12、第 12 章 嗯呢先说 ...
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嗯呢先说一下，这一篇是清明节的文，有微量瓷美，要注意。
清明前后，雨总是下不完的。
美利坚站在落地窗前，看雨水顺着玻璃往下淌，把院子里的那棵海棠树淋成一团模糊的粉白色影子。他的金发还湿着，大概是从卧室走到客厅的这段路上被窗缝渗进来的潮气沾的，短裤下露出一截小腿，脚踝上有一圈淡淡的红痕，像是被什么勒过，又像是别的什么痕迹。他上身套着一件明显不属于他的睡衣，深灰色的，领口大得挂不住肩，露出一片锁骨和肩胛，那件睡衣的面料被洗得很软了，带着一股若有若无的茶香，是他讨厌了快一百年、如今却已经闻不太出来的味道。
“你们家这鬼天气，”他回过头，对着正从楼梯上走下来的瓷说，“跟伦敦一个德行。”
瓷没有接话。他穿着一件黑色的薄外套，手里拿着伞，头发梳得整整齐齐，像是有正事要办。他看了美利坚一眼，目光在那件深灰色睡衣上停了一瞬，又移开了，只是嘴角微微动了一下，不知是想笑还是想说什么别的。
美利坚注意到他的视线，低头看了看自己，大大方方地扯了扯领口，露出一截脖颈侧面淡淡的红痕，像是故意要让他看见似的。“你的衣服，”他说，“昨晚你非要给我换上的，忘了？”
瓷的耳廓染上一层极淡的红，但他面色如常，只是弯腰从鞋柜里取出两双雨靴，一双黑色的自己穿了，另一双军绿色的放在美利坚脚边。
“换上，”他说，“我们出去一趟。”
“这种天气？”美利坚皱起眉，雨水打在玻璃上的声音密集得像有人在敲鼓，“去哪儿？”
瓷没有回答。他撑着伞站在门口，雨水顺着伞骨往下滴，在门槛前汇成一条细细的水流。他的目光望着远处，望着一层一层灰蒙蒙的雨幕，不知在看什么。那个方向不是华盛顿，不是北京，而是更北的地方，更远的地方，冷得连春天都走不到的地方。
美利坚忽然懂了。
他沉默了几秒，弯腰套上那双军绿色的雨靴，系好鞋带，又伸手从衣架上拽了一件黑色的冲锋衣——不是他自己的，是瓷的，袖口长出一截，他懒得卷，就那么耷拉着。他走到瓷身边，从伞下挤进去，肩膀挨着肩膀。
“那老东西，”他说，声音被雨声压得有些模糊，“活着的时候讨人厌，死了也不让人安生。”
瓷没有接话，只是把伞往他那边倾了倾。
雨越下越大，从北京到莫斯科的路，在雨幕里变得很长。
他们到的时候，俄罗斯已经在了。
那人穿着一件洗得发白的军大衣，领口竖起来，雨水顺着帽檐往下淌，在他脚边汇成一小片水洼。他没有打伞，就那么站在雨里，像一棵长在冻土上的白桦树，沉默、笔直，看不出是冷还是别的什么。
他听见脚步声，没有回头，只是微微侧了侧脸，露出一截削瘦的下颌线。
“来了。”他说。声音很低，很快被雨吞没了。
美利坚站在瓷的伞下，远远看着俄罗斯的背影。那人的肩头湿透了，军大衣的颜色深了一大片，可他一动不动，像是感觉不到冷，或者是不在乎冷。美利坚忽然想起很多年前，他第一次见到俄罗斯的时候，那人还很小，眼睛里全是光，跟在这个男人身后，叫“父亲”，叫得又响亮又骄傲。后来那些光灭了，那个称呼也变成了一个沉默的影子，压在喉咙里，再也叫不出口。
俄式墓园的石碑在雨里显得格外冷。苏维埃的墓碑不是最高大的那一座，却最干净——碑前的石阶被擦得发亮，缝隙里没有一根杂草，像是有人常来，像是有人一边恨着一边又不肯忘。
瓷蹲下身，从随身的袋子里取出一瓶伏特加，拧开盖子，沿着碑座缓缓浇了一圈。酒液混进雨水里，散发出粮食和雪的味道，那是苏维埃最熟悉的味道，也是他和俄罗斯都戒不掉的味道。
“他生前最爱喝这个，”瓷说，声音很轻，“也最恨别人在他面前喝这个。”
美利坚站在他身后，看着那瓶伏特加在雨水里渐渐稀释。他没有打伞——从瓷手里接过伞，撑在瓷头顶上，自己的半边肩膀露在雨里，冲锋衣的布料上一颗颗水珠划过去，又坠到地上。
“为什么恨？”他问。
“因为每次喝这个的时候，”瓷站起来，手指在石碑上拂过，拂去一片落叶，“就意味着又有人倒下了。又有人没能从战场上回来。”
俄罗斯终于转过身来。他的脸上全是雨水。分不清是雨还是泪。那双灰蓝色的眼睛望着瓷，又望着美利坚，目光里有一种很深很深的、说不清道不明的东西。
“你给他浇酒，”俄罗斯开口，声音沙哑得像砂纸磨过铁皮，“他知道吗？他知道你站在这里，浇他生前最爱的酒，叫他一声‘老师’——可他教你的那些东西，你还剩多少？你用的那些，还有几样是他教的？”
瓷没有回避他的目光。他直起身，与俄罗斯对视，雨水顺着他的额发往下淌，淌过眉骨，淌过眼尾，他没有擦。
“他教我的，”瓷说，“我都记得。他用过的那些手段，我一件都没忘。可我记得他，不代表我要成为他。”
俄罗斯沉默了很久。
雨声在墓园里回荡，像是无数个细小的声音在低语，在叹息。美利坚站在一旁，手里的伞始终稳稳地撑在瓷头顶上，自己的金发湿透了，贴在额头上，他也没动。他看着瓷的背影，看着俄罗斯绷紧的肩线，看着那块沉默的墓碑，忽然觉得胸口某个地方闷闷地疼了一下。
他恨苏维埃吗？当然恨。那个老东西活着的时候，把他的小弟们一个个拉拢过去，把半个地球画成红色，让他夜不能寐，让他的将军们把手指悬在核按钮上空，一悬就是几十年。他恨那个人的野心，恨那个人的固执，恨那个人明明已经千疮百孔却还要挺着脊背不肯倒下的样子。
可他也不仅仅只是恨。
他记得那个人的蓝眼睛，记得那个人在雅尔塔会议上微微扬起的下巴，记得那个人在波茨坦的雨里站在废墟上的身影。那是一个不该被遗忘的对手，一个值得他记住一辈子的敌人。
“你们恨他，”美利坚忽然开口，声音不大，被雨声裹着，却清清楚楚，“可你们还是来了。每年都来。嘴上说着恨，脚步却比谁都诚实。”
俄罗斯转过头，看着他。那双灰蓝色的眼睛里没有愤怒，只有一种很深的疲惫。
“你不也是。”俄罗斯说。
美利坚没有反驳。
“要是老咧吧现在真活了，你又不乐意了。”美利坚笑出一口白牙，很贱。
他低下头，看着那块墓碑。碑上的名字被雨水洗得很干净，每一个字母都清晰得像刻上去的那一天。他想起那个人最后一次出现在国际舞台上的样子，老了，病了，眼睛里的光灭了，可脊背还是直的。他站在台下，看着那个人一步步走远，心里想的是：终于结束了。可同时，又有另一个声音在说：就这样结束了？
瓷从口袋里掏出一块手帕，是那种老式的白棉布手帕，叠得方方正正。他蹲下身，仔仔细细地擦拭着墓碑的边角，那些雨水冲不到的地方，那些积了灰的石缝，他一根手指一根手指地清理过去。他的动作很轻，像是在做一件很郑重的、与任何人无关的事。
美利坚看着他的手。
那只手昨晚还攥着他的衣领，把他按进枕头里，骨节分明的手指带着一种不容置疑的力道。此刻那只手却在擦拭一块墓碑，轻柔得像在触碰一件易碎的瓷器。他忽然想起瓷说过的一句话——“他是我老师。他教我的东西，足够我用一辈子。也足够我恨他一辈子。”
俄罗斯从军大衣口袋里掏出一包烟，抽出一支，点燃，放在墓碑前的石阶上。烟雾在雨里升起来，歪歪扭扭的，很快就被雨水打散了。他蹲在那里，看着那支烟一点一点烧完，灰烬落在地上，被雨水冲进泥土里。
“他走的那天，”俄罗斯说，声音很低，像是在跟自己说话，“我在莫斯科。我没去送他。”
瓷的手顿了一下。
“我知道。”他说。
“我不是不想去。”俄罗斯的声音有些发紧，“我是……我不知道该怎么去。我不知道我站在那个地方，是该叫一声‘父亲’，还是该吐一口唾沫。”
美利坚蹲下来，蹲在瓷身边，把那把伞重新撑好，挡住三个人头顶上的雨。他的膝盖碰到瓷的膝盖，雨水从伞沿滴下来，滴在他的手背上，凉丝丝的。
“我是来杀他的。”美利坚忽然说。
瓷转过头看他。
美利坚望着墓碑，望着那个在雨里变得模糊的名字，嘴角扯了一下，不是笑，是一个说不清的表情。“冷战的时候，我每天都想让他死。想让他倒下去，想让他那面旗子降下来，想让他承认他输了，输给我了。”他停了一下，雨水顺着他的下巴往下滴，“可他真的快死的时候，我忽然不知道该高兴还是该难过。”
沉默。
雨还在下。墓碑前的伏特加已经被雨水稀释得早就闻不见味道了，那支烟也烧完了，只剩下一截短短的烟蒂，湿透了，躺在石板上。
瓷站起来，膝盖上沾了泥，他没有拍。他望着那块石碑，望着那个名字，忽然开口了。
“老师。”他说。
那两个字很轻，轻得几乎被雨声吞没。可俄罗斯听见了，美利坚也听见了。
“您教我的东西，我都还记得。”瓷说，声音平静得像一潭死水，可那潭死水底下，有什么东西在翻涌，“您教我怎么建设一个国家，怎么跟敌人周旋，怎么在夹缝里活下去。您也教我怎么握枪，怎么扣扳机，怎么在必要的时候，对任何人开枪。”
他停了一下。
“您教我的最后一课，”他说，“是‘不要变成我’。”
俄罗斯的睫毛颤了一下。
“他跟我说过这句话。”俄罗斯说，“很多年前，在我还很小的时候。他说，不要变成我。我那时候不懂，后来懂了，已经来不及了。”
美利坚站起来，把伞塞进瓷手里，转身走向那块墓碑。他站在碑前，低头看着那个名字，雨水把他的金发浇成一缕一缕的，贴在脸上，他也没有擦。
“老东西，”他说，“你活着的时候，我没少给你添堵。你死了，我也不会说什么好话。可你这辈子，值了。有这么多人恨你，恨到每年都要来看你一眼，恨到看见你的名字就挪不动腿——你值了。”
他转过身，走回瓷身边，从瓷手里拿回伞，重新撑在两人头顶上。他的动作很自然，像是做过无数次一样。
“走吧，”他说，“雨越下越大了。”
瓷点了点头。
他最后看了那块墓碑一眼，然后转身，走进雨里。美利坚撑着伞跟在他身侧，脚步踩在水洼里，溅起细碎的水花。
俄罗斯没有走。
他依然蹲在那里，蹲在那块墓碑前，像一棵生了根的白桦树。雨还在下，打在他的军大衣上，打在他的帽檐上，打在他低垂的眼睫上。
“父亲。”他忽然开口。
那个称呼在雨里响起，像是什么东西碎了，又像是什么东西终于落地了。
“你这个混蛋。”他说。
声音很轻，轻得只有那块沉默的石碑听见了。
回去的路上，雨渐渐小了。
美利坚靠在车窗边，湿透的头发还在往下滴水，他把瓷的那件冲锋衣裹紧了，领口拉到下巴，后知后觉的遮上了一截锁骨上淡红色的痕迹。他闭着眼睛，像是在睡觉，可他的手指一直在无意识地摩挲着袖口——那里有一小块被磨旧的布料，是瓷常年握笔的地方，被墨水染出过一块洗不掉的印子。
瓷开着车，目光落在前方灰蒙蒙的路上。
“你哭了。”美利坚忽然说，没有睁眼。
瓷没有回答。
“在墓碑前面，”美利坚睁开眼，转过头看着他，“你脸上那些不是雨。我看见了。”
车里的沉默持续了很久。
雨刷在挡风玻璃上来回摆动，发出单调的声响。
“我没有哭。”瓷终于说。
美利坚望着他的侧脸。雨水顺着车窗往下淌，把那人的轮廓模糊成一片温柔的阴影。他忽然伸出手，指尖落在瓷的眼尾，轻轻抹了一下。
“现在没有了。”他说。
瓷没有躲开。
车继续往南开，往那片终于不下雨的地方开。后视镜里，莫斯科的天空还是灰蒙蒙的，那座墓园已经看不见了，可那块石碑还在雨里站着，那个名字还在雨里被一遍又一遍地洗刷，那个被叫作“老师”、叫作“父亲”、叫作“老东西”的人，还在某个地方，沉默地听着那些从不说出口的恨，和那些比恨更深的东西。
清明时节的雨，总是下不完的。
就像有些人的名字，刻在石头上一笔一划，刻在心上也是一笔一划，擦不掉，磨不灭，恨了一辈子，也忘不了一辈子。
作者有话说
第12章 第 12 章
