《残次品向导无心万人迷》八千不周

56、给我放开那个向导…… 呜呜呜无力

　　暮云的老实，不是出于顺从，而是出于一种他从未体验过的、陌生的、让人头皮发麻的警觉。
　　伊恩没有看他，甚至没有对他说任何话，只是沉默地把车停稳，沉默地从前座转过身来，那双接近全黑的蓝色眼睛掠过暮云的脸，像一把没有开刃的刀，不锋利，但足够沉重，压得人喘不过气。
　　暮云不说话了，他闭上嘴的时候，嘴角还带着一点骨子里的骄傲，演变出的不可一世的弧度，但那弧度在黑暗中僵硬地凝固了，他的脊背贴紧了座椅的靠背，双臂依然剪在身后，手指无意识地在手腕上摩挲，像是在确认什么，又像是在安抚自己。
　　然后他的眼珠开始转了，那种转动不是寻常的思考时的眼球运动，而是一种近乎本能的、警觉的、像被关在笼子里的野兽在黑暗中巡视领地一般的转动。左，右，上，下，再左。每一次转动都带着一种机械般的精确，像是在扫描，在记录，在把车厢里每一寸空间、每一个阴影、每一个可能存在的威胁都烙印进记忆里。
　　他在复盘，这个动作对他来说太陌生了。暮云?查理曼，帝国第二十四皇子，从小就不需要复盘任何事情。他的人生是被铺好的红毯，是被安排好的课程和训练，是永远有人替他收拾残局的、金光闪闪的星光大道。
　　对于这些动脑子的文字记忆，他一律拒绝，他的处世法则就是最简单的直觉，冲动，武力，以及在关键时刻永远有人兜底的傲气。
　　但这一次，他在用脑子。用那种他不习惯的、生涩的、像是锈蚀的齿轮重新开始转动一样费力的方式，一点一点地往回捋。
　　奥古斯特。
　　这个姓氏从他脑子里冒出来的时候，他甚至不知道自己是怎么想起它的。它就像一颗埋在沙砾中的碎玻璃，被某个不经意的脚步翻了出来，在黑暗中闪了一下光。奥古斯特。明明极其少见，他却好像在哪里听过。
　　在哪里呢？
　　在哪里呢？
　　暮云的眉头拧了起来。他咬住了下唇内侧的肉，那个位置已经被他咬得坑坑洼洼，舌尖舔上去的时候能尝到淡淡的铁锈味。他的眼珠转得更快了，左，右，左，像是在黑暗的虚空里追逐一只看不见的飞虫。
　　记忆是很奇怪的东西。它不是按顺序排列的档案，不是可以用目录检索的文件柜，它更像是一片深海，大部分的东西都沉在光线照不到的地方，你以为你忘记了，但它们一直在那里，在暗流中缓慢地翻涌，等待着某一个恰当的、你不能提前预知的时刻浮上水面。
　　奥古斯特。
　　暮云的眼珠突然停住了。
　　不是慢慢地停下来，而是猛地顿住，像是被什么东西卡住了轨道。他的瞳孔在那一瞬间放大了，不是因为光线的变化，而是因为他的大脑终于把什么东西连接上了，那种连接带来的巨大震撼，居然是有声音的，他几乎能听见脑海里“咔嗒”一声，像是某种古老的机械装置终于咬合了齿轮。
　　伊恩说的悬赏令，他想起的不是一张悬赏令，同时方才模糊的画面纷纷涌了上来，重影直到重叠，一个被飞沙走石侵蚀得面目全非的告示栏，那种在帝国边境地区随处可见的、贴满了通缉和悬赏的木架子，木板开裂，那些密密麻麻的文字——那些字太小了，太密了，他从小就有阅读障碍，最讨厌背书了，看到大段的文字就想把纸页撕下来揉成一团。
　　他跳过了杂乱信息，锁定了数字，悬赏金额。帝国的悬赏令上，最醒目的永远是数字，那是被加粗的、放大的、用鲜红色印刷的、人类的大脑最先捕捉到的信息。暮云记得那个数字，或者说，他记得看到那个数字时的感觉，那种不真实感，那种“这他妈是在开玩笑吧”的本能反应。那个数字太大了，大到已经不是钱的概念，而是一种宣判，一种对一个人价值的终极定义：这个人值这么多，因为这个人的威胁有这么大。
　　然后他看到了那张脸，飞沙走石的悬赏令被风吹日晒得褪了色，油墨晕开了，边角模糊了，所有的线条都像是被水泡过的素描，软塌塌地失去了原本的锐利。但那张脸上的某些特征，眉骨的弧度，下颌的线条，还有那双眼睛，那些东西在褪色的纸页上依然倔强地存在着，像是什么人用钉子深深地凿进木板里的印记，时间可以磨损一切，但磨不掉那个。
　　暮云的汗毛竖了起来。不是因为恐惧。或者说是，但不完全是。那种战栗更像是一种本能的、不受控制的生理反应，是身体在接收到某种远超预期的信息时出现的短路现象。他的手臂上、后颈上、甚至脊椎两侧的肌肉表面，那些细小的汗毛一根一根地立了起来，像是有什么看不见的电流掠过了他的皮肤。
　　那张脸是伊恩?奥古斯特的。
　　不是现在的伊恩。现在的伊恩剃了头发，蓝眼睛黑得像深渊，脸上的表情被某种沉重的东西压成了陌生的模样。悬赏令上的伊恩更加年轻，稚嫩的脸庞还带着不可一世的野心，眉骨高挺，尤甚天光的蓝色眼睛让人无法直视。
　　新世界第一位S级哨兵，君王的同僚，是他的父亲一同共事的战友，因为拥有毁灭性太强的能力而一生都在逃亡，足以毁灭一座城市的雷暴领主，拥有着绝对武力镇压，簇拥着君王上位，理所应当被帝国选中成为利剑的怪物，尽管他为新世界的和平身披无数的鲜血，他还是成为了阳光下的罪犯。
　　暮云还没来得及把这些惊骇的记忆和眼前的男人融合在一起，就听到了茉莉的声音。
　　“喂，你醒着神看着他。”
　　少女的声音打断了他，暮云才惊觉自己已经一身冷汗，他还没来得及回应，车门关上的声音沉闷而干脆，少女的影子在车窗外一闪，像一条滑入深水的鱼，迅速被夜色吞没。
　　车里安静了，那种安静不对。暮云花了大概半秒钟意识到这一点。安静是有很多种质地的，有些安静是温和的，像冬天的雪落在雪上，不打扰任何人。有些安静是沉重的，像一块石头压在胸口，每一次呼吸都要用力。而此刻车里的安静，是第三种——
　　是暴风雨前的那种安静。是所有的声音都被什么东西吸走了、连空气都在屏住呼吸的那种安静。
　　伊恩会不会杀了他？这个念头犹如死神的诅咒，牢牢捏住了他的心脏，回想起雷霆领主的力量还历历在目，摧毁他不在话下……他这么害怕的原因，不外乎是他知道一些曾经的传闻。
　　他的父亲在同僚挚友的帮助下，一步步建立了新帝国，在伊恩的帮助下杀了无数的反动派，并亲手把强大的哨兵推上了前线，将他们的家族命脉掌握在手中，他终于坐稳了这位置，第一件事，是把他赶出了帝国，张贴的通缉令被丧尸践踏了数十年都没有湮灭，仇人之子就在眼前……
　　：不，不，清醒点，暮云狠狠咬破了的下唇，才让自己冷静下来，尽管他捆在身后的手腕已经淤青肿胀，他也无暇顾及，可是，可是为什么要救他呢，他不会这么轻易死去，因为他比大多数人都要有价值！这么想着，暮云挺了挺腰杆，不过还没有来得及做任何反应。
　　他的后脑勺被什么东西击中了。不是钝器，不是拳头，力道控制得极其精妙，重到足以让他的意识在瞬间中断，轻到不至于造成不可逆的损伤。那种打击的感觉就像有人在他脑子里按下了关机键，所有的画面、所有的声音、所有的感官输入在同一时刻被切断，世界以一种极其粗暴的方式从眼前消失了。
　　但在那之前，在意识断裂前的那一刹那，他的眼睛捕捉到了最后一个画面。
　　伊恩动了，那个沉默了一整天的男人，从前座转过身来，动作之快甚至让空气都来不及流动。他越过座椅之间的间隙，车门不知什么时候已经被打开了，外面的风沙灌进来，裹挟着干燥的、滚烫的气流。伊恩的两只手臂伸进后座，一只手钳住了佘青的肩，另一只手扣住了佘青的腰侧，然后他拖到了怀里。
　　那是绝对的掠夺，是攫取，是某种被压抑了太久的东西终于找到了一个可以释放的裂缝，然后从这个裂缝里倾泻而出，带着不可阻挡的力量和一种近乎暴虐的占有欲。佘青的身体从茉莉铺好的那层简陋的铺垫上被拽了起来，像一个没有重量的布偶，被伊恩整个儿地从车里扯了出去。佘青的头部在车门框上磕了一下，发出一声低沉的、让人牙酸的闷响，但伊恩没有停。
　　他甚至没有减速，暮云的眼球在那最后的一瞬间还在试图聚焦，还在试图把更多的信息送进已经开始崩溃的意识里。他看见伊恩的背影在车外的黑暗中移动，看见那个灰白色的、剃得极短的头颅低下去，有什么东西在伊恩的怀里，被他整个人包裹着、覆盖着、遮挡着，像一只野兽用身体护住自己唯一的、不可替代的财物。
　　佘青。
　　暮云的大脑在最后的清醒时刻只来得及处理这一个词。不是佘青的名字，而是佘青这个人本身——他的脸，他的眼睛，他那被茉莉的外套裹住的、发烫的身体，他那些新生的、薄得近乎透明的皮肤，和在昏迷中依然微微皱起的眉头。
　　然后一切归于黑暗。
　　暮云的额头在失去意识的前一秒暴起了青筋，不是因为疼痛，是因为愤怒，是因为不甘，是因为那种该死的、让人发疯的无力感——他什么都做不了，他甚至没办法保持清醒，他只能在那张破旧的后座上歪倒下去，后脑勺抵着车窗玻璃，那些裂纹硌进他的头皮，他的眉头紧锁着，像是在昏迷中依然在用力，依然在和什么看不见的东西搏斗。
　　他恨这种感觉。
　　他深深地、深深地恨着这种感觉。
　　而在意识完全熄灭前的那个最深的瞬间，他的脑海里闪过的最后一样东西，不是伊恩的脸，不是佘青的脸，甚至不是悬赏令上那个让他汗毛竖立的数字。而是茉莉下车前看他的那一眼——那种不耐烦的、像在看一袋需要搬运的行李一样的眼神，和那一句提醒。
　　他连这件事都没能做到，暮云的拳头在昏迷中攥紧了，指甲嵌进掌心的肉里，留下一排浅浅的月牙形痕迹。车外的风沙打在车窗上，发出细碎的、永不间断的声响，像是什么人在很远的地方哭泣。
　　佘青不知道自己在昏迷中待了多久，几分钟。几个小时。几天。他被困在另一个空间，这里的时间更是像水一样从指缝间漏下去，你甚至分辨不出它的流逝是快还是慢。他的意识像是被泡在某种黏稠的液体里，每一次挣扎着上浮都会被什么力量重新拖回去，直到——
　　直到热，那种热不是从外面来的。不是沙漠白天的太阳，不是车内的温度，不是任何外部热源的辐射。那种热是从里面来的，从他的骨头缝里、从他的血管里、从他以为已经沉寂了的精神海的最深处涌出来的。像是有什么东西在他的体内被点燃了，不是爆炸性的、剧烈的燃烧，而是那种缓慢的、持续的、像炭火一样闷烧着的灼热，不给你喘息的机会，不给你冷却的时间，只是一刻不停地、一刻不停地烤着。
　　暮云在昏迷中皱紧了眉头。他不知道那是谁的热。不过不属于他，他太清楚了。他的精神海是一种冷色调的东西，不是寒冷，是凉，是那种在烈日下暴晒了一整天之后跳进深水潭里的凉，有力的、恢复性的、能把所有的暴躁和狂怒一寸一寸地捋平。不是这种。这种热是侵略性的，是有意识的，是活的。
　　它在他的精神海边缘游走，像一条围猎的蛇，不急不躁地、一圈一圈地收缩着包围圈，不急着吞食猎物，而是先让猎物在高温中脱水，在恐惧中崩溃，在漫长的等待中耗尽所有挣扎的力气。
　　找回了意识的佘青盘腿坐在一片火海之中，赤身裸体，可是那些岩浆却没有伤到他分毫，只是汗水打湿了他的身体，霜白的身体爬上了嫣红的雾。
　　他记不得自己的衣服是什么时候消失的，也记不得自己是什么时候开始以这个姿势坐在这里的。记忆在进入这片精神海之后就变得像被水泡过的纸，字迹晕开了，边缘模糊了，只剩下一些零星的、不连续的碎片。他能记住的最后一件真实的事情是茉莉的手握着他的手指，一根一根地扣进去，掌心的温度比他低得多，像一块被河水冲凉了的鹅卵石。
　　然后就是火。四面八方都是火。不是那种明亮的、橙红色的、能照亮一切的火焰，而是更深沉、更浓烈、几乎是暗红色的火浪，像是从地核深处涌上来的岩浆，流动缓慢，但温度高得超乎想象。这片火海没有天空，没有地面，没有地平线，你所能看到的一切都是火，翻滚的、沸腾的、永不停歇地在运动的火浪，一重接一重地从远处推过来，又退回去，像某种巨大生物的呼吸。
　　佘青在火海中坐了很久。或者不久。在这里他分辨不出来。他的皮肤被火舌舔舐着，每一次热浪拂过都像是什么人的手掌在他身上游走，带着一种灼热的、近乎贪婪的触感。那种感觉很奇怪——他明明应该被烧伤的，他的皮肤明明是那些新生的、薄得近乎透明的、没有经历过任何磨砺的脆弱表皮，但在火浪的亲吻下，他没有受到任何伤害。
　　非但没有受伤，他的精神居然在飞速地恢复。