《青丘拾遗录:额儿篇》奈法比雅

57、火把 狐喜儿

　　狐喜儿抱着孙子，走了。

　　沙滩上，只剩下一串脚印，和一条被浪慢慢抹平的水痕。天已经暗下来，海风凉了，浪一声接一声，拍着岸。

　　入夜了。

　　海那头，忽然亮起一片火光。

　　不是一颗，是一串。起先只有几点，在远处的丘岗上晃，接着越来越多，连成一条火龙，朝海边来了。火把的光，在风里一跳一跳的，把半边沙滩都照亮了。

　　一群野人，举着火把，找来了。

　　走在最前头的，是个高大的男人。他披着兽皮，头发散乱地披在肩上，一手举着火把，一手拨着半人高的野草，脚下一步不停。火光映着他的脸，那张脸上，有焦急，有惊慌，还有一种旁人没有的东西——像是有团火，在眼底深处，怎么都压不下去。

　　"女娃——！"

　　他喊。声音粗粝，被海风撕成几段，远远地散开去。

　　"女娃——你在哪儿——"

　　身后那些野人，也乱糟糟地跟着喊，举着火把，四散开来，在沙滩上、在草丛里、在礁石后头，一点一点地找。

　　男人不散。他径直朝海边走，走到水线边上，站住了。火把的光，映在翻涌的海浪上，明一阵，暗一阵。

　　"女娃！"他又喊，"阿爹来了！你应一声！"

　　没人应。

　　只有浪，一下一下，拍着岸。

　　男人盯着海面，嘴唇动了动。他忽然蹲下来，伸手，在沙地上摸。摸着摸着，摸到了什么。他僵住了。

　　那是几个小脚印。

　　不是野人的。更小，更浅，像是被风吹了一半，还剩半边。男人顺着那脚印，往沙滩后头走。脚印通向树林，断断续续，最后停在一片新翻的土堆前。

　　土堆前，插着一根木头。木头上，横绑着一截树枝。歪歪的，像个人形。

　　男人站在土堆前，火把举着，一动不动。

　　他身后，那些野人也慢慢围了上来，举着火把，谁都不敢出声。

　　过了很久，男人慢慢蹲下去。他伸手，碰了碰那木碑。又碰了碰土堆上，那几朵还没枯萎的野花。红的，黄的，在火把光里，颜色暗沉沉的。

　　"谁埋的？"他问，声音哑了。

　　没人答。

　　"谁埋的！"他猛地回头，朝人群吼了一声。火把的光，齐齐抖了一下。

　　还是没人答。

　　这沙滩，这树林，除了他们自己，再没有旁人。海风呜呜地吹，吹得火把东倒西歪。男人的肩膀，慢慢塌了下去。他重新转回头，看着那土堆，看着那木碑，看了很久。

　　然后，他伸出手，一把一把，去扒那土。

　　野人们慌了，想拦。男人不理，扒得十指都进了泥。扒到一半，他停住了。

　　土堆里，什么也没有。

　　空的。

　　男人愣在那儿，满手是泥，火把掉在地上，滚了半圈，火苗蹿了两蹿，还亮着。

　　他忽然想起女儿。想起她那么小，那么爱笑，追着浪花跑，头发上沾满沙。想起她说，阿爹，海真大，我要去看海。他当时在生火，头也没回，说去吧，别跑远。

　　就这一句，别跑远。

　　他再也没见过她。

　　"女娃……"他低低地喊了一声。

　　这一声，轻得，只有他自己听得见。

　　海风更大了，把那些火把吹得猎猎作响。男人跪在空空的土堆前，低着头，像一尊被海风吹了很久的石像。

　　他不知道，就在不久前，有一只青色的鸟，从这土堆里，冲天而起，飞向了西北方，飞向了发鸠山。

　　他更不知道，那只鸟，会日日夜夜，衔着西山的小石子、小树枝，飞过千山万水，投进这片海。一次，又一次。填那淹死了她的大海。

　　海那么深，那么广。她那么小。

　　可她从没停过。

　　此刻，男人只是跪着。火把散落一地，火光明明灭灭，照着他，也照着那片，一望无际的、黑沉沉的海。

　　（第五十七回·完）