《终极三国·修影》咚咚之一

6、第六章 望楼上的目光 修失眠

　　修失眠了。
　　不是那种翻来覆去睡不着、脑子里乱七八糟想事情的失眠。而是一种很安静的、很清醒的、像一潭死水一样没有波澜的失眠。
　　他躺在床上，睁着眼睛，看着天花板。
　　月光从窗帘的缝隙挤进来，在天花板上画出一道细细的银线。老槐树的影子在银线上摇晃，像一只无形的手在轻轻摆动。
　　修伸出手，看着自己的手指。
　　月光落在他的掌心，照亮了那些细小的茧——弹琴磨出来的茧，握刀磨出来的茧，在铁时空十几年的日日夜夜里一寸一寸积累起来的茧。
　　他想起了今天下午。
　　后山。
　　琴声。
　　黄忠离开的背影。
　　赵云那句“他可能听不了这个”。
　　还有那张从门缝里塞进来的纸条——“收到了。谢谢。很好看。——修”
　　很好看。
　　他写了这三个字。
　　他其实想写更多。想写“雕得很好”，想写“你很厉害”，想写“谢谢你花了好几天的时间为我做这个”。
　　但他写不出来。
　　不是不会写，是不敢写。
　　因为他怕。怕他写了太多，就会暴露太多。暴露他的在意，暴露他的感动，暴露他其实已经在乎这些人到了一种他控制不了的程度。
　　不能在乎太多。
　　他在心里对自己说。
　　你不属于这里。
　　你迟早要回去的。
　　这些人——关羽、张飞、赵云、马超、黄忠、刘备——他们是你银时空的过客。你是他们生命中的一个插曲。不要把自己看得太重。
　　不要——
　　窗外的老槐树沙沙响了一声。
　　修翻了个身，将脸埋进枕头里。
　　枕头很软，是张飞换的。被子很暖，也是张飞搬来的。床单是新的，是刘备让人换的。窗帘是浅蓝色的，是张飞选的。窗台上有一束小野花，是马超送的。书桌上有一只木雕鸟，是黄忠雕的。枕边有一本《银时空地理志》，是赵云借的。柜子里还有没喝完的药，是关羽熬的。
　　修闭上眼睛。
　　这些人。
　　这些人。
　　这些人——
　　他的意识终于开始模糊了，像一幅被水浸湿的画，轮廓渐渐晕开，颜色渐渐淡去。
　　在快要睡着的时候，他听到了一个声音。
　　很轻，很远，像是从另一个世界传来的。
　　是一支笛子。
　　吹的不是曲子，只是几个零散的、不成调的音符，像是在试探什么，又像是在呼唤什么。
　　修想仔细听，但困意像潮水一样涌上来，将他的意识淹没了。
　　他睡着了。
　　笛声也停了。
　　夜恢复了它本该有的安静。
　　关羽站在望楼上。
　　夜风很大，吹得他的红发和衣袍猎猎作响。他手里端着一杯酒，酒已经凉了，杯壁上凝着一层细密的水珠，在月光下闪着冷光。
　　他没有喝。
　　他只是端着。
　　目光落在远处的一扇窗户上。
　　那扇窗户的灯已经灭了。但窗帘的缝隙里还透出一点点微光——不是灯的光，是月光。月光从窗帘的缝隙挤进去，在天花板上画出一道银线，而那道银线，关羽从这里看不到，但他知道它在那里。
　　他已经在这里站了很久了。
　　从修房间的灯灭的那一刻起，他就站在这里了。
　　他不知道自己在等什么。等那盏灯再亮起来？等那个人的影子出现在窗前？等他抬头看向这里，发现有人在看着他？
　　他在干什么？
　　他睡着了吗？
　　他今天开心吗？
　　关羽低下头，看着杯中的残酒。
　　月光落在酒面上，碎成一片一片的银色光点，像一面被打碎了的镜子。
　　“关羽。”
　　身后传来脚步声，很轻，但关羽听出来了。
　　“子龙。”关羽没有回头。
　　赵云走到他身边，也在栏杆前站定。银白色的长发被夜风吹起，和关羽的红发在风中交缠又分开，像两条不同颜色的河流汇入同一片海。
　　“你又在这里。”赵云说。
　　“嗯。”
　　“每晚都来？”
　　关羽沉默了一下。
　　“不是每晚。”他说。
　　赵云看了他一眼。月光落在关羽的侧脸上，照亮了他深邃的轮廓和微微蹙起的眉头。那双桃花眼没有笑，而是很认真地、很专注地看着远处那扇窗户。
　　那扇没有光的窗户。
　　“关羽。”赵云开口。
　　“嗯。”
　　“你对修——”
　　“我知道。”关羽打断了他。
　　赵云没有说话。
　　关羽沉默了很久。
　　“我知道，”他又说了一遍，声音低了一些，“但我不知道该怎么办。”
　　夜风吹过，望楼上的旗帜被吹得啪啪作响。
　　“你以前在战场上，”赵云说，“遇到不知道该怎么办的时候，是怎么做的？”
　　关羽想了想。
　　“打。”他说。
　　“打？”
　　“不管对面是什么，先打了再说。打着打着，就知道该怎么打了。”
　　赵云看了他一眼。
　　“那修呢？”赵云问，“你也打算‘先打了再说’？”
　　关羽的手指在酒杯上收紧了一下。
　　“不一样。”他说。
　　“哪里不一样？”
　　关羽没有回答。
　　他转过头，看着赵云。
　　月光落在两个人的脸上，照亮了他们相似又不同的表情——关羽的深邃，赵云的清冷；关羽的炽热，赵云的克制；关羽的“我不知道该怎么办”，赵云的“我知道但我不说”。
　　“子龙，”关羽说，“你呢？”
　　赵云微微偏头。“我什么？”
　　“你对修——”
　　“我知道。”赵云也打断了他。
　　两个人对视了一眼。
　　然后同时转开目光，同时看向远处那扇窗户。
　　夜风继续吹，旗帜继续响。
　　谁都没有再说话。
　　但他们都知道。
　　他们看着的是同一扇窗户。
　　心里想着的是同一个人。
　　天还没亮。
　　修是被一阵药香唤醒的。
　　不是那种浓烈的、刺鼻的药味，而是一种温和的、带着草木清香的、像春天早晨的雾气一样若有若无的香气。
　　他睁开眼，看到门缝里透进来一线昏黄的光——是烛光。
　　有人在走廊里。
　　修坐起来，赤脚走到门边，将门打开一条缝。
　　走廊里，关羽蹲在地上，面前是一个小小的炭炉。炭炉上放着一个陶罐，陶罐里的药正在咕嘟咕嘟地冒着泡。关羽用一块布垫着手，将陶罐的盖子揭开，用筷子搅了搅里面的药汁，然后又盖上。
　　他的动作很轻，轻到几乎没有发出任何声音。
　　烛光映在他脸上，照亮了他的表情。
　　很专注。
　　专注到修觉得，关羽不是在熬药。
　　他是在做一件很重要很重要的事。
　　修靠在门框上，安静地看着。
　　他没有出声。
　　因为他知道，如果他出声了，关羽会问他“怎么醒了”，会让他“回去躺着”，会说“药好了我叫你”。
　　他不想让关羽说那些话。
　　他想就这样看着。
　　看着这个人在凌晨的走廊里，蹲在地上，为他熬药。
　　烛光跳动了一下，关羽的脸在光影中明灭不定。
　　修忽然想起一件事——关羽每天都是这个时间起来熬药。天没亮，所有人都在睡觉，只有他一个人蹲在走廊里，守着一个小小的炭炉，守着那一罐黑乎乎的药汁。
　　一天两天可以。
　　天天如此。
　　不累吗？
　　修问过这个问题。
　　关羽说“不累”。
　　修现在看着关羽的侧脸，看到他眼下淡淡的青黑色——那是睡眠不足留下的痕迹。
　　骗子。
　　修在心里说。
　　但他没有揭穿他。
　　他轻轻关上门，回到床上，躺下。
　　药香从门缝里飘进来，丝丝缕缕的，像一只手在轻轻拍着他的背。
　　修闭上眼睛。
　　这一次，他很快就睡着了。
　　而且睡得很沉。
　　没有梦。
　　天亮了。
　　修是被敲门声叫醒的——不是马超那种急促的“咚咚咚咚咚”，而是轻轻的、有节奏的三下：“叩、叩、叩”。
　　修走过去开门。
　　关羽站在门口，手里端着托盘。
　　粥、咸菜、鸡蛋、蜜饯。
　　和每一天一样。
　　“早。”关羽说。
　　“早。”修说。
　　关羽将托盘放在书桌上，修在书桌前坐下，端起粥碗。
　　他喝了一口。
　　温度刚好。
　　咸淡刚好。
　　和每一天都一样。
　　“关羽。”修开口。
　　“嗯？”
　　“你几点起来的？”
　　关羽正在剥鸡蛋，手指顿了一下。
　　“比你早一点。”他说，和上一次一模一样的回答。
　　“早多少？”
　　关羽没有回答，将剥好的鸡蛋放在修碗里。
　　“吃吧。”他说。
　　修看着碗里的鸡蛋——蛋白光滑，蛋黄完整，剥得很干净，没有一处破损。
　　“你每天都给我剥鸡蛋。”修说。
　　“嗯。”
　　“你自己不吃吗？”
　　“吃。”
　　“那我怎么没看到你剥？”
　　关羽笑了一下。“我剥得快。”
　　修看着他。
　　关羽也看着他。
　　晨光从窗户洒进来，落在两个人之间，像一道透明的、温暖的屏障。
　　“关羽。”修又说。
　　“嗯？”
　　“你不用每天都这样。”
　　关羽将手中的鸡蛋壳放下，拍了拍手。
　　“哪样？”他问。
　　“熬粥、熬药、剥鸡蛋、在走廊里等——所有这些。”
　　关羽沉默了一下。
　　“如果我说‘好’，你会信吗？”关羽问。
　　修想了想。
　　“不会。”他说。
　　关羽笑了。
　　“那不就行了。”
　　他端起自己的粥碗，喝了一口。
　　修低下头，继续喝粥。
　　粥还是那个味道。但今天，他觉得这个味道里多了一点什么——说不上来，可能是当归，可能是黄芪，可能是某种他不知道名字的、关羽特意加进去的东西。
　　也可能是别的。
　　一种不是味道的味道。
　　张飞是在走廊里发现那个炭炉的。
　　他路过修的房间门口，看到地上有一个小小的炭炉，炉膛里的炭还没有完全熄灭，余烬散发着暗红色的光。
　　旁边放着一个陶罐，罐壁上有一层黑褐色的药渍，是长期熬药留下的痕迹。
　　张飞蹲下来，摸了摸陶罐——还是温热的。
　　他站起来，敲了敲修的门。
　　“修！你起了吗？”
　　门开了。
　　修站在门口，已经换好了校服，头发也梳整齐了。
　　“怎么了？”修问。
　　“这个，”张飞指了指地上的炭炉和陶罐，“是谁的？”
　　修看了一眼。
　　“关羽的。”他说。
　　“二哥的？”张飞挠了挠头，“他为什么把炭炉放在你门口？”
　　修沉默了一秒。
　　“熬药。”他说。
　　“熬药？”张飞的眼睛瞪圆了，“他在这里熬药？在你门口？什么时候？我怎么不知道？”
　　“每天凌晨。”修说。
　　张飞的嘴巴张开了，合不上。
　　“每天？凌晨？”他的声音提高了八度，“你是说二哥每天凌晨起来在你门口熬药？他不在自己房间里熬吗？为什么要在你门口？”
　　修没有回答。
　　因为他知道答案。
　　在自己房间里熬药，药味会散不出去，会闷在里面。在走廊里熬药，药味会随着空气流动散开，不会影响到他。
　　关羽在他门口熬药，不是为了方便，是为了不影响他。
　　张飞看着修的表情，慢慢放下了张大的嘴巴。
　　“二哥他……”张飞的声音低了下去，“他每天都这样？”
　　“嗯。”
　　“从你来的第一天就开始？”
　　“嗯。”
　　张飞沉默了。
　　他低头看着那个陶罐，看着罐壁上那一层一层叠加上去的药渍——不是一天能形成的，不是两天能形成的。是每一天、每一次、每一罐药，一点一点留下来的痕迹。
　　就像关羽对修的关心。
　　不是轰轰烈烈的，不是惊天动地的。
　　就是每一天、每一件小事、每一个细节，一点一点累积起来的。
　　累积到张飞看到这些药渍的时候，心里忽然涌起一股说不清的感觉。
　　不是嫉妒。
　　不是羡慕。
　　是一种——
　　“张飞？”修的声音把他拉回来。
　　张飞抬起头。
　　“修，”他说，声音有些涩，“二哥他对你真的很好。”
　　修看着他，没有说话。
　　“比我以为的还要好。”张飞又说。
　　修还是没说话。
　　但他放在门框上的手指，微微收紧了。
　　上午，修在房间里看书。
　　《银时空地理志》他已经看到第三遍了。不是因为他看得慢，而是因为他每看一遍都能发现新的东西——银时空的地理、历史、风土人情，和他从铁时空史料中了解到的有很大出入。
　　铁时空的史料说银时空是一个“低魔世界”，异能不发达，文明程度较低。但这本书告诉修，银时空不是“低魔”，而是“魔”的形态不同。铁时空的异能是向外的、爆发性的，银时空的罡气是向内的、持久性的。没有高下之分，只是路不同。
　　如果能把银时空的罡气修炼方法和铁时空的异能体系结合起来——
　　修在纸上画了几条线，标注了几个节点。
　　也许能创造出一套全新的战斗体系。
　　也许——
　　“修。”
　　刘备的声音从门口传来。
　　修抬起头。刘备穿着一件浅灰色的长衫，深紫色的头发用一根同色系的发带束着，手里端着一个食盒——不是早上那种小的，而是一个大的、分了好几层的食盒。
　　“我能进来吗？”刘备问。
　　“请进。”修站起来。
　　刘备走进来，将食盒放在书桌上。他看了一眼修摊在桌上的笔记，目光在那几条线和几个节点上停了一下，但什么也没问。
　　“今天厨房做了桂花糕，”刘备打开食盒，将一碟桂花糕端出来，“我想着你应该会喜欢，就给你带了一份。”
　　桂花糕还是温热的，金黄色的糕体上撒了一层干桂花，香气扑鼻。
　　“谢谢。”修说。
　　“不用谢，”刘备笑了笑，在床沿上坐下，“还有一件事。”
　　“什么？”
　　“明天是旬休，书院不上课，”刘备说，“我和二弟、三弟、子龙、孟起、汉升打算去城里逛逛。你要不要一起？”
　　修想了想。
　　他来银时空快一周了，除了第一天在校门口和那一次去市集遇到吕布，几乎没有出过东汉书院。他对银时空的了解仅限于书本和别人的转述，确实需要亲自去看看。
　　“好。”修说。
　　刘备的眼睛亮了一下。
　　“那说定了，”他站起来，“明天早上在门口集合。我来叫你。”
　　“好。”
　　刘备走到门口，又停下来，回头看了修一眼。
　　“修。”
　　“嗯？”
　　“你这几天……还好吗？”
　　修看着他。
　　刘备的眼神很温柔，那种温柔不是关羽的炽热，不是赵云的克制，不是张飞的直率，不是马超的纯真，不是黄忠的沉默。而是一种很成熟的、很包容的、像大地一样厚重的温柔。
　　“还好。”修说。
　　刘备点了点头。
　　“如果有不舒服的地方，不管是身体还是别的，都可以跟我说。”
　　修的手指微微一顿。
　　“……好。”他说。
　　刘备笑了笑，走了。
　　修坐在书桌前，看着那碟桂花糕。
　　金黄色的，撒着干桂花，香气在房间里弥漫。
　　他拿起一块，咬了一口。
　　松软，甜而不腻，桂花的香味在舌尖化开。
　　很好吃。
　　但他觉得，比桂花糕更好吃的，是刘备那句“不管是身体还是别的，都可以跟我说”。
　　别的。
　　刘备说的是“别的”。
　　不是“心里”，不是“情绪”，而是“别的”。
　　他知道修有说不出口的事。
　　他说“都可以跟我说”。
　　修将剩下的桂花糕放进嘴里，慢慢地嚼。
　　窗台上的小野花在晨风中轻轻摇晃。
　　青瓷瓶里的水是今天早上刚换的，是修自己换的。
　　他以前从来不会给花换水。
　　在铁时空，他的房间里从来没有花。
　　现在有了。
　　而且他记得换水了。
　　修看着那束花，忽然笑了一下。
　　很浅。
　　但比前几天深了一点。
　　下午，修在后山弹琴。
　　马超和黄忠来了。赵云没来——他有课。关羽也没来——他也有课。张飞也没来——他也有课。
　　只有没课的马超和有课但逃了课的黄忠。
　　修没问黄忠为什么逃课，黄忠也没说。
　　两人就这样一个弹琴，一个坐着听，一个站着听。
　　弹了几首之后，马超忽然开口：“修，你能不能弹一首……那种的？”
　　“哪种？”修问。
　　马超想了想，用手比划了一下：“就是……很快的，很厉害的，像打仗一样的。”
　　修看了他一眼。
　　“你想听战歌？”
　　“战歌？那是什么？”马超歪着头。
　　修没有解释。他将手指放在琴弦上，深吸一口气，然后——
　　他开始弹。
　　不是之前那种温柔的、抒情的慢歌，而是一首充满了力量和张力的、像千军万马奔腾而来的战歌。
　　音符像箭一样从琴弦上射出去，密集的、凌厉的、带着一种让人头皮发麻的冲击力。修的手指在琴弦上飞速移动，快到只能看到一道道残影。琴声在树林间回荡，惊起了无数飞鸟，树叶被声波震得簌簌发抖。
　　马超呆住了。
　　嘴巴张着，眼睛瞪着，整个人像被定住了一样。
　　黄忠也呆住了。
　　不是马超那种夸张的呆，而是一种安静的、深沉的、像看到了一件不可思议的事情时的呆。
　　最后一个音符落下。
　　树林里一片寂静。
　　连鸟叫都没有了——都被吓跑了。
　　马超缓缓转过头，看着修。
　　他的眼睛里有光——不是平时那种亮晶晶的光，而是一种更深的、更沉的、像看到了什么了不起的东西时的光。
　　“修。”马超的声音有些发抖。
　　“嗯？”
　　“你到底是什么人？”
　　修的手指在琴弦上停了一下。
　　“一个弹琴的人。”修说。
　　马超看着他的眼睛。
　　看了很久。
　　然后他点了点头。
　　“好吧，”马超说，“那你再弹一遍。”
　　修看着他。
　　马超的眼睛还是亮晶晶的。
　　和刚才一样亮。
　　但他问的那个问题——“你到底是什么人”——还悬在空气中，没有被回答，也没有被收回。
　　修没有接他的话。
　　他将手指放回琴弦上，重新弹起那首战歌。
　　这一次，马超没有发呆，而是跟着节奏轻轻地点着头。
　　黄忠依然沉默地站着，但他的手指在腿侧轻轻敲着节拍，和修的音乐完全同步。
　　修看到了。
　　他没有说什么。
　　但他的琴声，比刚才更用力了一些。
　　不是为了让黄忠听到。
　　是为了让黄忠知道——我看到了，我知道你在听。
　　琴声在树林间回荡，穿过树梢，穿过云层，穿过午后的阳光。
　　远处，教学楼的窗户边，有一个人正站在那里，侧耳倾听。
　　是赵云。
　　他逃了课。
　　站在窗边，听着后山传来的琴声。
　　他的嘴角微微上扬。
　　银色的眼瞳里映着窗外的蓝天和白云。
　　修。
　　你的琴声，今天很开心。
　　遇到什么好事了？
　　赵云不知道答案。
　　但他在心里，替修高兴。
　　傍晚，修一个人走到练武场。
　　他没有带吉他。
　　他是循着刀风去的。
　　练武场上，关羽正在练刀。
　　和第一天清晨在院子里练的不一样——那时他的刀法是慢的、沉的、像一首低吟的诗。而今天，他的刀法是快的、烈的、像一团燃烧的火。
　　刀光在夕阳中闪烁，像一道道红色的闪电。
　　修站在练武场边缘，安静地看着。
　　关羽的刀法很快，快到修的多重探知只能捕捉到一道道残影。但他的刀法也很稳——不是速度上的稳，而是心境上的稳。无论多快，他的刀都不会偏，不会抖，不会失去方向。
　　这种稳，修见过。
　　在铁时空，在东城卫，在那些经历了无数次生死战斗的战士身上。
　　关羽不只是练刀。
　　他是在用刀说话。
　　用刀说出那些他无法用语言表达的东西。
　　修看不懂刀法，但他能看懂人。
　　关羽有心事。
　　修没有出声打扰，只是安静地站在那里，看着夕阳将关羽的红发染成更深更浓的颜色。
　　关羽收刀。
　　刀尖点地，刀身上的青光缓缓收敛。
　　他转过身，看到了修。
　　桃花眼里闪过一丝惊讶，但很快就变成了笑意。
　　“你来了。”关羽说。
　　“嗯。”修说。
　　“站了多久？”
　　“一会儿。”
　　关羽将刀插回刀架上，拿过搭在栏杆上的毛巾擦了擦脸上的汗。夕阳落在他小麦色的皮肤上，汗水折射出细碎的光芒。
　　“你今天的琴声，”关羽说，“我听到了。”
　　修微微一愣。
　　“你在练武场，听得到后山的琴声？”
　　“听得到，”关羽将毛巾搭回栏杆上，“你的琴声，不管在哪里，我都听得到。”
　　修看着他。
　　关羽也看着他。
　　夕阳在他们之间缓慢地移动，像一个巨大的、金色的时钟，指针一格一格地跳动。
　　“关羽。”修开口。
　　“嗯？”
　　“你是不是有什么心事？”
　　关羽的手顿了一下。
　　“为什么这么问？”他说。
　　“因为你的刀，”修说，“在说‘我很烦’。”
　　关羽愣了一下，然后笑了。
　　不是那种含蓄的微笑，而是真正的、发自内心的笑——桃花眼弯成了月牙，眼尾的弧度像一把小钩子，嘴角上扬的弧度恰到好处，露出一排整齐的白牙。
　　“你看得懂我的刀？”关羽问。
　　“看不懂刀，”修说，“但看得懂人。”
　　关羽看着他，桃花眼里有一种很深的、很沉的光。
　　“修，”他说，“你有没有那种时候——心里有很多话想说，但不知道怎么说，也不知道该跟谁说？”
　　修沉默了一下。
　　“有。”他说。
　　“那你怎么做？”
　　修想了想。
　　“弹琴。”他说。
　　关羽看着他。
　　看了很久。
　　“那你能不能……”关羽开口，又停住了。
　　修等着他。
　　关羽深吸一口气。
　　“你能不能给我弹一首？”他说，“我想听。”
　　修看着他。
　　夕阳落在关羽的脸上，照亮了他的表情。
　　不是平时的从容，不是平时的淡定，而是一种很坦白的、很直接的、像把心掏出来放在阳光下的表情。
　　修没有说“好”，也没有说“不好”。
　　他转身，走回宿舍。
　　过了一会儿，他拿着吉他回来了。
　　他在练武场边缘的石阶上坐下，将吉他放在腿上。
　　关羽也在他旁边坐下。
　　两个人肩并着肩，看着远处的夕阳。
　　修的手指放在琴弦上，停了一会儿，然后开始弹。
　　不是战歌，不是慢歌，不是任何有名字的曲子。
　　而是一些零碎的、不成篇章的旋律碎片——像是一个人在纸上随手涂鸦，不成画，但每一笔都有它自己的情绪。
　　关羽闭上眼睛。
　　琴声在他耳边流淌。
　　他不知道修在弹什么。
　　但他听懂了。
　　修的琴声在说——“我懂。”
　　关羽的嘴角微微弯了一下。
　　他没有睁开眼。
　　就这样闭着眼睛，听着修的琴声。
　　夕阳落下去了。
　　天色暗了。
　　琴声还在继续。
　　关羽想，如果时间能停在这一刻就好了。
　　但他知道，时间不会停。
　　修也不会永远留在这里。
　　所以他只是闭上眼睛，安静地听着。
　　把这一刻，刻进心里。
　　晚饭后，修在走廊里遇到了张飞。
　　张飞靠在走廊的柱子上，手里拿着一个苹果，正在啃。看到修出来，他将苹果换到左手，用右手在衣服上擦了擦，然后从口袋里掏出一个东西。
　　“修，给你。”
　　修接过来——是一张纸条，上面歪歪扭扭地写着几个字：“明天去城里玩，你一定要来。——飞”
　　字写得很大，笔画很粗，有些地方墨迹晕开了，像是写的时候手太用力，把纸都戳破了。
　　“你写了纸条？”修问。
　　“对啊！”张飞将苹果核随手一扔，准确地投进了走廊尽头的垃圾桶里，“我怕你明天早上反悔，所以先给你个纸条，提醒你！”
　　“我不会反悔。”修说。
　　“那你也得收着！”张飞说，“这是我写的第一张纸条！你不收着我会伤心的！”
　　修看了看手里的纸条。
　　字真的很丑。
　　“飞”字的最后一笔拖得很长，像一条歪歪扭扭的蛇尾巴。
　　但修把纸条折好，放进了口袋里。
　　“收好了。”修说。
　　张飞看了一眼修的口袋，笑得眼睛都看不见了。
　　“好！明天早上我来叫你！”
　　“不用——”
　　“我肯定来！”
　　张飞大步流星地走了，脚步声在走廊里回荡，像一面大鼓在敲。
　　修站在走廊里，手放在口袋里，手指摸着那张纸条的边缘。
　　纸很粗糙，字很丑。
　　但修觉得，这是他收到过的最好的邀请函。
　　夜深了。
　　修房间的灯灭了。
　　望楼上，关羽站在那里，手里没有端酒，只是站着，看着那扇没有光的窗户。
　　走廊尽头，赵云靠在墙上，手里拿着那本《银时空风物志》，但没有翻。他的目光落在修房间的门上，看了很久。
　　操场的树下，黄忠坐在草地上，手里拿着刻刀和一块木头，正在一刀一刀地雕着什么。他雕得很慢，每一刀都很小心。月光落在他的手上，照亮了他手指上的创可贴——新的，昨天贴的。
　　宿舍楼的屋顶上，张飞躺在瓦片上，嘴里叼着一根狗尾巴草，望着满天的星星。他的嘴角挂着一抹笑，不知道在笑什么。
　　他自己的房间里，马超趴在书桌上，面前的纸上画着一个弹琴的人。画得不太像——脸太圆了，头发太短了，衣服的颜色也不对。但那个弹琴的姿势，画得很准。
　　马超看着自己的画，笑了。
　　“明天要去看城里的乐器行，”他自言自语，“给修买一根琴弦。”
　　他吹灭了灯。
　　黑暗中，那张画还摊在桌上，墨迹未干。
　　画里的人，嘴角微微上扬。
　　像是听到了什么开心的事。
　　而修不知道的是——
　　东汉书院的围墙外，有一个人正靠着墙站着。
　　他的长发被夜风吹动，冷峻的面容在月光下显得更加棱角分明。
　　他的手里拿着一支竹笛。
　　没有吹。
　　只是握着。
　　他的目光穿过围墙，穿过树影，穿过夜色，落在那扇没有光的窗户上。
　　“明天，”吕布低声说，“你们都去城里。”
　　他的嘴角勾起一个冷冷的弧度。
　　“那我也去。”
　　他将竹笛收进袖子里，转身离开。
　　月光落在他的背影上，将他的影子拉得很长很长。
　　像一只孤独的、在夜色中行走的狼。