《第21分钟的告白》枔羽

28、许赴安的家 雨小了

　　雨小了些，但还没停。

　　车子驶进一个老小区的时候，姜雾才注意到许赴安住的地方。不是她想象中那种高档公寓，也不是画室附近那种loft，而是一个九十年代的老公房小区，红砖墙，窄楼道，楼道口挂着一盏昏黄的声控灯，一有人经过就亮一下，又很快暗下去。

　　许赴安把车停在楼下，熄了火，却没有立刻下车。

　　她坐在驾驶座上，双手搭在方向盘上，看着挡风玻璃上蜿蜒流下的雨水，沉默了很久。

　　姜雾没有催她。她知道许赴安在想什么——或者说，她猜得到。

　　许赴安从来不是一个轻易把人带回家的人。

　　她的画室是她的领地，她的公寓是她的堡垒。她把所有人都挡在外面，用冷漠和疏离筑起一道高墙。姜雾是唯一一个被她允许走进画室的人，也是唯一一个被她允许触碰的人。

　　而现在，她要带姜雾回家。

　　这意味着什么，她们心里都清楚。

　　“几楼？”姜雾轻声问。

　　“六楼。”许赴安的声音有些哑，“没电梯。”

　　“那正好，我裙子湿了，走慢点。”

　　许赴安转头看她，眼底闪过一丝极淡的笑意。

　　她推开车门，撑起伞，绕到副驾驶那边，替姜雾拉开车门。

　　雨丝斜斜地飘进来，落在姜雾裸露的肩膀上，凉丝丝的。许赴安把伞往她那边倾斜，自己半边肩膀又淋湿了。

　　“你每次都这样。”姜雾看着她湿透的肩膀，皱眉，“许赴安，你是不是觉得自己是铁打的？”

　　“走吧。”许赴安没有接话，只是伸手揽住她的腰，扶着她往楼道口走。

　　楼道很窄，两个人并肩走有些挤。许赴安走在前面，一手撑伞，一手扶着姜雾的腰，脚步放得很慢，像是怕她踩空。每上一层，声控灯就亮一下，昏黄的光照在她们身上，又很快暗下去。

　　姜雾靠在许赴安肩上，闻着她身上潮湿的气息，听着她略显急促的呼吸，忽然觉得这条路很长，长到她希望永远走不完。

　　“许赴安。”

　　“嗯？”

　　“你一个人住多久了？”

　　许赴安沉默了几秒。

　　“五年。”

　　“从你爸……”姜雾没把话说完。

　　“从那年开始。”许赴安的声音很平静，平静得像是在说一件与己无关的事，“我搬出来，一个人住。”

　　姜雾没有再问。

　　她知道许赴安的父亲。那个在她画室里出现过一次的男人，穿着考究的西装，戴着金丝眼镜，站在画室门口，用一种审视艺术品的目光打量着姜雾，然后对许赴安说了一句话——

　　“赴安，别闹了。”

　　那之后，许赴安三天没来画室。

　　姜雾没有追问，没有纠缠，只是每天把画好的稿子放在画室门口，然后离开。第三天晚上，许赴安来了，眼睛红红的，像是哭过。她什么也没说，只是拿起画笔，画了一整夜。

　　那幅画后来成了《窒息》系列的第一幅。

　　姜雾没有再提起这件事。

　　六楼到了。

　　许赴安掏出钥匙，打开门。门开的一瞬间，一股熟悉的气息扑面而来——松节油、黑咖啡、旧木头，还有淡淡的、属于许赴安的干燥气息。

　　姜雾站在门口，看着这间不大的公寓。

　　一室一厅，很干净，很整洁，几乎没有多余的装饰。客厅里摆着一张灰色的布艺沙发，一张原木茶几，茶几上放着一摞画册和一个空了的咖啡杯。墙上没有挂画，只有一扇大窗户，窗外是上海老城区的夜景，零星的灯火在雨幕中闪烁。

　　最引人注目的是靠窗的那面墙。

　　整面墙都是书架，塞满了各种画册、艺术史、哲学书，还有几本翻得卷了边的诗集。书架最上层放着一个相框，相框里是一张黑白照片——一个年轻女人站在一幅巨大的油画前，背对着镜头，长发披肩，看不清脸。

　　姜雾的目光在那个相框上停了一下。

　　“那是谁？”她问。

　　许赴安顺着她的目光看过去，沉默了几秒。

　　“我妈。”

　　姜雾愣了一下。她从来没听许赴安提起过她母亲。

　　“她也是画家？”

　　“曾经是。”许赴安走过去，拿下那个相框，轻轻擦了擦上面的灰，“后来不画了。”

　　“为什么？”

　　许赴安没有回答。她把相框放回原处，转身看着姜雾。

　　“你先去洗澡。”她说，“浴室在左边，毛巾是新的。”

　　姜雾看着她，想追问，但最终还是把话咽了回去。她知道许赴安不想说的事，问也没用。

　　她接过许赴安递来的干净T恤和睡裤，走进浴室。

　　浴室很小，只够一个人转身。姜雾脱下湿透的裙子，站在花洒下，热水冲刷着身体，驱散了身上的寒意。她看着镜子里的自己——头发湿漉漉地贴在脸上，嘴唇被热水蒸得通红，锁骨处的纹身在氤氲的水汽中若隐若现。

　　她想起刚才车里的那个吻。

　　许赴安的唇很软，很凉，带着草莓牛奶的甜味。她吻得很克制，很小心翼翼，像是在触碰一件易碎的珍宝。可当姜雾主动把她拉过来的时候，许赴安的吻忽然变得急切起来，带着一种压抑了太久的渴望，几乎要将她吞噬。

　　姜雾闭上眼睛，热水从头顶浇下来，模糊了视线。

　　她知道许赴安在怕什么。

　　怕重蹈覆辙。

　　怕自己变成她母亲那样的人——为了爱情放弃一切，最终一无所有。

　　怕这段感情会毁了她，也会毁了姜雾。

　　可是许赴安不知道，姜雾从来不是一个需要被保护的人。

　　她是一个猎人。

　　她等了很久，终于等到了一个愿意让她走进自己世界的人。她不会放手。

　　洗完澡，姜雾裹着那条干净的T恤走出浴室。T恤很大，穿在她身上像一条裙子，下摆堪堪遮住大腿。她赤着脚踩在木地板上，头发还在滴水，在地板上留下一串湿漉漉的脚印。

　　许赴安坐在沙发上，正在擦头发。她换了一件灰色的家居服，头发湿漉漉地披在肩上，眼镜摘了，放在茶几上。没了镜片的遮挡，她的眼睛显得格外柔和，也格外疲惫。

　　看到姜雾出来，她的动作顿了一下。

　　姜雾穿着她的T恤，赤着脚，头发滴着水，锁骨处的纹身在暖黄色的灯光下格外醒目。她看起来像一只被雨淋湿的猫，慵懒、随意，又带着一种不自知的诱惑。

　　许赴安别过脸，耳根有些发红。

　　“吹风机在抽屉里。”她说。

　　姜雾走过去，拉开抽屉，找到了吹风机。她站在客厅中央，开始吹头发，吹风机的声音在安静的公寓里显得格外响亮。

　　许赴安坐在沙发上，看着她的背影，沉默了很久。

　　“姜雾。”

　　“嗯？”姜雾关掉吹风机，转头看她。

　　“今晚……”许赴安张了张嘴，似乎有些犹豫，“你睡床，我睡沙发。”

　　姜雾看着她，忽然笑了。

　　“许赴安。”

　　“嗯？”

　　“你是不是在害怕？”

　　许赴安没有说话。

　　姜雾走过去，在她面前蹲下来，仰起头看着她。她的眼睛很亮，带着一种不容拒绝的坚定。

　　“你在怕什么？怕我们会发生什么？还是怕你不会发生什么？”

　　许赴安的呼吸一滞。

　　姜雾伸出手，轻轻抚上她的脸颊。她的指尖很暖，触碰到许赴安微凉的皮肤时，许赴安忍不住颤了一下。

　　“许赴安，我不是来跟你客气的。”姜雾的声音很轻，却带着一种不容置疑的力量，“我不是来你家做客的，也不是来当你的缪斯的。我是来……”

　　她凑过去，在许赴安的唇上轻轻咬了一口。

　　“……来当你的姜雾的。”

　　许赴安的眼睛猛地睁大。

　　她看着姜雾近在咫尺的脸，看着她眼底翻涌的情绪，看着她微微泛红的嘴唇，看着她锁骨处那枚暗红色的纹身——

　　那枚纹身是她画的。

　　三年前，姜雾第一次来画室，喝醉了，闹着要纹身。许赴安拗不过她，用纹身笔在她锁骨处画了一朵小小的、半开的山茶花。

　　那时候的姜雾，喝得醉醺醺的，趴在画室的桌子上，露出白皙的锁骨，笑嘻嘻地说：“许老师，你给我画个纹身吧，画什么都行，只要是你画的。”

　　许赴安画了一朵山茶花。

　　因为她想起了一句诗——

　　“山茶花读不懂白玫瑰，北边的路灯照不懂南边的归。”

　　那时候的她，就知道自己和姜雾不是一路人。

　　一个是困在象牙塔里的画家，一个是流浪在街头的歌者。

　　一个是沉默的、压抑的、不敢越雷池一步的许赴安。

　　一个是热烈的、肆意的、敢爱敢恨的姜雾。

　　她们本该是两条平行线，永远不会有交集。

　　可是命运偏偏让她们相遇了。

　　许赴安闭上眼睛，深吸了一口气。

　　然后，她伸出手，捧住姜雾的脸，将她拉向自己。

　　这个吻和车里的不一样。

　　车里的吻是克制的、试探的、带着草莓牛奶甜味的。

　　而这个吻是急切的、滚烫的、带着压抑了太久的渴望。

　　许赴安的唇压在姜雾的唇上，用力地吮吸，试探着撬开她的齿关。姜雾张开嘴，任由她探索，任由她的舌尖滑进来，带着黑咖啡的苦涩和一丝不易察觉的颤抖。

　　姜雾的手环住许赴安的脖子，将她拉向自己。许赴安的身体微微前倾，将她压在沙发上，呼吸交缠，心跳如鼓。

　　“许赴安。”姜雾在她唇边轻声说，“别怕。”

　　许赴安没有说话，只是吻得更深了。

　　她的手从姜雾的脸颊滑到脖颈，再到锁骨，指尖轻轻摩挲着那朵山茶花纹身。姜雾的呼吸急促起来，身体微微颤抖，像是被点燃了某种隐秘的渴望。

　　“许赴安……”

　　“嗯。”

　　“你确定吗？”

　　许赴安停下来，额头抵着姜雾的额头，呼吸急促。她看着姜雾的眼睛，看着那双亮晶晶的、带着期待和不安的眼睛，忽然觉得心里有什么东西碎裂开来。

　　她想起她母亲。

　　想起那个站在油画前的背影，想起她母亲放弃画笔的那一天，想起她母亲对她说的那句话——

　　“赴安，别像我一样。”

　　别为了爱情放弃一切。

　　别为了一个人毁了自己。

　　别重蹈覆辙。

　　可是许赴安看着姜雾，看着这个热烈、肆意、敢爱敢恨的女人，忽然觉得——

　　如果重蹈覆辙的代价是失去姜雾，

　　那她宁愿重蹈覆辙。

　　“我确定。”她说。

　　姜雾笑了，眼泪却掉了下来。

　　她伸手抱住许赴安，将她拉向自己，用力地吻上去。

　　窗外的雨还在下，雨声淅淅沥沥，像是某种古老的咒语。客厅里只开了一盏落地灯，暖黄色的灯光将两个人的影子投在墙上，交叠在一起，分不清彼此。

　　书架上的相框静静地立在那里，照片里的年轻女人背对着镜头，站在那幅巨大的油画前。

　　那幅画的名字叫《归》。