《主播，灵感来了！》余禊

2、遗像走廊 三楼。

　　三楼。

　　我踩上最后一级台阶的时候，滴水声停了。

　　不是渐渐变小，是突然没了，像有人拧紧了水龙头。楼梯间里只剩下我自己的呼吸声，还有心跳——咚、咚、咚——闷在胸腔里，震得耳膜发胀。

　　我站在三楼楼梯间的门口，手电光柱扫过去。

　　墙上又多了一张照片。

　　不是挂着的，是钉上去的。一枚生锈的图钉穿透照片的边角，把它死死地按在墙皮上。照片上是一个中年男人，国字脸，浓眉，嘴唇很薄，穿着一件深蓝色的工装外套。他的表情很严肃，或者说，没有表情。

　　我走近了两步，手电的光在照片上晃了晃。

　　同样的纸质，同样的泛黄程度。和二楼那个叫苏晚的女人，是同一批冲印出来的。

　　我把照片翻过来。

　　“他叫张建国。”

　　没有别的了。没有日期，没有落款，没有解释。就是一个名字。

　　张建国。

　　我把照片放进口袋，和苏晚那张叠在一起。两张脸在我的脑海里重叠又分开——我不认识他们，但他们看着我，从那张泛黄的相纸里，从某个我不知道的年份里，直直地看着我。

　　弹幕在手机屏幕上飘过：“北哥你还好吗”“要不报个警吧”“这明显是有人提前布置的啊怕什么”。

　　有人提前布置的。

　　对，我也是这么想的。午夜判官，或者他安排的人，提前在大厦里放了些照片、写了几行字，就等着我进来，一一把它们捡起来，像捡起别人丢掉的垃圾。

　　但有一个问题。

　　我蹲下来，用手电照了照楼梯间的角落。地面上的灰尘积了至少有两三毫米厚，没有被踩踏过的痕迹。如果有人在最近几天进来过，走过这条楼梯，灰尘上应该留下脚印。

　　没有。

　　除了我自己的鞋印——从一楼延伸上来的、带着泥水渍的鞋印——这层灰是平的。

　　我把手电抬起来，照向四楼的方向。

　　那就意味着，这些照片不是最近才放上去的。它们在这里，在这面墙上，钉了很长时间。

　　多长时间？我不知道。但灰是诚实的。

　　我站起来，拍了拍膝盖上的灰。

　　“兄弟们，”我压低声音，对着胸口的手机说，“这个楼梯间的地面上没有别人的脚印。一张最近的都没有。但墙上的照片，被钉在这里，上面的灰和我脚底下的灰差不多厚。”

　　弹幕沉默了两秒钟，然后炸了：“卧槽”“那照片放了多久了”“不可能吧是不是有人从别的楼层进来的”“北哥你别吓我”。

　　我没有回答。因为我也不知道答案。

　　我继续往上走。

　　四楼。

　　楼梯间门口的地上，有一小堆碎玻璃。手电照过去，反光刺眼。我跨过去，抬头看向四楼的墙面。

　　三张照片。

　　并排钉着，像一家人在拍全家福，但他们不是一家人。一个老人，头发花白，颧骨很高，嘴角往下撇着。一个小孩，七八岁的女孩，扎着两个小辫子，穿着红色棉袄。还有一个年轻女人，短头发，戴眼镜，表情像是在哭，又像是在笑。

　　我一张一张地翻过来。

　　老人背后写着：“李德福。”

　　小孩背后写着：“小鹿。”

　　年轻女人背后写着：“周敏。”

　　李德福。小鹿。周敏。

　　我把它们放进口袋，口袋里现在有五张照片了。五个人。七个保安。我不知道这两者之间有没有关系，但数字在逼近。

　　三楼，四楼。五楼应该也有吧？

　　手电的光柱在楼梯间里扫来扫去，我总觉得有什么东西在光柱的边缘一闪而过。不是影子，不是灰尘，是某种更实在的东西。我停下来，竖起耳朵听。

　　滴水声又回来了。

　　不，不是滴水声。

　　是脚步声。

　　从头顶传来的，很有节奏，像有人在楼上踱步。一步一步，不快不慢，在空旷的楼梯间里回荡，被水泥墙反复折射，最后变成一种嗡嗡的低频振动。

　　我抬头看向五楼的方向。

　　黑黢黢的楼梯拐角，什么都看不见。

　　“有人吗？”我喊了一声。

　　声音在楼梯间里弹了好几个来回，最后被黑暗吞掉了。

　　脚步声停了。

　　我咬咬牙，继续往上走。

　　五楼没有照片。

　　五楼什么都没有。楼梯间的门关着，墙上没有照片，没有血字，没有任何东西。只有一面白墙，和一扇紧闭的铁门。

　　我松了一口气，但很快又觉得不对劲。

　　按照前两层的规律，每一层都应该有一张或者几张照片。五楼突然断了，像是有人翻到了书的某一页，发现那一页被撕掉了。

　　我试着推了推五楼楼梯间的门。锁着。

　　不是生锈卡住了，是实实在在地锁上了。从里面锁的，还是从外面？我分辨不出来。

　　我没有时间撬门，也不想在这里浪费太多时间。我转身继续往上走。

　　六楼。

　　手电光柱打过去的一瞬间，我整个人僵住了。

　　六楼的楼梯间门是开着的。不，不是“开着”这么简单——那扇门像是被什么东西从里面撞开的，门板歪歪斜斜地挂在铰链上，门框上的木头裂了一大块，露出里面发黑的内芯。

　　我没有立刻进去。我站在门外，把手电伸进去，左右扫了一圈。

　　六楼不是楼梯间。

　　六楼是整个打通的一层，没有隔墙，没有房间。地上铺着灰白色的瓷砖，天花板很高，上面挂着一条条残留的电线和风管。

　　但最让我头皮发麻的是——这一层全是镜子。

　　从天花板垂到地面的长方形镜子，一块挨着一块，把整个楼层围成了一个巨大的迷宫。镜子与镜子之间的夹角是六十度、九十度、一百二十度，不规则，像是有人随机地把它们立在那里，又像是经过某种精密计算。

　　我站在门口，手电光柱射进去，在无数面镜子之间来回折射、反射、再反射。光在迷宫里碎成了几百条细线，每一条线都指向一个不同的方向，但每一条线的尽头都是另一面镜子。

　　镜子里全是我的脸。

　　不是一张。是几十张、几百张。每一个角度、每一个切面、每一个反射弧线上，都是我的脸。有的在正面，有的在侧面，有的只有半个轮廓，有的被拉长了、压扁了、扭曲了。

　　我的手开始发抖。

　　不是因为害怕。是因为——我不知道哪一个才是真正的我。

　　我深吸一口气，迈进了镜子的世界。

　　脚下踩到什么东西，咔嚓一声脆响。我低头，是一面破碎的手持化妆镜，巴掌大小，镜面已经碎了，但边框上还沾着干涸的——我凑近看了看——口红印。

　　我把它捡起来，翻了翻背面。没有名字。但边框上刻着两个字，很小，像是用圆规尖刻上去的：

　　“苏晚。”

　　苏晚。又是苏晚。

　　二楼照片上的那个女人，她的化妆镜，在六楼。

　　我直起身，开始在镜子迷宫里穿行。每走几步，我就用甩棍在镜框上划一道痕迹，用来标记方向。但走了大概两分钟后，我发现了一个问题——我划在镜框上的痕迹，消失了。

　　不是被擦掉了。是那面镜子不是我之前划过的那一面。

　　镜子在移动。

　　不，不对。镜子没有移动。是我在迷宫里走，但迷宫本身在变化。每当我以为自己在往前走的时候，镜子折射的光线就在不知不觉中改变了我对方向的判断。我以为我在走直线，实际上我可能在转圈。

　　手电光在镜面之间弹跳，我看不清三米以外的东西。但我的影子——几百个影子——我看得清清楚楚。

　　其中有几个影子，和我自己的姿势不一样。

　　我停下来，它们也停下来。我举起右手，它们也举起右手。我侧过身，它们也侧过身。

　　但是。

　　在我左侧第三个反射面上，有一个影子没有动。

　　它站在我正后方，比我的影子高出半个头。它保持着同一个姿势——双臂垂在身体两侧，头微微低着，像在看我，又像在看地面。

　　我猛地转身。

　　身后是两面镜子的夹角，光在里面来回反弹了不知道多少次，形成一条无限延伸的隧道。隧道的尽头，有一个模糊的人形轮廓。

　　没有人。

　　我走过去，手电照向那个人形轮廓应该在的位置。只有一面镜子，镜子里是我自己的脸。

　　但我的嘴角是上扬的。

　　我没有在笑。

　　我用手指摸了摸自己的嘴角。是平的，没有弧度。但镜子里那张脸，嘴角是翘起来的，带着一种我看不懂的表情——不是嘲笑，不是愤怒，是某种……了然。

　　“兄弟们，”我听见自己的声音，有点发干，“你们在弹幕里能不能看到我的画面？我现在的表情是什么样的？”

　　弹幕刷过来：“北哥你一脸严肃啊”“你刚才怎么了站那儿不动两分钟”“什么两分钟？我刚进来就看你站那儿”。

　　两分钟？

　　我低头看了一眼手机上的时间。

　　我走进六楼镜子迷宫的时间，是凌晨一点二十三分。现在是一点二十五分。

　　两分钟。没错。

　　但我感觉自己在里面走了至少十五分钟。

　　我把手电举高了一点，试图找到出口。光柱扫过最后一面镜子的时候，我看到了一个东西——那面镜子的背面，贴着一张照片。

　　我绕过镜子，把照片撕下来。

　　照片上的人是我自己。

　　穿着病号服，站在一间手术室里，身后是无影灯和手术台。我的眼神空洞，像一个人偶。照片的右下角有一个日期戳，打印上去的，字体很小，但我看得清楚。

　　三天后。

　　照片上的日期，是三天后。

　　我的手开始剧烈发抖，照片差点从指间滑落。

　　就在这时，身后的镜子迷宫深处，传来一个声音。

　　不是滴水声，不是脚步声。

　　是呼吸声。

　　很轻，很近，就在我身后不到一米的地方。

　　我猛地转身，手电光柱劈开黑暗——

　　没有东西。

　　但我面前的那面镜子上，有人用口红写了四个字，颜色鲜红，像是刚写上去的，还在往下淌：

　　“跑！他来了”

　　我盯着那四个字，大脑一片空白。

　　弹幕还在刷，但我已经看不清上面的字了。我的全部注意力都集中在那四个字上——笔迹。

　　这是我的笔迹。