18、寻市 鲜衣怒马， ...
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传送结束的时候，温梵森以为又会踩到什么阴间地方的水磨石地面或者棺材板——但这次脚底下是实的，是那种被太阳晒了一整天、还带着余温的青石板。
她低头看了一眼，石板缝隙里长着青苔，青苔是干的，踩上去沙沙响，像踩碎了一层薄薄的饼干。她抬起头，面前是一条宽阔的街道，两边是鳞次栉比的木质建筑，飞檐翘角，红漆斑驳，招牌上写着“茶”“酒”“布”“药”之类的字，字体是繁体，笔画繁复得像迷宫。街上人不少，男女老少都有，穿着各式各样的衣服——有长衫马褂，有襦裙披帛，有短褐布衣，也有绸缎绫罗。
他们走路的速度不快不慢，说话的声音不大不小，脸上的表情不慌不忙，像是一幅活的《清明上河图》，每一个细节都精准得不像真的，但又真实得让你挑不出毛病。
宋祀烬落在她左边半步的位置，落地的时候膝盖弯了一下，但没有蹲下去，只是身体微微前倾，像是被什么东西推了一下，然后又站直了。
她今天没戴眼镜——不知道是忘了还是故意的，那双平时被镜片挡着的眼睛露出来，比想象中大，比想象中亮，眼尾微微上挑，带着一点天生的、不是刻意为之的锋利。她环顾四周，目光从左扫到右，又从右扫到左，最后停在街角一家卖糖葫芦的小摊上，看了两秒，然后收回视线。
“古代。”她说，声音不大，但语气很笃定，像在说一个不需要论证的结论，“从建筑形制、服饰风格、货币流通方式来看，大概是唐宋之间的某个时期。但也不一定，因为副本里的‘古代’往往是拼贴画，取各个朝代最有辨识度的元素混在一起，造出一个‘看起来像古代’但经不起细究的空间。所以不必纠结具体年份，只需要知道——这里没有电，没有网，没有现代化设备。手机没信号，打火机可能还能用，但别让人看见，看见了你就是妖孽。”
温景酌最后一个落地，他今天穿的是那件深灰色西装三件套，马甲的扣子系得一丝不苟，领带是银灰色的，打着温莎结，结头正正方方的像一块刚切好的豆腐。他从口袋里掏出一块怀表——不是之前那个打火机，是真正的怀表，金色的，表盖上刻着一只展翅的鹰，打开表盖，表盘是白色的，罗马数字，蓝钢指针，指向下午三点十七分。
他把怀表合上，塞回马甲口袋，拍了拍口袋确认放稳了，然后抬起头看着那条熙熙攘攘的街道，嘴角慢慢弯起来，弯到一个介于“看好戏”和“搞事情”之间的角度。
“古代好啊。古代没有监控，没有DNA鉴定，没有天网人脸识别。杀个人往乱葬岗一扔，连立案都立不了。”他说这话的时候声音不大，但旁边一个路过的老伯听见了，老伯转过头看了他一眼，眼神里带着一种“这人脑子有病吧”的困惑，然后又转过头继续走了，步子比之前快了一点。
江琐予站在三人中间偏后的位置，今天她穿了一件浅灰色的风衣——不是温梵森那种挺括的、像盔甲一样的风衣，是软的，棉麻质地，领口敞着，露出里面一件白色的圆领T恤，T恤上印着一只卡通猫，猫的眼睛是两个圆圆的点，嘴巴是倒着写的“ω”，和之前在晚自习教室里那个拿剪刀的女生穿的那件一模一样。
不知道是巧合还是故意的，没人问，她也没说。她手里没拿相机——那个老式胶片相机在晚自习副本里摔坏了，取景框碎了，快门按不下去，镜头盖也合不上了，像个合不拢嘴的老人，张着嘴，露出里面黑乎乎的、什么也看不见的口腔。她现在用的是手机iPhone 17 Pro，银色的，屏幕上有好几道细小的划痕，但还能用，至少拍照功能是好的。
她举起手机，镜头对准街道，按了一下快门——“咔嚓”，声音不大，但在古代的街道上，那一声咔嚓像一颗石子扔进了平静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开，好几个路人同时转过头来看她，眼神里有好奇，有警惕，有困惑，还有一个抱着孩子的年轻女人直接吓得往后退了两步，把孩子搂得更紧了，像是看到了什么不干净的东西。
“不好意思。”江琐予把手机放下，对那个年轻女人笑了笑，笑容很乖，很甜，像一个人畜无害的、刚从学校毕业的大学生，“这是……暗器。我检查一下暗器有没有装好。”
年轻女人的脸色从白变红又从红变白，嘴唇动了动想说什么，但最终什么都没说，抱着孩子快步走了，走出一段距离后还回头看了一眼，那眼神里的东西已经从“困惑”变成了“这人有病”。
温景酌忍不住笑出了声，笑完又觉得不合适，咳嗽了两声掩饰，但咳嗽的声音比笑声还大，像一只被踩了尾巴的猫在假装自己没被踩。
宋祀烬没笑，但她嘴角那个微小的、几乎不存在的弧度出卖了她。她从口袋里掏出笔记本——不是之前那个硬皮的本子了，是一个新的，封皮是深蓝色的，布面，手感很好，纸张是淡黄色的，带着淡淡的草木香气，像是手工制的宣纸。她把笔记本翻开，钢笔握在手里，笔尖悬在纸面上方，没有写，只是悬着，像一只停在半空中的蜻蜓，翅膀还在扇，但不确定要落在哪片叶子上。
“先找落脚点。”她说，“不管这是什么副本，第一件事永远是找个能关门的地方。街上的信息太多，太杂，真假难辨，需要在一个安静的环境里慢慢消化。”
温梵森已经往前走了，风衣的下摆在她身后轻轻摆动，摆动的幅度不大，像一面被微风吹动的旗，风不大，旗也不急。她走路的姿势和平时不太一样——平时她走路是那种“我赶时间你别挡道”的快，步子大，节奏稳，像一台精密的机器在按程序运行。今天她走得很慢，像在逛街，像在等人，像在享受阳光——虽然这个副本里的阳光是假的，但假的阳光也是阳光，照在脸上暖洋洋的，和真的没什么区别。
她在一家客栈门口停下来。客栈叫“悦来客栈”——这条街上只有这一家客栈，别的都是茶馆、酒楼、布庄、药铺，就这一家能住人的。门面不大，门口挂着两盏红灯笼，灯笼纸上写着“悦来”两个字，字是金色的，金粉在阳光下闪闪发光，像刚写上去的还没干透。门是敞着的，能看见里面的柜台、楼梯、几张方桌和条凳，柜台后面站着一个胖胖的中年男人，穿着深蓝色的长衫，戴着瓜皮帽，手里拨着算盘，珠子噼里啪啦地响，像在下雨。
温梵森跨过门槛走进去，高跟鞋踩在木地板上发出的声音和踩在水磨石上不一样——水磨石是脆的，嗒嗒嗒；木板是闷的，咚咚咚，像有人在敲鼓，鼓声不大，但震得人胸口发闷。
胖掌柜抬起头，看到温梵森的时候愣了一下，不是因为她长得好看——虽然她确实长得好看——是因为她的衣服。在这个满街都是长衫襦裙的地方，她那一身黑绸衬衫加深灰风衣的打扮，像一只黑天鹅闯进了鸡窝，不是鸡窝容不下她，是她根本就不该出现在这里。但胖掌柜的职业素养很好，愣了一瞬之后就恢复了营业式微笑，笑容亲切而不失分寸，像一张被复制粘贴过无数次的脸。
“客官，打尖还是住店？”
“住店。”温梵森从风衣口袋里摸出一小块银子——不知道什么时候放的，可能是传送的时候系统塞进去的，也可能是Joker那个不着调的家伙提前给她准备好的。她把银子放在柜台上，银子落在木桌面上发出沉闷的“咚”的一声，像一块小石头掉进了棉花堆里。
胖掌柜拿起银子看了看，咬了一口，银子上留下两排浅浅的牙印。他满意地点点头，把银子收进抽屉里，从墙上取下一串钥匙，铜的，大大小小十几把，叮叮当当地响，像风铃，但不是那种好听的风铃，是那种“我要开门了你要不要进来”的风铃。
“天字号三间，挨着的，在二楼最里头，安静，没人打扰。”他把钥匙递给温梵森，三把，用一根红绳串着，红绳已经褪色了，发白发黄，像洗了太多次的红领巾，“晚饭是酉时，楼下大堂。过了酉时没吃的了，只能自己去街上买。”
温梵森接过钥匙，转身上楼。楼梯是木头的，每一级都窄得只能放下一只脚，她侧着身上，右手扶着栏杆，栏杆是木头的，被无数只手摸得光滑发亮，像涂了一层油。高跟鞋踩在楼梯板上发出的声音从咚咚咚变成了嘎吱嘎吱，像有什么东西在木板下面呻吟，不是痛苦的呻吟，是那种被踩了一百年的老木头特有的、带着一丝不耐烦的抱怨。
其他人跟在她后面上楼，脚步声混在一起，嘎吱嘎吱，咚咚咚，噗噗噗，像一个三流乐团在调音，每个乐器都在发出自己的声音，谁也不听谁的，但合在一起居然有一种奇怪的和谐。
天字号三间房在走廊尽头，走廊很窄，只够一个人通过，两边是房门，门上贴着编号——甲、乙、丙、丁、戊、己、庚、辛、壬、癸。天字号是甲、乙、丙。温梵森挑了甲字号，在走廊最深处，左边是墙，右边是乙字号，乙字号右边是丙字号。
她推开门，屋里不大，一张拔步床，一张圆桌，两把椅子，一个衣柜，一个脸盆架，脸盆是铜的，盆底刻着一条鱼，鱼的眼睛是两颗小小的红宝石，在从窗户透进来的阳光下闪着光，像活的。窗户是木制的，雕花窗棂，糊着白色的窗纸，窗纸上映着外面梧桐树的影子，影子在风里轻轻晃动，像在水里游泳的鱼。
她走到窗边，推开窗户。
楼下是一条窄巷子，巷子对面是一堵高高的围墙，围墙里面种着几棵梧桐树，树叶已经黄了，有几片正在往下落，落得很慢，像在犹豫要不要落，落下去之后会不会后悔。围墙的尽头是一扇朱红色的大门，门上钉着铜钉，铜钉排成两排，整整齐齐的，像等待检阅的士兵。门楣上挂着一块匾，匾上写着两个字——
“祭府。”
字是金色的，金粉在阳光下闪闪发光，和悦来客栈招牌上的金粉是一种质感，像是同一个人写的，同一个人贴的。温梵森盯着那两个字看了几秒，然后关上窗户，转身走到床边坐下。床是硬板床，铺着棉褥子，褥子不厚，坐上去能感觉到底下的木板，硬邦邦的，像在坐法庭的被告席——她没坐过被告席，但她想象过，应该就是这种感觉，硬，冷，不舒服，但你得坐着，因为你没别的地方可去。
她从口袋里摸出那个小丑玩偶。
玩偶还是那副样子，五十厘米，红色小西装，画着小丑妆容，嘴角往上翘着，眼睛是两个黑洞洞的窟窿。但和之前不一样的是，它不发热了。以前靠近Joker的时候它会发热，温热的，像被人的体温捂热的，现在它凉了，凉得像一块石头，像一块铁，像一个从来就没有活过的东西。
她把玩偶翻过来，底部有一个标签，标签上写着——“Made in China. 100% Polyester. Wash separately.”
Made in China.
中国制造。
她看着那行字看了几秒，然后笑了。不是之前那种极淡极淡的、若隐若现的、让人分不清是笑还是没笑的微表情，是真正的、完整的、从心底翻上来的笑，眼睛弯着，嘴角翘着，肩膀微微抖着，像听到了一个很好笑的笑话，忍了很久终于忍不住了。
“中国制造。”她重复了一遍，声音很轻，像在自言自语，“Joker，你是中国制造的。”
玩偶没回答她，因为玩偶只是玩偶，Joker不在里面。
她把玩偶放在枕头旁边，站起来，走到门口，拉开门。走廊里没有人，只有从楼下大堂传来的嘈杂声——有人在划拳，有人在笑，有人在骂，有人在哭，所有的声音混在一起，像一锅煮开的粥，咕嘟咕嘟地冒着泡，每冒一个泡就是一个人的情绪从喉咙里翻出来，翻出来就碎了，碎了就没了。
她走到乙字号门前，敲了三下。
门很快开了，宋祀烬站在门后，手里拿着那本深蓝色封面的笔记本，钢笔夹在指间，像夹着一根烟——她不抽烟，但拿笔的姿势和拿烟一样，食指和中指夹着笔杆，拇指按在笔帽上，笔尖朝上，像一根还没点燃的烟。
“进来。”宋祀烬侧身让开。
温梵森走进去，宋祀烬的房间里和她的一样，床，桌子，椅子，衣柜，脸盆架。但桌上的东西不一样——她的桌上什么都没有，宋祀烬的桌上摊着好几张纸，纸上是手绘的地图，不是专业的那种，是用钢笔画的，线条歪歪扭扭的，但关键的街道、建筑、路口都标得很清楚，甚至还用红笔标出了几个“可疑地点”——祭府、县衙、城隍庙、棺材铺、药铺后院的义庄。
“你什么时候画的？”温梵森拿起一张纸，纸上的墨迹还没干透，手指蹭了一下，墨迹晕开一小片。
“刚才。”宋祀烬从她手里把纸抽回去，放在桌上晾着，“我下楼买了碗馄饨，边吃边转了一圈。这条街叫东大街，从东门到西门，全长大概两里。悦来客栈在东大街中段，往东三百步是祭府，往西五百步是县衙。祭府门关着，门口站着两个家丁，穿的是绸缎，腰里别着刀，不是摆设的那种刀，是开过刃的、能杀人的那种。”
“进去过吗？”
“没有。”宋祀烬摇头，“但我在对面的茶楼上坐了半个时辰，数了一下进出祭府的人。半个时辰里，进去了七个人，出来了四个，留在里面的三个——两个是穿官服的，一个是穿道袍的。穿官服的一个是七品县令的补子，一个是九品巡检的补子。穿道袍的看不出品级，但腰里挂着一块令牌，令牌上刻着一个‘祭’字。”
温梵森靠在桌沿上，双手插在风衣口袋里，左手捏着那支骨头笔——不是之前的判官笔了，是一截指骨，人的指骨，白得像瓷，光滑得像玉，握在手心里凉凉的，像握着一块冰，但握久了就暖了。她用拇指轻轻摩挲着骨面，骨面上什么都没有，没有刻字，没有花纹，干净得像一块还没被雕琢过的璞玉。
“祭府。”她重复了这个词，声音很轻，像在品尝一种没喝过的茶，先含在嘴里，用舌尖去试探它的味道，苦的，涩的，还是甜的，“祭这个姓不多见。至少在现代社会不多见。但在古代，尤其在这个副本里，祭府就是Joker的老巢。”
宋祀烬推了推眼镜——她今天戴的是隐形眼镜，推眼镜的动作是习惯，手指推到鼻梁上才发现什么都没有，手指在鼻梁上停了一下，然后收回去，插进口袋里。
“你怎么确定？”
“因为不热了。”温梵森从口袋里掏出那个小丑玩偶，放在桌上，玩偶躺在摊开的地图旁边，红色的西装在白色的纸面上格外刺眼，像一滴血滴在了雪地上，“以前靠近Joker它会发热，现在不热了，不是因为Joker不在了，是因为Joker不在玩偶里了。他出来了，就在这个副本里，以一个‘人’的身份。而这个人，大概率姓祭。”
宋祀烬看着那个玩偶，看了几秒，然后拿起钢笔在笔记本上写了一行字——“Joker真身：祭府主人”。写完之后她看着那行字，又加了一个问号，然后又加了一个叹号，问号和叹号并排站在一起，像一个在问“你确定吗？”的人同时也在说“我相信你”。
门外传来敲门声，不是温梵森那种有节奏的三下，是乱敲的，咚咚咚，咚咚，咚咚咚咚，像有人在用拳头砸门，又像有人在用手掌拍门，又像有人在用脑袋撞门。
宋祀烬走过去开门，温景酌站在门口，手里端着一碗馄饨，馄饨汤还在冒热气，热雾模糊了他的脸，只露出两只眼睛，眼睛是亮的，像两颗刚擦过的玻璃珠，里面映着走廊里的烛光，一闪一闪的。
“楼下那馄饨不错，给你们带了两碗。”他把一碗递给宋祀烬，一碗递给温梵森，碗是瓷的，白的，碗底印着一朵蓝色的花，花是莲花，花瓣画得很随意，像画画的人赶时间，几笔就勾完了，但仔细看还挺好看的，有一种“我没认真画但认真画了也就这样了”的自在。
温梵森接过碗，馄饨汤的热气扑在脸上，湿漉漉的，暖洋洋的，像有人在用温热的毛巾擦她的脸。她用勺子舀了一个馄饨，馄饨皮薄得透明，能看见里面粉红色的肉馅，肉馅里掺着虾仁和荠菜，荠菜的香味混着虾仁的鲜味一起涌进鼻腔，像春天的田野和秋天的海同时撞进了鼻子里。
她咬了一口，嚼了两下，咽下去。
“好吃。”她说。
温景酌靠在门框上，手里也端着一碗馄饨，他用勺子舀了一个馄饨举到眼前看了看，像在看一件艺术品，看了两秒然后整个塞进嘴里，嚼得腮帮子鼓鼓的，像一只在偷吃坚果的仓鼠。
“我刚才在楼下听到一个消息。”他咽下馄饨，用袖子擦了擦嘴角，袖口上留下一道油渍，他看了一眼油渍，不在意地笑了笑，“明天是祭府老太爷的七十大寿，全城都在张罗贺礼。祭府的老太爷，就是Joker他爹——如果Joker真姓祭的话。”
宋祀烬放下馄饨碗，拿起钢笔在笔记本上又写了一行字——“明天，祭府，七十大寿。”写完之后她把笔记本合上，放在桌上，用馄饨碗压住，碗底的热气把笔记本的封面蒸得有点湿，封面上那朵蓝色的莲花在雾气里像活了一样，花瓣在轻轻地动，像在呼吸。
“所以Joker让我们来这个副本，不是让我们来杀他，也不是让我们来找他。是让我们来给他爹祝寿。”宋祀烬说这话的时候语气很平，但嘴角那个微小的弧度出卖了她，她在笑，不是开心的笑，是被气笑的那种笑，像你花了好几个小时准备了一场考试，结果考试卷上只写了一道题，题目是“你吃了吗”。
“祝寿。”温景酌重复了这两个字，咬得很重，像在嚼一块咬不烂的肉，“行。那咱们送什么贺礼？总不能空着手去吧。”
“送他儿子。”温梵森把馄饨碗放在桌上，站起来，走到窗边，推开窗户。外面的天已经暗了，不是全黑的那种暗，是黄昏和夜晚之间的那种暗，蓝色的，紫色的，橙色的，像一块被人揉皱了的绸缎，皱巴巴的，但颜色还在，颜色很重，重得像要从天上滴下来。
祭府那扇朱红色的大门在暮色里显得格外扎眼，像一道还没愈合的伤口，门上的铜钉是缝伤口的线，线缝得很密，但伤口还在渗血——门楣上那两盏灯笼亮了，红纸糊的，烛火一跳一跳的，像两颗在跳动的心脏。
“明天，进祭府。”温梵森关上窗户，转过身，背靠着窗台，双手插在风衣口袋里，左手捏着那截指骨，指骨在她掌心里慢慢变暖，像有什么东西在里面醒了，伸了个懒腰，打了个哈欠，正准备睁开眼睛，“Joker想让我们找到他，我们就去找他。找到了，揍一顿，然后问他——玩偶丑不丑，你自己心里没点数吗？”
温景酌笑出了声，笑声很大，在走廊里回荡了好几圈才散开，像石子投进深潭，波纹一圈一圈地荡到远处，久久不散。
第二天一早，四个人换上了宋祀烬昨晚从街上买回来的衣服。不是租的，是买的，用银子买的——宋祀烬昨晚又下楼转了一圈，这次不是去喝茶，是去买衣服，她去了东大街尾的一家成衣铺，铺子不大，但东西齐全，从里到外从上到下什么都有。她花了二两银子买了四套衣服——不是因为她砍价厉害，是因为老板看她是个姑娘家，又一个人大半夜的来买衣服，以为她是从家里逃出来的小妾，动了恻隐之心，给她打了个对折。
温梵森穿的是月白色的交领长衫，外面罩了一件浅青色的半臂，腰上系着一条同色的绦带，绦带上挂着一块玉佩，玉佩是温景酌从自己脖子上摘下来给她挂上的——他说这块玉佩跟了他好几年，保平安的，虽然从来没保过，但戴着总比不戴强。
她没拒绝，也没说谢谢，只是低头看了一眼那块玉佩，玉佩是白玉的，雕着一只蝉，蝉的眼睛是两颗小小的红点，不知道是玉里自带的颜色还是后来点上去的。
她站在铜镜前看了看自己。月白色长衫衬得她皮肤更白了，白得不像活人，像玉，像瓷，像那些摆在博物馆玻璃柜里的、被灯光照着却依然冰冷的、美得不像话的、但你不敢伸手去摸的东西。
温梵森伸手摸了摸铜镜里自己的脸，铜镜是凉的，手指碰到镜面的瞬间，镜面上起了一层薄薄的雾，雾散后，镜中的自己多了一个——不是旁边站了个人，是镜子里有两个她，一个在笑，一个没笑。她眨了一下眼，两个变成一个，笑的那个不见了，没笑的还在。
她放下手，转身离开铜镜。
宋祀烬穿的是鹅黄色的襦裙，上襦是窄袖的，领口绣着一圈小小的梅花，梅花是用银线绣的，在烛光下闪着细碎的光。下裙是六幅的，裙摆很大，走路的时候像一朵花在开，一步一开，一步一合。她没穿绣花鞋，穿的是自己的平底鞋，帆布的，白色，鞋面上有几个洗不掉的污渍，像是墨水，又像是酱油。
她站在镜子前看了看自己，然后伸手把头发解开，重新梳了一个简单的发髻，用一根银簪固定住，簪头是一朵小小的梅花，和上襦领口的梅花是一样的——那根银簪是成衣铺老板送的，他说这根簪子是他女儿生前最喜欢的，女儿嫁人后就没回来过，簪子一直放在铺子里，积了灰，落了尘，再也没人戴过。
宋祀烬戴上它的时候，老板的眼眶红了，但他没哭，只是转过身去，假装在整理货架上的布料。
温景酌穿的是鸦青色的圆领袍，袍子是棉麻的，料子不厚不薄，适合秋天的温度。腰上系着一条黑色的革带，带子上挂着几个小玩意儿——一块玉，一个荷包，一把折叠刀。折叠刀是现代的东西，用布包着塞在荷包里，不仔细看发现不了。他的头发不够长，扎不了发髻，就用一根黑色的发带把刘海拢到脑后，露出光洁的额头和那双带着笑意的、像猫一样的、随时准备扑向猎物的眼睛。他看着镜子里的自己，满意地点了点头，然后从口袋里掏出那块怀表，打开表盖看了一眼，又合上，塞回荷包里。
江琐予穿的是藕荷色的交领短袄配月白色的马面裙，短袄的袖口和领口都镶着一圈白色的兔毛，毛茸茸的，衬得她那张本来就小的脸更小了，像一颗被棉花包着的、刚从树上摘下来的、还没熟透的桃子。她的头发扎了两个小揪揪，用藕荷色的发带系住，发带在头顶打了个蝴蝶结，蝴蝶结的翅膀翘得高高的，像两只随时会飞走的蝴蝶。她站在镜子前转了一圈，裙摆飘起来，像一朵花在开，又像一朵花在谢。
“好看。”她说，声音里带着一种很少见的、天真的、像小孩子收到新衣服时的那种欢喜，“我小时候就想过穿这种衣服。在电视里看到的，古装剧，那些小姐太太们穿着漂亮的裙子，在花园里走来走去，赏花，喝茶，聊天。我当时就想，要是有一天我也能穿这样的衣服就好了。”
她说完这句话的时候，温景酌看了她一眼，宋祀烬也看了她一眼，温梵森没有看她，但握着指骨的手停了一下。不是因为她说的话有什么问题，是因为她说这话的时候，语气里没有“可惜这是副本”的意思，也没有“可惜这是假的”的意思。她把这件衣服当真了，把这个副本当真了，把这一刻当真了。在这个随时会死、随时会消失、随时会发现“哦原来一切都是假的”的地方，她把一件衣服当真了。
四个人走出客栈的时候，街上已经热闹起来了。
祭府老太爷七十大寿，全城都知道。
街上到处是提着礼物的人，有提篮子的，有扛箱子的，有骑马的，有坐轿的，还有一个人赶着一群羊从街东头走到街西头，羊脖子上系着红绸，红绸在风里飘，像一面面小小的旗。羊群经过的时候，江琐予往旁边让了让，一只小羊羔从羊群里跑出来，凑到她脚边，用鼻子蹭了蹭她的裙摆，马面裙的裙摆上沾了羊毛，白白的，细细的，像一朵朵小小的、还没开的蒲公英。
她蹲下来摸了摸小羊羔的头，小羊羔的眼睛是棕色的，瞳孔是横的，像一扇关着的门，门缝里透出光，光很暖，很柔，像冬天的太阳。小羊羔被她摸得很舒服，眯着眼睛，嘴巴一动一动的，像是在嚼什么东西，又像是在笑。
“走了。”温景酌在前面喊了一声。
江琐予站起来，拍了拍裙摆上的羊毛，小羊羔跟在她脚边走了几步，被赶羊的人用鞭子抽了一下屁股，咩了一声，跑回羊群里去了。
祭府在东大街最东头，从悦来客栈走过去，慢悠悠的，大概一炷香的工夫。四个人走得不快，因为街上人多，走快了容易撞到人，撞到了人就要道歉，道歉了就要被问“你们是哪家的亲戚啊，怎么没见过”，被问了就要回答，回答了就要编谎话，编了谎话就要记住，记住了就要圆，圆了就要继续编，编到最后自己都分不清哪句是真的哪句是假的了。
所以他们选择走慢一点，边走边看，像四个从外地来的、没见过世面的、对什么都好奇的游客。
祭府门口已经排起了长队，不是排队进去，是排队交贺礼。门口搭了一个棚子，棚子下面摆着几张长桌，桌子后面坐着几个账房先生，穿着灰色长衫，戴着黑色瓜皮帽，手里拨着算盘，噼里啪啦地响。每收一份贺礼，就在账本上记一笔，字写得很小，很密，像蚂蚁排队，一排一排地爬过去。
温梵森走到棚子前面，从口袋里摸出一个红纸包——不是昨晚包的，是今早宋祀烬起来包的，红纸是成衣铺老板送的，纸很薄，很脆，一碰就碎，宋祀烬包了好几次才包好，包到最后手指上全是红颜色，像沾了血。红纸包里包着一样东西——不是银子，不是金子，不是任何值钱的东西，是一支笔。不是那截指骨，是一支普通的毛笔，笔杆是竹子的，笔毛是羊毫的，在街上花了二十文钱买的，便宜得不像话。
她把红纸包放在桌上，账房先生抬头看了她一眼，眼神里有困惑，有好奇，但更多的是职业性的、不带任何感情色彩的“我知道了”。他拿起红纸包掂了掂，很轻，轻得像没装东西。他打开红纸包，看到那支毛笔的时候，愣了一下，然后抬头又看了温梵森一眼，这次的眼神里多了一些东西——不是困惑，不是好奇，是某种说不清道不明的、像在确认什么的眼神。
“姑娘，这……是贺礼？”
“是。”温梵森说，“这是祭公子寄放在我们这里的笔，他说今天是老太爷的寿辰，让我们帮他带回来。”
账房先生的手指在那支笔上停了一下，笔杆上刻着两个字——“祭淮”，不是淮礼，是淮，少了礼。两个字都刻得很深，笔画遒劲，像用刀刻的，不是用笔写的。
账房先生看着那两个字看了几秒，然后放下笔，把红纸重新包好，放进一个精致的木盒里，木盒是紫檀的，盒盖上刻着一朵兰花，兰花的花瓣是五片的，每一片都刻得很细致，连花瓣上的脉络都刻出来了。
“请进。”账房先生站起来，对温梵森做了一个“请”的手势，手势很标准，像练过很多遍，“老太爷在正厅等你们。”
四人穿过大门，走进祭府。大门后面是一个很大的院子，院子里种着几棵老槐树，树干粗得两个人才能合抱，树冠遮天蔽日，把整个院子罩在一片阴凉里。树下摆着几十张桌子，桌子上铺着红布，红布上摆着茶壶茶杯瓜子花生糖果点心，每一桌都坐满了人，有说有笑，像在开 party——如果古代有 party 的话。
正厅在院子的最深处，是一个单独的建筑，比周围所有的房子都高，都大，都气派。屋顶是歇山顶，铺着灰瓦，瓦当上刻着兽面，兽面的眼睛是铜的，在阳光下闪闪发光。屋檐下挂着几盏宫灯，灯是纱做的，纱上画着花鸟人物，画得很精细，连鸟的羽毛都一根一根地画出来了。
正厅的门敞着，能看见里面。里面很大，很深，正中央挂着一幅画，画上是一个老人，穿着官服，戴着官帽，表情严肃，像在生气，又像在忍着不生气。画下面是一张太师椅，椅子上坐着一个老人——不是画上那个，是另一个，更老，更瘦，更干，像一棵被风吹了几十年的老树，树皮皱了，叶子掉了，但根还扎在土里，很深，很稳，拔不出来。
他穿着一件深棕色的长衫，料子是绸的，在烛光下泛着光。他的头发全白了，白得像雪，像霜，像冬天的早晨，白得干净，白得刺眼。他坐在太师椅上，背挺得很直，手放在膝盖上，十指交叉，拇指一下一下地互相摩挲着，像在数什么，又像在等什么。
温梵森第一个走进去，跨过门槛的时候，她的高跟鞋踩在正厅的青砖地面上，发出的声音不再是嗒嗒嗒，也不是咚咚咚，是那种很闷的、很沉的、像锤子砸在棉花堆上的“咚”，声音不大，但震得人胸口发闷。她走到太师椅前三步远的地方停下来，微微弯腰，行了一个不太标准但看得过去的礼——不是她不会行礼，是她不想行太标准的礼，因为太标准了就像在演戏，而她不是在演戏，她是在找人。
“晚辈温梵森，见过祭老太爷。”
老太爷抬起头看着她，那双浑浊的、布满血丝的、像两口快干涸的井一样的眼睛在她脸上停了几秒，然后往下移，移到她的手上，移到她腰间的玉佩上，移到露出的那截红色的玩偶手臂上。
“你不是来找我的。”老太爷开口了，声音沙哑得像砂纸磨木头，干涩，粗糙，带着碎屑，“你是来找他的。”
“他”是谁，不用说都知道。
温梵森从口袋里把那个小丑玩偶拿出来，放在老太爷膝盖上。玩偶躺在老太爷的腿上，红色的西装在深棕色的长衫上格外刺眼，像一滴血滴在了枯叶上，红的更红，褐的更褐。
“他在哪儿？”温梵森问。
老太爷低头看着那个玩偶，看了很久，久到温景酌在旁边打了个哈欠，久到宋祀烬翻了三页笔记本，久到江琐予偷偷用手机拍了一张照片。然后他抬起头，嘴角慢慢弯起来，弯到一个介于“苦笑”和“无奈”之间的角度。
“你们来的那条路，往东走，走到头，有一片桃花林。他在桃林里。他每年这个时候都在桃林里。不是在等我，是在等他自己想通。”
温梵森转身就走，衣服下摆在她转身的时候扬了一下，扫过老太爷的膝盖，把那个玩偶从膝盖上扫到了地上。老太爷没有捡，只是看着玩偶躺在地上，红西装，白脸，黑眼眶，咧着嘴笑，像在嘲笑他，又像在安慰他。
四个人走出正厅，穿过院子，走出大门。街上的人还在排队交贺礼，还在说笑，还在吃东西，还在划拳，还在哭，还在骂。没有人注意到他们，没有人问他们“你们怎么这么快就出来了”，没有人说“你们不是刚进去吗”。在这个副本里，他们只是过客，不是主角。主角在桃林里。
从祭府往东走，路越来越窄，房子越来越矮，人越来越少。走到最后，路两边已经没有房子了，只有田，田里种着麦子，麦子已经黄了，沉甸甸的麦穗垂着头，像在鞠躬，又像在认错。田埂上长着野草，草很高，高到膝盖，草叶上挂着露水，露水是凉的，凉得刺骨，凉得像冬天的井水，凉得像死人的手指。
路的尽头真的有一片桃林，野生的，没人管的，自生自灭的。桃树长得乱七八糟的，有的歪着，有的斜着，有的趴在地上，像喝醉了酒的人，站不直，也不想站直。桃花已经谢了，只剩下叶子，叶子是绿的，深绿，墨绿，像被什么东西染过，染得太深了，深到发黑。
桃林深处传来笛声。笛声很好听，不是那种悲伤的、哀怨的、让人想哭的笛声，是好听的，清爽的，像夏天的风，吹过稻田，吹过竹林，吹过少年的刘海。笛声在桃林里回荡，撞到树干上弹回来，弹到另一棵树上又弹回去，弹来弹去，像一只找不到出口的蝴蝶，翅膀扇得很快，但飞不出去，因为桃林太大了，它太小了。
温梵森循着笛声走进去。桃树越来越密，路越来越窄，光线越来越暗，像从白天走进了黄昏，从黄昏走进了夜晚。她踩着落叶，落叶是干的，脆的，踩上去沙沙响，像踩碎了一层薄薄的饼干。她的高跟鞋踩在泥土上，鞋跟陷进去，拔出来的时候带着泥，泥是黑的，黏的，像沼泽里的泥，像河底的泥，像那些埋在土里很久很久的、已经看不出原来颜色的东西。
桃林最深处，有一块空地。
空地上站着一匹马。
马是白的，白得像雪，像云，像刚洗过的床单在阳光下晒干后那种白，白得发光，白得不真实。马鞍是红的，红的像血，像火，像那些被烧红的铁放在冷水里淬火时溅出的火星。马缰是金的，金的像太阳，像金子，像那些被锁在银行保险柜里、从来没见过光、但依然闪闪发光的金条。
马上坐着一个人。
少年。
十七岁，或者看起来十七岁。他穿着一件青云霓裳御川的浅蓝色提花唐制圆领袍，袍子是绸的，料子很软，很薄，风一吹就贴在身上，贴出他身体的轮廓——肩膀很宽，腰很细，手臂很长，手指也很长，握着骨笛的手指，骨节分明，指甲修剪得很整齐，没有涂任何东西，干净得像刚洗过。
他的腰上系着一条黑色的皮质蹀躞带，带子上挂着小玩意儿——一块玉佩，玉佩下面坠着流苏，流苏是浅蓝色的，和袍子的颜色一样，风一吹就飘起来，像一面小小的旗。脚上穿着一双白色的古风翘头皂靴，靴头上绣着祥云羽纹，云是白的，羽是金的，金的在阳光下闪闪发光。
他的头发扎着高马尾，用一顶银凤飘带束发冠固定住，发冠是银的，凤是金的，飘带是浅蓝色的，和袍子的颜色一样。刘海不长不短，刚好遮住额头，露出眉毛，眉毛是浓的，黑的，像用墨画上去的，一笔一笔，清清楚楚。他的眼睛很亮，不是那种被灯光照出来的亮，是那种从里面透出来的亮，像两口井，井水很清，很深，能看到底，但底太远了，看不清是什么。
他看着桃林边缘站着的四个人，看了几秒，然后笑了。
那笑容不是Joker那种画出来的、夸张的、像小丑一样的笑，是那种鲜衣怒马少年郎特有的、带着一丝不正经、但又不让人讨厌的、像春天的风一样清清爽爽的笑。他笑起来的时候眼睛会弯，弯成两道月牙，月牙里藏着光，光很暖，很柔，像冬天的太阳照在雪地上，雪不化，但亮了。
“你们来了。”他说，声音很好听，像山间的溪水，流得很快，但很稳，不会溅出来，“我等你们好久了。”
他从马上跳下来，动作很轻，像一片叶子从树上落下来，没有声音，没有震动，甚至没有风。落地的时候靴尖轻轻点了一下地面，然后整个人就站住了，稳得像一棵种在这里很久的树，根已经扎下去了，拔不出来。
他把骨笛别在腰间——骨笛是人的骨头做的，尺骨，左臂的尺骨，又细又长，表面光滑得像玉，在阳光下泛着微微的、温润的光。别好骨笛之后他抬起头，看着温梵森，歪了一下头，刘海跟着歪了一下，露出整张脸。
“温姐姐。”他喊了一声，语气自然得像在喊自己的亲姐姐，带着一点撒娇的尾音，不是刻意的，是天生的，像是从小就这么喊，喊了十几年，喊顺嘴了，改不过来了，“那个玩偶丑死了，我早就想换了。你也不嫌丢人，整天揣着那个玩意儿到处跑。”
他从腰间的蹀躞带上解下那块玉佩，玉佩是白玉的，圆形的，中间有一个孔，孔里穿着一条浅蓝色的丝绦。他把玉佩递到温梵森面前，玉佩在他掌心里躺着，像一个刚睡醒的孩子，还没睁开眼睛，就已经在笑了。
“用这个。以后需要我的时候，捏碎它。不用捏太用力，它不是核桃，轻轻一捏就碎。”他顿了顿，嘴角的弧度又大了一点，“碎了之后我会出现，但只出现一分钟。一分钟够干什么？够你骂我一顿，或者我骂你一顿。反正我们两个见面就是骂，你骂不过我，我也骂不过你，我们扯平。”
温梵森没有接玉佩。她看着他，看着那张年轻的、干净的、带着笑的、像刚剥了壳的鸡蛋一样的脸。她的手指在口袋里捏着那截指骨，指骨已经不热了，凉了，凉得像一块普通的、被人丢弃在路边的、没人要的骨头。
“你是Joker。”她陈述。
“我是。”少年点头，不否认，不解释，不掩饰，像一个被老师点名站起来回答问题的学生，答对了，不需要多说，答错了，说了也没用，“我叫祭淮礼。祭是姓，淮是淮河的淮，礼是礼貌的礼。你可以叫我淮礼，也可以叫我小祭，也可以叫我——”
“Joker挺好的。”温景酌在后面插嘴，他靠在最近的一棵桃树上，双手插兜，翘着二郎腿——不对，他没翘二郎腿，他是靠在树上，一条腿弯着，脚踩在树干上，另一条腿伸直，脚后跟在地上一下一下地磕，像在打拍子，“叫了这么久Joker，突然改口叫淮礼，怪别扭的。就像你养了一条狗，叫了它三年旺财，突然有一天你告诉它，其实你叫Lucky，它只会用看傻子的眼神看你。”
祭淮礼转过头看着温景酌，那双弯弯的、像月牙一样的眼睛里闪过一道光，不是冷光，是那种看到好玩的东西时的、带着一丝恶作剧意味的光。
“温景酌。”他喊了一声，连名带姓，语气像老师在点名，又像朋友在打招呼，“你的打火机油还有多少？我猜不到半箱了。因为你在晚自习副本里用了七次，每次大概消耗百分之七的燃料。七次就是百分之四十九，加上之前用的，你现在剩下的燃料不到百分之十五。省着点用，不然下次遇到需要烧的东西，你只能用打火机烤串了。”
温景酌脸上的笑容僵了一瞬，然后又恢复了，但恢复之后的和之前的不太一样——之前的笑是散的，随意的，像随手扔在地上的衣服，皱巴巴的但还能穿；之后的笑是紧的，收着的，像被熨斗烫过的衬衫，平整了，但少了那种“我就这样你爱穿不穿”的劲儿。
“你怎么知道的？”他问。
“我是Joker。”祭淮礼把“Joker”两个字咬得很重，像在强调什么，又像在提醒什么，“我知道所有玩家的所有数据。不是因为我偷看了你们的档案，是因为你们的每一次行动、每一次选择、每一次心跳加速，都被记录在轮回系统的底层代码里。而我，就是那个底层代码的……怎么说呢，监护人？管理员？扫地阿姨？随你怎么叫。”
宋祀烬从笔记本后面抬起头，她一直在写，从进入桃林就开始写，写了满满两页，写的不是祭淮礼的外貌、穿着、动作、表情，写的是他的用词——“底层代码”“燃料”“数据”“系统”。一个古代的、穿唐制圆领袍的、骑着白马的、用骨笛吹曲子的少年，嘴里说出来的全是现代词汇。
“你不是这个副本的NPC。”宋祀烬说，语气平静得像在念课文，但每个字都像钉子，被锤子一下一下地钉进墙里，“你是穿越者。或者说，你是‘系统’和‘副本’之间的桥梁。你既不属于系统，也不属于副本，你是一个独立的、可以在两者之间自由穿梭的存在。你帮系统运行副本，也帮玩家通关副本。你不是Joker，Joker只是你在这个轮回里的一张脸，一个面具，一个身份。真正的你，是——祭淮礼。”
祭淮礼看着她，看了几秒，然后笑了。那笑容和之前的不一样，之前的笑是散的，随意的，像风吹过麦田，麦浪一层一层地荡开，好看，但留不住；这个笑是收着的，紧的，像一本书合上了，封面很素，没有书名，没有作者，没有出版社，你只能自己去猜里面写了什么。
他走到宋祀烬面前，伸手，把她垂在额前的一缕头发拨到耳后。动作很自然，像在拨自己的刘海，不带任何暧昧的意思，纯粹是因为那缕头发挡住了她的眼睛，而他觉得眼睛是人体最重要的器官，不能挡，挡了就看不见光了。
宋祀烬没有躲，也没有脸红，只是看着他，等他开口。
“你猜对了一半。”他说，“我不属于系统，也不属于副本。但我不是‘桥梁’。我是‘钥匙’。这把钥匙可以打开轮回里所有的门——包括那些被锁上的、被遗忘的、被诅咒的、被所有人以为永远不会再打开的门。你们的任务，就是找到我，然后让我帮你们打开那扇门。”
“哪扇门？”温梵森问。
祭淮礼转过身看着她，那双弯弯的、像月牙一样的眼睛里倒映着她的脸——月白色的长衫，浅青色的半臂，白玉雕的蝉佩，还有那张冷淡的、精致的、像陶瓷一样没有温度的、但又带着某种说不清道不明的东西的脸。
“回家的门。”他说。
桃林里的风停了。不是慢慢地停的，是突然停的，像有人按了暂停键，所有的风、所有的声音、所有的叶子、所有的光，都在一瞬间被固定住了，不动了，像一幅画，画得很真，真到你分不清这是画还是现实。祭淮礼站在画中央，穿着浅蓝色的唐制圆领袍，腰上别着骨笛，手里握着玉佩，玉佩在他掌心里发着光，光很柔，很暖，像黎明前最后一颗星，亮了一整夜，累了，快要熄了，但还在撑着，撑着等天亮。
他把玉佩塞进温梵森手里，玉佩是温的，比体温高一点点，像刚被人握了很久，捂热了。
“拿着。”他说，“不要捏碎。除非你真的需要我。因为每捏碎一次，我就会少活一年。”
温梵森低头看着掌心里的玉佩，白玉，圆形，中间有孔，孔里穿着浅蓝色的丝绦。玉佩上刻着两个字——不是“祭淮”，不是“淮礼”，是“归途”。
回家的路。
她握紧玉佩，抬起头，看着祭淮礼。
少年站在桃树下，阳光透过树叶的缝隙落在他身上，光斑在他的脸上、肩上、手上跳来跳去，像一群调皮的孩子在捉迷藏，你抓不到我，我抓不到你。他笑着，笑得很轻，很淡，像那些光斑一样，随时会消失，随时会不见。
“谢了。”温梵森说。
祭淮礼愣了一下，然后笑得更开了，笑得露出了牙齿，牙齿很白，很齐，像一排刚洗过的贝壳。
“温姐姐居然会说谢谢。太阳打西边出来了吗？”他抬头看了看天，天是蓝的，云是白的，太阳在正南方，不是西边，“没有。太阳还在老地方。那就是温姐姐转性了？不可能。那就是——”
“闭嘴。”
“好嘞。”祭淮礼闭嘴了，但眼睛还在笑，弯弯的，亮亮的，像两只偷吃了蜜糖的小猫，嘴角还沾着蜜，舍不得擦，因为擦了就没了。
温梵森转身走了。高跟鞋踩在落叶上发出沙沙沙的响声，像有人在轻声说话，说的是“走了，走了，该走了”。其他三个人跟在后面，脚步声混在一起，沙沙沙，噗噗噗，咚咚咚，像一首没有旋律的、没有节奏的、但很好听的歌，歌名叫《回家》，唱的人不知道自己在唱，听的人也不知道自己在听，但听完之后，心里有什么东西动了，不是疼，不是痒，是一种很久很久没有出现过的、像小时候放学后走在回家的路上、远远地看见自己家的烟囱在冒烟、知道妈妈在做饭、知道今天的晚饭会是热的那种感觉。
祭淮礼站在桃树下看着他们的背影，手里的骨笛转了一圈，放在唇边，吹了一个音。一个音，很短，像一滴水滴进深潭，叮的一声，然后就是一圈一圈的波纹，荡得很远，远到看不见。
他吹的是“哆”。
音阶的第一个音。
开始的意思。
也是回家的意思。
因为回家，是从第一步开始的。
作者有话说
第18章 寻市
