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360、追问被挡 她第四天上 ...
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她第四天上山。
这回她带了一整天的东西。饼、水、纸，还有那截从山脊上抠下来的铁。
她走到七步外停住。
守拙在那圈光里站着，跟她三天前上来时一个姿势。
她先说话。
“你那一圈光昨夜小了一圈。”
守拙低头看了一眼脚下。
“风大。”
“风大不落雪。”她说，“雪落在光外头，光里头是干的。昨夜下了一整夜。”
“下在别处了。”
她把手伸出来，摊开。
掌心朝上。掌心里什么都没有。
“我要问你剩下那一半。”她说，“昨天你说了一半。你说了一半就不说了。”
“嗯。”
“我要问的就是那一半。”
“嗯。”
“我问了。”
“你问了。”他说，“我还没答。”
她把手收回去。
“我不问你钉的事了。”她说，“我问一件：你离我这么近，是什么意思。”
守拙没有答。
她往前走了半步。
五步变四步半。
他动了。
他往后退。
不是转身，是退。两只脚一前一后，脚跟先着地，退得极慢。退一步，脚底下的光就往回收一点。
她站住，没有跟。
他退了七步，停住，把两只手拢回袖子里，肩松了一点。
她看着自己和他之间这段雪。
七步。
她心里翻出个数来：这七步，跟她昨天量过的那七步一样。
昨天她量的是那一行宽脚印——从最后一道边沿起到石缝。
今天量的是守拙退的这一段。
两个七步一样长。
她蹲下去，把手按在第一道脚印上。
那枚印子压得很实，边缘齐整。她的手掌比它小一圈。
她把手挪到第二道。
第二道也一样实。
第三道、第四道，五、六、七。
七枚印子，一样深。
不是踩出来的深浅。深浅一样，就是有一个人照着一个数，落了七次脚。
她把七枚印子挨着看了一遍。
每一枚的边沿都齐整，齐得像拿刀裁的。雪填进去填不满，填进去的浮雪比印面低一层，印面还是原样。
她又把手指横着抹过去。
从第一枚抹到第七枚，指头一直是平的。中间没有一处陷下去，也没有一处凸起来。
她的手停住了。
她自己踩出来的印子不是这样。她自己的印子后跟深前掌浅，走快了边上就豁。
这七枚不是踩出来的。
这七枚是按出来的。
她的手指停在第七枚上，没有抬。
“你退了七步。”她说。
“嗯。”
“你退之前量过。”
守拙没有答。
“量过。”她说。
“不是量。”
“那是什么。”
“你看见了。”
“我看见了七枚。”她说，“一样深。”
风从北面下来，把雪推过那一圈光。
她站起来，往前走了一步。
到六步。
守拙动了。
他退了一步。
到七步。
她站住。
他又往前挪了半步——不是回到六步，是往她这一侧挪了半步，落脚点还在七步外那道线后头。
他挪完抬起眼看她。
那一眼她看懂了。
她往前他就退，她退他就不追。
七步这条线，是他摆在那儿的。
她站在原地没有动。
她抬脚，把自己的鞋底踩在第七枚印子旁边。
她比了一下长短。她的脚比那枚印子小一圈。
她又抬脚，往前挪一寸，再比一次。
还是小一圈。
她把这一条收进去：他的脚比我的大。大一圈。
“那一圈光也是你量出来的。”她说。
“我没量。”
“它比你站的年数短。”她说，“比一根钉的长。你自己说的。”
守拙把嘴闭上了。
她把手从袖里摸出那截铁，横过来，递出去。
“这个从钉上掉下来。”她说，“我昨天按回去过。严丝合缝。”
守拙伸手接了。
他接的时候她看清了那只手——伸出来很慢，指节上有一圈一圈的痕，深得勒进肉里，颜色比四边的皮肤深。手背上另有一道，宽的，横的。
她看见了，没有数。
“第八道。”她说，“钉身八道。前七道匀。第八道短。”
守拙把铁捏在指间。
“不是我加的。”他说。
“是谁。”
“不是我。”
她把手伸出来。
“还我。”
守拙把铁放回她掌心里。他的指头没有碰到她的肉，碰的是她的指甲盖。
她把铁插回袖里。
“你说不是你。”她说，“那就是他。”
守拙的嘴动了一下。
动完他把手拢回袖子。
“掌灯人。”她说。
守拙的肩动了一下。
只动了一下。
“这两个字是他自己起的。”她说，“他叫什么。”
“他不要名字。”
“那你叫他什么。”
守拙没有答。
她把这一条记下：不给他名字。不给他名字的那个人，三百年前钉了七根，其中一根钉在自己师弟身上。
“十岁那年。”她说，“从山上背我下去的那个人，你认不认得。”
“不认得。”
“那时候你在哪儿。”
守拙抬起手，指了指脚下。
“我在这儿。”
“背我的人从这儿过。”
“背你的人从这儿过。”他说，“我看着走的。”
“你看见了。”
“我看着走的。”
“你为什么不拦。”
“我不是拦的人。”
“那你是什么人。”
守拙看着她。
“我是问的人。”
她把这一句收进账里：他是问的人。他只问。
“走下山的那个人。”她说，“往后还会来过么。”
守拙没有答。
他把脸转开一点，转向山脊那根斜出来的铁。
“你为什么不过去问。”他说。
“我问了。”
“我不是问你。”他说，“我是问那条路。”
她顺着他的目光看过去。
山脊上什么都没有。雪被风推起来，一层一层往南面翻。
她摸出纸，翻到最新一页，笔在右手。
笔尖落下：他不让我靠近。退七步，七枚印一样深，是他落完的脚。
第二行：七步这条线是他的。我进，他就退。我退，他不追。
写到这里她停了。
她把笔尖在纸上顿了一下，纸上多了一个小坑。
那个小坑她没有涂。
“守拙。”她说。
“嗯。”
“你摆这条线的时候，”她说，“用的是什么。”
守拙没有答。
“我明天来量。”她说。
“你量不出。”
“我量得出。”
风推过来一层雪。
她把这一句搁下，没有跟他争。
她把这一条记进账里：他不许我靠近，也不许我说这七步是怎么来的。
“你没有答我的问题。”她说。
“你问了三个。”守拙说，“我答了一个。”
“哪一个。”
“线是我的。”
她把这句话在心里搁了一会儿。
他只答了那一半。
“你留着那一半做什么。”她问。
“留着。”
“等什么。”
“等有人把那一半问全了。”
“我现在就在问。”
“你现在问的这一半。”他说，“不是那一半。”
她把这一句顶回去，顶完她自己先停了一下。
她刚才那句话出口的时候，声音比先前高了一点。
那是她十岁以后第一次这样同人说话。
她把这一条按下去。
雪推过来层。
她往南退了一步。
七步变八步。
守拙没有动。
她站在八步外，看着他。
他站得笔直，肩松着，手拢在袖子里。灰袍的下摆垂到石面上，下摆那一圈黄草在风里不动。
“明天我再上来。”她说。
“你来问什么。”
“问第七根。”
“七根在这儿。”
“我知道七根在这儿。”她说，“我问的是立起第一根的那个人——他有没有站在最外头。”
守拙没有答。
她转身往南走。
走出十几步，她回头看了一眼。
他还站在那儿。
那七步还在她和他之间，一层薄雪盖着，没有填满。
