《反派爱上卖煎饼的我》岳薪十万

28、抗癌约定 姜冰被确诊

　　姜冰拿到诊断书那天，阳光好得不像话。她坐在医院的长椅上，手指反复摩挲着那张薄薄的纸，上面的“胃癌早期”四个字，像被人用竹蜻蜓刻在了心上。

　　巷口的煎饼摊还冒着热气，她深吸一口气，把诊断书折成小方块塞进围裙口袋，转身时撞上个人，手里的酱罐差点脱手。

　　“怎么了？魂不守舍的。”江彻扶住她的胳膊，指尖触到她冰凉的手，“脸色这么差，是不是伤口又疼了？”

　　“没事，”姜冰仰头冲他笑，眼角的细纹在阳光下看得清晰，“可能是今天熬酱累着了，老胳膊老腿不经造。”

　　江彻皱了皱眉，伸手探她的额头：“没发烧……晚上别出摊了，我带你去吃点好的。”

　　“不去，”姜冰挣开他的手，往摊车那边走，“刚来了个熟客，说要订二十套煎饼当公司下午茶，我得赶紧做。”

　　她转身的瞬间，江彻瞥见她围裙口袋里露出的诊断书边角，上面的“肿瘤医院”四个字刺得他眼睛发疼。他站在原地，看着她在鏊子前忙碌的背影，突然想起她最近总说没胃口，想起她偷偷吃胃药时被他撞见的慌张，想起她后腰的烫伤还没好利索，又添了新的疲惫。

　　傍晚收摊时，江彻没像往常一样先走，而是蹲在摊车旁帮她收拾。铁皮柜里的甜面酱还剩小半罐，他拿起勺子舀了点，温热的酱在舌尖化开，甜得发苦。

　　“姜冰，”他声音很轻，像怕惊着什么，“我们去旅行吧。”

　　姜冰正擦着竹蜻蜓的手顿了顿：“好好的，旅什么行？店里离不开人。”

　　“店我找人看着，”江彻抬头，眼里的红血丝比那天她受伤时还重，“就去你以前说过的海边，看日出，吃刚捞上来的海鲜。”

　　姜冰看着他眼底的执拗，突然笑了，伸手揉了揉他的头发：“江律师，你是不是偷偷看我病历了？”

　　江彻没说话，只是把她的手包进自己掌心，温度烫得惊人。

　　“早期，能治好的。”姜冰掰开他的手，指尖点了点他的眉心，“医生说只要好好手术，以后还能接着摊煎饼，说不定能摊到你头发都白了的时候。”

　　她语气轻松得像在说今晚吃什么，江彻的眼泪却突然掉了下来，砸在她手背上，滚烫的。

　　“哭什么，”姜冰替他擦眼泪，自己的眼眶也红了，“我还没吃够你做的焦糊南瓜粥呢，哪能走？”

　　那天晚上，江彻把煎饼摊的招牌擦得锃亮，又把姜冰的围裙熨烫平整，叠好放在床头。他查了一夜的资料，手机备忘录里记满了“胃癌术后食谱”“化疗注意事项”，连哪家医院的主治医生最权威，都标得清清楚楚。

　　姜冰躺在床上看着他忙碌的背影，忽然觉得，这场病或许不是坏事。它像面镜子，照出了藏在烟火气里的深情，也让她看清，原来自己早已不是那个只能靠煎饼摊撑日子的孤女——她身后有他，有那么多等着她康复的人，有太多没来得及一起过的热热闹闹的日子。

　　手术前一天，任晓曦和陆文杰送来个巨大的保温桶，里面是陆文杰炖了一天的鸽子汤，说“补元气”；林夏和许文拎着个蛋糕，上面用奶油画着个煎饼，旁边写着“等你回来打擂台”；江明成也来了，手里攥着张银行卡，别扭地说“钱不够跟我说，别委屈自己”。

　　病房里挤得满满当当，姜冰靠在江彻怀里，听着大家七嘴八舌地规划她康复后的日子，忽然觉得，这病啊，就像摊煎饼时不小心沾到的焦痕，看着碍眼，刮掉了，还是张香喷喷的好饼。

　　“等我好了，”她举起手，跟江彻击了个掌，“第一套煎饼给你，加三个蛋，管够。”

　　江彻紧紧回握住她的手，掌心的温度透过皮肤传过来，稳得像当年在后巷给她添炭时的火光。

　　“好，”他声音哑得厉害，“我等着。”

　　窗外的月光落在两人交握的手上，温柔得像层糖霜。有些坎，看着难，但只要身边有想握紧的手，有盼着你好的人，再深的沟，也能一步步跨过去。就像姜冰总说的：“煎饼鏊子再烫，火候到了，总能烙出金黄的边。”