《不伺候》鹤九山

32、最后一场雨

　　七月的戈壁，居然下了一场雨。

　　不是江南那种绵绵细雨，是戈壁的雨——来得突然，去得也突然。晌午还晴空万里，午后突然乌云压顶，豆大的雨点噼里啪啦砸下来，打得地面冒白烟。不过半个时辰，雨停了，云散了，太阳重新露脸，戈壁滩上蒸腾起热烘烘的土腥味。

　　胡杨蹲在酒馆门口，看地上的水洼迅速变小、变浅，最后只剩一圈湿印子。

　　“看什么呢？”殊观的声音从身后传来。

　　“看雨。”胡杨说，“这么快就干了。”

　　“戈壁存不住水。”殊观也蹲下来，和他并排，“就像有些人，留不住。”

　　胡杨转头看他：“殊观大哥，你是在说那个书生吗？”

　　青衣书生三天前就走了。走的时候天还没亮，胡杨起来倒夜壶，看见他背着书箱站在门口，回头看了一眼酒馆，然后走进晨雾里，再没回头。

　　殊观没回答，只是看着远处沙丘上蒸腾的水汽。

　　雨后的戈壁，颜色变得鲜艳了些。沙丘泛着湿漉漉的赭红，芨芨草绿得发亮，连天空都像是被洗过，蓝得透澈。

　　“老板娘说，”胡杨小声说，“下雨是好事。说明今年冬天不会太旱。”

　　“老板娘还说什么？”

　　“还说……”胡杨想了想，“说该来的总会来，该走的留不住。就像这雨，下完了，就该出太阳了。”

　　殊观笑了：“她倒看得开。”

　　“老板娘一直看得开。”胡杨说，“她说，人要是总盯着过去，就跟骆驼盯着自己踩过的脚印一样——走不快，还容易迷路。”

　　殊观拍拍他的肩，站起身：“去，把门口的积水扫扫，别让客人滑了。”

　　胡杨应声去拿扫帚。

　　酒馆里，老板娘正在擦桌子。不是普通的擦——她把每张桌子都拆下来，搬到院子里，用雨水冲洗，再搬回来，一块一块拼好。这是她每年的习惯，说雨水洗过的木头，不容易生虫。

　　殊观走进来，看见她蹲在地上拼桌板，袖子挽到手肘，露出的手臂上沾着木屑。

　　“我来吧。”他说。

　　“不用。”老板娘头也不抬，“你手重，容易把榫头敲裂。”

　　殊观也不坚持，靠在柜台边看她忙活。阳光从门缝照进来，在地面上切出一块明晃晃的光斑，光斑里有细小的灰尘在跳舞。

　　“那个书生，”老板娘忽然开口，“走之前留了句话。”

　　“什么话？”

　　“他说，‘七月的雨，是老天爷在哭。哭完了，就该见血了。’”

　　殊观沉默了一会儿，然后说：“你觉得呢？”

　　老板娘终于拼好最后一块桌板，直起身，拍了拍手上的灰：“我觉得……他话太多。”

　　殊观笑出声。

　　“不过，”老板娘走到柜台后，拿出算盘，“他的话，也不是全没道理。”

　　她开始拨算盘，珠子啪啪响，在安静的酒馆里格外清晰。

　　殊观看着她拨算盘的手指——修长，稳，每一下都恰到好处。他突然想起很久以前，在栖云庄，他第一次看见她算账。那时她还是县主，穿素色衣裙，坐在花厅里，面前摊着厚厚的账本。阳光透过窗棂照在她脸上，她微皱着眉，嘴里念念有词，像是在跟谁吵架。

　　一晃，十几年了。

　　“想什么呢？”老板娘抬眼看他。

　　“想以前。”殊观说，“想你当年算账的样子。”

　　“以前有什么好想的。”老板娘低头继续拨珠，“账算清了就行，人不欠我，我不欠人。”

　　“可你欠我三顿饭。”殊观说。

　　老板娘手一顿，抬眼看他：“记这么清？”

　　“当然。”殊观笑，“债主记性都好。”

　　老板娘也笑了，那笑容很淡，但殊观看见，她眼里有光。

　　午后，第一拨客人还没来，先来了信使。

　　不是官府的驿卒，是跑私信的。一个瘦小的老汉，骑一匹瘦马，马背上搭着两个鼓鼓囊囊的褡裢。他下马时腿都在抖——跑了一天一夜，从敦煌到黄沙驿，中间只歇了两次。

　　“老板娘，”老汉掏出一封信，“江南来的，加急。”

　　老板娘接过信，看了一眼封皮——牛皮纸，没写地址，只画了一朵小小的桂花。她知道是谁寄的。

　　“辛苦了。”她从柜台下拿出一壶酒，“喝点，歇歇脚。”

　　老汉千恩万谢，抱着酒壶蹲到门口喝去了。

　　老板娘拿着信，没立刻拆。她走到窗前，看着窗外雨后的戈壁。太阳已经升到中天，晒得地面开始泛白。远处有商队的驼铃声传来，叮当叮当，像是戈壁的心跳。

　　她拆开信。

　　信不长，只有一页纸。字迹工整，是陈砚的笔迹——她教他写的字，一笔一划，横平竖直，像他的人一样实在。

　　信的内容也很简单：

　　“师：江南大旱，三月无雨。两年前，京城栖云庄庄头带领佃户打井，建水车；现已初有成效。栖云庄旧址建了‘梁公祠’，乡民自发，香火甚旺。有老仆赵嬷嬷守祠，每日打扫，风雨无阻。另，圣上病重，恐不久。朝中暗流，似有故人动作。望师保重，勿念。丑拜。”

　　最后一行小字：

　　“桂花今年开得晚，但总算开了。留了一坛，待师归。”

　　老板娘看完，把信折好，塞回信封。

　　然后她走到灶膛边，把信扔了进去。

　　火苗蹿起来，吞没了纸张，很快化作灰烬。

　　殊观从后院进来，正好看见这一幕。他顿了顿，问：“坏消息？”

　　“不算坏。”老板娘转身，继续擦桌子，“也不算好。就是……消息。”

　　殊观看着她擦桌子的背影。她擦得很用力，像是要把木头擦穿。他走过去，从她手里拿过抹布：“我来吧。”

　　这次老板娘没拒绝。

　　她走到柜台后，重新拿起算盘，开始拨珠。啪嗒，啪嗒，声音比平时急些，重些。

　　殊观一边擦桌子，一边用余光看她。她低着头，额发垂下来，遮住了眼睛。他看不见她的表情，但能看见她拨算盘的手指——指尖发白，用力得像是要把算珠捏碎。

　　酒馆里只有算盘声。

　　过了很久，老板娘忽然停了手。

　　她抬起头，看向窗外。窗外有只鹰在盘旋，翅膀张开，一动不动，像是钉在天空里。

　　“殊观。”她开口，声音很轻。

　　“嗯？”

　　“你说……”她顿了顿，“人死了，建个祠堂，有用吗？”

　　殊观停下擦桌子的动作，想了想：“对死人没用，对活人有用。”

　　“有什么用？”

　　“让活人有个念想。”殊观说，“有个地方哭，有个地方拜，有个地方……假装那个人还在。”

　　老板娘沉默了很久。

　　然后她说：“可我不需要念想。”

　　“我知道。”殊观说，“你需要的是清静。”

　　老板娘又沉默了。

　　这次沉默更久。

　　久到那只鹰都飞走了，天空重新空荡荡的，蓝得让人心慌。

　　“其实，”老板娘忽然说，“赵嬷嬷不该守祠。”

　　“为什么？”

　　“她该回家。”老板娘声音低下去，“她儿子在陇西，孙子都长大了。她守在那儿，有什么用？我又不会回去。”

　　殊观走到柜台边，看着她：“那你希望她怎么做？”

　　“我希望她……”老板娘顿了顿，“我希望她忘了。”

　　“忘不了呢？”

　　“那就假装忘了。”老板娘说，“假装我从来没存在过，假装栖云庄从来没有过一个姓梁的县主，假装……这世上从来没有过梁九歌。”

　　她说得很平静，但殊观看见，她握着算盘的手指，指节都泛白了。

　　“老板娘，”殊观轻声说，“你难过吗？”

　　老板娘抬眼看他，眼神清亮得像雨后的天空：“难过什么？”

　　“祠堂。香火。那些……你逃开的东西，又追过来了。”

　　老板娘笑了，那笑容很淡，像水面上的涟漪，一晃就散了。

　　“殊观，”她说，“你知道这世上最没意思的是什么吗？”

　　“是什么？”

　　“就是‘你以为你逃开了，其实没有’。”老板娘拨动一颗算珠，“就像这算盘，珠子拨来拨去，永远在这框里。你以为你走了很远，其实……还在原地。”

　　殊观没说话。

　　他不知道该说什么。

　　因为他知道，她说的是对的。

　　就像他，躲了十几年，以为自己终于逃开了江湖，逃开了过去。可一封密信，一个书生，一块令牌，就把他拉回去了。

　　原来，有些东西，是逃不掉的。

　　就像戈壁上的风，吹走了沙，吹走了草，吹走了骆驼的脚印。但风一停，沙还在，草还会长，骆驼还会踩出新脚印。

　　一切，只是暂时的。

　　傍晚，酒馆来了几个熟客。

　　是常跑这条线的皮货商，带着新收的羊皮，要去敦煌卖。他们一进门就嚷嚷：“老板娘！听说今天有雨？真稀奇！”

　　老板娘从柜台后抬眼：“下了。”

　　“下了好！”一个满脸络腮胡的汉子说，“戈壁下雨，三年不旱。今年冬天，草能长好些。”

　　他们要了酒，要了肉，围着一张桌子坐下，开始吹牛。吹自己收了多好的皮子，能卖多高的价；吹路上遇了多险的事，差点把命丢了；吹家里婆娘多凶，儿子多皮。

　　都是寻常的、琐碎的、热气腾腾的日常。

　　胡杨忙着倒酒上菜，耳朵却竖着，听他们说话。他喜欢听这些——不是喜欢内容，是喜欢那种热闹。好像只要这些人还在喝酒，还在吹牛，戈壁就还是那个戈壁，酒馆就还是那个酒馆，日子就还能一天天过下去。

　　殊观蹲在后院磨刀。

　　刀磨好了，他又开始劈柴。今天劈的是胡杨从远处捡来的枯胡杨木，木质硬，纹理乱，不好劈。他一斧子下去，木头裂开一半，卡住了。他拔出斧子，换个角度，再劈。

　　一下，一下。

　　像在跟什么较劲。

　　老板娘端着盘剩菜出来，看见他劈柴的样子，顿了顿：“轻点。斧子坏了，没处修。”

　　殊观停了手，抹了把汗：“坏了就买新的。”

　　“钱呢？”

　　“赚。”

　　“怎么赚？”

　　殊观想了想：“我卖艺。街头耍刀，收铜板。”

　　老板娘嗤笑一声：“你那刀，耍一次，吓跑半条街的人。”

　　她把剩菜倒进狗食盆——酒馆养了只土狗，叫阿黄，平时看门，偶尔捡剩饭吃。阿黄摇着尾巴凑过来，嗅了嗅，开始吃。

　　老板娘蹲下来，看着狗吃食。

　　殊观也蹲下来，和她并排。

　　夕阳把两人的影子拉得很长，投在土墙上，歪歪扭扭的，像两个牵着手的人。

　　“老板娘，”殊观忽然说，“要是哪天……我说要是，我真惹了大麻烦，不得不走……”

　　“那就走。”老板娘打断他。

　　“那你呢？”

　　“我？”老板娘站起身，“我开我的酒馆，酿我的酒，教胡杨算账。日子照过。”

　　殊观也站起身，看着她：“你不怕？”

　　“怕什么？”老板娘拍了拍手上的灰，“怕麻烦？怕死？怕孤独？”

　　她摇头：“我都死过一回了，还怕什么？”

　　她说得很淡，但殊观听出了别的东西。

　　不是不怕。

　　是怕过了，就不怕了。

　　就像戈壁上的骆驼刺，被风沙打过，被太阳晒过，被骆驼啃过。可只要根还在，就还能长。

　　老板娘就是那骆驼刺。

　　他也是。

　　夜深了，客人都走了。

　　胡杨收拾完桌子，打着哈欠上楼睡觉。酒馆里只剩下老板娘和殊观。

　　老板娘在柜台后对账，殊观坐在门槛上，看月亮。

　　戈壁的月亮大得吓人，圆滚滚的，像一面铜镜挂在天空，把地面照得一片银白。远处沙丘起伏，像凝固的波浪。

　　“老板娘。”殊观忽然开口。

　　“嗯？”

　　“江南的桂花……香吗？”

　　老板娘拨算盘的手停了停。

　　然后她说：“香。”

　　“多香？”

　　“香到……隔着十里都能闻到。”老板娘声音低下去，“香到晚上睡觉，梦里都是桂花味。”

　　殊观回头看她：“你想回去看看吗？”

　　老板娘沉默了很久。

　　然后她说：“不想。”

　　“为什么？”

　　“因为回去，就出不来了。”老板娘抬眼看他，“就像骆驼进了圈，门一关，就再也看不见戈壁了。”

　　殊观点点头，没再问。

　　他又转回头，看月亮。

　　看了一会儿，他忽然说：“老板娘，我给你讲个故事吧。”

　　“什么故事？”

　　“关于……我以前的事。”

　　老板娘放下算盘，走到他身边，也在门槛上坐下。

　　两人并排坐着，看着月亮。

　　殊观开始讲。

　　讲他小时候，在江南一个小村子里长大。父亲是樵夫，母亲是绣娘。家里穷，但晚上围着一盏油灯，母亲绣花，父亲编筐，他写字，觉得很暖。

　　后来村子遭了灾，父亲死了，母亲把他卖给人伢子。之后师傅买下了他，并收留了他，教他武功。师傅说，你天赋好，将来能成大事。

　　他信了，拼命练。

　　后来师傅死了，魔教也散了。他到处流浪，接活，杀人，赚钱。杀的人多了，名声大了，就有了“哑刀”的称号。

　　在东奔西走的那几年，他见到了真正的江湖——不是话本里快意恩仇的江湖，是真实的、血腥的、吃人不吐骨头的江湖。今天你是座上宾，明天你就是刀下鬼。

　　从那以后，他再没杀过人。

　　他开始流浪，从北境到江南，从漠北到西域。躲仇家，躲旧识，躲江湖。

　　躲了十几年。

　　直到三年前，再次找到你。

　　“然后呢？”老板娘问。

　　“然后……”殊观笑了，“然后我就开始劈柴。一劈就是三年。”

　　老板娘沉默了一会儿，然后说：“你讲这个故事，想说什么？”

　　殊观转头看她，眼睛在月光下亮得像星星：

　　“我想说……有些地方，看着是牢笼，其实是家。有些人，看着是麻烦，其实是……舍不得。”

　　老板娘也看着他。

　　看了很久。

　　然后她说：“殊观。”

　　“嗯？”

　　“你话太多了。”

　　殊观大笑，笑得肩膀直抖。

　　笑完了，他说：“老板娘，我再说最后一句。”

　　“说。”

　　“如果……”殊观顿了顿，“我是说如果，有一天，这酒馆开不下去了，你愿意……跟我走吗？”

　　老板娘没说话。

　　她抬头看月亮。

　　月亮还是那个月亮，又大又圆，冷冷清清地挂在天上，照了千年万年，照过无数悲欢离合。

　　良久，她才开口，声音轻得像风：

　　“走哪儿去？”

　　“不知道。”殊观说，“走到哪儿算哪儿。”

　　“然后呢？”

　　“然后……”殊观想了想，“再开个酒馆。还叫‘不伺候’。”

　　老板娘笑了。

　　这次是真笑，笑得眼角有了细纹，笑得肩膀微微颤抖。

　　“好。”她说，“如果真有那一天。”

　　“真的？”

　　“真的。”老板娘站起身，“但在这之前——”

　　她转身往酒馆里走：

　　“先把今天的账对了。你赊的那壶酒，该结账了。”

　　殊观也站起身，跟进去：

　　“记着。利滚利。”

　　“知道。”

　　月光从门口照进来，在地面上铺了一条银白色的路。

　　像在说：

　　路还长。

　　慢慢走。

　　第二天清晨，胡杨起来时，看见老板娘和殊观已经在院子里了。

　　老板娘在晾衣服——昨天洗的，被雨淋湿了，今天重新洗了一遍。殊观在劈柴，劈的是新买的柴，木质软，好劈，一斧子下去就裂开。

　　两人各干各的，谁也不说话。

　　但胡杨觉得，今天的阳光特别好。

　　特别暖。

　　特别亮。

　　照在酒馆的土墙上，像镀了一层金。

　　他深吸一口气——雨后戈壁的空气，清冽，干净，带着草根和泥土的味道。

　　他忽然觉得，这样的日子，还能过很久很久。

　　久到……永远。

　　当然，他知道，“永远”是不存在的。

　　就像戈壁的雨，下了，停了，干了。

　　但至少现在，雨停了，太阳出来了。

　　酒馆还开着。

　　这就够了。

　　足够了。