《《听·见》》硝子Garasu

28、侧写师的眼睛 沈墨展示高

　　回到公寓时，雨又开始下了。
　　那个潮湿的、充满了霉味的城市再次被隔绝在窗外。
　　但这一次，那个用来隔绝危险的“盒子”里，多了一个更危险的东西。

　　沈墨把那个胡桃木的八音盒放在工作台上。
　　那个台子位于他书房的最深处，平时总是盖着一块白布。
　　现在，白布被掀开了。露出下面的不锈钢台面，和一整套外科手术用的工具。
　　止血钳、柳叶刀、探针、骨锯。
　　冷冽的金属光泽在台灯下闪烁，像是一排等待进食的食人鱼牙齿。

　　“安然，往后退一点。”
　　沈墨戴上那副特制的放大镜眼镜。
　　“接下来的画面，可能有点……不适。”

　　我看不仅仅是不适。
　　那是一种要把美好的表象活生生撕开的残忍。

　　沈墨拿起一把极细的螺丝刀。
　　动作熟练得令人发指。
　　*咔。咔。*
　　没有任何犹豫。
　　那个精美的、散发着古典气息的木盒子，瞬间被大卸八块。
　　底座、外壳、发条、滚筒、音梳。
　　它们被分离出来，按照某种强迫症般的顺序，排列在白色的无纺布上。

　　“没有指纹。”
　　沈墨用紫光灯照了一遍。
　　“也没有皮屑。没有头发。甚至连灰尘都没有。”
　　“他在装配这个盒子的时候，所处的环境是绝对无菌的。”
　　“就像是在真空里一样。”

　　“这说明什么？”我问。
　　我站在离那是十几步远的地方，感觉自己像是在看一场尸检。

　　“说明他有洁癖。极度的洁癖。”
　　沈墨拿起那个金属滚筒，放在显微镜下。
　　“而且，他是个完美主义者。”

　　显示屏上出现了那个滚筒的放大图像。
　　那些密密麻麻的凸起，像是一座座微型的山峰。

　　“你看这里。”
　　沈墨指着屏幕上的一个小点。
　　“每一个凸起都经过了打磨。误差不超过0.001毫米。”
　　“这种精度，不是机器做的。是手工。”
　　“他拿着锉刀，在一个安静得连心跳都听得见的房间里，一点一点地磨出来的。”

　　“为了那种让人恶心的声音？”

　　“对。为了那种频率。”
　　沈墨调整了一下显微镜的焦距。
　　“他修改了音程。把原本和谐的《摇篮曲》变成了一种名为‘听觉毒药’的东西。”
　　“他相信这种声音能净化灵魂。”
　　“把人从嘈杂的现实中剥离出来，送进那个没有重力、没有噪音的月球表面。”

　　沈墨停了下来。
　　他似乎陷入了某种沉思。
　　眼神变得空洞，仿佛正在穿过眼前的显微镜，看向那个凶手的大脑深处。
　　那是侧写师的“通感”时刻。

　　“正如离心力扩大成的非现实生活空间。”
　　他突然没头没脑地说了一句。

　　“什么？”

　　“他在建造迷宫。”
　　沈墨拿起一支马克笔，在旁边的白板上画了一个圆。
　　“他认为现实世界是一个充满了垃圾和积雪的烂摊子。”
　　“所以他创造了一个‘零’的世界。”
　　“在这个世界里，人不再是人。”
　　“而是骨头。”

　　他在圆圈里写下：*BONES (骨头)*。

　　“想象一下，安然。”
　　沈墨的声音变得低沉，带有某种催眠的质感。
　　“两个人坐在沙发上。或者躺在床上。”
　　“他们看起来像是在休息。像是在听音乐。”
　　“但实际上，他们在不知不觉中死去了。”
　　“□□消失了。只剩下两具完全齐整的人骨。”
　　“一个手搭在沙发靠背上，一个双手整齐地放在膝盖上。”
　　“就那样坐在那里。连自己都没留意到之间便死掉了。”
　　“这就是他想要的‘完美作品’。”
　　“永恒的静止。永恒的结构美。”

　　我感到一阵恶寒从脚底升起。
　　我想起了那个梦境回廊里的黑影。
　　想起了那句“睡个好觉”。
　　原来，他说的睡觉，是变成那种白色的、干净的、永恒的骨头。

　　“但是……”
　　沈墨突然放下马克笔。
　　“这里有个问题。”

　　“什么问题？”

　　“这个盒子，太完美了。”
　　沈墨看着那个被拆解的八音盒。
　　“既然他能做出这么完美的东西，为什么十五年前，他会失手？”
　　“为什么会留下你？”

　　“因为我躲起来了。”

　　“不。”
　　沈墨摇头。
　　“如果是这种级别的强迫症患者。如果他在追求那种极致的除雷。他绝对不会允许房间里还有‘杂音’。”
　　“除非……”

　　他走到我面前。
　　摘下眼镜。
　　那双黑色的眼睛直视着我。

　　“除非，那是他故意的。”

　　“故意？”

　　“对。故意留下一个缺口。”
　　沈墨的手指轻轻敲击着桌面。
　　“就像波斯地毯上的瑕疵。为了证明只有神才是完美的，工匠会故意留在一个错漏。”
　　“你是他的瑕疵，安然。”
　　“也是他留在这个世界上的……唯一的线索。”

　　“线索？”
　　我看着那堆冰冷的零件。
　　“可是你说这里面什么都没有。没有指纹，没有地址。”

　　“物理上的线索，确实被他清理干净了。”
　　沈墨指了指我的头。
　　“但记忆里的线索，他清理不掉。”

　　“既然他是为了追求那种‘仪式感’才杀人。”
　　“那么十五年前，在那个雨夜，在那个衣柜外面。”
　　“除了那颗糖，除了那首曲子。”
　　“他一定还留下了什么别的‘签名’。”
　　“某种只有你能看到，但你却因为恐惧而选择性遗忘的东西。”

　　“遗忘？”
　　我努力回忆那个夜晚。
　　但是，除了雨声，除了那个雨衣的摩擦声，除了那双脚。
　　我的记忆一片空白。
　　就像是被什么东西强行抹去了一样。
　　像是一块被反复擦除的草稿。

　　“我想不起来。”
　　我痛苦地抱着头。
　　“我真的想不起来。”

　　“没关系。”
　　沈墨的声音变得很温柔。
　　“记忆不会消失。它只是沉淀到了意识的最底层。”
　　“就像沉入深井里的石子。”

　　他这转身，从柜子里拿出一个节拍器。
　　放在桌子上。
　　拔下插销。
　　*哒、哒、哒、哒。*
　　有节奏的声音响起。

　　“我们不需要地图。”
　　沈墨看着我。
　　“你自己就是地图。”
　　“安然，你愿意让我带你下去吗？”
　　“下到那口井的底部。”
　　“去把那个被你遗忘的‘签名’找回来。”

　　我看着那个摆动的节拍器。
　　看着那堆被拆散的八音盒零件——那些原本用来制造死亡旋律的东西，此刻在沈墨的手下，变成了解开谜题的钥匙。
　　我知道他要干什么。
　　深度催眠。
　　那是打开潘多拉魔盒的另一种方式。

　　“如果下面只有怪物呢？”我问。

　　“那我就陪你在下面杀了他。”
　　沈墨说。

　　窗外的雨还在下。
　　这里的空气很冷。充满了金属和消毒水的味道。
　　但我点了点头。
　　“好。”
　　“带我下去。”