《阳光照在冰山上》是莱赫麦啊

2、画室 一周后，她

　　一周后，她又去了画室。
　　不是她自己的画室——她学历史的，不需要画室。是田丝丝的画室。田丝丝选修了油画，经常把东西落在画室，然后求她帮忙去拿。
　　“姑奶奶求你了！”田丝丝在电话里喊，声音尖得能穿透耳膜，“我作业落在画室了，明天就要交，你不帮我我就死定了！”
　　她认命地往艺术系跑。
　　穿过教学楼，穿过走廊，找到门牌上写着“304”的那间画室。门虚掩着，里面透出暖黄色的灯光。窗户开着，有风从里面吹出来，带着颜料和松节油的味道。
　　她推门进去。
　　画室里只有一个人。
　　那个人站在画架前，背对着门。下午的阳光从窗户斜照进来，落在他的肩上，落在他的画板上，落在他握着画笔的手上。光把他的轮廓镀成淡金色，整个人像是在发光。
　　她听见铅笔在纸上划过的声音，沙沙的，很轻。
　　他听见动静，回过头来。
　　四目相对。
　　两个人都愣住了。
　　是他。
　　夜店里那个总坐角落的客人。那个被她泼了一身酒也没生气的客人。那个说“你没事吧”的客人。那个提醒她“以后走大路”的客人。
　　她张了张嘴，不知道该说什么。
　　他也愣了一下，然后嘴角微微弯了一下。那个笑容她见过——在夜店后门的巷子里，他点烟之前，就是这样弯了弯嘴角。
　　“你怎么在这儿？”她先反应过来。
　　他看着她，又看了一眼她手里拎着的东西。
　　“我在这儿画画。”他说。
　　“你是艺术系的？”
　　“嗯。”
　　她恍然大悟。
　　难怪。难怪他总是一个人坐在角落里。难怪他看人的眼神和别人不一样。难怪他……
　　她在心里把“难怪”过了一遍，然后突然意识到自己还站在门口。阳光从她身后照进来，把她的影子投在地上，长长的，一直延伸到他的脚边。
　　“我、我来帮我室友拿东西。”她举起手里的袋子，动作有点慌，“她叫田丝丝，你认识吗？”
　　他看了一眼那个袋子，点点头：“她的画架在那边。”
　　他往旁边指了指。她顺着他指的方向看过去，看见靠墙的一排画架，其中一个上面贴着田丝丝的名字。字迹歪歪扭扭的，一看就是田丝丝自己写的。
　　她走过去，把画取下来。画板上是一幅还没画完的油画，颜色艳得晃眼，是田丝丝的风格。她小心翼翼地把画取出来，卷好，放进袋子里。
　　整个过程，她能感觉到他的目光落在她身上——不是那种让人不舒服的目光，就是……就是看着。像看一幅画，或者看一个有意思的东西。
　　她把画装好，转过身。
　　他已经在低头继续画画了，像刚才什么都没发生过一样。
　　她站在原地，看他画画。
　　下午的阳光很好，从窗户斜斜地照进来，在他的侧脸上落下一层淡淡的光。他画得很专注，专注得完全感觉不到旁边有人。铅笔在纸上划过的声音，沙沙的，有节奏，像下雨。
　　她不知道自己站了多久。可能是几秒，也可能是几分钟。
　　她突然开口：“学长？”
　　他停下笔，抬头看她。阳光在他眼睛里落成一小片光，亮亮的。
　　“你平时除了画画还干嘛？”她问。
　　他想了想，说：“没什么。”
　　“那下次我来找你玩可以吗？”
　　他看着她。
　　“我看你总是一个人。”她说，语气坦荡得像在说今天天气不错。
　　他没有马上回答。他看着她的眼睛，像是在确认什么。她也没躲，就让他看着。
　　过了一会儿，他说：“可以。”
　　她笑了，露出两颗小虎牙。
　　“那我走了，学长再见！”
　　她转身跑出去，门在她身后轻轻关上。走廊里回荡着她的脚步声，轻快，偶尔蹦跳一下。
　　他低头看着自己的画。
　　画的是一个女孩的背影，站在夜店吧台边，灯光把她的影子拉得很长。那个背影不是她。是田丝丝。他之前来画室的时候见过田丝丝几次，随手画过她的速写。
　　但他脑子里想的，却是刚才站在门口的那个女孩。
　　她推门进来时的样子。阳光从她身后照进来，把她的头发照成浅棕色，边缘有一圈细细的光。她站在阳光里的样子。她说“下次我来找你玩可以吗”时的语气。坦坦荡荡的，没有扭捏，没有试探，就是……想来找他玩。
　　他不知道自己为什么会记住这些。
　　他只知道，她问那句话的时候，他说“可以”。
　　就这么说了。
　　第二天下午没课，林清许在宿舍里坐了一会儿，拿起手机看了看时间，又放下。
　　田丝丝正躺在床上刷短视频，笑得花枝乱颤。听见她翻身的动静，头也没抬地问：“你不是说要去图书馆吗？”
　　“嗯，一会儿去。”
　　她嘴上这么应着，人却没动。手机屏幕亮了又暗，暗了又亮。她划了几下，什么也没看进去。
　　最后她坐起来，从柜子里翻出那杯还没喝的奶茶——昨天买的，忘记喝了，还冰着。她看了看保质期，今天最后一天。
　　“我出去了。”她站起来。
　　田丝丝终于抬头，看了一眼她手里的奶茶：“你不是不爱喝这个牌子的吗？”
　　“买都买了。”她推门出去。
　　走出宿舍楼，阳光晃得人眯眼。九月的平江还带着夏天的尾巴，蝉鸣从早响到晚，热浪一阵一阵的。她沿着林荫道往艺术系的方向走，走了一会儿才反应过来——这不是去图书馆的路。
　　她在路口站了两秒。
　　然后继续往前走。
　　反正“路过”嘛。路过艺术系，再路过图书馆，也不算绕太远。
　　教学楼里比外面凉快，走廊里开着吊扇，呼呼的风从上往下灌。她找到304画室，门虚掩着，和昨天一样。里面很安静，听不见声音。她站在门口，突然有点紧张。
　　万一他不在呢？
　　万一他在，但不想被人打扰呢？
　　万一她这么冒冒失失地跑来，他觉得很奇怪呢？
　　她在门口站了三秒。
　　然后推门进去了。
　　管他呢。
　　画室里还是只有他一个人。他站在画架前，背对着门，正在画画。阳光从窗户照进来，在他身上镀了一层淡金色的边。和昨天一模一样，像是她从昨天离开到现在，他就没动过位置。
　　铅笔在纸上划过的声音，沙沙的，很轻。
　　她轻手轻脚地走进去，怕打扰他。但高跟鞋在地板上敲出清脆的声响，她还是打扰了。
　　他回过头，看见她，愣了一下。
　　她举了举手里的奶茶：“路过，顺便来看看。”
　　他看了一眼她手里的奶茶，又看了一眼她，然后点点头，转回去继续画画。
　　她站在原地，有点懵。
　　就这样？不招呼她坐？不问她来干嘛？
　　她等了两秒，他确实没有要说话的意思。铅笔声继续，沙沙沙。
　　她想了想，决定自己解决。她扫了一圈画室，发现角落里有一把旧椅子，木头的那种，看着不太舒服，但总比站着强。她把椅子搬到靠墙的位置，坐下来，开始喝奶茶。
　　奶茶是冰的，吸管戳进去，第一口有点太甜。她皱了皱眉，继续喝。
　　他画他的画。她喝她的奶茶。
　　画室里很安静，只有铅笔在纸上划过的沙沙声。阳光从窗户照进来，在地上投下一道一道的光影。她看见光里有细小的灰尘在飘，慢悠悠的，像在空气里游泳。颜料的味道混着松节油的气息，不是很浓，若有若无的，闻久了反而觉得安心。
　　她开始打量这间画室。
　　比想象中大。靠墙摆着一排画架，有的蒙着白布，有的露着半成品的画。窗户边有一张长桌，上面堆着颜料管、画笔、调色盘，乱七八糟的，但乱得有章法。角落里还有一个书架，塞满了书，书脊朝外，有些她认得，是美术史和技法类的，有些不认得，名字奇奇怪怪。
　　她的目光最后落在他身上。
　　他站在画架前，侧对着她，专注地在纸上画着什么。阳光把他的侧脸照得轮廓分明，鼻梁挺直，下颌线干净利落。握笔的手很稳，手腕偶尔动一下，铅笔就在纸上留下痕迹。
　　她看了一会儿，移开目光，低头喝奶茶。
　　过了一会儿，她又抬头看了一眼。
　　他还在画。
　　她继续喝奶茶。
　　奶茶很快喝完了，她开始玩手机。刷了刷朋友圈，看了看微博，又点开几个短视频，滑了几下就关了。没什么意思。
　　她抬起头，发现他正在看她。
　　四目相对。
　　她愣了一下。他移开目光，继续画画。
　　她也没多想，低头继续玩手机。过了一会儿，她再看，他又在看。
　　这次她没抬头，假装没发现。但心里在想：他看什么呢？
　　手机屏幕上的字一个也没看进去。她余光里感觉到他的目光好像还落在自己身上，但又不能确定。她憋了一会儿，终于忍不住抬头——
　　他刚好移开目光，低头画画。
　　她嘴角动了动，忍住没笑。
　　这人，挺有意思的。
　　她重新把注意力放回手机上，这次真的开始看点什么。一篇公众号文章，讲怎么拍好秋天的第一张照片，配图全是金黄色的银杏叶。她划着划着，突然听见他开口。
　　“你是学什么的？”
　　她抬起头，有点意外。他还在画画，没看她，好像刚才那句话不是他说的。
　　“历史系。”她说。
　　他“嗯”了一声。
　　她等了一会儿，他没再说话。铅笔声继续。
　　她想了想，问：“你呢？你是什么专业？”
　　“美术系。”
　　“研几？”
　　“二。”
　　她点点头。研二，比她大三届。她大一，他研二，正好在同一个学校但平时碰不到的那种距离。
　　对话又断了。
　　她继续看手机，他继续画画。
　　过了不知道多久，她听见铅笔停下的声音。抬头一看，他放下笔，往她这边走过来。
　　她下意识坐直了一点。
　　他走到窗边的长桌前，拿起一个杯子，倒了一杯水。然后端着杯子，走过来，放在她手边的小几上。
　　“你喝。”他说。
　　她看着那杯水，愣住了。
　　杯子是普通的玻璃杯，水是透明的，没什么特别的。但水温刚好——她刚才喝奶茶的时候，手指碰到杯子，他应该看见了。
　　“谢谢。”她说。
　　他点点头，走回去，继续画画。
　　她端起水杯，喝了一口。水温确实刚好，不烫不凉。她捧着杯子，看着他画画的背影，心里有什么东西在动。说不上来是什么，就是……有点暖。
　　那天下午，她在那间画室里坐了很久。水喝完了，她又坐了一会儿。手机玩没电了，她就看着他画画。他没再说话，她也没再说话。但那种安静不让人觉得尴尬，反而很舒服。
　　快五点的时候，她站起来，把椅子放回原处。
　　“我走了。”她说。
　　他回头看她：“嗯。”
　　她走到门口，手搭上门把手，突然听见他说：
　　“明天还来吗？”
　　她回头。
　　他已经在低头继续画画了，好像那句话不是他说的一样。
　　她笑了。
　　“来。”她说。
　　然后推门出去。
　　走出教学楼，她站在台阶上，深深吸了一口气。傍晚的风吹过来，带着桂花的香味，甜甜的。她沿着林荫道往回走，脚步比来的时候轻快多了。
　　走到半路，她突然想起一个问题：他叫什么名字？
　　她不知道。
　　她只知道他画画，一个人，在画室里待了一下午，给她倒了杯水，问她明天还来吗。
　　她不知道他叫什么。
　　但明天她还会来。
　　接下来的几天，她每天都去。
　　没课的时候去，有课的时候下了课去，周末没事做的时候更要去。那间画室好像成了她的第二个宿舍，那个角落成了她的专属座位。
　　每次她推门进去，他都在。有时候在画画，有时候在看书，有时候只是站在窗边发呆。但不管她在不在，他都在那里。
　　他话很少。她来了，他抬头看她一眼，点点头，然后继续做自己的事。她走了，他抬头看她一眼，点点头，然后继续做自己的事。中间几乎不说话。
　　但她发现他会做很多事。
　　比如那把椅子。
　　第一次来的时候，她坐的是那把硬邦邦的木头椅子，坐久了腰酸。后来有一次她站起来活动，揉了揉腰。第二天来，发现那把椅子不见了，换成了一把带靠背的椅子，还多了一个灰扑扑的靠垫。
　　她看了一眼他的背影，他没回头。
　　她没问，但心里知道是他换的。
　　比如那杯水。
　　每次她来，坐一会儿之后，他就会起身倒一杯水，放在她手边。水温永远是刚好，不烫不凉。她有时候喝，有时候不喝，但水一直在那里。
　　比如那天她感冒了。
　　其实只是有点鼻塞，不算严重。她坐在角落里，时不时吸一下鼻子，声音不大，但她自己听得见。他画着画，突然站起来，走出去。她以为他有事，就没在意。
　　过了几分钟，他回来，手里拎着一个塑料袋。走到她面前，把袋子放在小几上。
　　她低头一看：感冒药，止咳糖浆，一包纸巾。
　　她愣住了，抬头看他。
　　他已经走回去，继续画画了。
　　她看着那袋药，不知道该说什么。她没告诉他她感冒了，她甚至没在他面前打过喷嚏，只是吸了几下鼻子。他听见了，然后出去买了药。
　　那天她在他画室里坐了很久，把那袋药带回了宿舍。
　　比如那天她饿的时候。
　　有一次她来得急，没吃午饭。坐了一会儿，肚子开始叫。声音不大，但她自己听得见。她有点不好意思，假装玩手机没在意。
　　他放下画笔，站起来，走出画室。
　　过了十分钟，他回来，手里拎着一个塑料袋，放在她手边。她打开一看，是一个热腾腾的煎饼果子。
　　她抬头看他。
　　他已经走回去，继续画画了。
　　她拿起煎饼果子，咬了一口。还是热的，鸡蛋和酱的香味在嘴里散开。她吃着吃着，眼眶有点热。
　　不是感动，是另一种感觉。好像很久没有人这样注意过她了。
　　她从小被当男孩养大，她爸教她格斗，教她警惕，教她不要让人知道她能打。但没教过她怎么面对这种不动声色的关心。那些“巧合”太多了，那些“刚好”太巧了，那些温柔太好了，好得不真实。
　　她本能地觉得有什么不对。
　　但她说不上来哪里不对。
　　有一天下午，她来的时候，他不在。
　　画室的门虚掩着，她推门进去，里面空无一人。阳光从窗户照进来，落在他画架上的那幅画上。她走过去，看了一眼。
　　画的是一个背影，女孩坐在角落里，低着头玩手机。阳光从窗户照进来，落在她身上，她的睫毛在脸上投下一小片阴影。
　　她愣住了。
　　那是她。
　　她站在原地，看了很久。
　　然后她听见门响，他回来了。
　　她赶紧走回角落，坐下，假装什么都没发生。
　　他走进来，看见她，点了点头，然后走到画架前，继续画画。
　　她坐在角落里，心跳有点快。他不知道她看见了那幅画，但她看见了。她在他的画里，坐在角落里，被阳光照着，被他画下来。
　　那天下午，她一直在想那幅画。
　　她不知道自己在他眼里是这样的。安静的，温柔的，好看的。她从来不知道自己长这样。
　　快五点的时候，她站起来，说：“我走了。”
　　他回头看她：“嗯。”
　　她走到门口，突然停下，回头看他。
　　“学长。”她叫他。
　　他抬头。
　　“我叫林清许。”她说，“历史的林，清澈的清，言午许。”
　　他看着她，过了两秒，说：“沈夜。”
　　她笑了。
　　“沈夜。”她念了一遍，“我记住了。”
　　然后推门出去。
　　走在回宿舍的路上，她一直在念这个名字。沈夜。沈夜。沈夜。
　　原来他叫沈夜。
　　那天晚上，她躺在床上，翻来覆去睡不着。脑子里一直转着这个名字，还有那幅画，还有那些水，那些药，那个煎饼果子。
　　她想起他说“明天还来吗”的语气，想起他倒水时背影的样子，想起他看她时目光里的温度。
　　她不知道自己怎么了。
　　但她知道，明天她还会去。
　　【第二章·完】