《愿星光与你同在》苏栖年

29、尾声：愿星光与你同在 “他在哪儿

　　高考结束后的第三天，裴昭序回了老家。

　　他走的时候，季晏清送他到校门口。天很蓝，没有云，阳光很烈，晒得人后颈发烫。季晏清站在门口，手里没有篮球，校服换成了白色的T恤。

　　“到了给我发消息。”季晏清说。

　　“好。”

　　“你妈出院了吗？”

　　“出了。在家休养。”

　　“那就好。”

　　裴昭序看着他。“我回去待几天就回来。”

　　“几天是几天？”

　　“三四天。最多一周。”

　　季晏清点了点头。“我等你。”

　　裴昭序看着他。“你每次都说这三个字。”

　　“因为每次都是真的。”

　　裴昭序笑了一下。他转身走了，走了几步，又停下来，回过头。季晏清还站在那里，白色的T恤在阳光下很亮。

　　“季晏清。”

　　“嗯。”

　　“等我回来。我们去那棵树下。”

　　“哪棵？”

　　“梧桐树。”

　　季晏清看着他，嘴角弯了一下。“好。”

　　裴昭序回到家的时候，妈妈坐在沙发上，身上盖着一条薄毯子，电视开着，声音不大。她比住院的时候胖了一些，脸色也红润了一些。看到裴昭序走进来，她笑了。那种笑不是以前那种勉强的、报喜不报忧的笑，是真正的、发自心底的、像是一块被压了很久的弹簧终于弹起来的那种笑。

　　“回来了？”她说。

　　“嗯。”

　　裴昭序换了鞋，走到沙发前，坐在妈妈旁边。他握住了她的手。那双手还是很粗糙，指节还是很粗，指甲还是很短。但它们在变暖。

　　“妈，你恢复得怎么样？”

　　“挺好的。医生说再过一阵就能正常活动了。”

　　“那就好。”

　　“你考得怎么样？”

　　“还行。”

　　“还行是多少？”

　　裴昭序想了想。“应该能上本市的大学。”

　　妈妈看着他，目光里有某种东西，像是骄傲，像是欣慰，又像是——她已经很久没有这么开心了。

　　“好，”她说，“好。”

　　裴昭序在老家的那几天，每天陪妈妈散步，买菜，做饭。他们把以前没有时间做的事，一件一件地补了回来。妈妈走得很慢，他就陪她走得很慢。妈妈买菜的时候会挑很久，他就站在旁边等。妈妈做饭的时候会放很多盐，他就一口一口地吃，不说咸。

　　有一天晚上，妈妈坐在沙发上，突然说：“昭序，你跟妈说，那个季晏清，是不是你上次说的那个——”

　　她停了。没有说完。但裴昭序知道她想说什么。

　　“是。”他说。

　　妈妈看着他，沉默了很久。

　　“他对你好吗？”她问。

　　“好。”

　　“怎么好？”

　　“他借我笔，陪我打球，给我带早饭，等我从老家回去。他——”

　　裴昭序停了。他看着妈妈的眼睛。

　　“他是我见过的，最好的人。”

　　妈妈看着他，看了很久。然后她伸出手，握住了裴昭序的手。

　　“那就好。”她说，“他对你好，妈就放心了。”

　　裴昭序的眼泪掉了下来。“妈，你不生气？”

　　“生什么气？”

　　“就是……他是我同桌。男生。”

　　妈妈看着他，笑了。“妈不管他是男生还是女生。他对你好，就够了。”

　　裴昭序低下头，眼泪一滴一滴地落在地板上。

　　一周后，裴昭序回到了学校所在的城市。

　　季晏清在车站接他。穿着白色的T恤，头发剪短了一些，站在出站口，远远地朝他挥手。裴昭序拉着行李箱走过去，站在他面前。两个人对视了几秒钟，然后季晏清笑了，露出那颗虎牙。

　　“回来了？”

　　“回来了。”

　　“你妈怎么样？”

　　“好多了。”

　　“那就好。”

　　裴昭序看着他。“走吧。去那棵树下。”

　　梧桐树的叶子已经完全绿了。不是春天的嫩绿，是夏天的深绿，绿得发亮，绿得像要滴下来。阳光从叶子的缝隙里漏下来，落在地上，一小块一小块的，像碎掉的金子。

　　裴昭序站在树下，仰起头，看着那些叶子。季晏清站在他旁边，也仰着头。

　　“去年冬天，你说以后每一季都来看。”季晏清说。

　　“嗯。”

　　“春天来了。”

　　“现在夏天了。”

　　“那就算夏天。”

　　裴昭序笑了一下。他看着那些叶子，想起了高二的冬天。那时候这棵树光秃秃的，枝丫伸向天空，像一幅铅笔画。他站在树下，季晏清站在他旁边，说“春天我们来看”。他以为春天很远。现在春天已经过了，夏天来了。他站在树下，季晏清还站在他旁边。

　　“季晏清。”他说。

　　“嗯。”

　　“你说，我们以后会住在哪里？”

　　“本市的大学。我们说好的。”

　　“大学之后呢？”

　　季晏清想了想。“也许还在本市。也许去别的城市。”

　　“不管去哪里。”

　　“不管去哪里，我们都一起。”

　　裴昭序看着他。那双眼睛里有光，很亮，很暖，像夏天的太阳。

　　“好。”他说。

　　季晏清伸出手，握住了他的手。在梧桐树下，在夏天的阳光里，在碎掉的金子一样的光斑中。

　　“裴昭序。”

　　“嗯。”

　　“你还记不记得，你第一次走进教室的时候，坐在了最后一排靠窗的位置。”

　　“记得。”

　　“阳光落在你的手背上。你低着头，不说话。”

　　“你记得这么清楚？”

　　季晏清看着他。“我说过，从你走进教室的那天起，我就在看你。”

　　裴昭序的鼻子突然酸了。“为什么？”

　　“因为第一眼就觉得，这个人，我想认识。”

　　裴昭序看着他，眼泪掉了下来。不是无声的，是有声音的。很轻，但季晏清听到了。季晏清没有递纸巾，没有说“别哭了”。他只是握着裴昭序的手，站在梧桐树下，站在夏天的阳光里。

　　“季晏清。”

　　“嗯。”

　　“以后每一年，我们都来。”

　　“来干嘛？”

　　“来看这棵树。看它发芽，看它变绿，看它变黄，看它落光。然后等它再发芽。”

　　季晏清看着他，嘴角弯了一下。“好。”

　　他们站在树下，谁都没有说话。风从操场上吹过来，带着夏天特有的、滚烫的、让人无处可逃的气息。但裴昭序没有逃。他站在季晏清旁边，手握着的手。他知道，以后每一年，他都会站在这里。不是因为这棵树有多好看，是因为有一个人，陪他一起看。

　　太阳慢慢沉下去了。天边的云被染成了橙红色，像一幅被火烧过的画。梧桐树的叶子在风中沙沙作响，像是在和他们说话。

　　“走吧。”季晏清说。

　　“去哪儿？”

　　“回家。我妈炖了排骨。”

　　裴昭序笑了一下。“好。”

　　他们转身往小区走去。夕阳从背后照过来，把两个人的影子投在地上，很长很长，像两条永远不会分开的线。裴昭序看着那两道影子，又低头看了看他们牵着的手。

　　他想起了两年前的九月。他站在教室门口，手里攥着转学证明，后背上洇出一层薄汗。他以为那会是普通的一天——走进教室，坐下来，然后安静地度过剩下的两年。他不知道那天有人在本子上写下了他的名字，不知道那天有人在看着他，不知道那天是一切的开始。

　　现在他知道了。那个在本子上写下他名字的人，现在走在他旁边，手握着的手。那个看着他的人，现在站在他旁边，陪他看树，陪他回家，陪他走过每一个“明天见”。那个他以为是“光”的人，现在是他的人了。

　　而他，也是那个人的人了。

　　“季晏清。”

　　“嗯。”

　　“明年的今天，我们还在这里。”

　　“你确定？”

　　“确定。”

　　“后年呢？”

　　“也在。”

　　“大后年呢？”

　　“也在。”

　　季晏清笑了，把那颗虎牙露了出来。“那十年后呢？”

　　“也在。”

　　“二十年后？”

　　“也在。”

　　“三十年后？”

　　裴昭序看着他。“你在哪儿，我就在哪儿。”

　　季晏清看着他，眼眶红了。他没有说话。他伸出手，握紧了裴昭序的手。两个人走在路灯下，走在夕阳的余晖里，走在六月的晚风中。

　　裴昭序抬起头，看着天空。天上有星星，一颗一颗的，很亮，很远。它们亮了很久了，比他的命还久。它们看着一代又一代的人出生、长大、老去、消失。它们看着这所学校建起来，看着这棵梧桐树种下去，看着他和季晏清从陌生到相识，从相识到相知，从相知到相爱。

　　他想，也许那些星星并不是无动于衷的。也许它们在用它们的沉默，为他们照亮前路。也许它们在说——愿星光与你同在。

　　愿星光与你同在。

　　与你。与他。与他们。

　　裴昭序低下头，看着季晏清。季晏清也看着他。两个人的眼睛里有光，不是星星的光，是他们自己的光。是那种在黑暗中依然亮着的、不会熄灭的、属于他们自己的光。

　　“走吧。”季晏清说。

　　“好。”

　　他们走向小区的门口。路灯亮着，把他们的影子投在地上。两道影子靠在一起，像两棵挨着长的树。根在土里缠着，分不开。叶在风里碰着，沙沙响。

　　裴昭序知道，明天他还会看到这棵树。后天也会。大后天也会。以后的每一天，他都会看到它——不是因为它在那里，是因为他会回来。因为他和季晏清约好了，以后每一年，都来看这棵树的四季。

　　春天，夏天，秋天，冬天。然后下一个春天，下一个夏天，下一个秋天，下一个冬天。

　　一年又一年。一季又一季。

　　直到永远。

　　——全文完——