《人间六味》笑慷然

32、土屋炊烟，又重逢 圆了20年

　　江面上雾气袅袅，船笛声隐隐约约地传来，悠长而辽远。
　　蝉鸣声又响了起来，一声接着一声，聒噪而热烈。
　　像是在为这场迟到了二十年的重逢，唱一首欢快的序曲。
　　我知道，这趟远行，不仅是父亲的归乡路，是他跨越半生的乡愁之旅。
　　也是我解开过往谜团、读懂父爱的路。前方有未知的风景，有久别重逢的亲人。
　　还有那些藏在岁月深处的，关于爱与牵挂、苦难与救赎的故事。
　　我攥紧了口袋里的五毛钱，指尖传来纸币粗糙的触感，心里笃定得不像话。
　　走吧，去枳城。
　　去见奶奶，去见大伯，去看看父亲魂牵梦萦的故乡，去赴一场跨越时光的团圆。
　　……
　　夕阳的余晖下，翠竹在院坝边摇着细碎的影子，我静静立在那簇翠竹旁。
　　目光落在眼前的土屋上，黄泥夯成的墙，被岁月冲刷得有些斑驳。
　　比起九峰镇外婆家宽敞的四合院，这里显得那样破旧，甚至带着一丝寒酸。
　　我跟着父亲和母亲，踩着院坝里的泥地往门口走去。
　　脚尖不小心踢到门口台阶上湿漉漉的青苔，那青苔滑溜溜的，带着雨后的潮气。
　　刚刚的失落和心里原本揣着的忐忑，竟被风里裹的泥腥味和屋内传出的饭菜清香。
　　弄出一丝淡淡的烟火气。这扑面而来的家常味，把心熨帖得平平的。
　　奶奶早就候在门口了，她的手很粗糙，布满了老茧，指关节因为常年劳作有些变形。
　　却像攥着什么珍宝似的，紧紧地攥着我的手，不肯松开。掌心暖暖的，带着温度。
　　像外婆的手，又比外婆的手多了几分岁月的沧桑。那粗糙的触感蹭着我的手背，竟让人觉得格外安心。
　　“东娃子，长这么高了。”她的声音有些沙哑，带着浓浓的枳城口音。
　　尾音拖得长长的，眼睛里的泪光闪个不停，抬手颤巍巍地摸着我的脸。
　　“像你爸小时候，眉眼俊得很，一股子灵秀劲儿。”
　　我红着脸，不敢说话，只是偷偷打量着她。
　　奶奶的头发全白了，却梳得整整齐齐，用一根乌黑的木簪绾在脑后，一丝碎发都没有。
　　她穿着一件藏青色的斜襟褂子，袖口被磨出了细细的毛边。
　　领口和衣角却洗得发白，干干净净的没有一点污渍。
　　她个子不高，背微微有些驼，像是被几十年的风雨压弯了脊梁。
　　可那双眼睛，却亮得很，透着一股子温和的韧劲。像院坝边的翠竹，历经霜雪，却依旧挺拔。
　　大伯站在一旁，笑着看我们。他确实很高，比父亲高出半个头。
　　肩膀宽宽的，穿着一件洗得发白的的确良衬衫，领口的扣子扣得一丝不苟。
　　透着读书人特有的严谨。
　　他的眉眼和父亲有几分相像，只是线条更硬朗些，眼神里带着沉淀了岁月的沉静。
　　刚才他拍我肩膀的时候，手掌厚厚的，很有力气。
　　掌心的温度透过衣服传过来，一点也没有我想象中的严厉，反而带着长辈的慈爱。
　　屋里的白炽电灯悬在房梁上，昏黄的光晕晕染开来，把飘浮的尘埃照得清清楚楚。
　　那些细小的尘埃在光线里慢悠悠地飞，像一群细碎的萤火虫，在空气里打着旋儿。
　　四方桌的木纹都被磨平了，露出温润的木色。长板凳的边角被无数次的坐卧蹭得圆润光滑。
　　每一道纹路里，都藏着时光的痕迹。
　　我坐在板凳上，捧着奶奶递过来的粗瓷茶杯，杯壁上印着淡淡的青花。
　　茶水带着一丝淡淡的焦味，应该是柴火灶煮出来的。
　　喝进嘴里，却暖乎乎的，从喉咙一直暖到心里，连带着四肢百骸都舒展开来。
　　父亲和大伯坐在对面，手里端着印有“大海航行靠舵手”字样的搪瓷茶缸，你一言我一语地聊着。
　　二十年的光阴，像是一条长长的河，却并没有在他们兄弟之间隔出多少距离。
　　那些没说出口的思念，那些压在心底的牵挂，那些颠沛流离的岁月。
　　都融进了这一杯浓浓的茶水里。
　　父亲的眼眶红红的，话比平日里多了不少，说起当年离开枳城的情景。
　　说起在渝州码头拉板车的日子，说起在旌阳九五厂默默干活的点点滴滴。
　　声音里带着一丝不易察觉的哽咽。
　　大伯静静地听着，时不时点点头，眼眶也跟着泛红，抬手拍了拍父亲的肩膀。
　　只说了一句：“苦了你了，兄弟。”
　　就这一句话，父亲的眼泪就掉了下来。他抬手抹了抹脸，嘴角却扯出一抹笑。
　　带着几分释然：“不苦，现在好了，回来了。”
　　母亲和奶奶早就钻进了厨房。那是个用油毛毡搭的棚子，漏进几缕夕阳的光。
　　金红色的光线落在灶台边的煤球灰上，照得那些细碎的煤灰闪闪发亮。
　　母亲坐在矮矮的小凳子，帮着奶奶往灶膛里添煤球，手摇鼓风机“呼呼”地转着。
　　火苗“噌”地一下窜起来，映得两人的脸红红的，像熟透的苹果。
　　奶奶一边往锅里倒菜，一边絮絮叨叨地跟母亲说着话，无非是些家长里短。
　　地里的青菜长得好不好，圈里的母鸡下了几个蛋，大伯的工作落实得怎么样。
　　语气里满是琐碎的欢喜。
　　母亲听得认真，时不时应一声，嘴角弯着浅浅的笑，眉眼间全是温柔。
　　我凑到厨房门口，看见翠绿的青菜叶倒进滚烫的油锅里，发出“滋滋”的声响。
　　香气瞬间飘得满屋子都是。
　　外婆腌的咸鸭蛋被切成了两半，橙红的蛋黄流着油，亮晶晶地摆在案板上。
　　看着就让人忍不住咽口水。
　　原来，不管日子过得多苦，只要一家人聚在一起，粗茶淡饭，也能吃出满满的滋味。
　　晚饭的时候，摆了满满一桌子菜：清炒黄瓜脆生生的，凉拌番茄酸甜可口。
　　土豆丝带着家常的香味，还有一碗蒸得嫩嫩的鸡蛋羹，黄澄澄的晃着诱人的光泽。
　　都是奶奶自家种的、养的，新鲜得很，没有大鱼大肉，却透着一股子让人安心的烟火气。
　　父亲和大伯碰了碰酒杯，清脆的碰撞声里，两人一饮而尽。
　　酒液顺着喉咙滑下去，呛得他们咳嗽了几声，脸上却都泛起了红晕。
　　奶奶不停地给我夹菜，往我碗里堆得高高的，嘴里念叨着：“东娃子，多吃点，长个子。”
　　我扒着米饭，嘴里塞满了菜，含混不清地应着。
　　抬头时，正好看见父亲望着奶奶，眼神里满是愧疚和心疼。
　　我知道，他一定是在想，这么多年，让母亲一个人守着这个家，吃了太多的苦，受了太多的罪。
　　饭后，天渐渐黑透了。
　　蝉鸣声从院坝外的竹林里传来，一声接着一声，聒噪却又安心，像是夏夜里最动听的催眠曲。
　　大人们坐在院子里的竹椅上，摇着蒲扇，聊着天。
　　蒲扇扇起的风带着竹叶的清香，月光透过竹叶的缝隙，筛下来，落在地上。
　　像一片碎银，斑斑驳驳的。