《快穿：她的任务是攻略病娇男配续命》闲写山海客

22、第 22 章 鞋

　　天亮了。光从漏顶的缝隙里灌进来，一道一道的，斜斜地插在猎屋的地面上。灰尘在光柱里浮沉，像千万只金色的虫子在缓慢地振翅。空气里有一股混合了干草、旧木头和晨露的气味，冷冽中带着一丝若有若无的甜——外面有一片不知名的野花开了。

　　温晚睁开眼睛。

　　干草堆上的白袍还带着昨夜的体温余热，她从袍子底下坐起来，伸手理了理被压乱的长发。她在猎屋里走了一圈，把每一个角落都看了一遍。

　　墙是夯土的，有些地方开裂了，裂缝里塞着干掉的草茎。屋顶的横梁被烟熏得发黑，挂着厚厚的灰絮，像倒悬的钟乳石。墙角有一口用石头垒出来的灶，灶膛里是冷的，积了一层灰白色的草木灰。灶台上放着一只陶碗——碗碎了，被拼起来，裂缝用糯米浆糊过。

　　她的目光停在碎了又重新拼好的那只陶碗上——不是因为它修补得精巧。是因为拼碗的人，很笨，糯米浆糊抹得厚薄不均，有几片碎片拼错了位置，碗沿对不上，歪歪扭扭地凸出来一块。像一个小孩第一次补东西，笨手笨脚，但舍不得扔。

　　温晚蹲下身，把那只碗端起来，翻过来看碗底。碗底没有记号——但在碗的内侧，刻着两个歪歪扭扭的小字。笔画很浅，像是用指甲反复划出来的，浅到如果不把碗凑到光线下仔细看，根本注意不到。

　　「娘亲」

　　温晚看着那两个字，没有说话。她把碗轻轻放回原处。

　　然后她注意到了——灶台底下有一块地砖，颜色和旁边的泥土不一样。不是砖烧的颜色，是表面被什么东西长时间压过之后，压出来的那种比周围更深一点的印痕。她把那块地砖搬开——泥土是松的。她用指甲往下抠了一寸左右，碰到了什么东西的边。

　　硬，平滑。不是石头，是木头。

　　她把周围的土拨开，从土里拽出一只小木匣。木匣只有巴掌大，漆面已经剥落了大半，露出底下灰白色的木胎，锁扣的位置被人用一根麻绳代替了，绕了两圈，打了一个死结。死结很久了，麻绳被灰尘和潮气浸得发硬，勒进木头的缝隙里，像一个咬紧了牙关的关节。

　　她解不开那个死结。她干脆从靴筒里抽出一把匕首——这把匕首是昨天在杂物院干活的时候，从一把废弃的旧刀鞘里顺来的，刃口钝得能磨刀当锯子用——用匕首把麻绳割断了。

　　掀开木匣盖子。

　　里面躺着一只小布鞋。浅蓝色的布面，鞋面上绣着一朵歪歪扭扭的白色小花——不像梅花也不像栀子，针脚生涩，绣花的人显然不擅长针线活，但每一针都扎得很用力，绣线在布料底下缠成了密密麻麻的结。

　　小布鞋很短，大概只有成年人的一个巴掌长。婴儿的鞋。新的——鞋底没有一丝磨损的痕迹，鞋帮干净得像昨天刚做好的。

　　鞋子旁边放着一小缕头发。用一根红绳绑着，细细的一束，绵软，发梢泛着婴儿才有的那种浅褐色。头发底下压着一张纸。纸已经发黄发脆，折痕处快要断成两截。温晚的动作变得极轻，像在捧一只翅膀干透的蝴蝶。

　　她展开那张纸。

　　上面只有两行字。

　　第一行：
　　**「燕氏，于烟雨峰后山猎屋，生下一男一女。女活，男活。」**

　　第二行：
　　**「女孩左脚脚心有一颗朱砂痣。男孩左手腕内侧有一块烫伤。」**

　　温晚的目光在第二行字上定住了。

　　男孩。左手腕内侧。烫伤。

　　燕青松的手腕上，确实有一道细细的、弯弯曲曲的、像被什么烧过一样的疤痕。

　　她手里这张纸，写于他出生的那一天，是接生婆留下的记录。

　　她缓缓把纸叠好，放回木匣里。

　　她找到了那间猎屋的主人——不是柳如烟十八年前关的那个女人。是燕青松的母亲。他在这间猎屋里出生的。

　　木匣里没有别的了。

　　但她知道——那只婴儿的鞋，是另一只。是其中一只孩子的。记录上写得清清楚楚："女活，男活。"——两个孩子。他有一个双胞胎姐妹。

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　　从猎屋出来的时候，太阳已经升到了半空，光线亮得晃眼，山间的雾气散尽了，露出远处黛青色的峰峦轮廓。她沿着一条几乎没有路的山脊往更深处走。地上全是碎石和干枯的蕨类植物，踩上去发出一连串细碎的碎裂声。

　　后山深处有一片坟。她看见了——在远处，在一棵歪脖子老槐树的底下，有一座没有墓碑的土坟。

　　坟前蹲着一个人。穿着灰扑扑的旧衣裳，花白的头发乱蓬蓬地散着，左手端着一碗米饭，右手拿着一双筷子，正往坟前的土里扒拉。

　　她在给坟里的人喂饭。

　　温晚走近了。那人没抬头，直到她把最后一粒米饭都扒拉进土里，才把碗放下，直起腰来。

　　露出一张干瘦的脸。

　　皱纹很深，像被刀刻过的老树皮。但那双眼睛很亮——不是年轻人那种光亮的亮，是那种经历了太多事之后沉淀下来的、像深水一样沉静的亮。她看着温晚，目光从温晚的脸扫到她手上捧着的木匣，最后停在她割断麻绳后手指上残留的那一小截绳头。

　　那截绳头上，沾着一点干透的、发黑的桐油。

　　老人认出了那截绳子。

　　"你找到了。"她说。她的声音不像外表那么苍老，低哑，但很清楚，带着一股与年龄不符的、像是识字人的咬字习惯，"我以为那东西会被埋到谁也找不到。"

　　温晚站在她面前，双手捧着那只木匣。

　　"你是接生婆？"

　　老人没有回答。她重新蹲下身，把那碗喂剩下的米饭端起来，自己扒了两口，嚼着，咽下去。

　　"二十年前的事了。"她说，嚼着饭，声音含含糊糊的，"我还以为这辈子不会再有人翻开那块砖。"

　　她站起来，拍了拍膝盖上的土，看着温晚。

　　"我叫秋棠。后山守墓的。"她把筷子往腰里一别，朝温晚手里的木匣抬了抬下巴，"那里面的东西，是留给谁的？"

　　温晚低头看了看木匣。

　　"我不知道。"她说，"但我想，应该是留给他——那个男孩的。"

　　秋棠看着她。

　　"他叫燕青松。"温晚说。

　　秋棠的表情没有变化——但她的筷子，在腰里，微微抖了一下。

　　"那小子……"她的声音忽然哑了，像喉咙里堵了一块浸了水的棉花，"他还活着？"

　　"活着。"

　　秋棠低下头，用袖子擦了擦眼角。

　　"活着就好。"她说，吸了吸鼻子，"活着就好。"

　　温晚握着木匣的手指蜷紧了。

　　"那女孩呢？"她问，"脚心有朱砂痣的那个——她活着没有？"

　　秋棠转过身，开始往山脊上走。

　　温晚跟在她身后。她的旧布鞋踩在碎石上，步子很稳，像一只在这片山上走了几十年的老山羊。她不紧不慢地走着，一直到翻过一个山坳，才停下来。

　　山坳的另一边，是一大片荒废的茶田。齐腰高的野草从田埂上疯长出来，把茶树的轮廓淹没了一半，远看像一个绿浪起伏的墓园。

　　秋棠站在茶田边上，指了一个方向。

　　"那女孩，被人抱走了。"

　　"谁？"

　　"一个穿黑衣裳的女人。"

　　"……你知道她是谁吗？"

　　秋棠没有回答。

　　她弯下腰，从脚边拔了一根草茎，放在嘴里慢慢嚼着，嚼了很久。

　　"我只知道一件事。"她说，声音很轻，像怕惊醒什么，"那个女人来接她的时候，柳如烟站在含烟阁的门口，亲自送她出的门。"

　　温晚的呼吸顿住了。柳如烟——亲自送人。

　　"她说了一句什么话。"

　　秋棠偏过头，像在回忆多年前的某一个瞬间，目光投向远处那座被阳光镀成金色的山峰。

　　"她说——'带走吧。这座山，不配养她。'"

　　风从山坳口灌进来，吹得野草伏下去又直起来，发出一阵一层叠着一层的沙沙声。那声音传得很远，像有什么东西正在很远很远的地方，一点一点地裂开。

　　温晚握着木匣，站在原地。

　　那座山，不配养她。

　　柳如烟说的不是"她"——她说的是"他"。

　　她不配养的——是这个男孩。

　　那女孩，是被带走的。那男孩，是被留下的。

　　留下的原因呢？

　　她闭上眼睛，把这句话在心里翻来覆去地嚼了三遍。然后睁开眼，把木匣收进怀里，转身往回走。

　　"你去哪？"秋棠在背后喊了一声。

　　温晚没有回头。

　　"去告诉他。"