《《听·见》》硝子Garasu

22、摊牌的前夜 安然决定不

　　时间在那个被封死的“玻璃缸”里流逝得异常缓慢。
　　我坐在新买的画架前，手里拿着画笔，但画布上依然是一片空白。
　　沈墨送来的那些颜料——钴蓝、钛白、深红——整整齐齐地排列在桌子上。它们看起来不像是用来创作的工具，倒像是一排等待检阅的士兵，或者是一排已经装好了子弹的弹匣。

　　我画不出来。
　　因为只要我一闭上眼睛，我就能感觉到那双眼睛。
　　那双深不见底的、像是一口枯井一样的眼睛，正透过这堵墙，透过这层并不隔音的空气，死死地盯着我。

　　“这里很安全。”
　　沈墨的话在我耳边回荡。
　　“只要你不动。只要你不乱跑。”

　　安全。
　　这个词现在听起来就像是一个巨大的讽刺。
　　就像是一个把自己关进保险柜里的人，确实，小偷进不来了，但你也出不去了。氧气会耗尽。你会死在里面。
　　而最可怕的是，拿着保险柜钥匙的人，就是那个最大的威胁。

　　夜深了。
　　雨又开始下了。
　　这种没完没了的雨，像是要让整座城市都发霉、长毛，然后慢慢腐烂。
　　我走到窗边，再一次拉开窗帘的一角。
　　动作很轻，生怕惊动了隔壁的那个“看守者”。

　　楼下的街道空无一人。
　　路灯昏黄的光晕在积水的路面上投射出扭曲的影子。
　　而在那片影子最深的地方。
　　我看到了一个东西。

　　那不是幻觉。
　　虽然雨很大，虽然距离很远。
　　但我看到了。
　　那个穿着黑色雨衣的身影。

　　他就站在那棵作为绿化带的老槐树下。
　　一动不动。
　　就像是一块长在那里的黑色岩石。或者是一个从地底长出来的黑色蘑菇。
　　黑色的雨衣帽子压得很低，看不清脸。
　　但我能感觉到他在看上面。
　　在看我这扇窗户。

　　是他。
　　那个十五年前的噩梦。那个在雨夜里给我糖果的“老师”。
　　或者是那个把我当成“未完成作品”的疯子。

　　他来了。
　　并没有像沈墨说的那样被隔离在外面。
　　相反，他就像是某种具有耐药性的病毒，轻易地穿透了沈墨设下的这层名为“安全”的屏障。
　　甚至，我觉得他就在等这一刻。
　　等着这只被关在玻璃缸里的鱼，因为缺氧而自己跳出来。

　　我突然感到一阵剧烈的恶心。
　　不是因为恐惧。
　　而是因为一种深层的、生理性的厌恶。
　　就像是第一颗扣子扣错了一样。从一开始，这一切就错了。
　　从我搬到这栋公寓开始，从我遇到沈墨开始，从那个雨夜开始。
　　我们就陷入了一个巨大的、错误的循环里。

　　“你是以自己的影法师为舞伴在跳着舞噢。”
　　脑海里突然跳出这样一句话。
　　这是谁说的？
　　也许是我那个搞哲学的父亲？
　　或者是沈墨在那张网里对我说的？

　　我一直在和影子跳舞。
　　沈墨是我的影子。
　　那个雨衣人也是我的影子。
　　他们都是我内心恐惧的投射。
　　如果我不停止跳舞，如果我不把灯打开，这个舞会就会永远持续下去，直到我力竭而死。

　　“为了你不能哭的东西我们哭噢。”
　　“为了你无法流泪的东西我们流泪。”

　　够了。
　　我松开窗帘。
　　那个黑色的身影瞬间消失在布料的遮挡后。

　　我不需要别人替我流泪。
　　也不需要别人替我这种“不能出声”的东西出声。
　　我是活人。
　　我是安然。
　　我有声带，我有手，我有脚。
　　如果这是一个死局，那我就把棋盘掀了。

　　我看了一眼手机。如果是沈墨说的“空号”，那意味着我的通讯被切断了。
　　但这栋楼里不仅仅只有我也沈墨。
　　还有火警报警器。还有邻居。还有……门。

　　那扇被反锁了三道锁的门。
　　沈墨以为那是为了把我关在里面。
　　但在我眼里，那是唯一通向真相的出口。

　　我走到门口。
　　手放在门把手上。
　　金属的触感冰冷。
　　*咔哒。*
　　第一道锁。
　　*咔哒。*
　　第二道锁。
　　*咔哒。*
　　第三道锁。

　　每一声轻响，在这个寂静的深夜里，都像是一次心跳的重击。
　　我知道沈墨听得见。
　　他的听力好得像只蝙蝠。
　　他现在一定站在门外。或者正准备冲过来。

　　但我不在乎了。
　　那种窒息感已经到了极限。
　　如果不摊牌，如果不在今晚把那层窗户纸捅破，我会在沈墨的注视下，变成一具真正的、只会呼吸的标本。

　　我猛地拉开了门。

　　走廊里的感应灯没有亮。
　　一片漆黑。
　　在那片令人窒息的黑暗中，我看到了一个红点。
　　明明灭灭。
　　那是烟头燃烧的光。

　　沈墨就站在那里。
　　靠在我对面的墙上。
　　穿着那件灰色的开衫。手里夹着一支烟。
　　他似乎早就知道我会开门。
　　或者说，他一直在等我开门。

　　烟雾缭绕中，他的脸模糊不清。
　　只有那双眼睛，即使在黑暗中，也亮得吓人。

　　“想通了？”
　　他的声音很沙哑。带着一种长时间沉默后的疲惫。

　　“没有。”
　　我站在门口。没有退缩。
　　“我只是觉得，这出戏该收场了。”

　　“收场？”
　　沈墨笑了一下。
　　他把烟头扔在地上，用脚尖碾灭。
　　那个动作很慢。那是鞋底摩擦地面的声音。
　　*喀吱……喀吱……*

　　“安然，你以为这是戏吗？”
　　他站直了身体，向我走来。
　　一步一步。
　　随着他的逼近，那种压迫感像是一堵墙一样向我推来。

　　“你错了。”
　　“这不是戏。”
　　“这是战争。”
　　“而且，敌军已经到了城下了。”

　　他指了指楼下。
　　那个我刚刚在窗帘缝隙里看到的方向。

　　“你看到了吗？”
　　“那个穿着雨衣的人。”

　　“看到了。”我咬着牙，强迫自己不后退。
　　“那是你引来的。”
　　“是你用我做诱饵，把他引来的。”

　　沈墨停下了脚步。
　　此时，我们之间的距离只有不到半米。
　　我可以闻到他身上浓重的烟草味，还有那种被雨水打湿的衣服的味道。

　　“如果我说，我是在清理门户。”
　　“你信吗？”

　　“不信。”
　　我摇头。
　　“我只相信我的直觉。”
　　“你和他，是一类人。”
　　“你们都是那种相信自己可以主宰别人生死的怪物。”

　　空气凝固了。
　　走廊里死一般的寂静。

　　突然。
　　一声清脆的金属撞击声打破了沉默。
　　*吱——*

　　那是从楼下的单元门传来的声音。
　　有人在撬门。
　　而且动作很快。很熟练。

　　沈墨的眼神瞬间变了。
　　那种阴郁的、哲学家般的气质消失了。
　　取而代之的，是一种野兽般的警觉。

　　“回屋。”
　　他低喝一声。
　　不再是那种温文尔雅的请求。而是命令。

　　但我没有动。
　　我就那样站着，挡在门口。
　　像是一块顽固的石头。

　　“我不回那个鱼缸。”
　　我看着他。
　　“要么今晚在这里说清楚。”
　　“要么，就让他上来。”
　　“我也想看看，那个把你变成现在这个样子的‘老师’，到底长什么样。”

　　沈墨看着我。
　　那一瞬间，我在他的眼里看到了一丝惊讶。
　　也许在他那个精密的充满了算法的大脑里，从来没有计算过“飞蛾”会反抗“蜘蛛”的变量。

　　楼下的脚步声开始了。
　　*哒、哒、哒。*
　　很慢。很有节奏。
　　像是在数着台阶。

　　沈墨深吸了一口气。
　　他没有再试图不管不顾地把我推进屋里。
　　他转过身，面对着楼梯口。
　　从口袋里掏出了那把手术刀。
　　刀刃在黑暗中闪过一道寒光。

　　“好。”
　　他说。
　　“那就让他上来。”
　　“不过，别眨眼。”
　　“因为这是最后一课。”

　　我看着他的背影。
　　那个瘦削的、孤独的、像影子一样的背影。
　　在这一刻，我突然分不清，站在我面前的，到底是保护我的盾牌，还是即将刺向我的利刃。
　　但我知道。
　　今晚，没有人能全身而退。
　　无论是他，是我，还是那个正在上楼的怪物。
　　我们都将在这种遗传性的、无法逃避的宿命中，完成最后的对决。