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7、教官的雪茄为何从不点燃？ ...
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调令下来得比预想中快。
三天后，林初岫领到了一张新的磁卡，身份从外围搬运工变成了资料室的一名B级文员。
这里没有发霉的集装箱，只有恒温空调吹出的二十四度冷风，还有几百排散发着陈旧纸浆味道的铁皮柜。
林初岫的新工位就在走廊尽头，隔着一道单向玻璃，正对着那个男人的办公室。
这是一处绝佳的观测点。
清晨七点，电子钟的数字刚跳动，走廊里就传来了那阵特有的脚步声。
沉重，但落地极轻，像是一头收起利爪的大型猫科动物。
林初岫低头假装整理上一季度的财务报表，眼角的余光却像钩子一样甩了出去。
琴酒推门而入。
琴酒没开灯，昏暗的光线里，那个银色的身影显得格外阴沉。
琴酒脱下那是沾满寒气的风衣挂在衣帽架上，动作机械且精准。
紧接着，左手探入西装内袋，摸出一根雪茄。
剪头，叼在嘴里，两根手指夹住。
但也仅此而已。
整整一个上午，林初岫数了三次。
每当红色的加密电话指示灯亮起，或者是翻阅那叠厚厚的、标着“APTX”字样的实验数据时，琴酒的手指就会无意识地摩挲雪茄的顶端。
那原本平整的烟叶被揉得有些起毛，但他一次都没有去摸打火机。
“他在压抑。”
萩原研二倒挂在天花板上，半个身子探进玻璃墙内：“你看他的咬肌，绷得很紧。那根雪茄对他来说不是享受，是某种……类似婴儿安抚奶嘴的替代品？虽然这个比喻有点恶心。”
林初岫没理会那个比喻，她在便签纸上重重划了一道。
午休时间，走廊里空无一人。
林初岫抱起一摞刚打印好的会议纪要，深吸一口气，推开了那扇并未反锁的门。
“琴酒大人，资料送来了。”
没人回应。
办公室里空空荡荡，只有那种独特的、冰冷的烟草味混合着消毒水气息。
林初岫走到办公桌前，脚下的地毯很厚，吞没了脚步声。
就在把文件放下的瞬间，林初岫手腕一抖，几张纸“失手”滑落，飘进了办公桌下的阴影里。
“对不起，对不起……”
林初岫嘴里念叨着新人该有的惶恐，整个人迅速蹲了下去。
视线放低，世界截然不同。
办公桌底下的垃圾桶里没有一点烟灰，干净得像是刚出厂。
但在桌腿内侧的缝隙里，贴着一张不起眼的淡蓝色标签，上面印着一串编号和半个红色的十字。
那是医疗废弃物的处理标。
林初岫迅速捡起纸张，起身时目光掠过半开的抽屉缝隙。
一张图表露出了边角。
折线起伏剧烈，旁边用红笔圈出了几个峰值，标注着“Neurotoxicity Metabolism Curve”（神经毒性代谢曲线）。
而在图表的右下角，签名的位置，龙飞凤舞地写着一个字母——“O”。
只有两秒钟。
林初岫把文件放好，心脏狂跳着退出了办公室。
背后的冷汗把衬衫黏在了脊梁骨上。
回到资料室，林初岫抓起水杯猛灌了一口凉水，指尖还在微微发抖。
“那个‘O’……”
萩原研二飘在旁边，摸着下巴，眉头罕见地皱了起来：“我以前在爆破组的时候，听搜查一课的前辈提过一嘴。黑市上有个专门给不想去医院的大人物看病的‘奥米加诊所’，据说那是公安为了渗透地下势力设的暗桩，但也接这种见不得光的活儿。”
林初岫握紧了杯子：“你是说，他在看病？”
“不只是看病。”萩原指了指自己的肺部位置。
“那张图表是毒素代谢。如果他体内长期积累了某种毒素，或者受过严重的化学损伤，那他确实不能碰火，也不能抽烟。哪怕一点点烟雾刺激，都可能引发肺水肿或者神经痉挛。”
所有的线索像珠子一样串了起来。
为什么那个茶叶罐任务里，他那么在意“异味”？
为什么他在神户港那种阴冷的地方也只穿风衣不贴暖宝宝？
还有他桌上那杯永远不冒热气的冷萃咖啡。
傍晚时分，岩田诚一郎推着碎纸车过来了。
这个秃顶的中年男人一边把一堆旧档案塞进机器，一边发着牢骚。
“真是的，又是销毁记录。琴酒大人的体检单从来不走后勤部，连渡边课长都没资格看，全得让我们这帮粗人手动碎掉。”
林初岫一边帮忙递文件，一边装作漫不经心地问：“体检单也要保密啊？是不是得了什么绝症，怕影响下面人的士气？”
“谁知道呢！”
岩田压低了声音，那双浑浊的眼睛往四周瞄了瞄：“听老资格说，几年前一次行动里中了招，好像是某种新型毒气，肺烂了一半。现在别说抽烟了，连情绪激动都可能咳血……哎哟，我跟你说这个干嘛，忘掉忘掉！”
碎纸机发出刺耳的咔嚓声，吞噬了那些秘密。
深夜，员工宿舍。
林初岫裹着被子，笔记本摊在膝盖上。
林初岫画了一个简陋的人体图，在肺部和神经系统打了两个大大的问号。
旁边是一行行公式般的推导：
雪茄 = 压力信号/止痛安慰剂
冷萃咖啡 = 规避热源刺激
戴手套 = 掩盖手部皮肤异常（青紫？震颤？）
摘手套摸枪 = 身体极度不适的前兆，寻求冰冷金属的触感压制燥热。
“他对火源和毒素极度敏感，这源于旧伤产生的恐惧。”林初岫写下结论，笔尖顿了顿，“这意味着——他害怕失控。”
“有意思。”
萩原靠在墙上，抱着双臂笑了：“小雏菊，你现在不是在怕他了。你在研究他，像拆解一颗炸弹一样拆解他的行为模式。”
“因为我想活下去。”林初岫合上笔记本，“了解老虎哪颗牙是坏的，总比闭着眼睛等死强。”
但林初岫没想到，验证来得这么快。
第二天清晨，那个内部电话响了。
“过来。”只有两个字，声音沙哑得像是砂纸磨过桌面。
走进办公室时，百叶窗拉得严严实实，屋里没开灯，只有电脑屏幕发出的幽冷蓝光。
琴酒坐在那把黑色的皮椅里，半个身子隐没在阴影中。
那根雪茄依旧夹在他的指间，已经被捏得有些变形。
“把这份名单归档。”他把一份文件扔在桌边，却没有立刻让她走。
林初岫抱着文件，低着头，感觉那道视线像刀片一样在自己脖颈上刮过。
“黛西。”他忽然开口，语气里听不出情绪。
“你觉得，一个无法点燃雪茄的人，还算完整的猎手吗？”
空气仿佛瞬间凝固。
这是一个陷阱。
如果回答“不算”，是在质疑他的能力；如果回答“算”，又显得像是在虚伪地拍马屁。
更重要的是，这个问题本身就暴露了他知道她在观察他——那个不点火的动作，已经被她看在了眼里。
林初岫感觉喉咙发紧。她想起昨晚笔记上的那个词：失控。
琴酒在试探林初岫是否看穿了他的软肋。
“真正的猎手……”
林初岫强迫自己抬起头，目光并没有躲闪，而是直视那双墨绿色的瞳孔，轻声说道：“不需要火焰，也能让猎物自燃。火光只会暴露位置，黑暗才是最好的掩护。”
沉默。
死一般的沉默蔓延了整整五秒。
琴酒没有任何表情，只是那根夹着雪茄的手指微微停顿了一下。
片刻后，琴酒挥了挥手。
“滚出去。”
林初岫如蒙大赦，抱着文件退出了房间。
关上门的那一刻，林初岫才发现自己后背的冷汗已经湿透了内衣。
林初岫刚刚，踩着最危险的情绪雷区跳了一支舞。
只要刚才那句话有一点点的犹豫或者怜悯，现在林初岫的脑袋上就已经多了一个洞。
林初岫赌对了。
这头受伤的野兽不需要同情，他需要的是对自己残缺的合理化解释，一种更加傲慢的、凌驾于痛苦之上的逻辑。
这一夜，林初岫睡得很浅。
梦里全是那根没点燃的雪茄，和那双在阴影中闪着寒光的眼睛。
闹钟还没响，生物钟就让林初岫猛地睁开了眼。
窗外天色微亮，灰蓝色的晨光透过窗帘缝隙挤进来。
林初岫看了一眼床头的电子钟，时间定格在那个尴尬的数字上，离正常的起床时间还有很久。
