43、误判的回眸 ...
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马车在贝克街221B前停下，Sherlock从案发现场回来了。他手上沾着些湿泥，是在河岸芦苇丛中的排水口附近蹭到的。委托人坚持说那里闹鬼，但他只找到一只营养不良的野猫和半窝老鼠。
然后Sherlock看到了门环。它原本是随意的，却被扳正了，一丝不苟。除了有高度强迫症的Mycroft，他找不到第二个人会这么干。
他站在门口，动作停顿了一秒，然后迈步进去。
客厅里，Mycroft坐着那张属于Sherlock的猩红色沙发，双手交叠搭在伞柄上。
壁炉里已经生了火，显然Hudson太太很把这位来宾放在心上。Watson倚靠着墙壁，手里拿着今天的晚报。
“晚上好，Sherlock。”看他走进来，Mycroft说。
Sherlock走到壁炉前，背对着他，语气有些不耐烦：“你来做什么？”
“来转告你一件事。”Mycroft看着他瘦削的背影：“今年圣诞节，你要回家。”
“这是邀请还是命令？”
“随你怎么想，但当天我要见到你。”
空气里静默了几秒。Sherlock开口：“John也要去。”
“这是家人的节日。”
“所以John要去！”
Sherlock回头，怒目而视。
Mycroft凝视了他几秒，然后笑了笑。他把视线转向客厅一旁的Watson：“我想我们应该听听John本人的意见。”
Watson的手指捏着报纸的边缘，纸张发出轻微的窸窣声。
“我……”Watson开口。他下意识看Sherlock，又在目光还没有触及他的时候挪回来。
在那一瞬间，他的面前出现最后一次见Rose的情景。后来他再去玛丽阿姨餐厅，那里已经换成了一家陌生的西饼屋，他想Rose大概率已经被找到了。
他一生坦荡，不畏惧什么，却唯独害怕Mycroft让Sherlock离开自己。他是否已经知道自己帮Rose隐瞒的事？现在他把问题丢给自己又是什么意思？难道在暗示只要他此刻站在他那一边，就不追究之前的事？
想到这里，Watson敛下眼睛，声音有点干：“既然是家人的节日，我就…不去了。”
Mycroft朝Sherlock看去，带着一种无奈的微笑。他站起身，整理了一下西装前襟：“那么，圣诞节见。”
门开了，又关上，然后是门环被调整的动静。最后，是车轮压过石板路的声音，那声音渐渐远去。
客厅里安静下来。
那张猩红色皮椅空出来了，Sherlock却没有坐，仍然站在壁炉前。炉膛内的焰火熊熊燃烧，但融不了他周身的冷意。
因为就在刚刚，他那颗千苍百孔的心，又多了一道伤痕。
语速极快的大侦探，能言善辩的大侦探，此刻却连说话的勇气都要攒一攒。
良久后他才开口：“……为什么？”
“什么为什么？”
“别再拿那副样子糊弄我！”Sherlock走到Watson面前，目光钉在Watson脸上：“你不去，为什么？”
Watson避开他的视线：“Mycroft说得对，那是家人的聚会。我不合适。”
“外人？”侦探气极了，反而笑出声：“John，我们一起办案，我们朝夕相处，我甚至把你视为——”他的尾音发颤：“我甚至把你视为我在这世间唯一的朋友。现在你告诉我，你是外人？”
他攥住Watson的衣服，他本就有身高优势，按理说毫不费力，可为什么这么辛苦，好像用尽了一生的力气。
声音沉下去，他咬牙切齿地质问：“你到底拿我当什么？”
Watson的周身痛起来，那种感觉，如同战场的旧伤在阴雨天复发，又比那煎熬千倍万倍。
他想说不是的，想说你不知道你忘掉了什么，想说你不知道我背负着什么，想说你哥哥能让任何一个人低头，想说你的质问比我身上任何一颗子弹都更痛…
但他什么都不能说。
因为他真的有软肋，真的问心有愧，而他的情感，也真的不为这世间所容。
Watson垂着眼，声音几乎听不见：“我很抱歉，Sherlock。”
Sherlock猛地放开他。
他转过身，几乎是拖着步子，朝自己的卧室走去。“啪”一声，是摔门的响动。
“不要喊我Sherlock，Mr.Watson。”
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圣诞当日，福尔摩斯家族的马车很早就等在楼下。
Sherlock站在窗前，拉了一首又一首琴曲，但心不在焉，呕哑嘲哳。他回头看了一眼，然后烦躁地把琴丢到沙发上，拿起挂在椅背上的黑色大衣，推门走了出去。
冷空气扑面而来。车夫为他拉开车门。车厢内很暖和，窗外的冬景也很美，但他无心欣赏。
驶过熟悉的街道，穿过逐渐稀疏的建筑，最终进入庄园厚重的铁门。一切都没有变，又仿佛一切都不同了。他上次离开时是去年夏末，如今花园里的玫瑰只剩下枯枝，上面覆着一层薄霜。
然后他见到了Mycroft，兄弟二人进行了一场惯常的、充满机锋与互相嘲讽的谈话。他跟Mycroft聊了几个近期接的案子，Mycroft把它们评价为“哗众取宠”。
然后他们玩了推理游戏，道具是一件薄毛衣。线索在两人间抛接、拆解，最终，他如同以往无数次那样，败下阵来。
Sherlock一把拉开帘子，又打开窗户，把毛衣掷了出去。这时候窗外吹进来一阵风，吹得露台的纱也飘荡起来。
然后，他看到了她。
在与书房相连的地方，那个常年摆满花卉的露台，一个穿着象牙白长裙的女子斜倚在软榻上。她有一头金色的长发，松松地垂在颈后，在阳光照耀下泛着灿烂的光芒。
侦探的本能迅速启动，信息汹涌而至：
衣服剪裁合身，面料奢华，但款式简洁，颜色单一，完全符合Mycroft那种老派的审美。皮肤洁白到有些病态的程度，缺乏日常活动带来的轻微晒痕，那是长期居于室内、被刻意养护出的颜色。手指纤细、光滑、干净，但没有经常弹奏乐器或进行劳作留下的痕迹，连指甲都被磨圆了。
结论在千分之一秒内形成。
一个攀附者，一个用美丽和顺从来换取优渥生活的寄生虫。
一丝混合着厌恶和了然的讥诮浮现在Sherlock嘴角。
“我亲爱的哥哥，”他开口，语气充满讽刺：“看来即便是你，也无法免俗地需要一些装饰品来点缀你枯燥的权柄。”他的目光刻意扫过那女子，继续挖苦道：“不得不说，品味尚可。至少比你在政府那些盟友有美感得多。”
Mycroft罕见地沉默，这种沉默在Sherlock看来无异于默认。
他的攻击性因此更甚，话语也愈发尖刻，直接对准了那个静默的女子：“只是，虚荣的小姐，依附于冰山，你难道不觉得冷吗？还是说，权力的温度，足以让你忽略失去自我的窒息感？”
就在这时，仿佛是听到了他的话，露台里的那个女子转过头来。
她的目光越过多米的距离，落在了Sherlock身上。
没有预想中的惊慌，没有预想中的羞愧，甚至没有被人讽刺的愤怒。
那双眼睛里，什么都没有，只有一片深不见底的、温柔的……留恋。
Sherlock所有准备好的、更刻薄的词句瞬间卡在喉咙里。
一种极其强烈的不适感让他浑身难受。心跳毫无缘由地开始失控，咚咚地撞击着胸腔，快得让他心慌。那不是恐惧，而是一种更原始的的生理性排斥。
这不对劲，这完全不符合逻辑。一个攀附权贵的女人，在被如此羞辱时，怎么可能露出这种眼神？
“该死的……”他低声咒骂，却不知道是在骂Mycroft，骂那个诡异的女人，还是骂自己这突如其来的失控。
“Sherlock，”Mycroft制止了他的无礼：“你什么时候才能改掉这些粗鲁的词汇？都是要当叔叔的人了。”
他猛地皱眉，看了Mycroft一眼，想说些什么，但话到嘴边又停住了。然后他耸耸肩：“我才不在乎。”
停顿片刻，他终究问道：“名字想好了？”
Mycroft笑了笑：“William·Holmes.”
“你那保守的品味可真是十年如一日，枯燥又沉闷。”
说完，Sherlock·Holmes拢了拢他的黑色风衣，没有再看那个女子一眼，径直转身，推门走了出去。
今天的雾很重，阳光没有穿透雾气。房间里弥漫着一种停滞的、柔和的昏暗，像永远停留在清晨与正午之间的某个时刻。
Mycroft从窗边向下看，Sherlock的背影先是清晰，随即被浓重的雾气包裹、稀释，最终完全隐入其中。
那不等于消失。他从未离开过这个家，只是换了一种形式，存在于它绵延的氤氲里。
然后他收回目光，端起已经冷掉的红茶，朝女人笑：“圣诞快乐。今年的圣诞礼物怎么样？”
【正文完】
作者有话说
第43章 误判的回眸
