《残次品向导无心万人迷》八千不周

83、好久不见 蛛丝是

　　蛛丝是从伊恩身后的虚空中涌现的，而佘青甚至没有看他一眼。
　　那双眼睛，猩红的兴色浸透了的红——正一瞬不瞬地盯着查理曼。佘青的面庞在这片猩红的底色中显得愈发美艳夺目，像一朵从血泊中盛开的花，危险，致命，令人不敢直视。
　　但他的蓝眼睛追着那道身影，从门口追到室内，从室内追到查理曼面前。他追得很紧，紧到那双已经凹陷的、布满血丝的眼睛几乎要跳出眼眶。他已经好几天没闭过眼了。从他将佘青分享给了周措的那一刻起——他就没有再闭过眼。
　　焦灼的精神海不停地翻涌着，像一口被烈火煮沸的油锅，每一秒都在往外溅出滚烫的、烧焦神经的液滴。他的鬓边已经冒出了许多白发，在金色的发丝间格外刺目，像冬天的第一场霜，毫无征兆地降临在尚且青绿的枝叶上。颧骨凹陷下去，把那双眼眶衬托得更深、更大，那双蓝色的眼睛在凹陷的阴影中亮得摄人心魄——像西方神话中的恶鬼，对视一眼，就要将你拖入无边的黑暗中。
　　可是他们曾经那么亲近。
　　在那个佘青还看不见的、柔软的、脆得像一张纸的日子里。那时候的佘青还没有现在这把冰冷的、拒人千里的壳。他的双眼沁着雾，手指摸索着向前，每一步都走得小心翼翼，像一只刚从壳里钻出来的、还在学习如何行走的幼兽。而他——伊恩——是那个扶着他走路的人。是他的拐杖，是他的眼睛，是他和这个世界之间唯一的桥梁。
　　那时候的佘青是真的依赖于他。
　　他能感觉到。那些纤细的、冰凉的手指搭在他的手臂上，力道不大，但每一寸都贴得很紧，像溺水的人抓住最后一根浮木。佘青会对他说“慢一点”，会对他说“左边有东西”，会在他不说话的时候轻轻地、试探性地叫一声“伊恩？”——那一声里带着不确定，带着小心翼翼的信任，带着一种“你应该在吧”的、理所当然的安心。
　　他还从这个视力障碍的孩子那里偷了一条丝巾，因为那是佘青想要转交给迟烿的礼物。一条天蓝色的、丝质一般的长丝巾。佘青把它交到他手上，说：“帮我给他。”他应了。然后他把它折好，放进自己胸口的暗袋里，再也没有拿出来过。
　　他想过无数次要还给迟烿。在每一次迟烿看他的时候，在每一次佘青提起迟烿的时候，在每一个他觉得自己不能再这样下去了的瞬间。可是他的手不听使唤。那双手握住那条丝巾的时候，会感觉到佘青指尖残留的温度，会想起那双看不见的、却依然能准确找到他位置的眼睛，会想起那些他以为永远失去了的、被信任的时光。
　　他把它放在怀里。
　　贴着心脏的位置。那条丝巾的一角已经被他的体温捂得温热，质量并不算太好的绸缎上沾着他的汗水和——他不想承认但确实存在的东西——泪水。干燥的、无声的、在深夜独自一人时涌出来的、没有任何人看见的泪水。
　　而现在，佘青站在那里。灰色的长发垂到小腿，赤脚踩在血泊和玻璃碎片中，一只手握着从周措胸口拔出来的剑，另一只手垂在身侧，指尖微微张开，像一朵正在绽放的花。他的脸上没有表情，那双眼睛和他整个人一样，变的陌生，且锋利逼人。
　　那双眼睛轻描淡写地越过他。
　　不留任何痕迹。
　　像越过一面墙，越过一扇门，越过一件不值得被记住的、无关紧要的摆设。
　　伊恩的蓝眼睛像一根被拉到了极限的弦，绷得紧紧的，随时都会断裂。他的嘴唇微微张开，又合上，像一条被扔上岸的鱼，拼命地、无声地张合着，却发不出任何声音。
　　然后他的目光停住了。不是他选择了停——是他的身体替他的眼睛做了决定。心脏的位置传来一阵剧烈的、像被人用手掌攥住了用力拧绞的疼痛。不是比喻，是真的疼。那种疼从胸腔深处涌上来，沿着肋骨扩散，经过喉咙，经过下颌，一直蔓延到眼眶。
　　眼眶热了一瞬，他快速闭上了眼睛，让那股热意在内侧的眼睑上停留了一瞬，然后深吸一口气，把那团滚烫的、灼烧着的东西咽了回去。
　　然后他笑了。
　　很慢的，很轻的，像是从很深很深的地方一点一点浮上来的笑。仅仅是自嘲。是终于看清了某种东西之后，唯一的、剩下的、最后的反应。
　　他在把自己交出去的那一刻，不留情面的蛛丝从那片虚空中涌现了。乳白色的，细如发丝的，从伊恩身后的黑暗中钻出来，像蛇，像藤蔓，像某种被压抑了太久终于找到出口的东西。它们没有犹豫，没有试探，一出现就直奔伊恩而去——快得像箭，准得像针，狠得像刀。
　　伊恩没有躲。
　　他甚至没有动。手臂依然向外展开着，掌心依然朝上，姿态依然像一只正在起飞的鸟。他的蓝眼睛在这片乳白色的、密集的、正在向他涌来的蛛丝中，固执地、执着地、不死不休地寻找着那双红色的眼睛。
　　他坦然的接住那些锋利如刃的蛛丝，任由他们一步步刺穿他的身体血肉，好像这样也是一种和他拥抱的机会，他顾不得空气中的肃杀气息，来自周措的，来自查理曼的，来自佘青的，他们结合过的气息已经淡了很多，淡到他快要感觉不到了。
　　他只能用心感受那些蛛丝在他的体内穿行，感受它们绕过血管、避开神经、精准地、冷酷地、像手术刀一样剖开他的肌肉和筋膜。疼吗？疼。不是那种尖锐的、刺骨的疼，是更深的、更沉的、像钝器一下一下地敲击骨骼的疼。但每一道疼痛，对他而言，都是一次触碰。
　　佘青在触碰他。
　　不是用那双冰冷的、不再看他的眼睛，是用这些蛛丝。这些从他身体里长出来的、带着他的温度和气息的、属于他的东西。它们刺进伊恩的皮肤，穿过伊恩的血肉，在伊恩的体内留下属于佘青的印记。
　　这是一种拥抱。
　　一个不被允许靠近的人，以这种方式，终于靠近了。
　　他的白衬衫被血浸透了。从肩头开始，深红色的液体在白色的布料上蔓延，像一朵朵正在盛放的、暗红色的花。那些花越来越大，越来越多，最后连成了一片，把整件衬衫染成了近乎黑色。
　　他的金发上沾着血，额前的发丝黏在一起，贴在他的眉骨上。他的睫毛上也沾着血，每一次眨眼都会在视野里留下一道短暂的、红色的模糊。他的额心被蛛丝洞穿，毫不留情。
　　那颗血珠溅在了查理曼的脸上。
　　滚烫的。
　　像一滴泪。
　　乳白色的蛛丝还在继续从虚空中涌现，一层一层地缠绕上来，像一个茧，像一座牢笼，像一双不肯松开的手。伊恩的身体在那片白色的、密集的、令人窒息的包围中变得越来越模糊，像一个正在被橡皮擦去的、用铅笔轻轻画下的轮廓。
　　他的蓝眼睛在那片白色中亮着，亮得像两颗快要燃尽的星。
　　直到最后一刻，直到他的视线被完全吞没，直到他的意识消散成碎片，那双眼睛的方向始终没有变过。
　　佘青。
　　他从头到尾，看的都是佘青。
　　伊恩的身体倒下去，密密麻麻的蛛丝迅速吞没了他，他的腿，他的胸膛，到他的脸，最后那金色的发根完全的消失不见，在血泊中留下一个白色的茧，孤零零的躺在原地。
　　好像从未出现过，只有空气中残留的一缕淡淡的信息素——海盐味的，带着一丝若有若无的苦橙花香——证明他曾经来过，证明他不是幻觉，证明他在最后的时刻，选择了把自己的命运交还给那个他永远无法触及的向导。
　　查理曼抓了把自己的白发。
　　他的手指插进头发里，用力攥紧，指节泛白。几根白发被扯了下来，缠在他的指缝间，像几条垂死的、细小的白虫。
　　他望着佘青。
　　佘青站在门口，赤脚，灰发，手里握着那把沾血的剑。蓝绿色的营养光从背后打在他身上，把他的轮廓镀上了一层冷色的光晕。他的影子被拉得很长，一直延伸到查理曼的脚下，像一个无声的警告。
　　查理曼的眼睛从佘青的脸上滑过。
　　眉毛。眼睛。鼻梁。嘴唇。下颌。每一寸他都熟悉，每一寸他都抚摸过——不是用现在的这双苍老的、布满皱纹的手，而是用记忆中的、年轻的、光滑的、充满力量的手。那些触摸发生在很久很久以前，久到他以为他已经忘记了。
　　他没有忘记。
　　他从来没有忘记。
　　此刻的这个佘青身上，除了那张脸，已经没有任何他熟悉的感觉。那双灰色的眼睛里没有他认识的光芒——不是爱，不是恨，不是怨，不是悲。什么都没有。比冷漠更深，比虚无更远，像一口井，你往里面扔什么都听不见回响。
　　他熟悉的那个人呢？
　　那个会对他笑、会跟在他身后、会在他说话的时候安静地听、会在他受伤的时候红着眼眶给他疏导的青云呢？
　　死了。
　　被他杀死的。
　　被他的嫉妒、他的贪婪、他的自私、他的懦弱杀死的。他把那个人推进了实验室，把那个人肢解、重组、改造、摧毁。他以为他可以控制一切，以为他可以随心所欲地决定一个人的生死和命运。
　　他错了。
　　那个人死了。
　　站在他面前的，是一个他从没见过的人。
　　查理曼的身子摇晃了一下。所有他曾经坚信的东西——他对青云的了解，他对佘青的控制，他对这个世界运行规则的认知——都在那双灰色的眼睛面前碎成了齑粉。
　　他做了几个深呼吸。
　　一个，两个，三个。他才能堪堪找回自己的声音，沙哑的，干涩的，像是在砂纸上磨过的。但至少是他自己的声音，不是那头受伤野兽的嚎叫。
　　“青云。”
　　两个字从嘴唇间滑出来。带着一种连他自己都陌生的、近乎哀求的柔软。
　　“好久不见。”