《空*》烨伯安

3、陌上花开1

　　荒草湮没的路径敞开，却是无路归来。
　　我在沉默中睡着，天刚刚破晓。我不想醒来，看到这个肮脏的城市，曾经的画面又一次残忍地出现，那些难过的想念，没有来由地侵蚀记忆。闭上双眼，我又看到那年，戴着假发穿着蹩脚的高跟鞋，脸上的浓妆覆盖清秀的面容，无望地穿越一条又一条的街道，看着行人日渐萧条，无望地寻找是否还有我的依靠。

　　我忘了曾经那些在岁月中日渐暗淡的往事和一些旧时形影相伴的人，在苍凉的生命里，踏上一列投奔远方的火车，离开或是想要遗忘，是一场宿命的安排，去见一些有着新面孔和陌生言语的人群，以此来祭奠在记忆中沉睡的人和旧事。

　　那一年孤独的时光，我是另一个我。

　　我叫苏七夜，是个早产儿，心脏有洞，右眼渐盲只看得到色块，而且要每天服用癫痫药。曾经在曼哈顿居住过两年，住在乱区，打开门就看见冻死的尸体。有一段时间，我的油画卖的很好，很流行，他们说我是一只寂寞的妖精，不喜欢说话，常常黑发掩脸，不笑。
　　我在左手刺了一条藤蔓，用来捆绑住别人，也用来捆绑自己；我在喉结刺上一个鲜红色大大的人民币符号，头后有一个刺青，右手手背有A字朋克标志刺青。
　　我觉得刺青和拍照一样，是一种纪录生命的方式，把灵魂、想法刺出来，就没有地方可以躲避，必须坦承地面对自己生命中的每一刻想法和决定。我甚至想把身上刺满，因为我喜欢拿自己的身体做实验，看看能把生命用到什么极限。
　　你若俯伏拜我，我就把世上的万国、与万国的荣华，都赐给你。
　　说一说我的妈妈，她有一架丽江云杉木做的钢琴和一个传世碧玉飘花手镯，那是祖母留给她的。她从小就被外婆逼迫着练琴，手背上放着一枚硬币，硬币一旦掉下来，就要伸出手心挨木板，所以她痛恨钢琴。
　　外婆不在的时候，她就向钢琴吐口水、咒骂它。但是她的钢琴弹的很好，小镇上每一个人都知道。如果外婆的心情很好，她们会一起坐在钢琴旁边合奏一曲，而琴音就像美丽的月色一样，流淌在小镇的每一个地方。白色的流萤也被那婉转的旋律吸引，深深留恋，不肯离去。
　　礼拜天的时候她会跟着外婆走很远的小路，去镇上一座教堂做祈祷，她站在人群里，跟着人群一起唱赞美诗。
　　《创世纪》《传道书》《出埃及记》《雅歌》……她总是像唱儿歌一样一字不差给背出来。呵呵，俊美的肢体，自然用不着装饰。
　　《圣经》里说，后来我察看我手所经营的一切事，和我劳碌所成的功，谁知道都是虚空、都是捕风，在日光之下毫无益处。

　　盛夏惊慌失措地离去，在这年八月的末尾，并且宣告着一季充沛雨水的到来。一切都没有改变，一场盛夏告别。这个看似平静的天空，在另外的一角上演怎样的繁华？每一刻都有人在遗忘、离开、消失，世界却依旧春暖花开。
　　妈妈十六岁那年，遇到了苏家明。那天苏家明去她就读的女子中学为几十个困难家庭募捐，活动结束后是学校组织的文艺表演，她在舞台上弹奏了钢琴曲《梁祝》。穿着一件黑色的棉质衣服，脖子上挂了细细的项链，侧脸温和，眉间一颗痣，齐腰的长发，眉毛修的很干净。
　　合影留念的时候，她站在苏家明的身边，仰着头问，我可不可以知道你的名字？
　　苏家明，你呢？
　　她狡猾的笑着，露出洁白细小的牙齿，不告诉你。
　　苏家明望着身边这个瘦小和苍白的女子，内心涌动出莫名的好感和怜惜，你的钢琴弹得不错，是从什么时候开始学的？
　　妈妈迎着他的目光直直看过去，你相不相信宿命？
　　什么意思？
　　妈妈笑着说，我在前生见过你。
　　夏天的蒲公英飘得很远，叶子一如既往的翠绿，我穿越时光又看到你，午后那一脸倦意。后堤荒草又高了一季，在这一刻充满深意。
　　妈妈说，还有一个人需要帮助，你愿不愿意跟我去？
　　所有需要帮助的人不是都在这里吗？
　　她来不及回答，“啪”的一声，相机的闪光灯一亮，她和苏家明低头接耳的画面永远定格在照片里。读懂了那微笑，乃至目光，欲飞之时方发现翅膀已湿，天空中没有留下痕迹，而我已经来过。
　　合影结束后，苏家明被众人簇拥着请进会议室，他在人群里回头说，你在门口等我，我跟你一起去。
　　妈妈点点头，我等你。
　　你用泥捏一座城，为戏入迷我也一路跟。
　　她站在学校门口一直等待着苏家明，身边是成群回家的同学。别人问她，你怎么不走？
　　她笑笑说，我在等人。
　　那我们先走了。
　　她忘记等了多久，反正到最后天已经黑了。苏家明开车经过她身边的时候才发现她还没有走，赶忙下车，我以为你走了，天都这么黑。
　　我答应过等你的。
　　上车吧，我送你回家。
　　妈妈生气的说，你是不是反悔了，不愿意跟我去？
　　我害怕你回家晚了，你的父母会担心。
　　那是我的事情，而你的事情是愿不愿意跟我去。
　　妈妈带着他来到一栋破烂的楼房前，车子无法穿过一条狭窄的小胡同，他们下车徒步前行。胡同的中间有一滩很深的积水，苏家明说，来吧，我背你过去。
　　苏家明脱掉鞋子，背着妈妈穿过了那条小胡同。路过一棵粗壮的垂柳，前方是昏暗的灯光，苏家明问，还有多远？
　　快到了，就在前面的那个拐角。如果你早上来，会听到一阵接一阵的叫卖声，很多的人开始出摊，有的人挑着一个担子，两头是芹菜辣青椒和韭菜黄瓜，碧绿的叶子还滴着水珠，再等一会，卖江米小枣年糕推着车子出来了，然后是叮叮当当 “锔盆锔碗”的声音，你想理发吗？
　　为什么让我理发？
　　我认识这个胡同的理发师，妈妈说他在这个胡同理了三十五年，我喜欢看他把烧红的铁板丢进冷水里，“磁啦”一声就把空气荡出漾漾花纹来。
　　你对这个胡同怎么这么熟悉？
　　呵呵，等下你就知道了。
　　胡同一个院子里传来一阕动人的交响乐，妈妈带着苏家明来到一户小小的院子，推开门，妈妈轻声的叫着，阿婆，阿婆。
　　从屋子里走出一个年纪很小的女孩子，见到妈妈扑进她的怀里，阿婆病了，在床上躺着。
　　他们在一间小小的屋子里，见到了生病的阿婆。这是一个以拾荒为生的人家，屋子很凌乱和潮湿，摆满零碎的垃圾散发着难闻的味道，一个板凳上放着几本捡来的书籍和一个肮脏的玩具熊猫。
　　妈妈摸着小女孩的头，阿婆睡着了吗？
　　小女孩点点头，她吃了一碗混沌，刚刚才睡着，姐姐你看，这是我捡到的一盆茉莉花，快开了。
　　明天还去吗？
　　是呀，阿婆说我们的钱快用完了。
　　眼前柔软的橘色灯光，窗外映来纯色的黑，像有什么东西把妈妈一点点包裹起来。临走的时候，小女孩倚靠在门框上说，姐姐，你很久没有来了。
　　妈妈歉意的笑笑，我以后会经常来的。
　　在回来的路上，妈妈问，你会帮助她们吗？苏家明点点头，会的。
　　做为回报，那个晚上妈妈请他在胡同的拐角吃了一碗混沌。她对苏家明说，我喜欢乘坐公交车最后一排靠窗的位置上，双眼掠过城市的每条街道，路上的行人、繁华的地方、破落的地方，每一片树林、每一片苗圃，没有关于自己的痕迹，于是一切失去意义，这更像一次流离。
　　你还没有告诉我为什么对这个街道这么熟悉？
　　妈妈笑着说，我就在这个胡同里住呢。
　　苏家明无奈的笑了，那我就不用送你回家了。
　　妈妈在路口送苏家明离开，就在那个路口，她张望着手足无措，忽然想要挥手告别，却找不到合适的告白。
　　在妈妈的日记本里，我看到这样的一段话：一个城市的意义仅仅在于一个人的名字，持此之外，再无任何可留念。