《怨灵契约》夜不言夜不语

5、再入老宅，日记藏玄机

　　有些门关上了，还能再开。但有些门打开了，就再也合不上了。这句话像一道淬了冰的谶语，在富清日的耳膜里嗡嗡作响。
　　他的鞋底碾过门槛上的碎石，一声轻响，碎在死寂里。那声音不大，却震得人牙根发酸，像是有人拿鼓槌，狠狠敲在了心尖的鼓面上。二楼的窗口还浸在昏沉的暮色里，他没抬头，也没去确认方才一闪而过的人影是否还在。他不用看，也知道陈烈在看着他——不是在窗外，而是在他的骨血里，在每一次心跳的间隙里，蛰伏着，喘息着。
　　脚踝的痛感毫无征兆地卷土重来，比来时更尖锐，像有根生锈的铁钉，正顺着骨缝往里钻。他扶着斑驳的墙皮往前挪，左手死死按在胸口。那本牛皮纸日记本还贴在衬衣内侧，隔着一层薄薄的布料，烫得惊人，像一块烧红的烙铁，要把他的皮肉烙出个洞来。玄机子的话在他脑子里搅成了一团乱麻，那些关于“灵契共生”“怨力破封”的字眼，不是一句句地过，而是缠成了网，勒得他太阳穴突突直跳。
　　他不想信。
　　他更不想踏进这个鬼地方第二次。
　　可他已经站在里面了。
　　屋子里的空气和三天前截然不同。上次是刺骨的冷，冷得人骨髓发颤，像是埋着无数具冻僵的尸体。这次却是闷，是密不透风的窒闷，像是有人把整座宅子的门窗都封死了，只留着一口混着霉味与腐烂气息的氧气，逼着人一口一口往下咽。他不敢走太快，鞋底蹭着积灰的地板，发出沙沙的轻响，生怕踩碎什么不该踩的东西，或是惊动了什么蛰伏在暗处的东西。右手悄悄摸进校服口袋，指尖触到了那支银色的钢笔——这是他浑身上下，唯一能称得上武器的东西。
　　笔尖朝前，指节因为用力而泛白。
　　他记得楼梯的位置，就在大厅西侧，扶手上的漆皮剥落得厉害，露出底下暗褐色的木头。他更记得二楼东侧那扇虚掩的门，门后是个空荡荡的储物间，地板上有一道深不见底的暗缝，那是个陷阱，三天前他差点跌进去。但他现在没心思管那些，一股说不清道不明的直觉，正拽着他往大厅的角落走。
　　右前方那个破旧的樟木柜子，歪得很不正常。
　　它离墙太近了，近得离谱，柜角几乎要嵌进墙缝里，像是被人用尽全身力气，硬生生塞进去的。柜子的门板上还留着几道深痕，像是有人用指甲抠过，又像是被什么尖利的东西划过，痕迹凌乱，透着一股说不出的诡异。
　　富清日盯着那柜子看了三秒，瞳孔微微收缩。
　　他抬脚走了过去。
　　掌心按在冰凉的柜门上，轻轻一推。
　　纹丝不动。
　　他加大力道，肩膀顶住柜身，牙关紧咬，浑身的力气都往一处使。老旧的木头摩擦着水泥地面，发出刺耳的声响，像是有人用指甲在黑板上疯狂抓挠，听得人头皮发麻。灰尘从柜门的缝隙里喷薄而出，带着一股腐朽的木屑味，呛得他猛地咳嗽两声，眼泪都快出来了。
　　“吱呀——”
　　一声悠长的呻吟，柜子终于被挪开了半尺。
　　墙根处，赫然露出一道石门。
　　门是灰白色的，材质像是后山的青石，表面刻着几道歪歪扭扭的划痕，线条扭曲，像是道家的符咒，又像是某种野兽的爪印。富清日的目光落在那些划痕上，心脏猛地一跳。他没敢碰那些线条，只是试探着伸出手，指尖刚触到石门冰凉的缝隙，胸口突然传来一阵灼烫。
　　不是疼，是滚烫的热，像是有团火，正贴着他的皮肤燃烧。
　　他知道，这是陈烈的反应。
　　是认可，还是警告？他说不清。
　　富清日把校服的袖子往下拉了拉，裹住指尖，再次发力。石门发出一声沉闷的“咔嗒”声，缝隙裂开一道窄缝。窗外的残阳恰好斜斜照进来，落在门内的地面上，照亮了那些东西。
　　是脚印。
　　一层薄薄的灰尘上，印着几枚深浅不一的脚印，纹路模糊，显然有些年头了。不止一个，至少有三四双，大小不一，像是大人带着孩子，曾在这门内站过。
　　富清日的喉结滚了滚。
　　他弯腰，顺着那道窄缝钻了进去。
　　密室不大，不过丈许见方，四壁都是冷冰冰的石头，角落里结着蛛网，蒙着厚厚的灰。屋子正中央，摆着一张孤零零的木桌，桌腿有些歪斜，像是被人踹过。桌上放着一本日记，封面是泛黄的牛皮纸，边缘已经发黑发脆，像是一碰就要碎掉。
　　富清日的目光落在那本日记上，瞬间绷紧了神经。
　　不对劲。
　　太不对劲了。
　　不是因为它脏，也不是因为它旧，而是它摆在那儿的姿势——不偏不倚，正对着门口，像是有人算准了他会来，算准了他会钻进来，特意把这本日记放在这里，等他来拿。
　　他没急着上前。
　　后背紧贴着冰冷的石壁，目光飞快地扫过整个密室。没有机关的痕迹，没有暗格，也没有奇怪的气味，空气甚至比外面的大厅还要顺畅些。他屏住呼吸，一步一步地挪向木桌，鞋底踩在灰尘上，发出极轻的沙沙声。
　　走到桌前时，他停住了脚步。
　　三秒。
　　他默数着时间，指尖微微颤抖。
　　然后，伸手。
　　指腹触到牛皮纸封面的瞬间，纸张忽然轻轻一抖。
　　不是风吹的，密室里连一丝风都没有。
　　富清日的身体僵住了，却没有缩手。他的指尖像是被黏住了，顺着封面的纹路，缓缓掀开了第一页。
　　字迹潦草得厉害，墨色深浅不一，有些地方洇开了，像是被水泡过，字糊成一团，辨认不清。他眯起眼睛，凑近了些，终于看清了那些扭曲的字：
　　“九月十七，阴。黑木今日以朱砂钉魂，七人皆成活尸，唯我尚存清明。他说这是‘灵契共生’，要借怨力破时空封印。我不信他能成，但我怕……我怕自己撑不到明天。”
　　富清日的手指猛地顿住，血液像是瞬间凝固了。
　　灵契共生？
　　这不就是玄机子说的，他和陈烈现在的状态吗？
　　他的心跳骤然加速，指尖发颤，飞快地往后翻页。
　　“他们抓了村里的孩子试术，三个死了，两个疯了。黑木说只要找到守灵社血脉，就能完成最终仪式。我不知道守灵社是什么，但他说的那个名字……我记得，是我娘临死前提过的族姓。富。”
　　富清日的呼吸漏了一拍。
　　富？
　　是他的姓？
　　他的手抖得更厉害了，几乎握不住日记本，连忙用双手捧着，继续往下翻。
　　“十一月三日，雨夜。我杀了两个看守，逃出据点。身上中了咒钉，走不远。我把知道的事写下来，藏进老宅密室。若有人看到这本日记，请去找玄机子——茅山来的道士，他懂这些事。别信穿西装的人，赵家已叛，他们给黑木当狗。”
　　“赵家”两个字，像是一把淬了毒的匕首，狠狠扎进富清日的心脏。
　　赵坤？
　　那个总穿着熨帖西装，每次来家里吃饭都笑得体面的男人？那个拍着他的肩膀，说“小富啊，以后考个好大学，别走你爸的老路”的男人？
　　原来不是关心。
　　是盯梢。
　　是监视。
　　他的后背渗出一层冷汗，指尖冰凉，却还是咬着牙，继续往下读。
　　“契约核心不在祠堂，在灯灭之处。剧场最后一排，地板下埋着钥匙。拿到它，毁掉祭坛，否则七十年后，他们会回来。”
　　话没说完，下一页就被撕掉了，纸边留着参差不齐的毛边，像是被人硬生生扯下来的。
　　富清日的心沉到了谷底。
　　他不死心，翻到日记本的最后一页，却发现背面还有一行小字，写得极细，像是用针尖蘸着血，一笔一画刻上去的，颜色是暗沉的褐红：
　　“清日，如果你看到这些，说明你活下来了。我是你爷的战友，也是你命里的劫。别怪我选你。我没得选，你也一样。”
　　富清日的手猛地一抖，日记本差点摔在地上。
　　清日。
　　这个名字，是写给他的。
　　他知道这行字是谁写的。
　　他也知道，为什么这本日记会正对着门口，像是专门等他来拿。
　　这不是线索。
　　这是一封遗嘱。
　　一封跨越了七十年光阴，写给一个素未谋面的后辈的遗嘱。
　　他抬起头，想喘口气，却忽然觉得空气变得无比沉重。不是闷，是压，像是整个密室的石头都活了过来，沉甸甸地压在他的肩膀上，压得他喘不过气。他低头看向日记本，瞳孔骤然收缩——那些干涸的字迹，竟然正一点点地渗出暗红色的液体。
　　不是水。
　　是血。
　　温热的，带着一股铁锈味的血。
　　他想放手，想把这本烫手的日记扔出去，可手指像是被胶水粘住了，怎么也动不了。视线开始模糊，眼前的字迹一个个跳脱出来，在他的脑海里组合成一幅幅鲜活的画面。
　　火光冲天。
　　枪声震耳欲聋。
　　硝烟弥漫的战场上，一个穿灰色军装的年轻人背靠断墙，胸口插着一根红漆咒钉，鲜血染红了他的军装。他的嘴角淌着血，却还在嘶吼，声音嘶哑：“快走！别管我！守住灯灭之处！”
　　是陈烈。
　　是七十年前，死在战场上的陈烈。
　　这些都是他的记忆。
　　而现在，这些记忆正通过这本日记，疯狂地往富清日的脑子里涌。
　　富清日感觉太阳穴像是要炸开，耳朵里嗡嗡作响，像是有无数只蜜蜂在飞。他张嘴想叫，却发不出一点声音，身体僵直得像块石头，只有眼球还能转动。他看见自己的手还在机械地翻页，明明他根本没有下令。
　　日记本自动翻到了最后一页，那是一张空白页。
　　下一秒，一行行字迹，正缓缓浮现出来。
　　像是有人握着笔，在他眼前，实时书写。
　　“你看到了吧。”
　　“我不是非要缠着你。”
　　“我只是不想白死。”
　　富清日的喉咙发紧，像是被什么东西堵住了，连吞咽都觉得困难。
　　他知道，这是陈烈在说话。不是用嘴，是用这本日记，用他们之间那层诡异的共生关系，直接把话送进他的脑子里。
　　他的手指不受控制地翻到下一页。
　　又是一行新字：
　　“灯灭之处，不只是剧场。”
　　“也是你第一次见到我的地方。”
　　“红研剧场，最后一排，地板松动的那一块——下面有东西。”
　　画面再次涌来。
　　不再是模糊的字迹，而是清晰的影像。
　　他看见自己坐在红研剧场的最后一排，低头刷着数学卷子。剧场的灯突然全灭了，黑暗里，只有舞台上的红灯笼在摇曳。然后，一道灰影猛地冲过来，狠狠撞进了他的胸口。
　　那是昨晚的事。
　　是他和陈烈相遇的瞬间。
　　可这一次，他看清了那道灰影的脸。
　　那张脸，和他一模一样。
　　不，是陈烈的脸，却长在了他的头上。
　　“啊——”
　　富清日终于发出一声压抑的嘶吼，猛地抽回手，把日记本狠狠甩在桌上。
　　纸张落地的声音很轻，轻得像一片羽毛。
　　可整个密室，却在瞬间陷入了死一般的寂静。
　　他蹲在地上，大口大口地喘气，额头上的冷汗顺着脸颊往下淌，砸在积灰的地面上，晕开一小片深色的痕迹。他的手肘撑着膝盖，眼睛死死盯着那本日记本。它平躺在桌上，封面朝上，干干净净，那些渗出的血迹，竟然消失得无影无踪，像是从未出现过。
　　但富清日知道，不对劲。
　　太不对劲了。
　　刚才那些字，不是早就写好的。
　　是实时出现的。
　　陈烈不仅能影响他的感知，能把七十年前的记忆塞进他的脑子里，还能通过这本日记，和他对话。
　　甚至……操控他的动作。
　　他慢慢站起来，腿软得像踩在棉花上。他走到桌边，没有再用手碰那本日记，而是从校服内袋里掏出一张皱巴巴的纸条——那是昨天研学活动发的流程单，背面还是空白的。他撕下一角，摸出那支银色钢笔，在上面飞快地写下几个字：
　　“你能控制这本书？”
　　写完，他把纸条轻轻压在日记本的封面上。
　　一秒。
　　两秒。
　　三秒。
　　四秒。
　　五秒。
　　纸页忽然轻轻翻动，纸条被掀到了一边。
　　日记本的空白页上，缓缓浮现出几行字：
　　“不能完全控制。”
　　“但你能看到的，我也能看到。”
　　“你想到的事，我会知道。”
　　“我们是共生体，不是主仆。”
　　富清日盯着那几行字，心里一阵发空，像是被人掏走了什么东西。
　　他一直以为，自己是被动卷入这场风波的，是被陈烈缠上的倒霉蛋。
　　现在才知道，从他三天前第一次翻开这本日记，从昨晚陈烈撞进他胸口的那一刻起，他就已经踏进了对方的战场。
　　一场跨越了七十年的，不死不休的战场。
　　他握着钢笔的手指紧了紧，又在纸条上写下一行字：“那你为什么要让我来这里？”
　　他把纸条再次压上去。
　　日记本沉默了很久，久到富清日以为它不会再回应。
　　就在他快要放弃的时候，新的字迹，终于缓缓浮现：
　　“因为我记不清了。”
　　“很多事都模糊了。”
　　“我需要你帮我记住。”
　　“也需要你帮我做完。”
　　富清日没再问。
　　他把那张流程单收进口袋，重新看向桌上的日记本。这一次，他的眼神里没有了恐惧，也没有了犹豫。他伸出手，稳稳地将日记本合上，抱进了怀里。
　　日记本很轻，却又很重，像是抱着七十年的光阴，抱着一个未完成的执念。
　　他知道接下来要去哪了。
　　剧场。
　　红研剧场。
　　最后一排。
　　灯灭之处。
　　他转身走向石门，脚步比进来时稳了很多。他推开柜子，顺着原路返回大厅，刚走到门口，眼角的余光却突然瞥见了楼梯口。
　　那里站着一个人影。
　　穿一身灰色的军装，肩膀上打着补丁，帽檐压得很低，看不清脸。他就那么静静地站着，像一尊沉默的雕像。
　　富清日猛地停下脚步，心脏狂跳。
　　人影没有动，也没有说话。
　　只是缓缓抬起一只手，指了指大门的方向。
　　富清日看懂了。
　　他是在让自己走。
　　让自己去红研剧场。
　　他对着人影，轻轻点了点头。
　　然后，迈步往外走。
　　走出老宅的那一刻，天已经彻底黑了。
　　风更大了，卷着落叶，刮在脸上，像刀子割一样疼。
　　富清日站在老宅门口，回头望了一眼。二楼的窗口黑洞洞的，没有光，像一只睁着的眼睛，冷冷地注视着他。他摸了摸怀里的日记本，确认它还在，确认那温热的触感还在。
　　他转过身，抬脚走下台阶。
　　一步。
　　两步。
　　第三步落下时，脚踝突然传来一阵钻心的剧痛。
　　“唔！”
　　他闷哼一声，踉跄着往前扑，单膝重重地跪在了冰冷的水泥地上。他低头看去，瞳孔骤然收缩——校服的裤管不知什么时候破了个口子，一道深可见骨的伤口，正蜿蜒在他的脚踝上，鲜血正汩汩地往外渗，染红了裤脚。
　　伤口的形状，像一道扭曲的符咒。
　　和石门上的划痕，一模一样。
　　他皱紧眉头，咬着牙，想要站起来。
　　就在这时，怀里的日记本，突然轻轻震动了一下。
　　很轻。
　　很有规律。
　　像一颗心脏，在他的怀里，缓缓跳动。

作者有话说

　　有些门关上了，还能再开。但有些门打开了，就再也合不上了。