《残次品向导无心万人迷》八千不周

51、向导太可口了怎么办 佘青面

　　佘青面色憔悴，血色褪的一干二净。颤抖的右手还在身侧轻轻颤抖。他低头看着自己的右手，那只手的轮廓在他的视线里是模糊的，是重叠的，是重影的，像有三只手叠在一起、同时在做着不同的动作、他不知道该听哪只手的、他只知道那只手在抖、在抖、在抖。
　　虎口处有一个血肉模糊的咬痕。他的牙齿在那片皮肤上留下了深深的、暗红色的、还在往外渗血的牙印，那些牙印是整齐的，是锋利的，像被一把小小的、锯子一样的刀在他的皮肤上来回锯了几下留下的痕迹。
　　伤口在那一瞬间没有感觉——太疼了就不疼了。现在有感觉了。那感觉不是疼，是涨。是那些被他的牙齿挤开的皮肉在慢慢地、一点一点地往回长，把那些被咬开的缝隙填满，把那些被挤出去的血液推回原位，把他的虎口修复成一个完整的、没有缺口的、只是多了几道暗红色的、还在结痂的疤痕的虎口。那涨在他的虎口处跳动着，像一颗小小的、红色的、还在发育的心脏，和他的心跳同一个频率，和他体内那模糊的记忆重叠，曾经对他施以绝对信任的人，这一次他没有令人失望。
　　痛苦在他的身体里横冲直撞，他却慢慢得以适应，记忆重新浮现，那些白大褂在尖叫中四散奔逃、但门窗都被他的蛛丝封死了、他们逃不出去、只能缩在墙角、用那些针管和药瓶和纱布挡在面前、像一群被逼到了绝路的、瑟瑟发抖的、白色的小动物。
　　“你们走吧。”
　　那三个白大褂在他说完那四个字的瞬间跑的无影无踪，他们在那瞬间冲向了门，消失在了那条堆满了尸首和碎玻璃和尘土和脑浆的走廊里。
　　滚烫的呼吸好像有一团火在他的身体里燃烧着，他是不是会逐渐被烤干，而这火焰都是来自面前的哨兵，看他的牙齿嵌在自己的虎口里，看他的眼睛还是闭着的，看他的眉头在咬他的时候微微皱了一下，像是在做一个不太舒服的梦。
　　随着哨兵疯狂的信息素攻击他的时候，他竟然感觉到了前所未有的舒缓。不只是舒缓，还有发泄。
　　是那根在他的体内绷了太久了、已经出现了无数细小的裂痕、却还在被继续拧紧的弦，在迟烿的信息素像潮水一样涌进他的身体、涌进他的血管、涌进他的神经、涌进他的骨骼、涌进他的精神海的时候，终于、终于、终于松了一下。
　　那一小下的松动，像有人在那些裂痕的缝隙里灌进了温热的、润滑的、带着迟烿体温的油，那些油顺着那些裂痕往下渗，渗到他的精神海里，渗到那些灰白色的、龟裂的、干涸的河床的裂缝里，在那片干涸了太久的土地上，画出了第一道湿润的、柔软的、有弹性的、像是嘴唇一样的痕迹。
　　他的身体在那信息素的包围中，从那种紧绷的、僵硬的状态，软了一些，是他的身体在看到迟烿的信息素像潮水一样涌来的那一刻，本能地、不受控制地、那一瞬间自动地、贪婪地、不顾一切地接住了对方。
　　他的精神图景在那一瞬间，像一朵被关了太久的、已经快要枯死的花，在迟烿的信息素的浇灌下，慢慢地、一点一点地、像在慢镜头里一样地展开了那些灰白色的、卷曲的、干枯的花瓣。那些花瓣在展开的过程中发出极其细微的、像干枯的纸张被折叠时发出的咔嚓声，那声音不大，但在他的耳朵里听来就是生存的希望。
　　他纵容着饮血的野兽，喂养着面前的哨兵，把他灰白色的、没有血色的脸烤出了一点点淡淡的、像晚霞一样的红晕。
　　迟烿在那一刻，在佘青的怀里，在那些血腥气的包围中，在那些信息素的潮水里，在那些从佘青的血管里被吸走的、带着他的体温和生命力、正在自己胃里燃烧着的血的浇灌下，他褪去了人类的道德克制，完全释放了自己的兽性，犹如一只野生的动物，只剩下他认定的目标表露了一切的侵略和占有。
　　刚才的血液燃烧的感觉还历历在目。那些从他的虎口被吸走的血，在迟烿的胃里燃烧的感觉，通过那层薄薄的、被迟烿含住的、还在往外渗血的皮肤，传回到了他的体内。那感觉是热的，是烫的，像有人在他的虎口上点了一根蜡烛，那蜡烛的火焰舔着他的伤口，不是疼，是一种更复杂的、更矛盾的、像有人在用一根烧红的针在他的神经末梢上画画、画的图案是一朵花、那朵花在他的皮肤上缓慢地绽放、花瓣是红色的、花蕊是金色的、花茎是银白色的、每一笔都带着火焰的温度和针尖的刺痛、但他不想让它停下来、他想让它继续画、画完这朵画下一朵、画满他的全身、把他整个人变成一幅用火焰和针尖画成的、没有人能看懂、只有迟烿能读的壁画。
　　有所缓和的佘青席地而坐，靠在箱子边上。他的手垂在身体两侧，左手还握着那个银色的、发着淡蓝色寒光的冷藏箱，右手的手心朝上，五根手指微微蜷缩着，虎口处的伤口还在往外渗血，那些血顺着他手指的弧度往下淌，经过他的指缝，经过他的手背，经过他的手腕，经过他的手臂，一滴一滴地落在地面上，和那些被血浸透的、黏腻的、湿滑的液体混在一起，分不清哪一滴是他的、哪一滴是迟烿的、哪一滴是那些丧尸的、哪一滴是那些白大褂的。
　　他不知道的是，因为刚才过度使用，他的向导素已经分泌紊乱，四散在空气中。那些向导素不是他主动释放的——是他的身体在他精神海干涸的情况下强行使用后的紊乱，本能地、不受控制地、像一朵花在凋零前最后一夜散发出的那种让人心碎的香气一样，从他身体的每一个毛孔里渗了出来。
　　那些向导素是无色的，是无形的，是像风一样的东西，但它们在空气中飘动的时候，会带着一种淡淡的甜香。那香太淡了，但那些丧尸闻到了。
　　那些向导素的分子在空气中飘动的时候，像一把一把细小的、银白色的、发着微光的钥匙，插进了那些丧尸的嗅觉受体的锁孔里，轻轻一转，锁开了。那些丧尸的身体在那一瞬间僵住了，不是被蛛丝冻住的那种僵，而是被那种味道迷住了、震撼了、像被雷劈中了一样、整个身体从内部被什么东西炸开了、炸得它们的大脑一片空白、只剩下一个念头、一个指令、一个无法抗拒的本能——去那里。去那个味道飘来的地方。去那个散发着这种香味的东西身边——吃掉他。
　　外面厮杀的不知天地为何物的丧尸们齐齐向深处移动过来。不是慢慢地、一点一点地移，而是一下子、像有人在那片混乱的、嘈杂的、到处都是嘶吼和叫喊和武器碰撞和骨骼碎裂的战场上空，按了一下暂停键，所有的声音在那一瞬间都消失了，所有的动作在那一瞬间都停了，所有的丧尸在同一瞬间、像被什么东西牵引着一样、把它们的头转向了同一个方向——仓库的方向。
　　它们那些空洞的、没有瞳孔的、只有眼白的、眼白上布满了暗红色血丝的眼睛在转向仓库方向的瞬间，同时亮了一下。
　　那种在极度饥饿的状态下、终于闻到食物的味道时、身体自动分泌的、让它们变得更加疯狂、更加不顾一切、更加饥渴的液体。那些液体从它们的眼球后面渗出来，流过它们的眼角，流过它们的脸颊，流过它们裂到耳根的嘴角，和那些黏稠的、浑浊的、还在往下滴的涎水混在一起，滴在地上，发出黏腻的、连续的、像小雨落在塑料布上的嘀嗒声。它们朝着那个方向冲过来。是被那股香味牵引着、拉扯着、像是有一条看不见的绳子绑在它们的脖子上、绳子的另一头是那个味道飘来的地方、有人在用力地、不停地、像钓鱼一样地收绳。
　　“什么味道，好香啊……”
　　年轻的哨兵声嘶力竭地往外跑。他的脚在那片被血浸透的、黏腻的、湿滑的地面上踩着，每踩一步都会溅起一小片暗红色的、还在冒着热气的血花。他的身体在那条堆满了尸首和碎玻璃和尘土和脑浆的走廊里穿梭着，他的眼睛在跑的过程中从走廊的深处扫过，看到那些丧尸像黑色的、黏稠的、发着恶臭的潮水一样，涌向那扇铁门的门口。那扇铁门是关着的，门把手上还缠着乳白色的、发着微光的蛛丝。
　　那些丧尸用它们的头、用它们的肩膀、用它们的身体，一下一下地撞着那扇铁门，每撞一下，铁门就发出一声沉闷的、像被什么东西从里面击打着一样的巨响，门框上的蛛丝在那巨响中微微颤动着，像一根一根被拉满的弓弦，在断裂的边缘挣扎着。他没有停下来看。他的脚步没有减速，他的心跳它已经快到不能再快了，好像下一秒就要跳出来了，他跑到了走廊的尽头，跑到了那扇通往外面的、被炸开的、边缘还挂着碎玻璃的门口，跑了出去。
　　配备完全的越野车已经准备好。停在门口，引擎已经发动，车轮已经在原地打着转，发出尖锐的、橡胶和地面摩擦的吱吱声，排气管里喷出一股一股黑色的、带着汽油味的浓烟。那辆越野车太大了，大到可以装下他们所有人，大到车顶上还绑着几个备用的油箱和两条备用的轮胎，车门上还贴着帝国的标志，那标志在车灯的照射下闪着金色的、刺目的光。
　　那辆车是为他们准备的，是为那些年轻的哨兵们准备的。是为他们在这片训练场上打完了、玩够了、累了、想走了的时候，准备的。他们可以上车，关上门，系好安全带，踩下油门，离开这个地方，去往下一个温床。
　　那辆越野车在夜风中发动了，引擎的轰鸣声在空旷的、黑得没有一颗星星的天空下，像一个受伤的、还在喘息的、巨大的、金属的动物。它的车灯在黑暗中切出了两道长长的、白色的、像刀一样的光，那光从车头开始，向前延伸，延伸到远处那片看不清边界的、灰蒙蒙的、不知道是什么地方的地方。那两道光把路照亮了，把路两边的那些被风沙侵蚀的、半塌的、像是被什么东西从中间劈开的、露出里面生锈钢筋的建筑照亮了，把那些在路边徘徊的、被车灯吓到的、四散奔逃的丧尸照亮了。
　　那两道光太亮了，亮到那些年轻的哨兵们在车里眯起了眼睛，亮到他们的眼睛里那些还没有来得及擦干的眼泪，在那光的照射下折射出一种破碎的、像碎玻璃一样的光。那辆车在开出几百米之后，速度慢了一下。
　　回头时恋恋不舍地看向那个不知名的深处。不是一个人回头，是很多人。不是商量的，不是约好的，而是他们的身体在看到那扇铁门、那些蛛丝、那些正在撞击铁门的丧尸、那些从铁门缝隙里渗出来的、乳白色的、发着微光的光。
　　在那一瞬间，本能地、不受控制地、像有人在他们的后脑勺上扯了一下、把他们的头从那道白光的方向扯了回来。
　　他们的头转了回来，看着前方，看着那两道长长的、白色的、像刀一样的光，看着光里那些被照亮的、还在往前延伸的、不知道通向哪里、不知道会不会也通向一扇被蛛丝封住的门、一个被丧尸撞击的仓库、一个浑身是血的、灰色头发的、靠在木箱边上、手心里还在往外渗血的向导的路。
　　没有人说话。车里没有人说话。只有引擎的轰鸣声，轮胎碾过碎石的声音，风从车窗的缝隙里灌进来的呼啸声，还有他们自己的心跳声——咚咚咚，咚咚咚，咚咚咚——像有人在他们每个人的胸腔里都放了一面鼓，那面鼓被一个看不见的、很用力的、不肯停的鼓手敲着，从他们离开那栋建筑开始，一直在敲，一直在敲，一直在敲。
　　“暮云不见了！”
　　那声音是从车队最末尾的那辆越野车里传出来的，尖锐的，颤抖的，带着一种拼命想要压下去、却怎么也压不住的慌张。说话的是那个扎着高马尾的女孩，她的脸从车窗里探出来，眼睛瞪得浑圆，瞳孔在车灯的照射下收缩成针尖大小，嘴巴张着，嘴唇在颤抖，那些涂了一层薄薄唇釉的、粉色的、在灯光下反着光的嘴唇，在颤抖中像一朵被风吹雨打的花瓣，边缘已经开始发皱、发白。