《槐花酿》時空旅行者VV

1、槐花酿（全文） 初醒。

　　初醒。

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　　余本燕京大学堂肄业生，姓谢，名沉舟，年廿二，未娶。

　　乙亥年春，代友人赴死，枪弹贯胸。

　　血尚未涌出，胸前先一凉，像含了块冰。继而暖意四散，魂魄自顶门飘出，轻得像一片被风卷走的槐花瓣。

　　飘了很久。久到忘了疼，忘了怕，只攥着一件事不肯放——不能走。走过去是奈何桥，桥那头有孟婆汤，喝了，就把顾长卿忘了。

　　余不肯喝。

　　飘荡的时候，余见过很多东西。刑场上的人散了，有人来收尸，有人骂了句可惜。燕京的城墙灰扑扑的，护城河里漂着烂菜叶。余从城门洞飘出去，飘过大片的麦田，麦穗刚抽穗，青黄不接。再往前是山，山后面还是山。余不认得路，只凭着一股心气往南飘，飘到哪里算哪里。夜里头，余就挂在槐树上歇着，闻着满树的花香，想着他此刻在做什么。大约是在写字，大约是在灯下翻书，大约也在想余。

　　后来有一双手接住了余。不，是余坠进了一具躯壳里。

　　那坠落没有声响，只有一阵闷重，像一脚踏空跌进了深潭。余拼命想抓住什么，手指却不听使唤，整个人往下沉，沉到极处，忽然被什么托住了。

　　再睁眼，身下不是刑场的粗砾，是锦褥。

　　那褥子极软，软得人心慌，仿佛整个人正一寸一寸陷进云里。余惊了一下——这惊是谢沉舟的惊，粗人睡惯了硬板床，享不来这福。

　　鼻端先醒。不是来苏水，不是血腥气，是一种清淡的甜香，蜜渍槐花混着新晒被褥的暖烘烘的气味，像小时候赖在学堂后排、被太阳晒着后颈的那种暖。

　　这气味好闻得令人鼻酸。

　　余欲抬手揉额，臂上绵软无力，像灌了铅又像不是自己的。垂目一看，腕子从藕荷色缎被里伸出来，细得像一截葱白，指甲盖上染着凤仙花的淡红——是女子的手。余试着握了握拳，力气小得可怜，连被角都攥不紧。

　　余怔了怔，随即失笑。借尸还魂，还到了一具女子身上。换了旁人该嚎啕，余却先松了口气——能喘气，就是活着。活着，离他就近一分。

　　喉头干渴，余张口欲唤水，出来的声气细弱娇软，尾音发颤，像雏鸟初啼。余听得耳根发烫，索性闭了嘴。

　　帐子里很静，静得能听见自个儿心跳，咚咚的，像有人在里头敲门。余盯着帐顶的绣纹看，是并蒂莲，一针一线绣得密实。余想，这原主也是个可怜人，好好的身子，被余占了。

　　帐外有脚步声，极轻，布鞋蹭着青砖地。

　　那脚步在帐外停了停，像在斟酌，在不敢，在鼓了半天勇气。余听见他在门外换了个站姿，衣料窸窣了一声，然后帐钩一响，流苏晃荡，光线涌进来。

　　余眯眼，先看见一只手撩开帐幔。指节修长，骨节分明，右手食指第二节有块薄茧——常年握笔磨出的。

　　只这一眼，余的魂魄便似被那手攥住了。

　　三十年前，燕京大学堂的槐树下，也是这双手，替余拢过被风吹乱的衣领。那天风大，余的领子翻在里面，他伸手替余翻出来，指尖擦过余的脖颈，凉的。余当时没敢动，怕一动，他就缩回去了。

　　那时余十七，他十八，槐花落在他肩上，也落在余心上。

　　"晚棠。"他唤道。声音低哑，像久不成声，"你醒了。"

　　余张口，千言万语堵在喉头。

　　想唤他长卿，想告诉他我是沉舟，我回来了，我绕了三十年才找到回来的路。可滚过舌尖的，只有两个字："……好渴。"

　　罢了。余想。喊出来，倒吓着他。慢慢来。死过一回的人，别的没有，耐心管够。

　　他倒了水来，一勺一勺喂余。

　　喂到第三勺，他的手抖了，水沿勺沿溢出来，淋在余下巴上。他慌忙用帕子去擦，帕子按得太重，把余的脸都按歪了。

　　余从帕子底下看他。

　　他眉心多了道竖纹，眼角有了细纹，鬓边竟藏了一两根白发。可那双眼还是那样，看人时像隔着一层雾，雾底下压着什么——如今不压了，直直地烧出来，烧得他眼眶通红。

　　"别哭。"余说。

　　"没哭。"他说。眼泪先一步砸在余手背上，烫的。

　　余想，这人还是这样，嘴硬。三十年了，改都没改。

　　他喂完水，把空碗搁在床头的小几上，碗底磕在木面上，发出一声轻响。他似乎想说什么，嘴唇动了动，终究没说，只替余掖了掖被角，转身出去了。帐帘落下的瞬间，余看见他抬手在眼角抹了一下。

　　余心里那块死了三十年的地方，忽然动了一下。

　　不是疼。是痒。像春天冰面底下第一道裂缝，有什么东西破土了，拦都拦不住。

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　　玉梳。

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　　顾家上下都说苏小姐命大。三月前落水，救上来便高热不退，药石罔效，谁想竟熬了过来。老嬷嬷们来瞧余，拉着余的手掉眼泪，说菩萨保佑。余由她们拉着，心里想的却是：不是菩萨，是余舍不得一个人，不肯走。

　　顾长卿待余极好。好得令人心慌。

　　每日晨起，天光未大亮，帐外便传来窸窣声。他来得极早，有时余还在梦里，便听见他在外间吩咐丫鬟把热水温着，声音压得很低，像怕惊扰了什么。等余醒了，他才端着铜盆进来，盆里的水冒着白汽，温度永远是刚好的。

　　他亲执玉梳，为余篦发。

　　那玉梳是羊脂白的，触手生温。梳柄内侧刻着两个小字，笔画歪歪扭扭：晚棠。

　　余起初当它是原主的旧物。后来梳了些时日，余发现那刻字处被摩挲得发亮——新刻的木茬，断断磨不出那种温润。

　　要多少遍拇指擦过，才能把字磨旧？

　　他梳得极轻，极慢。从额前梳到脑后，每一梳都贴着头皮刮过，带起一阵细微的麻痒。那麻痒顺着后颈往下走，走到心口，心口便一跳一跳。晨光从窗棂漏进来，在他手背上投下细细的格子影，他的手稳得不像一个等了三十年的人。

　　"你从前最爱这梳子。"他忽然开口，声音从余头顶飘下来，"说梳齿凉，能镇头痛。"

　　余不语。余前世短发，从未用过玉梳，更不知这话从何谈起。

　　可余从铜镜里看他，他垂着眼，神情专注得像在修补一幅古画。梳到一处打结，他便停下来，用指尖一点一点捻开，捻不开的，也舍不得扯，宁可绕过去。铜镜模糊，照不出他眼底的东西，余只能看见他的下颌线绷着，像在忍什么。

　　余想试探他。

　　"长卿，"余唤他，"梳子上这名字，是你刻的？"

　　他的手顿住了。

　　镜子里，他的耳根一点一点红上来，红得比凤仙花汁还深。

　　"是……你病中说胡话，"他支吾道，"说没人给你梳头。我就，就寻了块玉料——"

　　"磨坏了三块。"门外的老嬷嬷不知好歹地插嘴，"顾少爷磨坏了三块，才成这一把，手都磨出泡——"

　　"嬷嬷！"他喝了一声，声音都劈了。

　　余在镜前笑出了声。

　　这具身子久病初愈，笑起来气若游丝，可余是真笑，笑得眼角都湿了。三十年前在学堂，他也这样，被人拆穿心事，耳根通红，喝止旁人，自己先乱了阵脚。

　　魂认得人，比脑子快。

　　余此刻信了，这世上真有人，会把一句胡话当真，磨坏三块玉料。

　　那些日子，余每日由他梳着头，闻着他身上淡淡的墨香，听着他偶尔说一两句话。余不说破，他也不说破。两个人像隔着一层薄纸，谁都不肯先捅破。可余知道，他在等。余也在等。等一个合适的时机，等一句合适的话。

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　　左手。

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　　变故发生在一个寻常的午后。

　　余在窗下看书，他遣人送来一盏杏仁茶。那茶盛在甜白瓷碗里，碗沿描着金线，热气袅袅地往上冒。丫鬟搁下茶盏便退了出去，门帘落下时带起一阵小风，吹得书页翻了两页。

　　余下意识伸出左手去接——三十年了，谢沉舟是左撇子，这习惯刻在魂里，比记忆还深。这些日子余一直小心，吃饭、写字、拿东西，都刻意用右手。可今日这盏茶来得太自然，余忘了。

　　指尖刚触到碗沿，余便觉出空气骤然一紧。

　　他站在门口，手里还拿着一卷书。

　　余没有抬头，却觉出他的目光落在余左手上。那目光里有惊，有喜，像暗夜里忽然擦亮的一根火柴，亮得灼人。余甚至听见他手里的书啪地合上了。

　　余的手僵在半空。

　　他大步走过来。布鞋碾着青砖，急促得不像他平日的从容。他走到余面前，伸手——不是接茶盏，是握住了余的左手。

　　他的掌心滚烫，指腹的薄茧扣在余腕骨上，力道大得发疼，又在发抖。

　　"你……"他开口，声音哑得像砂纸磨过锈铁，"先生罚你用右手写字那次……"

　　"你说，"余听见自己接了下去，"左手写得好的字，凭什么不能用左手写。"

　　满室俱静。

　　茶盏里的热气直直地升，升到一半，散了。窗外有只麻雀叫了两声，也停了。

　　"沉舟？"他问。两个字，问得极轻，像怕重了，把这场景压碎了。

　　"嗯。"余说。

　　他松开余的手，退后半步，又扑上来，又退开，又伸手——那双手在空中乱了半天，最后竟没处安放，捂住了自己的脸。

　　他的肩膀抖起来。

　　从指缝里漏出来的声音，断断续续："我等了……我以为……苏家小姐落水那日，我在河边守了一夜，我想若是她的魂走了，你的魂能不能……我不该想这个，我是说，我找了三十年，庙里求签、道场做法事，人人都说我疯了——"

　　"你没疯。"余说，"我回来了。"

　　余伸手，把他捂着脸的手掰下来一根手指，又一根。他的手指冰凉，和掌心的烫不一样。

　　掰开最后一根，露出一双通红的眼睛。

　　"顾长卿，"余说，"我死那天，手里还攥着半块桂花糕。是你早上塞给我的，说垫垫肚子。你没来得及说那句话，我也没来得及说。"

　　"现在，"余把那盏杏仁茶端起来，喝了一口，甜的，温度刚好，"慢慢说。我们有的是时候。"

　　他看着余，看了很久很久，忽然笑了。笑着笑着，眼泪又下来，砸在青砖地上，洇开一小片深色。

　　"好。"他说，"慢慢说。"

　　那一夜他没走，就在外间的榻上和衣躺了一夜。余听见他翻了无数回身，咳嗽了两声，又起来喝了口水。天快亮的时候才安静下来，余知道他是睡着了——三十年了，头一回睡得踏实。

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　　画。

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　　那夜余睡不着，想去书房寻本闲书。

　　书房门虚掩着，里头亮着一盏灯。灯光从门缝里漏出来，在地上拉了一道细长的金线。屋里有墨香，有松烟的味道，还有一丝若有若无的槐花气——大约是窗台上摆着的干花。

　　余推门进去，看见他伏在案前，就着油灯在修补一幅画。案上摊着各色颜料，有几管已经干硬了，笔洗里的水发了灰。

　　余走近了看，是一幅旧画，纸都黄了。画中是一个少年，穿藏青学生装，眉清目秀，嘴角左下方一粒小痣，站在槐花树下，笑得露出白牙。

　　是谢沉舟。十七岁的谢沉舟。

　　画的右下角被水渍洇烂了一块，他正拿极细的笔，一笔一笔地补。笔尖比绣花针粗不了多少，蘸了墨，在纸上落下极淡的一层，像怕惊动了画里的人。

　　"三十年前你走后，"他头也不抬，像余早该在此，"我一个人回去收拾你的东西。你那半块桂花糕还在桌上，招了蚂蚁。我把它埋在槐树底下了。"

　　余不说话。

　　"画是照着合影描的。"他补完最后一笔，把画举到灯下看，"描坏了七张。这一张的眼睛描了整整四天，你那时候总说我画得不像。"

　　"是不像。"余凑过去看，"我哪有这么丑。"

　　他侧过头来看余。

　　灯焰在他眼睛里跳。他看了很久，忽然伸手，把画翻过去，背面朝上。余这才发现背面密密麻麻，全是小字，一年一行，写了三十年：

　　民国十五年，槐花开得迟。

　　民国十六年，你的坟迁过一次，我出的钱。迁坟那日没敢去，怕忍不住刨开看。

　　民国十七年，听闻燕京来了个左撇子的教书先生，追出去三十里，不是你。

　　民国十八年，把你的学生装收进了箱子。樟脑丸换了三回。

　　民国十九年，学会了喝酒。你从前总拦着我，如今没人拦了，倒也没意思，戒了。

　　民国廿一年，去了趟天津，听说有人在码头见过一个像你的人。等了三天，船开了三班，没有你。

　　民国廿二年，求了苏家的亲事。人人都当我痴恋晚棠，由他们误会。

　　民国廿五年，庙里师父说我执念太深，恐生心魔。我说不劳费心，我心魔三十年前就生了，生得很好。

　　今年。她醒了。她用左手接茶。

　　最后一行墨迹犹新，只有八个字，笔画深深压进纸背：

　　与君初相识，犹如故人归。

　　余站在灯下，喉头发紧。

　　余借了女子的身体，换了姓名，换了声气，可这世上竟有一个人，认余认得这样深。深到不必看脸，不必听声，余一伸手，他就认得。

　　"顾长卿，"余说，"这些话，你打算几时说给我听？"

　　"不打算。"他老老实实地说，"打算带进棺材里的。"

　　"那现在怎么说出来了？"

　　"你病了三个月，"他低头，用指腹去摩挲那行字，"大夫说熬不过头七的时候，我想，我藏了三十年，一件事都没让你知道。太亏了。"

　　窗外槐花簌簌地落。

　　余伸手，把画转回正面，那少年在槐花树下笑着。余在他旁边坐下，托着腮，摆了个一模一样的姿势。

　　"补一笔。"余说。

　　"补什么？"

　　"画里的我，旁边该有个人。"余指指自己脚边的位置，"画个背影就行，站得离我近一点。再近一点。"

　　油灯的火苗跳了一下。

　　他执笔的手，抖得握不住。可他还是画了。画完，在两人脚边添了一地槐花，又提了一行小字：

　　槐花开时，故人归来。

　　那幅画后来一直挂在书房里。他每日进门先看一眼，像点卯。余笑他傻，他说："这三十年我就是这样过的，每日看一眼你，才能去做旁的事。"

　　"如今不必看画了。"余说。

　　"如今更要看。"他说，"画不会赶我走。"

　　余抄起案上的镇纸作势要砸他。他笑着躲了，躲到门口又回来，替余把灯芯挑亮了些。

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　　茶与簪。

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　　开春的时候，余的身体好利索了。

　　顾家上下都当余是大病之后性子变了，从前苏小姐端庄娴静，如今会爬树摘槐花，会用左手写字，会跟顾少爷抢一碟点心。嬷嬷们摇头，又笑：到底是活着回来的人，由她去吧。

　　只有他知道为什么。

　　四月里，槐花开了满树。

　　那日他带余去城外的槐树下——就是埋了桂花糕的那一棵，如今已亭亭如盖。出城的路不好走，坑坑洼洼的，他走在前面，时不时回头看余一眼，怕余跟不上。日头暖烘烘的，晒得人后背发酥，路边的野菜花开了一片，黄灿灿的。树干粗了一圈，树皮上有刀刻的痕迹，是哪个顽童留的。他从怀里取出一个黄绢包，绢角磨得起了毛，像是揣了很多年。

　　绢中一支白玉簪。羊脂白的玉，簪头雕着并蒂莲，其中一瓣缺了角。

　　余认得它。三十年前，余将这簪子塞入他手中，想说此生不及，来世再续。他那时没听懂，只是笑。后来余想，大约是被炮声震散了，他到底没听见。

　　"宣统三年，"他把簪子递过来，声音放得很轻，像怕惊飞落在肩头的鸟，"你在槐花树下塞给我一支簪子，说是……说是此生不及，来世再续。"

　　余的心跳漏了一拍。

　　"你听见了？"

　　"听见了。"他说，"我没敢应。那时候应了，是要连累你的。我拿着簪子回家，在我娘面前摔了一跤，磕缺了一瓣。我娘要扔，我抢下来，藏了三十年。"

　　他低头，拇指抚过那道缺口。

　　"我想，缺了一瓣，倒好。残了的东西，才好意思说是我的。"

　　满树的槐花被风摇下来，落了余一头一肩。余从落花里看他，看他鬓边那两根藏不住的白发，看他眼角被三十年刻出来的细纹。

　　"顾长卿，"余说，"三十年前我没说完的那句话，你想不想听？"

　　"想。"

　　"不听。"余说，"说出口就旧了。我给你说句新的。"

　　余接过簪子，簪进自己发间。簪头那朵缺瓣的并蒂莲，在春阳底下泛着温润的光。

　　"这一世，"余说，"不续了。"

　　他的脸色白了一瞬。

　　"续什么续，"余慢条斯理地掸掉肩上的槐花，"续是接旧账。咱们不清账，从头记新的。你叫顾长卿，我叫谢沉舟，今日槐花树下初相识——"

　　余顿了顿，忽然笑了。

　　"——犹如故人归。"

　　他愣在满地花影里，半晌，眼眶又红了。可这回他不躲了，他伸出手来，替余拢了拢被风吹乱的鬓发，指尖擦过余的耳廓，稳稳的，一点都不抖。

　　三十年前槐花树下没敢应的那声好，这一世，他用一双手应了。

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　　合簪。

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　　顾家的长辈原是不许的。

　　姑太太上门来，指着余的鼻子骂来路不明，说这女子病了一场，魂都不知是谁的。又说顾长卿年过不惑不娶，原以为是眼界高，如今看来是中了邪。

　　顾长卿立在余身前，把长辈的话一句一句挡回去，声音不高，字字是钉："她魂是谁的，我知道。她的名字，我叫了三十年。"

　　"就算全天下都说她是苏晚棠，"他说，"她是谢沉舟。娶的是谢沉舟，拜堂的也是谢沉舟。"

　　姑太太气走了。他转过身，后背已经湿透，方才那副镇定，撑得艰辛。

　　余递帕子给他："紧张了？"

　　"三十年前就该说的，"他擦着汗，苦笑，"憋到今日，腿都是软的。"

　　"那便慢慢说。"余说，"一日一句，够说一辈子的。"

　　那夜他寻了城里的老师傅，把那支缺瓣的白玉簪，就着缺口，重新雕过。

　　老师傅原本不肯："玉有残，充其量配个芯子，嵌金也好，包银也好，终归是补。"

　　他说："不补。您照着这缺口，再雕一朵小的出来。"

　　七日后簪成。并蒂莲原有一大一小，小的那瓣原是残缺的，如今顺着缺口雕成一朵半开的新莲，依偎在大的旁边，倒像是莲花自己生出来的。

　　余捧着那簪子看了半日。

　　"顾长卿，"余说，"你可真是……"

　　后半句没说出口。余把簪子簪进发间，转身在他脸上亲了一下——用苏晚棠的唇，行谢沉舟的礼。

　　他整个人僵在原地，像被那支簪子钉住了。

　　"怎么，"余挑眉，"三十年前欠下的，不许我讨账？"

　　"许。"他哑着嗓子说，"连本带利。"

　　后来他当真一笔一笔讨，也一笔一笔还。余们算不清这笔账，谁也不想算清。账算清了就两讫了，余们偏要拖欠一辈子。

　　婚事办得简单，没有大宴宾客，只请了几位相熟的老友。拜堂的时候，他握着余的手，手心全是汗。余穿的是苏晚棠的嫁衣，红得像烧了一团火。他替余掀了盖头，看了余半天，说：好看。余说：废话。

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　　酿。

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　　那年春天，余们酿了一坛槐花酒。

　　蜜渍的槐花，掺了糯米，埋在树下。他封坛的时候，在泥上刻了一行字，不叫余看。余凑过去，他用胳膊肘把余顶开，像护食的猫。

　　余们约定：开坛那日，谁先忘了今日说的话，谁洗一年的碗。

　　头一回开坛是在次年四月。槐花又开，他把余拉到树下，两个人蹲着刨土，刨得满手泥。坛子起出来，泥封上那行字终于见了天日，余凑近了看，只有五个字：

　　等的人回来了。

　　余说："这算今日说的话么？"

　　"算。"他说，"所以往后每年，你都得记着今天。忘了，就洗一年的碗。"

　　余们喝了一杯。酒是甜的，甜里带一点槐花的涩味，像他们这一路。

　　后来这坛酒开了又酿，酿了又开。余们搬过两次家，坛子也跟着走。第二次搬家时车马颠簸，坛子碎在了路上，他蹲在碎瓷片中间叹气，叹完，转头又去寻了新坛子，说："正好，字该换一句了。"新坛上刻的是什么，他到死都没肯说，只说余自己心里有数。

　　余确实有数。

　　日子是这么过的：他写字，余磨墨；他晒书，余翻页；他下棋总悔三步，余由他悔。春日里爬树摘槐花，他在底下仰着头接，接满一兜就往屋里跑，说要做蜜渍槐花。夏日里在院里摆竹床乘凉，他摇蒲扇，余数星星，数着数着就睡着了。秋日里晒一院子的桂花和红枣，他翻晒，余偷吃，被他抓了现行也不恼。冬日里围炉剥花生，他剥，余吃，一碟花生他剥了大半，余吃了大半。余用左手写字，他在旁边看，看一会儿就笑，说还是当年那个丑字。

　　他的白发从两根变成了满头，余的左手写坏了七支笔。城里改了朝代，学堂换了名字，那棵槐树倒还在，年年四月，照样开满一树白花，香得整条巷子都是甜的。

　　有一年余们坐在树下喝酒，余问他："你后悔么？等了三十年，等来的我，是这么个借来的身子，借来的名姓。"

　　他抿了口酒，想了想，很认真地摇头。

　　"魂是你就行。"他说，"皮囊是客栈，住三十年，住一百年，都一样。我认魂。"

　　余们就着这句话，又干了一杯。

　　杯底剩了一点酒渣，他舍不得倒，兑了点温水又喝了。余笑他抠门，他说这酒里有槐花，有糯米，有三十年的等，不能浪费。

　　那年的酒，比哪一年都甜。

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　　春。

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　　许多年后，燕京的旧宅还在。

　　树下支着一张旧藤椅，藤条磨得发亮，是年深日久坐出来的。藤椅上坐着个白发的老太太，膝上摊着一本速写簿。簿子很旧了，纸页发黄，边角卷着。第一页是藏青学生装的少年，最后一页是两个老人并坐槐树下的铅笔稿。

　　那页的背面，画着一支白玉簪，并蒂莲开成一大一小两朵，旁边一行小字，两行笔迹，一旧一新：

　　旧的那行写：与君初相识，犹如故人归。

　　新的那行添在底下：故人归来，就不走了。

　　老头儿从屋里出来，端着一碟蜜渍槐花，搁在藤椅扶手上。他的背驼了些，脚步却还稳，走到跟前先替老太太把滑落的披肩往上拉了拉，又把她膝上的速写簿往怀里塞了塞，怕风刮了。

　　"趁甜吃。"他说。

　　老太太拈起一枚，放进嘴里。槐花在舌尖化开，蜜的甜裹着花的清，还是那个味道。

　　甜的。

　　和三十年前刑场上没吃完的那半块桂花糕，和三十年里一坛一坛埋进树下的酒，一模一样的甜。

　　风过，满树槐花簌簌地落，落满两个人的肩头，落满膝上的速写簿，谁也不拂。

　　落就落吧。

　　这一世长着呢，花多的是，日子也多的是。

　　（全文完）