《晏春如许[二/战]》许卿余笙欢EvB

58、巴黎，回不去的梦

　　孟瑄禾早就不再有心思摆弄那些小玩意了，那是一种奢侈的罪过。现在的更多时候，她会时不时瞥上两眼洛朗先生买回来的报纸，或者听几句收音机里传来的德语播报。

　　艾格妮丝也很少再碰柜台后方那架老旧的立式钢琴。柜台旁那架老旧的立式钢琴，琴盖紧紧合拢，上面同样积了灰。曾经从她指尖流淌出的的旋律，或许不成调却充满生活气息，现在却早已喑哑。

　　窗外的阳光明明暖融融的，蝉鸣嘶哑，现在似乎有些沉寂了，但她却感到一股寒意。

　　恐惧是无声的，但渗透在每一缕空气里。

　　毫无征兆的，她的心跳会突然漏一拍。并非为了抽象的战/争局势心悸，那并不能改变什么。她的思绪，总是不受控制地飘向具体的人。

　　恩戈贝特。他现在在哪里？是在后方相对安全的指挥部，还是已经踏入了那片广袤而陌生的土地？东/线的残酷，即使是通过被粉饰过的战报，那丝不同寻常的肃sha气息依旧难以被完全掩盖住。

　　还有赫尔曼。

　　他呢？他又会在哪？

　　“莉娅？”艾格妮丝担忧的声音将她从出神中拉回。

　　孟瑄禾摇摇头，将报纸折起，放到一旁，“没事，只是有点…走神。”

　　“…好吧。”艾格妮丝回以一个勉强的笑，没有多说什么。即使孟瑄禾不说，她已经学会体贴的不再提及恩戈贝特的名字。但她真的太不喜欢这些天的冷场了，想了想又轻声开口，“隔壁面包房的玛丽阿姨跟我说，她乡下的表亲几天后会送她一点葡萄酒，今年葡萄的收成很好，葡萄很甜。她说到时候分给我们一小瓶，我们就又能为这日子留一点甜头了。”

　　“是吗？那真好，玛丽阿姨的办法总是很多。到时候，我们一起尝尝。”孟瑄禾不想扫了好友的兴，“入冬了，或许没那么难熬了。”

　　巴黎渴望着被封存的夏日之甜，而东/线的严寒里，男人们用以短暂麻痹神经与驱逐刺骨寒冷的，是更烈性的东西。

　　“幸好，你们第/三装/甲师的上司是布雷特上将。”赫尔曼扯了扯嘴角，灌下最后一口施纳普斯，然后将信纸仔细折好，连同母亲工整优雅的家书一起，锁进抽屉深处。

　　他刚刚收到好友寄来的信，字里行间很明显在压抑着什么，不像他的风格，这些天又在同僚这里听到的这些风言风语，赫尔曼已经能猜的大差不差。

　　这家伙，还是这样，始终学不会将情绪藏得好一点。

　　粗陶杯被重重顿在简陋的木桌上，赫尔曼摇了摇头。信看完了，人也精神了。他站起身，理了理军帽和衣领，推门走出去时，又恢复成了那副淡漠冷静的样子。

　　在基/辅时，‘帝/国’师的消耗实在太大，他们必须调回法国休整。赫尔曼在最后的几批，他要先完成与新部队的换防与交接。

　　“冯·艾森巴赫少校。”前来交接的里斯特上尉来自党/卫/军的另一支劲旅，瞥见赫尔曼的军衔，抬手似乎很不情愿的敬了个礼。

　　“里斯特上尉。”赫尔曼点点头，递过文件。

　　对方接过草草翻了翻，嗤笑一声，“‘帝/国’师被打怕了，才把阵地修得这么复杂？我们‘维/京’师更喜欢进攻态势，这些工事，怕是用不上了。”

　　“那是你们的战术自由。”赫尔曼并不理睬对方的挑衅，苏/联人的狡猾自然会将他们治的服帖，“如果确认无误，请签字。我们的时间都很宝贵，上尉。”

　　在战场上的任何疏忽都可能让他们承担不小的风险。里斯特上尉自知讨了个没趣，含糊的哼一声，认真核对起文件。末了，他签上自己的名字，丢下一句浓浓的嘲讽，“这些倒是考虑的周全…好了，我们会接手，祝你们在巴/黎休整愉快，少校。”

　　入冬后，陷入严寒和泥泞的东/线战/场拖住了德/军的攻势，另一个糟糕的消息同样让希/特/勒心焦。

　　“愚蠢的日/本人！”他气急败坏的将手重重砸在沙盘上，木屑飞溅，沙盘上的小旗模型剧烈晃动，“他们把一切都毁了！”

　　房间里冷得呵气成霜。副官垂手立在门边，盯着地毯上繁复的花纹，被怒气震得不敢多言。

　　两/线作/战。这个词历来是德/意/志将帅们最深沉的噩/梦，他苦苦维持着与美/国那种表面上的平衡，以为能避免将这个大国拖入战/争，竟然就这样被日/本人打破了！

　　不久后，圣诞节，也悄悄的来了。

　　炉火在壁炉里旺旺的烧着，松木的香气混着烤姜饼的暖香，溢满了屋子的每一个角落。

　　西尔维娅坐在钢琴前，一首应景的《平安夜》从她指尖淌出。

　　琴声依旧，听众却都缺席了。西尔维娅落寞地垂下眼睫，小手托腮扶在钢琴前。

　　往年的这个时候，家里虽不似寻常人家那般喧闹，但至少两个哥哥都会尽量回来，餐桌上会多几分人声，而不是像现在这样，只有木柴燃烧的噼啪声和略显孤单的琴音作伴。

　　母亲坐在不远处的沙发上，手中做着针线，目光温柔地落在女儿身上，却也带着同样的牵挂。父亲坐在壁炉另一侧的扶手椅里，看着报纸，神情一如既往的严肃，只是翻动纸张的间隔，比平日更长了些。

　　伊芙琳姐姐的信前几天到了，她说西格德在西边，任务紧张，信件只能偶尔传递。

　　她倒是也听到了赫尔曼哥哥，电报里没有明说，但父亲和母亲交谈时，她悄悄听到了——他会被调回法国。

　　法国。巴黎。

　　西尔维娅的指尖在琴键上轻轻按出一个延长音。她还太小，不理解什么是战/争，为什么哥哥们总是要被频繁的调来调去？那些广播里激昂的捷报，报纸上模糊的前线地图…对她而言，都太宏大了。她所能清晰感知的，只是一种淡淡的忧伤，从1939年某个她记不清具体日子的秋天之后，便渐渐笼罩在家中。

　　从那以后，赫尔曼哥哥和西格德哥哥就常常不在家了。有时候会回来，带着一身陌生的气味和眼底深深的倦色，停留短短几天，甚至几个小时，然后又匆匆离开。家里的笑容似乎变得谨慎了，母亲抚摸着哥哥们军装照片的时间变长了，父亲待在书房里的时间也更久了。

　　一曲终了，最后一个音符消散在温暖的空气里。西尔维娅没有立刻开始下一首。她转过头，望向窗外。夜幕早已降临，玻璃窗上凝结着室内的暖意与室外的严寒交织成的薄薄雾气，模糊了庭院里积雪和光秃秃的树枝。世界一片静谧的白色，却静得让人心慌。

　　琴声最后一个音符寂灭在暖热的空气里。西尔维娅又在琴凳上静静坐了片刻，望着壁炉里自顾自欢腾的火焰，终于轻轻合上琴盖。

　　她乖巧的向父母亲道了祝福和晚安，就上楼回了房间。卧室里没有点灯，只有窗外积雪映进一片幽蓝的微光。她钻进冰冷的被褥，把自己蜷缩起来，怀里紧紧抱着那本早已翻过无数遍的花鸟图谱。

　　阖上眼，炉火的噼啪声远了，圣诞的甜香也淡了。只有窗外无尽冬夜的寂静，沉沉地包裹上来。在沉入梦乡的前一刻，模糊的念头浮起，也许梦里，钢琴声响起时，壁炉旁会有熟悉的身影静静聆听吧。

　　夜色浓稠，吞没了孩童无声的期盼。