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14、乒乓球 196 ...


  •   1969年春天,阿甘又进医院了。

      没有受新伤,是屁股上的旧伤发炎,要重新处理。他在军队医院躺了一个月,无聊得快长毛了。

      有一天我去看他,发现他正对着一堵墙,拿着个乒乓球拍,对着墙打球。

      “阿甘,你在干嘛?”

      “打乒乓球,”他转过头来,眼神清亮,“护士教的,她说这个能练反应。”

      我看着他一下一下地把球打向墙壁,再一下一下地接回来,动作机械,但稳定得出奇。

      “你打了多久了?”

      “不知道,”他挠挠头,“从早上到现在。”

      我看了看表——下午四点了:“你不累吗?”

      他想了想,摇头:“不累,就是有点饿。”

      我忍不住笑了。

      一个月后,他出院了,乒乓球技术也练出来了——就像当年他腿突然可以跑步一样,令人无比惊讶的是,这么短的时间,阿甘的乒乓球技艺竟然练到了能跟专业选手对打的程度。

      “甘,”医生说,“你这水平,可以进国家队了。”

      阿甘不解:“国家队?”

      “对。军队要组一个乒乓球队,去各地表演。你有兴趣吗?”

      阿甘转头看着我。

      我点点头:“去吧,你不是喜欢打吗?”

      他笑了:“好。”

      1969年夏天,阿甘成了美军乒乓球队的成员。

      他的信从全国各地寄来:

      “华,今天在芝加哥打球。对手是个日本人,打得很好。我赢了。”

      “华,今天在洛杉矶打球。来了好多人。有人喊我的名字,我有点紧张,但还是赢了。”

      “华,今天在纽约打球。打完球去了时代广场。好多人,好多灯,好高的大楼。华,你什么时候来纽约?”

      “华,今天收到你的信了。你说你怀孕了?华,我要当爸爸了?”

      我回信:“嗯,你要当爸爸了。高兴吗?”

      他的回信只有几个字,写得很大,每个字都占一行:

      “高

      兴

      死

      了”

      1969年秋天,阿甘跟着乒乓球队去了更多地方。

      他的信还是每周一封:

      “华,今天在迈阿密打球。有个小孩问我,叔叔你怎么打这么好?我说,因为我在医院没事干,就打了一百天。小孩说,那我回去也打一百天。华,你说他会打吗?”

      “华,今天在西雅图打球。打完球去海边,看见好多海鸥。布巴要是看见这么多海,肯定高兴。他说他家那边也有海。华,我们什么时候去看布巴的家乡?”

      “华,你肚子大了吗?宝宝会动吗?我想摸摸。”

      我把他的信一封一封收好,放在床头柜的抽屉里。

      晚上没事的时候,我就拿出来,再读一遍。

      ……

      1970年春天,阿甘回来了。

      他站在门口,背着那个旧背包,手里拿着一颗巧克力。

      “华,”他说,“我回来了。”

      我挺着大肚子,站在门口看着他。

      他走过来,蹲下来,把脸贴在我肚子上。

      “宝宝,”他说,“我是爸爸。”

      宝宝踢了一下。

      他僵住了,抬头看着我:“他、他动了。”

      “嗯,”我笑道,“他在跟你打招呼。”

      他又把脸贴上去:“宝宝,再动一下?”

      宝宝又踢了一下。

      阿甘傻乎乎地咧开嘴笑了起来。

      那天晚上,他靠在我旁边,手轻轻放在我肚子上。

      “华,”他说,“我有家了。”

      “嗯,你一直有家。”

      “老婆,孩子,家。”

      “嗯,我,阿甘,宝宝,家。”

      他转头看着我,眼睛亮亮的:“华,谢谢你。”

      我伸手,摸摸他的脸。

      窗外,月亮很亮。

      ……

      1970年夏天,我生下了一个儿子。

      七斤二两,哭声响亮,眼睛像阿甘,澄澈蔚蓝。护士把他抱到我怀里的时候,他还在哭,小脸皱成一团,拳头攥得紧紧的。

      阿甘站在床边,低头看着这个小东西,手都不知道往哪儿放。

      “华,”他说,“他、他好小。”

      “嗯。”

      “他叫什么?”

      我想了想:“福雷斯特·甘二世。”

      阿甘眨眨眼:“二世?”

      “就是小阿甘。”

      他琢磨了一会儿,恍然大悟:“那我叫阿甘,他叫小阿甘?”

      “对。”

      他笑了。

      护士教阿甘怎么抱孩子。他学得很认真,两只胳膊僵硬得像木头,但小心翼翼,像捧着世界上最珍贵的东西。

      小阿甘到了他怀里,居然不哭了。

      他低头看着儿子,儿子也睁着眼睛看他。一大一小,两双蓝眼睛,就这么对视着。

      “华,”阿甘轻声说,“他看我。”

      “嗯。”

      “他认识我。”

      “嗯。”

      他抬起头,看着我,眼眶有点红。

      晚上,病房里只剩我们俩。小阿甘在小床里睡着了,呼吸轻轻的,像只小猫。

      阿甘坐在床边,握着我的手,“华,”他说,“谢谢你。”

      “谢什么?”

      “谢谢你给我生孩子。”

      他总是很会感恩。

      我看着他:“不客气。”

      他低下头,把脸埋在我手心里。我感觉到他的手在抖,他的手心很热。

      “阿甘,”我说,“你怎么了?”

      他抬起头,眼睛亮亮的:“华,我爱你。”

      “我知道。”

      他看着我。

      “我也爱你。”我补充了一句。

      他凑过来,亲我。轻轻的,小心翼翼的,像怕碰坏我似的。

      我伸手搂住他的脖子,把他拉近。

      ……

      1970年秋天,我回去上课了。

      我妈和甘太太轮流帮我看孩子,我白天上课,晚上喂奶,半夜看书。累,但很踏实。

      商学院的教授们都认识我——那个唯一的华人女生,那个带着奶味的论文交得比谁都准时的人。

      “王华,”有一天,我的教授叫住我,“你毕业后有什么打算?”

      “做生意。”我有了新的规划。

      他点点头:“有方向吗?”

      “有。”

      他没再问,只是说:“需要推荐信的时候找我。”

      之后那年,我注册了一家小公司,名字叫“华记贸易”。卖什么?卖中国来的东西——茶叶、丝绸、瓷器、手工艺品。

      启动资金是我这些年攒的:打工的钱,奖学金剩下的钱,阿甘代言乒乓球拍的钱。

      第一笔生意是跟一个香港中间商做的。五千美元的货,我把所有积蓄都投进去了。

      货到的那天,我站在仓库里,看着那些贴着“MADE IN CHINA”标签的箱子,心里有种奇怪的感觉。

      这是中国来的。

      是我爸妈的故乡来的。

      是我的故乡来的。

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