《他的溺耳》废废废名

16、不说话

　　草在结它的种子，风在摇它的叶子，
　　我们站着，不说话。

　　——顾城《门前》

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　　他睡着了。

　　就像是一点点阳光，覆盖在眉睑上，他合着眼，有东西在一点点地闪。

　　想着，东西，她托着腮。

　　某些思绪，慢慢地漂浮在空中，连成丝，连成线，一根一根地缠绕着被吹拂而过。

　　懵懂。
　　这个年纪，总有一些情愫。她回头，眼眸弯瞥，一刹那，逐渐有些胡思乱想起来……

　　他真好看。

　　不是平常口里说的好看，他就是那种，十分温和好看，直戳她心的好看。

　　他自己或许不知道。

　　长大后，就从来没有人夸过他了，他是座小小的孤岛，飘在了满是水的海里。

　　透明，茫然。

　　温吞的气泡在空气中回响，指尖蒙上的一粒尘起舞飞旋。

　　柔软一点，再一点。眼神不经意地碰撞上，没有声息可以把他弄醒，可他慢慢挪了一个度，睁开了眼睛。

　　天生的云顺风飘开，阳光倏地形成光束，玻璃窗从左往右渐渐明晰，很快，眼前明亮起来，浮光中的尘埃上一下，随气息游漾。

　　他伸出半只手，靠在窗前，半只手映上阳光。

　　很温暖，舒服。

　　长睫随风轻轻晃动，一点儿气息就能吹动他眼中的水波，那双眼睛温柔，带着点惆怅，时不时会充满些寂寞。

　　书页是停在那儿，她也看见了，有着微淡冷净的的泛白，上面纂着一句浅浅的话语，很短，很近。

　　「墙后的草不会再长大」

　　仅此而已。

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　　两个星期后，是一段小考。

　　他哪儿都不好，她把他拉到咖啡厅里去，什么都不点，只是坐着，两人占了旮旯角落的位置。

　　有冷气，灯，还有安静。
　　一棵绿植垂了垂叶子。

　　没什么人，老板自己在擦咖啡杯，低头坐在高脚凳上，不说话。
　　他们也不说话。

　　桌面上不失凌乱地摆着点东西，纸，笔，或是什么练习题。
　　他多是一些知识点的复习，她则是揪着小题，时不时凑在一起，时不时小歇闲静。

　　老板看书，每看到一句「我爱你」，就把它誉写在牛皮纸上，粘起来，排成断断续续的一列。咖啡厅里没有放着音乐。

　　第一次来，很生，是她先发现的。

　　后来，次数变多起来。

　　老板人很好，不怎么爱笑，却很温吞，留着稍稍凌乱的长发，不戴眼镜。
　　他们人也很好，不怎么爱闹，穿戴整齐的校服不拉胯，背着书包。

　　有时他会给他们免费的水，有时候一杯提神的咖啡。

　　另外一个女生也喜欢来这儿画画，是个大学生，留乌黑的长发。
　　老板蹲守在一旁，只是安静的看着。

　　他们的世界就像这样一样安静，她累了的时候，也喜欢闭眼，摘下耳朵里的东西，变得安静一点起来。

　　「你知道吗？」
　　她问他。

　　「有一个函数，很漂亮。」
　　她说。

　　「笛卡尔的函数，心形的，有人改了，更像了。」
　　她画了出来。

　　对数学不怎么敏感的她，有的时候也会乐意去琢磨这些浪漫的小东西，然后分享给他。
　　他有时候会瞄两眼，有时候瞥一瞥，看看，不大有兴趣，顺手给了她一页整理出来的基本公式。

　　新发的卷子是她帮他捎上的，她拿出来，铺在他面前，上面的英文字母整整齐齐地印成了秀丽的铅字。
　　几篇阅读，她一个词一个词地帮他校正，圆珠笔掉下去了半截。

　　咖啡的气息弥漫着，韵味慢慢的有所挑拨。
　　她自娱自乐，他陪着。

　　不出声。

　　闷头到六点，收拾了，各自出了咖啡厅的门，往道路的各自两旁走去，随手一关摇了摇悬着的风铃，夕阳倾泻，远处泛着大片模糊波光，车流涌动。

　　穿过几个路口，拐角。

　　她回到家，脱鞋，躺在沙发上。
　　家里没人。

　　七点。
　　向母开门而入，唠叨了两句。

　　小院子外窸窸窣窣一些叶子被摇落的声音，她们对桌坐在埋头吃饭，电视机播放着温馨的画面。

　　“今天怎么样？”母亲每天都会问她。
　　“嗯，挺好的。”她潦潦草草地含糊几下。

　　小怨怼几句。

　　其实没什么好写的，但她还是会打开自己的日记本，胡乱描上几笔。她这个习惯本来是没有的，但不知道为什么，渐渐到了十几岁的年纪，就很想动一动笔了。

　　母亲以前就叫她写，每天都写，她以前说话并不好，没个正音。
　　原因可能大概是想让她用写来弥补弥补，有时文字能填上一些灵魂的空缺。

　　睡觉，她的房间并不乱，也没什么东西，在自己眼里的确是简简单单。
　　她不爱收拾，或者是不爱收拾自己房间里的东西，床很舒服，晚上即使很热也要盖着小棉被。

　　杯子里的水和风扇一起微微晃动。

　　蚊子不多。

　　她会做梦，做一些莫名其妙的梦，她梦见过很多东西，伞，床，还有以前的旧房子。她几乎不会做噩梦，潜意识中也不会把噩梦放在心头上，那是无所谓的事情。

　　是这样的。
　　嗯。

　　忽地想起了一些东西，她半夜起身，被子已经把自己捂出了汗，开了一盏小灯，她俯下身在床头柜旁拿起了笔。

　　她日记里忘记写了一点东西。

　　其实她最喜欢天马行空，她知道自己很渺小，但脑海里的东西很多，真的很多，经常浮想联翩的。
　　她不喜欢忘记，于是就写下来，每次翻回去，能感觉到一些别样的滋味。

　　今天，他摸了她的手。

　　她弄不清楚那究竟是什么一种感觉，好像那是一种心头会痒，一丢丢的痒。
　　她不清楚自己脸究竟红不红，她只知道自己的心在跳。

　　她纠缠不清。

　　这个没资格谈情说爱的年纪，往往是春心萌动的年纪，她心口发痒，但她不确定是否那是一颗小芽，好像想起，不过是普普通通的不经意。

　　她其实是不喜欢乐鸣的。

　　她是不喜欢，她是把他当作玩伴，知心人，她没搞懂过恋爱的味道。
　　这算什么？

　　她一直假装普普通通，漫不经心，满不在意。
　　压抑不住的偷看，瞥视，她都觉得那是对他特殊一点的小关心。

　　她其实，本来，是没有别的意思的。

　　重新躲进被子里的她窝了起来，棉被覆住了半颗头。她想起后天还是大后天会有台风，心里就空落落了一点。

　　这样，可以吗。
　　可以什么。

　　那日表哥的质问，当时并没怎么在意，无论作为师长还是同辈，她都没怎么在意。
　　她说的是实话，她知道自己说的是实话，但一会想起那日他背的自己，脸就发了烫一般，甚至有些抬不起来。

　　是在他的面前。

　　她好好反思了，好好回顾了，她作为旁观者看着也觉得不好意思。
　　这是什么感情。

　　她感觉复杂，不自觉地砸了咂嘴，然后听见了母亲夜起的声音。

　　外面小灯亮了一盏，门合合关关。
　　她往外看了两眼，重新缩回去，角落的不安中感觉到了一点暖意。

　　「还没睡吗？」
　　母亲开了门，问她。

　　她摇摇头，把悄悄的目光收了回去，闭上眼睛。

　　母亲的脚步声回了母亲的房间里，她翻转一下，抱住被子，把头埋进里面。

　　一只海马。

　　心里什么乱七八糟的东西挥散不去，她不觉得烦，不觉得简单，她想起母亲其实也很辛苦，想起乐鸣其实也很幸福。有点时候疯起来她自己也不认识自己，很多胡言乱语都是出口之后才感到羞愧。

　　她没那么大大咧咧，只是看起来，比较热情。

　　是吧。

　　四处的寂静洒下了月光的蝉鸣，空洞映照着芽尖，盘在了高挂的夜空中，凝成一晚无休止的好梦。