《葬狗》三侗岸

82、82

　　82

　　谢冷雨被抬下雪山时，体温已开始从内部灼烧。
　　并非来势汹汹的高热，而是自皮肤深处缓慢渗出的不安的温度。救援队员将他安置在担架上时，交换了一个简短的眼神，一人低声道：“体温失衡了，再晚一点，可能就失温死了。”
　　声音压得很紧，混在风声里。

　　他眼帘半垂，瞳孔涣散，映着雪地和手电杂乱的光斑，却没有一处真正聚焦。

　　有人在耳边喊他名字，指令清晰。
　　他听见了，但声波撞在耳膜上，像隔着厚重的水层，无法激起一点反应。

　　直到那片晃动的人影边缘，出现一道熟悉的轮廓。
　　夏月走近了。

　　她没有立刻俯身。
　　她的第一个动作，是停住脚步，目光如尺，精准地落在他胸前——观察那件深色外套下，是否还有呼吸的起伏。一次，两次。
　　布料随微弱的生命节奏，有了极其细微的胀缩。

　　她胸腔里那根绷了不知多久的弦，才终于允许自己松动了一毫厘。
　　然后她才蹲下。动作放得很缓，怕惊扰什么。

　　近处看，他的脸被雪光衬得近乎透明，唇色是失温的青紫。睫毛上凝着的并非新雪，是泪或呼出的水汽被反复冻结后，留下的细碎冰晶，如同给眼帘镶了一圈脆弱的银边。

　　她伸出手。
　　指尖尚未触及，已被他皮肤辐射出的异常热度阻了一瞬。
　　那热力穿透冰冷的空气，烫着她指腹。
　　病态的、干燥的灼烧感。

　　“他在发烧。” 她陈述。
　　声音出口，像在汇报一个客观数据。

　　救援队员点头，动作利落地调整担架绑带：“低温环境失温后，体内应激反应，有时反而会高烧。必须立刻下山。”

　　就在此时，谢冷雨的身体动了一下。
　　是深眠中被惊扰的、无意识的肌肉收缩。

　　随即，他那涣散的目光，开始艰难地聚拢。
　　先是被近处晃动的手电光刺痛，睫羽颤动；然后，视线才像焦距失准的镜头，摇晃着，在几张模糊的面孔上掠过，最终，定格在她的脸上。

　　谢冷雨：“找到了...”

　　那一瞬间，他眼中某种东西——也许是强撑的意志，也许是恐惧的余烬——倏然熄灭。肩胛骨处一直紧绷的线条，肉眼可见地松弛、坍塌下去。
　　仿佛确认她安然无恙的这一刻，他的身体才被允许承认自己的极限。整个人像被抽掉主心骨般，彻底软在担架上。

　　“你哭了？”
　　夏月问得极轻。
　　她原本只是想求证——他眼角那一点细微的湿润，究竟是融化的雪水，还是别的什么。
　　她再次伸手，这次，指腹极其轻柔地擦过他的眼角下方。

　　湿的。
　　带着残存的、与周遭严寒格格不入的微弱体温。
　　她的手指顿在那里。

　　谢冷雨骤然一紧，涣散的意识被这句话尖锐地刺破。
　　他眉头蹙起，形成一个抗拒的弧度，嘴唇翕动，吐出反驳，气若游丝却带着硬壳。
　　“…乱说什么。”

　　话音落下，仿佛完成最后一项任务，他头颈失去支撑，向一侧偏去，意识彻底沉入黑暗。
　　担架因这动作轻轻一晃。

　　夏月的手还未收回。
　　那滴泪，在她指腹下清晰可辨。
　　它未被寒风完全吹散，一半渗入皮肤纹理，一半暴露在外，边缘凝结成极薄的花。

　　她看见了。

　　*

　　下山的路颠簸而漫长。

　　谢冷雨始终昏睡。只在车辆碾过碎石或急弯时，眉间会无意识地拧紧一下，旋即松开，再无反应。
　　他的体温在持续攀升，车内仪器滴滴的提示音和救援队员低声交换的数据，织成一张紧绷的网。

　　夏月坐在一侧的简易座椅上，双手平放膝头，背脊挺直，沉默得像一尊雕塑。
　　她的目光落在他身上。
　　并非寻常的忧虑或焦灼，而是一种近乎剖析的专注凝视。

　　她在用目光确认，将刚才发生的一切——他的失踪，他的寻找，他的眼泪，他此刻异常的脆弱——反复烙印。
　　一个认知，带着沉甸甸的分量，压入她心底：
　　他在那种足以吞噬一切的绝境里，将“找到她”置于一切逻辑与自保本能之上。
　　并且，为此流了泪。

　　这种认知催生的，并非单纯的感动或心软。
　　那是一种更深层、更令人无所适从的东西。
　　平静的湖面被投入巨石，涟漪之下，是翻涌的、陌生的潜流。

　　医院的灯光惨白。
　　谢冷雨被快速送入急诊观察室。
　　医生检查后语速很快：“体表冻伤不严重，但有明确感染指征，发烧时间不短了。”

　　护士为他扎针输液时，他垂在床沿的手指，几不可察地蜷缩了一下。
　　夏月站在床尾，垂眸看着。

　　他的手型修长，骨节清晰，指腹和虎口覆着训练留下的薄茧。
　　这双手曾慵懒地晃过酒杯，也曾在她看不见的深夜里，笨拙地编织过毛线。
　　此刻，它无力地搁在素白床单上，静脉上贴着胶布，连着透明的细管。

　　医生示意家属暂时离开。
　　谢光匆匆赶到时，面色沉凝如水。
　　他没多问，只朝床上看了一眼，抬手在夏月肩上按了按，力道沉稳：“你先回去。这里交给我。”

　　夏月点头，应了声“好”，脚步却未动。
　　她在原地站了片刻，像在等待某个未完成的确认。
　　直到护士再次测量体温，报出一个开始缓慢下降的数值，她眼底某种细微的波动才归于平静，转身离开。

　　走廊长得仿佛没有尽头。
　　夏月的脚步声很轻，但每一步，都像踏在尚未平息的、来自雪山的回响上。
　　那寒意并未完全散去，附着在骨髓深处。

　　暴风雪来时，她没有去找他，而是凭沿途记忆早一步下山，她以为他也会不管不顾地下山，直到察觉不对，她才叫救援队一起上山找他。
　　为什么要等她？
　　又为什么要找她？
　　谢冷雨，你个蠢...

　　回到临时住处，夜已极深。
　　夏月没有丝毫睡意。

　　脱下外套，摘下围巾——那条灰蓝色的，针脚间藏着秘密的围巾。
　　她将它平铺在桌面上，台灯的光线温和地落下。

　　她坐下，伸出手指——阅读。指尖缓缓滑过编织的纹路，在某些地方停顿、按压。那里有重复拆织的痕迹，线头被小心地藏进内侧，手法生涩却认真。生怕被人窥见他在用心。
　　夏月看着这些细节，目光久久停留。

　　然后，那个夜晚的记忆浮出水面。
　　视频通话里，他状似随意地问：“你觉得，给别人织围巾丢脸吗？”
　　她当时回答了什么？
　　——“那是一种被认真对待的感觉。”

　　那时，她只是陈述一种观点，冷静、抽离，不指向任何具体的人或事。
　　此刻，这句话却像一枚被掷回的回旋镖，精准地击中她自己。
　　字字句句，有了全新的、沉甸甸的重量。

　　他不是不知道危险，不是低估雪山的残酷。
　　她无法再继续心安理得地不知道。

　　但她也无法立刻给予任何形式的回应。
　　这种两难的境地，让她第一次感到了为难。

　　夏月坐在床沿，围巾搭在膝头，背脊挺得笔直。

　　*

　　窗外，雪终于停了。

　　她关掉台灯，却没有躺下。
　　在骤然降临的黑暗里，她第一次允许自己触碰那个危险的假设：
　　如果救援队再晚到一些……

　　念头刚冒尖，便被她自己凌厉地斩断。她不允许这种假设蔓延。
　　但那股瞬间窜过脊背的、假设性的寒意，却真实地残留了下来。

　　她不得不承认：
　　从他在雪地里为她停下脚步、流下那滴泪开始，从她此刻坐在这里，为一条围巾的针脚而心神不宁开始——

　　他用最原始的方式，越过了那条线。
　　而她的脚步，无论愿意与否，都已被推动，再也无法停留在原来的、安全的原点。