《游轮团建，但群主开局寄了怎么办？》楚放酒

6、持枪者

　　第六章：持枪者

　　孙路睁开眼。

　　天花板。

　　白色的，吊顶，嵌着暖黄色的顶灯。

　　灯没开。

　　窗外的光从窗帘缝隙里透进来，将暗未暗的那种——不是白天，不是黑夜，是白天和黑夜之间那道窄窄的缝隙。

　　他躺在床上，护目镜不知道什么时候被摘下来放在了枕头旁边。

　　他拿起来戴上，镜片上没有雾气，干干净净的。

　　空气里有洗衣液的味道，淡淡的。

　　桌上的电子钟泛着蓝色的光。

　　5月1日。18:05。

　　第三轮了。

　　孙路盯着那串数字看了几秒钟，然后把脸转向天花板。

　　他张了张嘴，没有发出声音。

　　嘴里发苦，像含着一块生了锈的铁。

　　他闭上眼睛。

　　五秒钟后又睁开了。

　　不能躺，躺下去就起不来了。

　　他坐起来，把脚伸进鞋里，系鞋带的时候手指在发抖。

　　不是害怕，是累。

　　那根绳子从左边穿到右边，从下面穿上来，他系了两次才系对。

　　站起来的时候膝盖响了一下。

　　他拿起桌上的地图册，塞进口袋里，拉开门。

　　走廊里的人很多。

　　登船第一天的晚上六点，乘客们从房间里涌出来，往餐厅、往甲板、往所有有光有食物有声音的地方去。

　　有人在打电话，有人在聊天，有人拖着拖鞋啪嗒啪嗒地跑，行李箱的轮子在地毯上滚过去，发出闷闷的声响。

　　一切都很正常。

　　正常得像一出演了无数遍的戏。

　　*

　　Deck 8，自助餐厅。

　　暖黄色的灯光，食物的热气，餐具碰撞的声音，空气里混着黄油、烤肉、还有一点点消毒水的味道。

　　一切都没有变。

　　靠窗的位置。

　　深灰色卫衣。黑头发。

　　三花。

　　孙路走过去，拉开对面的椅子坐下来。

　　金属椅脚在地板上刮出一声刺耳的“吱——”。

　　三花抬起眼睛看着他，筷子上还夹着一口意面。

　　“我叫孙路，”他说，“我也是群里的。”

　　三花没有说话。

　　“明天早上群主会死。”

　　三花把筷子放下了。

　　“我死过两次了。”

　　三花靠在椅背上，双手插进卫衣兜里，看着他。

　　那眼神孙路见过，上一轮见过，上一轮的上一次也见过。

　　不是嘲讽，不是质疑，是那种“我在听，但你最好有证据”的沉默。

　　孙路开始说。

　　“那边那个穿花衬衫的大叔，一会儿会起身去拿第二趟吃的，他会先拿虾饺，然后拿炒面，然后发现没有醋了，站在原地左右看十秒钟。”

　　三花的目光没有移开。

　　“三分钟后，入口方向会进来一个穿蓝色连衣裙的小女孩，她会跑，摔一跤，哭，她妈妈会蹲下来哄她，说‘不哭不哭，妈妈给你拿冰淇淋’。”

　　三花还是没有动。

　　“你不信？”孙路说。

　　“你说的是还没发生的事，”三花的声音不高不低，“我可以等。”

　　孙路没有再说。

　　他靠在椅背上，等着。

　　花衬衫大叔站起来了。

　　他端着盘子走向餐台，虾饺，三个，炒面，一勺，端着盘子站在原地，头往左转了转，又往右转了转——

　　十秒钟。

　　入口方向传来一个小女孩的笑声，蓝色的连衣裙，扎着两个小辫子，跑得很快，脚下一绊——

　　“啪。”

　　哭了。

　　妈妈蹲下来，把她搂在怀里：“不哭不哭，妈妈给你拿冰淇淋。”

　　三花慢慢把目光收回来，落在孙路脸上。

　　“孙路，你说你死过两次了。”

　　“嗯。”

　　三花沉默了几秒钟。

　　“你说群主明天会死。”

　　“明天早上。”

　　“那就等明天。”

　　孙路点了点头。

　　两个人没有再说话。

　　餐厅里的声音像潮水一样涌上来，又退下去。

　　*

　　从餐厅出来的时候，晚上八点多。

　　壁灯的光线柔和的铺在深蓝色的地毯上，墙面是米白色的装饰板，每隔几米挂着一幅海上风景的装饰画。

　　孙路走在前面，三花跟在他右后方半步的位置。

　　他们要去孙路的房间商讨，孙路要把所有的线索和细节都告诉他——

　　走着走着，孙路的余光扫到了一个人。

　　深色风衣。

　　很高，至少一米八五以上。

　　混在人群里其实不算显眼——走廊里穿风衣的不止一个，五月的海上早晚温差大，带外套是正常的。

　　那个人走在他们前面大约十五米的位置，步伐不快不慢，和周围的乘客没有什么区别。

　　但孙路的眼睛捕捉到了一个东西。

　　壁灯的光线在某一瞬间，落在那个人腰间的某个点上，跳了一下。

　　金属的反光。

　　那个形状……是枪？

　　孙路的脚步顿了一下。

　　他的身体先于大脑做出了反应——他的手伸出去，握住了三花的手臂。

　　三花低头看了一眼他的手，然后顺着他的视线看过去。

　　三花的脚步没有停，但他的呼吸变重了。

　　孙路能感觉到——三花手臂上的肌肉绷紧了，隔着卫衣的布料，像一根拉满的弦。

　　两个人同时放慢了脚步。

　　风衣男没有发现他们，他继续往前走，穿过走廊，经过电梯口，脚步没有任何变化。

　　风衣的下摆随着步伐轻轻摆动，某一瞬间被动作带起，露出腰间的轮廓——

　　枪套，黑色的，紧贴着腰侧。

　　枪套里是一把黑色的枪。

　　孙路不认识型号，他的知识储备里没有“枪械识别”这一项。

　　但他不需要知道型号，他只需要知道一件事——这就是在B4楼层开枪的那个人。

　　三花的手从兜里抽出来了。

　　两个人在没有任何语言交流的情况下，同时做出了同一个决定：跟上去。

　　*

　　风衣男拐进了一条辅通道。

　　不是客房区。

　　走廊两侧没有门牌号，墙壁从米色装饰板变成了灰色涂料，头顶的管道开始暴露出来——漆成深绿色的水管，漆成灰色的通风管，还有一些没有涂漆的、裸露的金属管道。

　　灯光变暗了，每隔七八米才有一盏灯，光线发白，照得整条走廊像医院的地下通道。

　　孙路犹豫了半秒。

　　这条通道不属于乘客区。

　　如果他们走进去，就离开了“正常”的范畴，进去了，就没有“我只是路过”的借口了。

　　风衣男的背影正在通道深处缩小，再犹豫几秒，人就没了。

　　他跟进去了。

　　三花跟在后面。

　　通道很长，两个人的脚步声在墙壁之间来回反射，变成一种空洞的回音。

　　孙路尽量放轻了脚步，但防滑地胶的材质和走廊地毯不一样——每一步踩下去都会发出一声细微的“吱”，像是什么东西在脚底下尖叫。

　　他数着风衣男的距离。十五米。十二米。十米。

　　太近了。

　　他放慢了脚步，把距离拉回到十五米。

　　风衣男没有回头。没有停。没有任何反应。

　　然后他停了。

　　没有任何预兆。

　　没有转身，没有侧头，甚至没有改变站姿。

　　他就是——停了。

　　像一列正在行驶的火车被人按下了暂停键，从运动到静止没有任何过渡。

　　孙路的脚也停了。

　　通道里安静得只剩下通风管道低沉的嗡鸣。

　　风衣男回头。

　　孙路僵在原地。

　　风衣男转过身来。

　　灯光太暗，孙路看不清他的脸。

　　风衣的领子竖起来，遮住了下颌，帽檐压得很低，只露出一小片额头。

　　风衣下面是一件深色的毛衣，高领的，把脖子也遮住了。

　　他整个人像是一道影子。

　　那道影子开始走过来。

　　一步。两步。三步。

　　步伐不快，但每一步都踩在孙路的心跳上。

　　地面在震——或者不是地面在震，是他的心脏在胸腔里撞得太用力，震得他整个身体都在微微摇晃。

　　三花动了。

　　他从侧面冲上来，速度很快——孙路甚至没有看清他出手的轨迹。

　　三花的手握成了拳，朝风衣男的头部击过去。

　　风衣男没有躲。

　　他侧了一下身。

　　幅度不大，刚好够三花的拳头擦着他的肩膀过去。

　　然后他的手伸出来了。

　　那只手抓住了三花的手腕，五根手指像铁箍一样扣在桡骨和尺骨之间的缝隙里，力道大到三花的手在一瞬间失去了血色。

　　风衣男一拧，一拉，三花的身体像被一条无形的线拽着，整个人失去平衡，踉跄着朝墙壁撞过去。

　　膝盖顶进了三花的腹部。

　　短促的、爆发力极强的一记。

　　三花的身体弯了下去。

　　风衣男的手已经松开了三花的手腕，转而去掐他的后颈——像拎一只猫一样，把三花的脸按在墙壁上。

　　金属的墙面发出“砰”的一声闷响。

　　不到十秒。

　　从三花出手到被压制，不到十秒。

　　孙路的大脑在这十秒里一直在发出指令——跑、冲、打、做点什么——但他的身体跟不上。

　　等他终于从那个“定身”状态里挣脱出来的时候，他已经扑出去了。

　　没有武器。没有技巧。只有身体。

　　他朝风衣男冲过去，迈出了第一步——

　　然后他的小腿被踹了一脚，力量大到像是一辆小轿车撞在了他的腿上。

　　孙路摔在了地上。

　　然后他仰脸，看到三花被掼在了墙上。

　　风衣男掐着三花的衣领，把他整个人提起来。

　　三花的后脑勺撞上墙面，发出一声沉闷的响。

　　他的眼神有一瞬间涣散，像是什么东西在那一撞里从脑子里震了出去。

　　然后风衣男的手移到了他的脖子上。

　　五指合拢。

　　三花的双脚离地了。

　　他的后脑勺顶着墙，脚尖勉强着地，整个身体的重量都挂在那只掐着他脖子的手上。

　　他的脸开始涨红，从脸颊到耳朵，颜色一点一点地变深。他的手指抓着风衣男的手腕，指甲陷进风衣的袖口里，但那只手腕纹丝不动。

　　三花张着嘴，嘴唇在动，但发不出声音。

　　孙路挣扎着站起来，小腿疼得像断了一样，他不敢把重心完全放上去，只能靠着墙壁，用右腿支撑住身体。

　　他冲了。

　　只迈出一步。

　　“……”

　　黑黝黝的枪口，抵上了他的额头。

　　孙路整个人定在了原地。

　　他甚至没有来得及把第二步迈出去。

　　风衣男没有看他。

　　他的眼睛在看着三花——看着这个被他掐在墙上的、正在窒息的人。

　　但他的枪口稳稳地顶在孙路的额头上，稳得像一堵墙，连一毫米的偏移都没有。

　　孙路闻到了枪口的气味。

　　金属和枪油的味道，冷冰冰的，混在通道里潮湿的空气中。

　　风衣男的脸藏在风衣领子和阴影里。

　　帽檐压得很低，灯光从他身后照过来，在他的眼窝处投下一片三角形的阴影。

　　孙路看不清他的五官，看不到他的嘴唇、他的鼻梁、他的下颌线。

　　但他看到了他的眼睛。

　　那道阴影下方，有一双眼睛。

　　里面尽是审视。

　　风衣男的手松了一下。

　　掐在三花脖子上的手指松开了，三花从墙上滑下去，坐在了地上，捂着脖子大口大口地呼吸。

　　空气灌进他的肺里，发出一连串碎裂的声音——像是要把气管撕裂。

　　风衣男的枪口依然抵着孙路的额头。

　　然后他开口了。

　　“你们两个，为什么跟踪。”

　　声音——

　　声音出乎意料。

　　不是孙路想象中的那种，低沉的、威胁的、像电影里□□老大那样的声音。

　　是很温柔的。

　　像你在路边问路，好心的路人告诉你“下一站就是”的那种声音。

　　不高不低，不急不慢，每一个字都清清楚楚，像被仔细地放在它们该在的位置上。

　　温柔的。平静的。

　　枪口抵着陌生人的额头时，用这种声音说话的人，孙路没见过。

　　他的额头上，那个冰凉的金属圆环纹丝不动，风衣男的手指搭在扳机护圈外面，没有伸进去——但扳机护圈离扳机只有不到一厘米。

　　那个距离，不需要时间。

　　孙路的嗓子像被掐住了一样，他能感觉到自己的声带在振动，但声音堵在喉咙下面，怎么也送不上去。

　　他的嘴唇在动，但发不出音节。

　　风衣男的枪口没有移开。

　　“说。”