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8、第八章 墨斋日常 一
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一
长安的蝉是忽然开始叫的。
不是一只一只地叫，是某一天，像有谁在天空里同时点燃了几万根炮仗，铺天盖地地炸响了。沈墨被吵醒的那个早晨，躺在草席上愣了好一会儿，以为自己回到了上辈子的病房——夏天的时候，窗外的蝉也是这么叫的。不同的是病房的窗户是双层玻璃，蝉声被过滤过，变成一种闷闷的、隔着一层水的背景噪音。墨斋没有玻璃，没有窗纸，只有一块堵着破麻布的窗洞。蝉声从那个洞里长驱直入，像一盆凉水直接泼在耳朵里。
他坐起来。草席被汗水濡湿了一片，人形的印子比春天时深了一个色号——不是席子变了，是他的汗出得多了。他低头看了看自己的胸口。月白色的深衣贴在皮肤上，布料被汗浸透之后变成了半透明的，能看见底下肋骨的轮廓。一根一根的，像搓衣板的棱。
韩安推门进来的时候，沈墨正蹲在井边打水。井绳在他手里吱呀吱呀地转，辘轳的木轴磨得发亮，声音比春天时更响了——木头热胀冷缩，夏天胀了一圈，和铁轴咬得更紧，每一圈都像在呻吟。他把水桶提上来，桶里的井水晃荡着，泼出几滴落在井沿的青苔上。青苔被水一激，颜色从灰绿变成了翠绿，像一块被忽然点亮的玉。
“入夏了。”韩安站在门口，手里提着一把蒲扇。蒲扇是新的，蒲葵叶子编的，边缘用细麻绳锁了边。扇面还带着植物的清香，那种香气不是花香的甜，是草叶被太阳晒过之后蒸出来的、略带苦涩的清气。“给你的。西市一个老妪编的，十钱三把，我买了两把，你一把我一把。”
沈墨接过蒲扇。扇柄被韩安握过，微温。他试着扇了一下，风不大，但凉丝丝的，带着蒲葵的清香。他又扇了一下，又扇了一下。
“别扇了。”韩安说，“越扇越热。”
沈墨没听他的。他左手提着水桶，右手摇着蒲扇，往屋里走。扇子扇出来的风把他鬓角的汗吹干了，凉意从太阳穴蔓延到整个额头，像一片薄荷叶子贴在皮肤上。他忽然理解了汉朝人为什么夏天要摇扇子——不是为了凉快，是为了那一点点风掠过皮肤的感觉。那感觉提醒你，你还活着，不是被热死的。
韩安蹲在井边，开始磨今天的铜钱。
墨斋的夏天和春天完全是两个世界。春天的时候，后院的纸浆缸是温驯的，麻料泡在水里，慢慢发酵，散发的气味虽然不好闻，但至少是静态的——像一缸睡着了的水。夏天一到，缸里的水像被谁下了咒。沈墨每天早上掀开缸盖，都能看见水面上浮着一层细密的气泡，气泡破裂，释放出一股酸不酸臭不臭的、比春天浓烈好几倍的气味。韩虎有一次蹲在缸边看，被一个气泡破裂时溅出来的浆水喷了一脸。他舔了舔嘴唇，说：“酸的。”沈墨说：“别舔。”韩虎说：“为什么？”沈墨说：“那是细菌的代谢产物。”韩虎说：“啥？”沈墨说：“……就是坏了的水。”韩虎“哦”了一声，第二天又蹲在缸边看了。
沈墨必须比春天更勤地换水。以前两天换一次，现在一天换两次。清晨一次，傍晚一次。每次换水，他都要把缸里的纸浆捞出来，用清水淘洗，淘到水里没有酸味了，再放回缸里，加新水。整个后院都是他淘纸浆的声音——竹筛浸进水里，哗啦，提起来，哗啦，纸浆在筛底铺成薄薄一层，灰白色的水从筛眼里漏下去，像一场很小的、很慢的雨。他蹲在缸边，汗水从额头流下来，沿着眉骨、鼻梁、下颌，一滴一滴落进缸里。有时汗水流进眼睛，涩得他睁不开眼，他就用袖子擦一下，袖口已经被汗浸透了，擦在脸上是热的，越擦越涩。他干脆不擦了，眯着眼继续淘。
石木匠和牛皮匠是北军派来的。赵云骧说话算话，大试之后第三天，两个工匠就扛着工具箱出现在墨斋门口。石木匠走在前面，工具箱是一口旧木箱，用麻绳捆着，背在肩上，箱子比他肩膀还宽。牛皮匠跟在后面，提着一捆鞣制好的牛皮，皮革的气味顺着巷子飘过来，被热气一蒸，更浓了。两人站在墨斋门口，仰头看了看门楣上的匾额——“墨斋”两个字被雨水洇过，边缘的墨迹晕开了一圈淡灰色的水渍，沈墨一直说该刷桐油了，一直没刷。
“就这儿？”石木匠问。
“就这儿。”沈墨说。
石木匠把工具箱放下，木箱落在夯土地上，发出一声沉闷的响。他环顾后院——纸浆缸，竹架，晾纸的竹帘，墙角堆着的麻料。他的目光在纸浆缸上停了一瞬。缸里的水是灰白色的，表面浮着一层细密的气泡，正在释放那股韩虎说“酸的”的气味。
“你这儿，比军营还臭。”石木匠说。
“是发酵。”沈墨说。
石木匠没接话。他把工具箱打开，开始往外面拿工具——锯、刨、凿、锤、曲尺、墨斗。每一件都摆得整整齐齐，刀刃朝一个方向，手柄朝另一个方向。摆完了，他蹲下来，用手试了试地面的平整度。
“这儿，刨花往哪儿堆？”
沈墨指了指墙角。
“行。”
石木匠就开始干活了。
牛皮匠比他晚进来一会儿。他在门口把那捆牛皮重新捆了一遍——不是原来的捆法松了，是他觉得不够紧。他把皮绳解开，牛皮摊开，重新卷，卷得比原来紧了一圈，再用皮绳扎好，打了个沈墨没见过的结。然后他才跨进门来，把那捆牛皮靠在墙角，和石木匠的工具箱并排放着。
“你这儿，缝皮在哪儿？”他问。
沈墨指了指竹架旁边的空地。
牛皮匠走过去，蹲下，用手摸了摸地面。夯土地面被太阳晒得干硬，表面有一层浮土。他站起来，从牛皮捆里抽出一块旧麻布，铺在地上，四角用石块压住。然后他把缝皮的工具摆上去——锥子，麻线，蜡块，几根粗细不同的弯针。摆完了，他看了看，把弯针的顺序调整了一下，从细到粗，排成一条微微上翘的弧线。
“行了。”他说。
然后他就开始缝了。
后院从这一天起变成了一个小型作坊。锯木声，锤击声，皮匠骂木匠的声音，木匠回嘴的声音，韩虎在两人之间钻来钻去递工具的声音——这些声音混在一起，从后院涌进前店，和街上摊贩的叫卖声、蝉声、远处市楼的鼓声搅成一团。沈墨在前店招呼客人，一边写契约一边听后院传来的动静。
“你这榫头又开大了！”皮匠的声音。
“不大。正好。”木匠的声音。
“正好？你眼珠子是木头的？这缝能塞进一根筷子！”
“塞不进。你筷子多粗？”
“你管我筷子多粗！”
沈墨的笔在纸上停了一下。他身后的客人——一个来买纸的太学生——也听见了，嘴角抽了抽。沈墨面无表情地继续写。写完了，太学生付了钱，抱着纸走了。走到门口，又回头看了一眼后院的方向。
“先生，您这儿……是造纸的还是打铁的？”
“都干。”沈墨说。
太学生张了张嘴，没再问，走了。
韩虎是后院作坊的编外人员。他的正式职务是“帮工”，实际工作内容包括但不限于：给石木匠递锯子（递错了三次，石木匠自己从工具箱里拿了），给牛皮匠穿针（穿进去了，但线拉错了方向，皮匠拆了重穿），跑腿去西市买吃食（这个他干得最好，因为跑腿的路上可以看黄狗打架）。石木匠很喜欢他。不是嘴上说，是用行动——闲下来的时候，他会从料堆里捡出几块边角料，摆在韩虎面前。
“这是榆木。”他指着一块黄褐色的木料，木纹粗犷，像老树的皮。“你看纹路。榆木的纹路是交错的，一横一斜，掰不开。做鞍骨用它，就是因为掰不开。”
韩虎用手指摸了摸木纹。木纹是凸出来的，指尖能感觉到一道一道的棱。
“这是槐木。”石木匠又拿起一块颜色更深的木料，木纹细密，像水波。“槐木比榆木硬，但脆。做榫头不行，做楔子好。”
“什么是楔子？”
石木匠从工具箱里摸出一个小木片，三角形的，薄薄的，边缘被锤子敲得发毛了。“这就是。榫头松了，塞个楔子进去，撑紧了，就不晃了。”
韩虎接过楔子，翻来覆去地看。“就这个小东西？”
“就这个小东西。没有它，再大的木头也撑不住。”
韩虎把楔子攥在手里，攥了一会儿。然后他抬起头。
“石叔，这木头叫什么？”
“榆木。”
“为什么叫榆木？”
石木匠的嘴张了一下。“……因为它就是榆木。”
“那为什么不叫韩木？”
石木匠的嘴又合上了。他转过头，看着蹲在竹架旁边缝皮的牛皮匠。牛皮匠头也没抬。“别看我。我也不知道为什么叫牛皮。”
韩虎满意了。他把楔子揣进怀里，跑去给牛皮匠递锥子了。
二
陆衍依然是三日一至。但夏天让他来访的方式发生了变化。以前他总是在午后准时出现在墨斋门口，收伞，磕水（如果是雨天），跨进门来，在案前跽坐。现在他来的时候，如果后院的工匠声太吵——锯木声像锯在脑仁上，锤击声像敲在太阳穴上，皮匠和木匠的拌嘴声像两只斗鸡——他就会站在门口，不进来。沈墨抬起头，看见陆衍站在竹帘外面，青色的官服被阳光照得微微发白，手里拿着炭笔和木牍，也不催促，就站在那里等。沈墨搁下笔，从案前站起来，从门边拿起一张卷起来的草席，夹在腋下。
“走吧。”
两人就去西市街头的槐树下。
那棵槐树是整条章台街最大的树。春天的时候开满了花，白花花一片，像落了满树的雪。现在花谢了大半，剩下来的几串挂在枝头，花瓣从白色变成了褐黄，边缘干枯卷曲，风一吹，干花瓣簌簌落下来，落在地上，被人踩碎，释放出最后一丝甜意。那甜意很淡，不仔细闻根本闻不到，像一个人走远了之后留在空气里的、若有若无的气息。树荫比春天时更浓了。槐树的叶子在夏天长得最盛，层层叠叠，阳光只能从叶片的缝隙里漏下来，在地面上投下无数个小小的、晃动光斑，像一池被风吹皱的金色水面。
沈墨把草席铺在树荫最浓的地方。席子是旧席，边缘散了几个口子，席面上有深浅不一的印子——是上次坐过的人留下的。陆衍在席子上跽坐，脊背挺直，把炭笔和木牍摆在膝前。沈墨盘腿坐着——他已经放弃了跽坐，腿麻。蒲扇搁在膝盖上，时不时拿起来扇两下。
路过的商贩都认识他们了。卖布的杜四扛着一匹麻布从槐树下经过，看见他们，脚步慢了一拍。
“沈先生，陆长史，又在槐树下说账呢？”
沈墨“嗯”了一声。杜四走了，走出去几步，回头又看了一眼。沈墨知道他在看什么——一个穿青色官服的廷尉府左监，和一个穿月白色深衣的造纸匠，坐在槐树下，面前铺着纸笔，像两个在讨论什么了不起的学问的人。杜四大概觉得这个画面很稀奇。但他没有多嘴。西市的人都知道，墨斋的沈先生和廷尉府的陆长史“有交情”。至于什么交情，没有人问，也没有人真的想知道。西市的逻辑是：知道得少，麻烦就少。
陆衍的账目学习进入了新阶段。沈墨开始教他“预算”。不是简单的收支记录，不是在事情发生之后把数字填进对应的格子里。是在事情发生之前，先估算需要多少钱，钱从哪里来，花到哪里去。每一笔支出都要在花出去之前就找到它的来源。每一笔收入都要在到手之前就规划好它的去向。
陆衍学得很快。他几乎是本能地理解了这套方法的威力——每年廷尉府从大司农那里领到的钱粮是固定的，但各曹、各案的开销是变动的。以前怎么分配，全靠廷尉本人的经验。张汤说给谁多就给谁多，说给谁少就给谁少，没有依据，没有计算，只有权威。沈墨的方法让这件事变得可以计算。不是“我觉得”，是“数字说”。
但今天陆衍有些心不在焉。
沈墨讲完了“预算编制”的第一节——如何根据去年的实际支出估算今年的基准线——停下来，等陆衍提问。陆衍没有提问。他手里拿着炭笔，笔尖抵在木牍上，迟迟没有写字。木牍上只有几道无意识的划痕，炭笔的尖端被按得微微弯曲。
槐树的荫凉落在他身上，斑驳的光点随风晃动。一个光点落在他的手背上，停了一瞬，又移开了。他的眼睫在光斑里投下细小的阴影，微微颤动。耳后没有红。沈墨注意到的——陆衍心绪波动时，耳后会泛红，不是那种明显的、一眼就能看到的红，是很淡的、像被极薄的云遮住的晚霞。今天没有。说明不是“那种”心不在焉。是真的有什么事。
“怎么了？”
陆衍没有抬头。“没事。”
沈墨看着他。陆衍说“没事”的时候，炭笔在木牍上又画了一道。那道划痕比前几道都深，木牍表面的蜡质被刮开了，露出底下浅色的木纹。
“陆长史，你如果有公务在身，我们可以改日。”
陆衍沉默了一息。不是犹豫，是在组织语言。沈墨能看出来——他的眼睫微微下垂，嘴唇抿了一下，像在把一句很长的话压短。
“不是公务。”
沈墨等着他说下去。槐树上的蝉忽然歇了一瞬。不知道是被风惊了，还是被树下两个人的沉默惊了。那一瞬的安静里，能听见很远的地方传来西市市楼的鼓声，闷闷的，像地底下有人在敲一扇很厚的门。
“廷尉府收到边关军报。匈奴左谷蠡王部，上月袭扰上谷郡，掳走边民二百余口。张廷尉命我整理历年来边关被掳人丁的案卷，呈报丞相府。”
沈墨没有说话。
“我这几日，读了一百多份案卷。”陆衍的声音很平，和平时陈述案情时一模一样。但他的手指在木牍边缘来回摩挲着——不是平时那种轻而快的习惯性摩挲，是更慢的，更重的，指腹压在木牍的棱角上，来回碾动。像在触摸那些案卷上的人名。“每一份都是一个名字，一个年龄，一个村庄，一个日期。有老人，有妇人，有孩童。最年幼的，案卷上写着‘年三岁’。”
炭笔在木牍上又画了一道。这一道比刚才那一道更深，几乎是在刻。
“沈墨。你改良马具，能帮边关的将士打赢仗。我整理案卷，只能告诉朝廷，我们过去失去了多少人。”
沈墨看着陆衍。槐树的影子在他脸上晃动，明明暗暗。他的表情是平静的——廷尉府左监的表情，被职业训练出来的、在任何案情面前都不动声色的表情。但沈墨感觉到了一种深重的无力感。不是写在脸上的，是从他手指摩挲木牍的节奏里透出来的，从他炭笔划出的那几道越来越深的刻痕里透出来的。一个想要做事的人，被困在了“记录损失”的位置上。
“你整理的那些案卷，会送到丞相府。然后呢？”
“然后存档。”
“只是存档？”
陆衍没有回答。他的手指在木牍边缘停住了。
沈墨想了想。他把蒲扇放下，从陆衍面前拿起那张画着预算表格的纸，翻过来，背面是空的。他提起炭笔——不是陆衍那支削得极细的定制炭笔，是他自己用的，从西市买的普通炭条，笔尖粗，写出来的字笔画厚重。他在纸背面画了一条横线。
“上谷郡。”他在横线的一端写下这三个字。然后从横线上分出几条斜线，每一条斜线的末端画一个圈。“这是被掳边民的村庄。”
陆衍的目光落在纸上。
沈墨又画了几条线。从村庄出发，汇聚成一条更粗的线，向北延伸。“这是匈奴骑兵的路线。从哪个方向来，经过哪些村庄，掳了人之后从哪个方向走。”他的炭笔在纸上移动，线条从分散到聚合，从聚合到分散，像一条河分了岔，又汇合。他把案卷里的信息一条一条转化成线条和圈。上谷郡。二百余人。五个村庄。匈奴骑兵从西北方向入境，沿着一条干河床南下，掳完第三个村庄后折向东，从一条山谷里退走。每一条信息都是一个点。把点连起来，就是一条线。把线拼起来，就是一张图。
“你把这些案子拼在一起，看到的是什么？”
陆衍的目光在纸上移动。从第一个圈到最后一个圈，从那条由南向北的线到那条折向东的线。他的眼睫不再低垂，瞳孔在槐树的阴影里微微收缩。
“袭扰规律。”他的声音变了一点。很轻的变化，像一根绷了很久的弦被人用手指拨了一下。
“你是廷尉府的人，你看到的是一桩一桩的案子。但如果你把这些案子拼在一起——”沈墨的炭笔在纸面上把所有线条的交汇处圈了出来，一个小小的、被炭笔涂黑的点。“你看到的是匈奴的下一步。”
陆衍沉默了很久。槐树上的蝉又响起来了，铺天盖地的。一个光斑落在他手背上，停住，不动了。
“你为什么总能……看到不一样的东西？”他的声音有些哑。不是哭，是太久没说话的那种哑，声带被沉默黏住了，发声时需要多用一点力。
沈墨愣了一下。
“因为我不在局中。”
这是他能给出的最接近真相的回答。他不在这个时代的局中。上谷郡被掳的二百余口，对他来说不只是一个数字，也不只是一份案卷。他是从两千多年后来的，他知道匈奴和汉朝会打很久很久，知道这条边界上会死很多人，知道史书上会用“汉匈战争”四个字概括这一切。但他不知道那些被掳的人的名字。没有人知道。他们不在史书里。他在汉朝活了一个春天加半个夏天，认识了韩安，认识了老孙头，认识了王屠和阿芷，认识了韩虎。这些人的名字也不在史书里。但他知道他们的名字。所以他看那些案卷的时候，看到的不是“被掳边民二百余口”，是二百多个没有名字的人。陆衍读了一百多份案卷，每一份都是一个名字。他记住了那些名字。所以他被困住了。
沈墨不在局中。所以他看得见规律。
陆衍把炭笔放下了。不是平时那种写完字后随手搁在案上的放法，是更轻的，更慢的，像把一件很重的东西从手里卸下来。炭笔落在木牍上，发出一声极轻的嗒。
他看着槐树荫外明晃晃的阳光。阳光把西市的青石板路晒得发白，热浪扭曲着空气，远处卖布的摊子被晒得蔫蔫的，杜四坐在檐下打盹，蒲扇盖在脸上。一只黄狗趴在槐树根上，舌头伸得老长，呼哧呼哧地喘气。
“沈墨。”
“嗯。”
“我想做那张图。”
他说这句话的时候，语气和说“我可以常来”那天一模一样。平淡，但底下有某种坚决的东西。不是被沈墨说服了，是他自己找到了出口。沈墨只是指了一下那个出口的方向。
沈墨把炭笔递给他。陆衍接过来。两人的手指在炭笔上碰了一下。陆衍的指尖是凉的——不是体寒，是握笔握太久了，血液循环不到指尖。沈墨的指尖是温热的，沾着炭灰，黑黑的。炭笔在两人指尖之间停了一瞬，然后被陆衍接过去了。
他铺开一张新的木牍，开始画第一笔。
三
赵云骧来验马具进度的时候，沈墨正在和韩虎的“绿植”较劲。
那盆“绿植”——其实就是沈墨从墙根挖的一棵不知名的野草，栽进一个破陶盆里，放在墨斋门口——正在以一种令人心碎的速度枯萎。叶子从边缘开始发黄，黄色向叶心蔓延，像一张被火从边缘点燃的纸。沈墨蹲在陶盆前面，用一根竹签给草松土。竹签插进土里，土是干透了的，硬得像陶片，竹签插不进去，一用力，断了。他换了一根粗一点的，继续插。韩虎蹲在他旁边，托着腮。
“沈哥，它是不是死了？”
“没有。它只是休眠。”
“休什么？”
“……就是睡着了。”
“草还会睡觉？”韩虎伸手摸了摸那片发黄的叶子。叶子在他指尖下脆脆地响了一声，边缘碎了一小块，变成褐色的粉末落进土里。韩虎猛地把手缩回来，像被烫了一下。“它碎了！”
“正常。新陈代谢。”
“啥？”
“……就是老叶子掉了，会长新的。”
韩虎将信将疑地看着他。沈墨面不改色地把竹签从土里拔出来，带出一小撮干透了的土渣。他低头看了看那撮土渣。土是灰黄色的，捏在手里像一把沙子，没有一点水分。他把土渣放回去，站起来，去井边打了一瓢水，浇在陶盆里。水渗进干透的土里，发出极轻的滋滋声，像一块烧热的石头被淬了水。土面上冒出一串细密的气泡，气泡破裂，释放出一股泥土被水浸透之后特有的气味——不是香，是潮湿的、微腥的、像雨后地面蒸起来的那种味道。
“你看。”沈墨说，“它喝水了。”
韩虎蹲在陶盆前面，盯着土面上的气泡一个一个破裂。气泡越来越小，越来越慢，最后完全停止了。土面恢复了平静，颜色从灰黄变成了深褐。
“它喝饱了？”
“喝饱了。”
韩虎满意了。他站起来，拍了拍膝盖上的土，跑进后院给石木匠递锯子去了。
沈墨蹲在陶盆前面，看着那片碎了一角的黄叶。他上辈子在病房里养过一盆绿萝。护士帮他养的，说绿色对眼睛好。绿萝不用怎么管，有水就能活。他在轮椅上看着那盆绿萝活了三年，第四年冬天，病房的暖气坏了，绿萝冻死了。他把冻死的绿萝从窗台上拿下来，枯黄的叶子一碰就碎，和今天这片叶子碎掉的声音一模一样。
他把那片碎叶从土里捡起来，放在陶盆边缘。碎叶蜷在他的掌心，轻得几乎没有重量。
马蹄声从巷口传来。不是赵云骧那种全速奔驰的、密集如鼓点的蹄声，是一匹马在慢走——蹄铁磕在青石板上，节奏散漫，走两步停一停，像马在低头找草吃。沈墨站起来，把掌心的碎叶顺手揣进袖子里。
赵云骧骑着那匹黑马，从巷口慢悠悠地过来。他没穿甲，深灰色的武服，袖口束紧，腰间挂着环首刀。马背上搭着一块旧的麻布鞍垫，鞍垫的边缘磨毛了，线头支棱出来，被风吹得微微颤动。他在墨斋门口勒住马，没有下马，先低头看了看门框。
门框上新换的门闩安安静静地横在凹槽里。榆木的，颜色比旧的那根浅，在深褐色的门框上像一道新生的疤。
赵云骧下马。踩镫，跨腿，落地。整个动作比大试那天更利落了——新马具用了半个多月，他已经完全适应了。他把缰绳拴在门口那棵槐树上。黑马低头闻了闻陶盆里的那棵草，打了个响鼻，湿热的气把草叶吹得东倒西歪。
“进度。”赵云骧说。
沈墨带他去后院。
石木匠和牛皮匠已经做出了第一批五十套马鞍的骨架。榆木鞍骨，外蒙皮革，前后鞍桥高高翘起，在竹架上一字排开。五十套，像五十只被剥了皮、只留下骨架的巨鸟，安静地蹲在竹架上，等着被蒙上皮肉。阳光从茅草顶的缝隙里漏下来，落在鞍骨上，把榆木的木纹照得清清楚楚——交错的，一横一斜，掰不开的。
赵云骧走过去。他没有站在竹架前面整体浏览，而是从最左边的那套开始，一件一件地看。看鞍骨的弧度——用手掌贴着榆木表面，从鞍桥顶端一直摸到鞍座底部，感受木料的弧度是否贴合马背的曲线。看榫接的牢固程度——抓住前后鞍桥，用力摇了摇，木头发出极轻的吱呀声，但没有松动。抽查了五套的尺寸——从怀里摸出一根麻绳，麻绳上每隔一段打一个结，那是他用自己的手掌宽度做的简易尺子。他把麻绳贴在鞍骨上，量了鞍桥的高度，量了鞍座的长度，量了镫带挂环的位置。五套，每一套的尺寸误差不超过一个绳结的宽度。
看完，他直起腰。
“进度尚可。质量不差。”
石木匠在旁边，嘴角往上翘了翘，又被他压回去了。牛皮匠低着头缝皮，锥子扎进皮革的声音密集而均匀，好像什么都没听见。但沈墨注意到，他扎锥子的节奏比刚才快了一点。
这是赵云骧式的最高评价了。沈墨在北军校场待过三天，听过赵云骧对士兵说话——“尚可”就是很好，“不差”就是优秀。他不会说“很好”，更不会说“优秀”。那些词不在他的词汇表里。他的词汇表是由“能用”“尚可”“不差”“还行”这几个词组成的，像一把只有几个档位的弩机，最高一档就是“不差”。
验完货，他没有立刻走。
他在墨斋里坐下来。不是跽坐，是盘腿——和暴雨夜那晚一模一样的姿势。他自己倒了一碗凉水。陶壶是沈墨从西市买来的，里面装着井水，壶身外面裹着一层湿稻草，水分蒸发带走热量，水能保持冰凉。赵云骧倒水的方式和他在校场凉棚里一模一样——手指穿过杯耳，提起来，送到嘴边，喝，放下。动作随意，但沈墨注意到他喝得很慢。不是品茶的那种慢，是边关守将的习惯——水在边关是珍贵的，每一口都要在嘴里含一会儿，让凉意充分蔓延开再咽下去。
“你一个人住这儿？”
这个问题他上次问过。大试验收那天，他在墨斋里坐了一会儿，忽然问了这句话。沈墨当时的回答是“嗯”。今天他又问了一遍。
“嗯。”
赵云骧环顾墨斋。前店后屋，夯土墙，茅草顶。屋顶有一处漏雨，沈墨用陶罐接着，罐子里的水已经满了，水面映着从门口照进来的阳光，亮晃晃的。后院的工匠声隐隐传来——锯木声，锤击声，皮匠骂木匠的声音（“你这榫头又开大了！”“不大。正好。”“正好个屁！”）。西市街上的叫卖声，蝉声，远处市楼的鼓声。所有这些声音加起来，也填不满这间屋子。沈墨一个人住在这里。每天晚上，工匠走了，韩虎回家了，西市的摊贩收摊了，闾里的门关了。整条章台街安静下来，只剩屋顶漏雨处的滴水声，和他自己的呼吸声。
“夜里闾里的门关了，你一个人在这，遇到事怎么办？”
沈墨没想过这个问题。不是心大，是他上辈子的“遇到事”和这辈子的“遇到事”是两回事。上辈子遇到事，是按铃，是等护士来，是把生命交给别人。这辈子他能走路了，能造纸了，能赚钱了，能跟市吏斗法了。他以为自己已经是一个“能处理事情”的人了。但赵云骧问的不是“你能处理什么事”。他问的是——门关了，墙高不过一丈，有人翻进来，你怎么办。
“闾里门关了，外面的人进不来。”
赵云骧看了他一眼。
“闾墙高不过一丈。翻进来，不难。”
沈墨：“……”
赵云骧站起来。他走到墨斋后屋的门边，看了看门闩。一根横木，插在门两侧的凹槽里。木头是榆木的，但凹槽是夯土墙上掏出来的洞，土被岁月磨松了，木头插进去，晃。他用手推了推，门闩晃动，凹槽边缘簌簌落下细土。
“这门闩，一脚就开。”
他走回来，从腰间解下一把短匕，放在案上。
短匕。刀鞘是黑色的，没有任何装饰，和赵云骧的环首刀一样。漆面被磨掉了几处，露出底下灰黄色的木头。刀柄缠着深色的麻绳，麻绳被手握得发亮——不是新亮，是包浆，是无数个日夜、无数次握紧又松开、手汗渗进麻绳纤维里、和灰尘泥土混在一起、被时间打磨出的那种亮。
沈墨低头看着那把短匕。
“留着。”
“我不会用。”
“不需要会用。”
沈墨看着他。
“把它放在枕头底下。有人进来，你握住它。不需要刺，不需要砍。握住它就行。”
“……握住就行？”
“握住了，手就不抖了。”
沈墨沉默了。
他上辈子在轮椅上，无数次在夜里被医院走廊的脚步声惊醒。不是病人的脚步声——病人的脚步是拖沓的，虚浮的，像脚底和地面之间隔着一层不存在的棉花。医护的脚步声是干脆的，急促的，橡胶鞋底蹭过塑胶地面，发出短促的吱吱声。那是有人在奔跑的声音。他每次听见那个声音，就会攥紧被单。被单是医院统一配的，白色，洗了无数遍，棉纤维被漂白剂腐蚀得又薄又脆，攥在手里几乎没有质感。他把被单攥成一团，指甲隔着布料掐进掌心。等脚步声过去。等走廊重新安静下来。等心跳从嗓子眼落回胸腔。他那时候手里什么都没有。只有一团越攥越皱的白被单。
赵云骧把那把短匕往沈墨面前推了推。刀鞘磕在案面上，发出一声轻响。
“收着。”
然后他站起来。
“明日我让人送一根新门闩来。”
他走到门口，竹帘在他面前晃动。他伸手按住竹帘，没有掀。停了一步。
“夜里听见什么声音，别开门。从后窗翻出去。后院有工匠留下的梯子，上房顶。房顶待着，等我的人来。”
他掀帘出去了。
沈墨坐在案前，低头看着那把短匕。刀鞘上的黑色漆面映着从门口照进来的阳光，亮晃晃的。他伸手握住刀柄。麻绳缠绕的纹路硌着他的掌心，硬而粗糙。麻绳的纤维被手汗浸透之后又干涸，干涸之后又被浸透，反复无数次，变成了现在这种质感——不是柔软，是温润。像一块被盘了很久的玉，但比玉粗。他握了一会儿。
确实。握住它，手就不抖了。
他把短匕放在了枕头底下。草席旁边，枕头下面。伸手就能摸到。
那天晚上，他睡得很沉。
四
韩虎是在傍晚说那句话的。
沈墨在教他认字。韩虎趴在案上，面前铺着一张废纸——造纸失败的作品，厚薄不均，表面有麻纤维的疙瘩，不能卖，沈墨拿来给韩虎练字。韩虎握笔的姿势和沈墨刚穿越时一模一样——三指撮着笔管，但手指位置不对，笔杆不是垂直的，是歪的。他写完了“人”“口”“手”，每一个字都歪歪扭扭，“人”字的两条腿一条长一条短，像个跛子；“口”字画得像个被压扁的陶罐；“手”字的弯钩写成了一条直线，像一根树枝。写完了，他放下笔，歪着脑袋看了看自己的成果。
“沈哥，‘手’字为什么有个弯？”
“因为手指是弯的。”
“哦。”韩虎又看了看，“那‘人’字为什么两条腿不一样长？”
沈墨张了张嘴。“……因为人站着的时候，重心在一条腿上。”
韩虎低头看了看自己的腿。他把重心移到左腿，右腿微微弯曲。然后移到右腿，左腿弯曲。“真的不一样长！”他像发现了什么了不得的真理。
沈墨没有告诉他，那是因为你站姿不正。
韩虎写完了规定的字，把笔搁下。笔杆上沾着他的手汗，湿漉漉的。他把两只手在衣襟上擦了擦，擦完了，手还是黑的——墨汁沁进了指纹里，洗不掉的。沈墨上辈子的手指甲永远是干净的，这辈子他的指纹里常年嵌着墨渍，怎么洗都有一层淡淡的灰色。
“沈哥，我问你个事。”
“问。”
“那个赵校尉，还有陆长史，他们是不是都喜欢你？”
沈墨的笔在纸上顿住了。墨迹在纸面上洇开一个小圆点，圆点慢慢扩大，像一滴落在宣纸上的雨。
“……你从哪里学的这些话？”
“我叔说的。”韩虎趴在案上，下巴搁在手臂上，两只脚在身后晃来晃去。“我叔说，赵校尉看你的眼神像看自己的马，陆长史看你的眼神像看一本很难的书。”
沈墨：“……”
韩安。果然是韩安。沈墨能想象韩安说这话时的场景——大概是昨天晚上，韩安蹲在井边磨铜钱，韩虎蹲在旁边看。韩安喝了一口枣酒，忽然冒出这么一句。韩虎记住了，今天搬到沈墨面前。
“你叔胡说八道。”沈墨把笔提起来，继续写字。笔尖落在纸上，笔画比平时用力了一点，墨迹微微洇开。“赵校尉是来验收马具的。陆长史是来学做账的。”
韩虎歪着脑袋想了想。他的脚不晃了。
“那他们为什么验收完了、学完了，还不走？”
沈墨没法回答这个问题。
韩虎的眼睛亮了起来。不是“我发现了什么”的那种亮，是“我早就发现了，现在终于说出来了”的那种亮。他从案上爬起来，两只手撑着案面，身体往前倾。
“我叔说了，男人和男人也是可以——”
“韩虎。”沈墨把笔放下。“今天认的字，每个写二十遍。”
“……沈哥！！！”
“三十遍。”
韩虎哭着写字去了。
他趴在案上，笔杆攥得紧紧的，每一笔都像在刻木头。“人”字的两条腿还是不一样长，“口”字还是像被压扁的陶罐，“手”字的弯钩还是像树枝。但他写得很认真。眼泪掉在纸上，把墨迹洇开，他用手背擦了，继续写。
沈墨坐在那里，看着韩虎歪歪扭扭的笔迹。韩安的话从韩虎嘴里转述出来，变成了童言无忌的暴击——“赵校尉看你的眼神像看自己的马，陆长史看你的眼神像看一本很难的书。”
他拿起案上的铜镜。
铜镜是韩安送他的。不是专门送的，是韩安从西市陶器摊上淘来的，镜面模糊，边缘有一圈绿锈。韩安说：“照个影儿够了。”沈墨把铜镜举到面前。镜面映出一个清瘦的、白净的、与汉朝格格不入的面孔。颧骨微微凸出，下颌线条太柔和了，不像汉朝男人那样方正。眉毛淡，鼻梁挺，嘴唇没有血色。他看着镜子里那张脸，想从上面找到什么东西——什么值得被那样看的东西。赵校尉看你的眼神像看自己的马。他想起赵云骧看那匹栗色母马的眼神。不是打量，不是估价，是一种——这匹马是我的，我要让它好好的。陆长史看你的眼神像看一本很难的书。他想起陆衍读《汉律》时的眼神。眉头微皱，眼睫低垂，目光在字里行间移动，遇到难解的地方会停下来，反复看，直到看懂为止。
他把铜镜扣在案上。镜面磕在木案上，发出一声轻响。
三十遍。韩虎写三十遍，他自己脑子里那个问题，也转了三十遍。
五
暴雨是六月上旬的一个傍晚落下来的。
沈墨正在后院的竹架旁边收纸料。今天的最后一批改良纸晾在竹架上，已经干透了，纸面在夕阳里泛着温润的白。他把纸一张一张揭下来，摞在怀里。纸是暖的，被太阳晒了一整天，表面还残留着阳光的温度。他把脸埋进纸摞里，深深吸了一口气。改良纸的气味和麻纸不同——麻纸是酸的，涩的，带着麻料发酵后的酸腐味。改良纸是清的，石灰水洗掉了纤维里的酸性物质，只剩下纸浆本身的气息，淡淡的，像被雨水洗过的稻草。
然后他听见了雷声。
不是夏天常见的那种炸雷——咔嚓一声，像天空被撕开一道口子。是闷闷的，远远的，从天边滚过来的雷，像一头巨兽在云层上面缓缓翻身。沈墨抬起头。西边的天空正在变颜色。不是变黑，是变成一种很奇怪的灰黄色，像一缸放了太久的米汤。云层压得很低，几乎要擦到长安城墙上的旗杆。风忽然停了。蝉声也停了。整个西市安静了一瞬。那一瞬里，能听见槐树的叶子在枝头微微发颤的声音，能听见远处马厩里马匹不安地踏着蹄子的声音，能听见自己的心跳。
然后风猛地又起来了。不是刚才那种温吞的风，是裹着沙粒和干草屑的狂风，从西边灌进来，把竹架吹得摇摇晃晃。晾在竹架上的最后几张纸被风卷起来，像几只白蝴蝶，在空中翻了几圈，飞过了院墙，不见了。沈墨顾不上追。他把怀里的纸摞抱紧，跑进屋里。
石木匠和牛皮匠正在收拾工具。石木匠把锯和刨子往工具箱里塞，动作比平时快了一倍。牛皮匠把那捆牛皮重新捆了一遍——不是原来的捆法松了，是他觉得暴雨天潮气重，皮子会吸潮，必须捆得更紧。他把皮绳抽紧，打了个沈墨没见过的结，用力拉了拉，结纹丝不动。
“走不走？”石木匠问。
“走。”牛皮匠把那捆牛皮扛上肩。
两人冲进雨里。雨已经开始下了。不是春天的绵密细雨，是夏天的暴雨——豆大的雨点，砸在夯土地面上，溅起一小团一小团的尘土。雨点砸在茅草顶上，噼噼啪啪，像无数颗小石子在同时敲击一面鼓。石木匠和牛皮匠的背影很快被雨幕吞没了，只剩下工具箱和牛皮捆在雨里晃动的影子。
沈墨站在门口，看着他们消失在巷口。雨水从屋檐上挂下来，形成一道越来越密的水帘。他把门关上。门闩是新换的榆木，卡在凹槽里，严丝合缝。
墨斋只剩下他一个人。
雨越下越大。天完全黑下来之后，雨声吞没了其他所有声音。不是“雨声很大”那种吞没，是整个世界只剩下雨。蝉声没了，市声没了，远处闾里关门的声音没了，隔壁老孙头收摊时哼小曲的声音没了。只有雨。雨打在茅草顶上，雨打在夯土墙上，雨打在院子的泥地里，雨打在陶缸的水面上。不同的表面，不同的声音。茅草顶是闷闷的噗噗声，像很多只手同时在拍一床厚棉被。夯土墙是沙沙声，像一把巨大的刷子在墙上反复刷。泥地是啪啪声，雨点砸下去，溅起泥点，声音短促而清脆。陶缸是叮咚声，雨点落进水面，涟漪荡开，碰到缸壁又弹回来。
陶豆灯的火苗被门缝里钻进来的风吹得东倒西歪。沈墨把灯往案角挪了挪，用身体挡住风。他在画图纸。北军的马具订单还在继续，第一批五十套已经交付，第二批一百套的图纸需要调整——赵云骧试用后反馈了几个细节：镫带的调节范围可以再大一些，适应不同身高的骑兵；鞍座前端的弧度可以再缓一些，长途骑行时不会硌到大腿内侧。沈墨把这些反馈转化成新的尺寸，标注在图纸上。
屋顶漏雨处的陶罐很快就满了。水滴落进罐里的声音从清脆的“滴答”变成了沉闷的“咚”——因为水面太高了，水滴直接落进了水面以下，不再撞击空气，而是撞击水。沈墨站起来，把罐子里的水倒进墙角的废料桶里，把空罐子放回去。滴答声重新响起。他坐回案前，继续画图。过了一会儿，滴答声又变成了咚。他又站起来倒水。又坐回去。又变成了咚。
他干脆把罐子拿走。雨水直接滴在夯土地面上，滴答声变成了啪嗒声，在土质地面上砸出一个小小的水坑。水坑越来越大，边缘往四周扩展，像一朵正在绽放的、泥色的花。
他坐在案前，试图继续画图纸。但雨声太大。不是音量大，是太密了。密得没有缝隙，密得让人喘不过气。他的笔在纸上停住了。
然后他听见了敲门声。
不是风吹的。风敲门是乱的，轻一下重一下，没有节奏。这敲门声是有节奏的——三下，不急不缓，每一下之间的间隔一模一样，像有人用指关节在一扇很远的门上敲。咚。停。咚。停。咚。
沈墨的手下意识地伸向枕头底下。手指摸到了短匕的刀柄。麻绳缠绕的纹路硌着掌心。他握住它。手不抖了。
敲门声又响了。三下。同样的节奏。
“沈墨。”
是赵云骧的声音。
沈墨把短匕放下。刀柄上还留着他掌心的温度。他站起来，走到门边。门闩是新换的榆木，卡在凹槽里，严丝合缝。他握住门闩，往上提。木头和夯土摩擦，发出极轻的沙沙声。门开了。
赵云骧站在雨里。
他没有撑伞，没有戴斗笠。雨水从他头顶浇下来，深色的武服湿透了，贴在他身上，勾勒出肩背的轮廓。衣料吸饱了水，颜色从深灰变成了近乎黑色，沉甸甸地垂着。水从他的发髻上流下来，沿着眉骨、鼻梁、下颌，一滴接一滴地落。他的眼睫上挂着水珠，每一次眨眼，水珠就碎成更小的水雾。他眉心的那道旧疤被水浸湿后，颜色比平时深了一个色号，从浅褐变成了深褐，像一道被雨水冲刷过的旧河床。
他手里提着一个东西——一根新的门闩。榆木的，比旧的那根更长，更厚，两端削得整整齐齐。木头表面还带着刨花的毛茬，没有被岁月和手掌磨圆。是一根全新的门闩。
“让开。我换门闩。”
他跨进门来。雨水顺着他的衣角滴落，在夯土地面上洇开一片深色。水渍从他脚下往四周蔓延，像一朵黑色的花在开放。他的牛皮战靴里灌满了水，每走一步，靴子里就发出极轻的咕叽声。
沈墨把门关上。风雨声被挡在外面，墨斋里突然安静了许多。不是安静，是雨声从“包围”变成了“背景”。像一床厚棉被忽然盖在了屋顶上。
赵云骧蹲在门边，开始拆旧门闩。他的手指被雨水泡得发白——指腹的皮肤皱起来，像在水里泡了太久的豆皮。但动作依然利落。旧门闩被他从凹槽里抽出来，夯土碎屑簌簌落下。他把新的门闩卡进凹槽——榆木和夯土摩擦，发出沉沉的沙沙声。新门闩比旧的长了约两寸，卡进去之后，两端各多出一寸，顶住了门框两侧的夯土墙。他从怀里摸出几个木楔——三角形的，薄薄的，边缘被削得极锋利。他把木楔塞进门闩和凹槽之间的缝隙，然后用刀背敲。一下，两下，三下。木楔陷进去，撑紧了。他用手推了推门闩。纹丝不动。
整个过程没有说话。
沈墨站在旁边，手里举着陶豆灯为他照明。灯光把赵云骧蹲在地上的影子投在夯土墙上，巨大而晃动。影子里的他肩背宽厚，头低着，全部注意力都在手里那根木头上。雨水从他的发梢滴下来，落在沈墨替他照明的灯光里，一闪一闪的，像很多颗极小的、坠落的星。
换好了。赵云骧站起来，推了推门。新门闩纹丝不动。木头和夯土之间被木楔撑得严丝合缝，连风都透不过来。
“好了。”
他转身。
两人面对面站着。墨斋很小——前店后屋，中间这道门廊窄得只够一个人通过。赵云骧身形又大，站在这里，整个空间像被压缩了一圈。两人之间的距离不到两步。陶豆灯的光很暗，火苗被门缝里钻进来的最后一缕风吹得摇摇晃晃。灯光把赵云骧脸上的水珠照得发亮——眉骨上的，鼻梁上的，下颌上的，一滴一滴，像很多面极小的、凸面镜。
沈墨忽然说：“你淋湿了。擦擦。”
他递过去一块麻布。是平时擦案面的那块，旧了，边缘磨毛了，上面有墨渍和纸浆的痕迹。
赵云骧接过来。麻布在他手里像一块小手帕。他擦了擦脸——从额头擦到下颌，麻布过处，水珠被抹掉了，但新的水珠又从他湿透的发髻上流下来。他擦了一下脖子，然后把麻布搭在案边。
“你……专门送门闩来？明天送也可以。”
赵云骧把麻布搭好。麻布在案边垂下来，水渍从麻布边缘往下洇，在案面上画出一道细细的湿痕。
“路过。”
沈墨看了看窗外。暴雨如注。雨帘密得看不见对面的院墙。槐树的枝丫被风压弯了，在雨幕里剧烈摇晃。这种天气，没有任何公务需要“路过”西市。从北军校场到城西，要穿过大半个长安城，每条街道都是泥河，每条巷子都是水帘。
“这种天气，你路过西市？”
赵云骧没有回答。他低着头，看着自己放在膝盖上的手。那双手被雨水泡得发白，指腹皱起来，虎口的老茧被水泡软了，边缘微微翘起，像被翻开的书页。
沉默了几息。
“我走了。”
他走向门口。
“等等。”
赵云骧停住，侧头看他。
沈墨也不知道自己为什么要叫住他。他看了一眼赵云骧还在滴水的衣服。武服湿透了，贴在他身上，能看见底下肩胛骨的轮廓。雨水从衣角一滴一滴地落，在他脚边汇成一小滩水。靴子里的水还没倒出来，站着不动的时候，水从靴口边缘往外渗。
“雨这么大，等小一点再走。”
赵云骧看了他一眼。那一眼不长，大概两次呼吸的时间。然后他走回来，在席子上盘腿坐下。环首刀被他解下来，横放在腿边——和上次在墨斋与陆衍相遇时一模一样的姿势。刀鞘是湿的，漆面上凝着细密的水珠，在灯光里像一层极薄的霜。
两个人面对面坐着。雨声包围着墨斋。屋顶漏雨处的陶罐被沈墨拿走了，雨水直接滴在夯土地面上，啪嗒，啪嗒，啪嗒。水坑越来越大。
赵云骧忽然开口。
“你上次说，你失忆了。”
沈墨的心跳漏了一拍。
“你记得的，只有造纸、做账、画图这些事。别的事，都不记得。”
“……对。”
赵云骧沉默了一会儿。雨水从他眉毛上滑下来，他微微眯了一下眼——就是那种迎着风沙看远处的习惯性眯眼。眼角细密的纹路被水填满了，在灯光下像很多条细细的、银色的河。
“那你怎么知道，你不是这里的人？”
沈墨的呼吸停了一瞬。
赵云骧看着他。不是审视，不是追问。是陈述。像在说一件他已经想了很久、终于想通了的事。
“你跟所有人都不一样。你看东西的方式——你画的那些图纸，我在边关十几年，从没见过有人那样画东西。说话的方式——你说的那些词，‘预算’，‘折旧’，‘成本’，长安没有人这么说。想事情的方式——你看一桩事，不看它是什么，看它能变成什么。”
沈墨的手在案下攥紧了。指甲掐进掌心。
“我不知道你从哪里来。”
他顿了一下。
“也不想知道。”
沈墨愣住了。
“你从哪里来，是你的事。你现在在这里，帮北军做马具，帮边关的弟兄们活命。这就是你。”
他伸手，从怀里掏出一个东西，放在案上。
是一个木质的小摆件——一匹马，四蹄腾空，鬃毛飞扬。刀工粗糙，马腿的粗细不均匀，马蹄的大小也不一样，鬃毛是用刀尖一下一下刻出来的，深深浅浅。但马的姿态是活的——不是站在地上，是跑在空中。四蹄离地，身体拉长，像正在全速奔驰。沈墨见过这个姿态。在校场上，赵云骧策马冲过凉棚前的那一瞬，人和马就是这个姿态。
“石木匠做的。他说你画图辛苦了。”
赵云骧站起来。
“雨小了。”
他走向门口，拉开门。雨确实小了一些。不再是暴雨，变成了绵密的细雨，斜斜地织在夜空中。他跨出去，走进雨里。雨水落在他肩上，落在他头发上，落在环首刀的刀鞘上。
“沈墨。”
“……嗯。”
“门闩换过了。以后夜里，放心睡。”
他走了。
沈墨坐在案前，看着案上那只木马。他伸手拿起来。木料是榆木的——石木匠做马鞍剩下的边角料。木纹交错，一横一斜，掰不开的那种。马腹被砂纸打磨过，光滑，在灯光下泛着蜜色的光。他把木马翻过来。马腹上刻着一个字——“赵”。不是石木匠的笔迹。石木匠不识字。这个字笔画粗重，刻痕深浅不均，像一个人用刀尖在木头上反复刻画，刻了很多遍，终于刻出了一个完整的字。
赵云骧自己刻的。
他把木马放在枕头旁边，和那把短匕放在一起。短匕在右，木马在左。他躺下来，手自然垂在身侧，指尖碰到了木马的鬃毛。鬃毛被刻成一道一道的棱，硌着指腹。和短匕的刀柄不同的硌法。刀柄是粗糙的，温润的，像一块被盘了很久的石头。木马是硬的，棱角分明的，像一棵还没长大的树。
雨声渐小。屋顶漏雨处的陶罐被他拿走了，雨水直接滴在地上，啪嗒，啪嗒，啪嗒。水坑已经漫到了案腿旁边，边缘触到了他的鞋。他把脚缩回来。雨声从“包围”变成了“陪伴”，像一只在屋顶上轻轻踱步的猫。
他闭上眼睛。
不觉得烦了。
