《一念医馆》是ww啊

36、第三十六回 归 师自归来二

　　门，是沈渡尘自己开的。
　　他没有问门外是谁。那脚步声，他等了许多年，一听，便知道。
　　门开处，站着一个青布衫的人。衣衫洗得发白，肩头落着薄薄一层远路的风尘；人比走时瘦了些，眉目间却沉静许多，像一泓走了很远的路、终于澄下来的水。
　　那沉静，是走了很远的路，才磨出来的。沈渡尘望着师父，一时竟说不清，是他老了些，还是终于，松了些。
　　沈渡尘扶着门框，望着他，半晌没有说话。
　　那人先笑了。笑意浅浅，落在眼底：“瘦了。”
　　沈渡尘喉头动了一动，许久，只唤了一声：“师父。”
　　这一声唤出来，二十年的远路，仿佛就都被这一盏灯，轻轻接住了。
　　师徒对坐灯下。沈渡尘替他斟茶，茶烟袅袅，绕着一盏昏灯。师父环顾这间小小诊室——案上，琉璃珠映着灯影；梁下，悬着一枚铜铃；墙角，那只紫檀木匣，匣盖合得严严实实。
　　这间屋，他守了半生。师父一走二十年，屋里的陈设，他一动未动——像是怕动一分，那个等他回来的人，就寻不着门了。
　　师父望着那木匣，慢慢道：“这些年，你收了多少人的东西。”
　　“不多。”沈渡尘道，“都是他们肯放下的。”
　　“肯放下的，收进匣里了。”师父道，“那不肯放下的呢？”
　　沈渡尘一怔。
　　师父却不再问，目光落回他左腕——那一圈缠了多年的青布，如今已经不见了。腕上露着一道淡淡的、新结的痂痕。
　　“你替那么多人诊过脉。”师父道，“可你自己这一腕，从前，你不肯看。”
　　沈渡尘沉默了一息，低声道：“我想看的时候，您不在。”
　　这一句说得极轻，却像把揣了多年的一个结，头一回摊到灯下。诊室里静下来，窗外的老梅，在风里，轻轻颤了一颤。
　　师父没有接这话。他垂着眼，慢慢道：“我走的这些年，也治过许多人。治着治着，我便想——有时候，我治的那些人，何尝不是我自己。”
　　沈渡尘抬起眼。
　　“你诊了那么多人，”师父道，“你有没有想过——你诊的，到底是他们的病，还是你自己的病？”
　　“他们的病，你都似曾相识；他们放下的东西，你都认得。你只当是前世的缘。可你想过没有——若那些境，都是你自心里生出来的，那它们，便都是来照你的。”
　　他顿了顿，道：“从前我同你说，病起于耗。你耗了一辈子，耗在'我以为'——我以为我在治世人。可你治到最后，那间屋里，原来始终，只坐着一个人。
　　这一句，与昨夜镜中那人的话，字字相合。沈渡尘握着茶盏的手，微微一紧——原来师父，与那镜中人，说的是同一件事。他躲了半生，到今夜，竟再没有一处可躲。“
　　沈渡尘心头大震。琉璃珠中那一张张脸，倏地涌到眼前——红衣女、金童、蓝女、竹马、深宫素衣……直到那个生着与他一模一样眉眼的来客。他们放不下的、打不破的、不肯见的，原都是他自己心里，一处一处没敢碰的地方。
　　可他终究没有把这句话说出口。他望着师父，只问：“那一个人，是谁？”
　　师父没有答。他站起身，踱到窗前，望着那株老梅，道：“我不告诉你。你自己匣子里，有答案。”
　　“你诊过的每一回里，也有。”
　　“等你敢自己说出那句话的那一日，”他望着枝头，“这株梅，便全开了。”
　　窗外，老梅枝头，在风里，又极轻地绽开了一点。
　　沈渡尘望着师父的背影，忽然想起许多年前——那时他刚学诊脉，师父按着他的手背，说：“脉，先探人心，再探人身。你心里有什么，指下便诊得出什么。”
　　他那时不懂。如今，他望着师父，忽然有些懂了。
　　“师父，”他道，“我诊了那么多年，是不是，从来没诊明白过自己？”
　　师父回过身，望着他，眼里的笑意更深了些：“你诊明白了。你只是，始终不敢把自己，也当成一个病人。
　　这半句话，像是把沈渡尘心里那层窗纸，终于捅破。他当了一辈子大夫，看惯了众生坐在这间屋里求医的模样；却从没想过，有一天，他自己也会是那个，坐在案前、等着被看的人。“
　　他道：“你医了那么多人。医到最后，要医的那一个，是你自己，肯不肯医自己。”
　　“你肯了。”师父说，“昨夜里，你肯了。所以，我回来了。”
　　“我治了一辈子，”师父望着他，道，“最后才明白——我要治的，从来，只有我自己。”
　　“这句话，我走了很远的路，才敢说出口。”师父道，“你肯不肯，也亲口说一回？”
　　沈渡尘低着头，没有接话。
　　灯影里，师父也不追问，只抬眼，望梁下那枚铜铃：“这铃，这些年，响过多少声了？”
　　“记不清了。”沈渡尘道，“每了结一人心上的结，它便响一声。”
　　“等它响满的那一日，”师父道，“你这一生的病人，便都看完了。”
　　“看完了呢？”
　　“看完了，”师父望着那盏将尽的灯，慢慢道，“就只剩你自己，一个病人了。到那时，你便不再是大夫，你只做一个——肯看自己的人。”
　　“做一个肯看自己的人。”沈渡尘把这几个字，在心里，慢慢地念了一遍。
　　灯花落尽，茶凉了又续。这一夜，师徒说了很久很久的话——说早年的医案，说某味药的炮制，说青苔巷从前那场连下三日的雨。
　　说的都是些旧事、闲话，谁也不肯碰那最要紧的一句。可正是这些闲话，把二十年拉开的距离，一寸一寸，又填了回去。师父不提那两个字，沈渡尘也不提；可那两个字，像一炉火，闷在两人都不说破的地方，温温热热地烧着。
　　不说破，却彼此都知道。
　　沈渡尘送师父到里间安歇，回身掩上门，立在窗前。
　　天将明未明，东窗透进一线青白。他望着那株将开未开的老梅，心里那句藏了多年没敢说的话，在喉间滚了又滚，终究，还是没有说出口。
　　他忽然明白，那不肯放下的东西，他始终都替自己留着，留了许多年，从没敢放到任何一只匣子里去。
　　“不肯放下的那一件，”他极轻地对空着的诊室说，“也该由我自己，来收了。
　　说这话时，他声音极轻，像是只说给那间空屋，和屋外那株将开的老梅听。“
　　晨风里，梁下那枚铜铃，无风，极轻地，响了一声。
　　这一声，极轻，却像是替那句他没敢说出口的话，先应了一声。