸口，按了一下。然后放下手，走下台阶，朝公交站走。步子不快不慢，和平时一样。
公交站台上没有人。她坐在长椅上，把背包放在腿上。阳光照在背包上，把拉链头的金属晒得发亮。她低头看着那道光，想到了显微镜下的荧光。也是亮的，也是金属色。她看了一会儿，然后抬起头，看着远方，公交车还没来，她等着。
