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我们是什么样的孩子,我们总是脆弱的捧着自己的影子活着。
忘记一切……爱情理想。什么时候会有自己的世界。好像每个人都在等待什么,我们像是要顺从命运给我们的安排,或者安排是一个真实的谎言。慌慌然然的世界,悲伤和愤怒会在每一个人的心底,暗暗的滋生着。我们从各自的悲剧出发,然后相遇。幸福,不过是一场骗局。
我们都是什么样的孩子,一直等着自己的心发霉,直到呕吐出最心酸的伤感,然后哭泣。期许着自己不一样的梦,往前不断的冲。冲到一个懵忙无知的境界,无奈又自负。
搂住自己的身体,温暖。冰冷的看着这个正在颤抖的世界。开心,然后微笑。自顾自怜。
做作的深沉,做作的悲哀,做作的品论。一直都有的年少,或者从来没有从我们的身体中离开。
一直在酝酿着我们的精华,看起来那么物质的糟粕,仅有的梦还是那么的幼弱。问一问,孩子,还有什么?还剩什么。曾经长着翅膀的,丑陋的疤。
我们好孤独。我们的家,我们的地方,我们的世界。一下又一下,风突然的好大。喊一声:亲爱的。宠溺的放肆。什么样的我们,什么样的孩子。
我们低头,等着时间让我们变老,而长大却显得遥遥无期。
我的脸,我的皮肤,我的脚,我的嘴。这是个年轻的身体。应该飞扬,应该嘴角上扬的微笑。我们上演着会灼伤别人心情的挑衅的剧目。
谁能明白?
什么样的孩子,等着时间变老,然后死掉。