《时光里的烟火》芒芒雪芙

29、第 29 章

　　人间烟火处，岁月总温柔

　　晨起时推开窗，最先撞入眼帘的，是楼下早点铺腾起的袅袅炊烟。蒸笼掀开的瞬间，白雾裹挟着甜香与咸香漫出来，裹住了行色匆匆的路人。卖豆浆的大爷系着洗得发白的蓝布围裙，手里的长柄勺在大铁桶里轻轻搅动，勺子碰撞桶壁的叮当声，和着邻摊油条下锅的滋滋声，成了清晨最鲜活的序曲。

　　这样的烟火气，藏在城市的每一个角落。老巷子里的杂货铺，货架上摆着玻璃瓶装的汽水，墙根处堆着成捆的扫帚，老板娘坐在门口择菜，见了熟人便扬起脸打招呼，嗓门亮得能穿透整条巷子。午后的阳光懒洋洋地洒在青石板路上，几只猫蜷在台阶上打盹，尾巴尖偶尔轻轻晃一下，像是在回应风里飘来的桂花香。

　　我总爱在傍晚时分，去家附近的菜市场逛一逛。这里没有超市里整齐划一的包装，只有带着泥土气息的萝卜青菜，码得整整齐齐的番茄红得透亮，紫莹莹的茄子泛着光泽，摊主们用粗粝的手掌拂去菜叶上的水珠，高声吆喝着：“新鲜的菠菜，刚从地里摘的！”有人蹲在菜摊前挑挑拣拣，为了一毛钱的差价和摊主讨价还价，声音里满是生活的热络。海鲜摊的水箱里，螃蟹张牙舞爪，虾子蹦跳着溅起水花，卖鱼的师傅手起刀落，鱼鳞飞散间，已经麻利地处理好了一条草鱼。

　　不远处的熟食铺前，总是排着长长的队。刚出炉的烤鸭油光锃亮，师傅片鸭的刀工利落，薄厚均匀的鸭片铺在荷叶饼上，卷上葱丝和甜面酱，一口下去，满是油脂的香气。旁边的卤味锅里，鸡爪、鸭翅、豆干浸在深褐色的卤汁里，咕嘟咕嘟地冒着泡，香气勾得人肚子咕咕叫。

　　曾以为，生活该是波澜壮阔的，是诗与远方的奔赴，是鲜衣怒马的闯荡。可后来才慢慢懂得，那些惊天动地的时刻，终究只是生命里的点缀，真正支撑着我们走过漫长岁月的，是藏在烟火里的细碎温暖。

　　记得小时候，每到冬天，奶奶总爱把红薯埋进灶膛的余烬里。等柴火燃尽，扒开灰烬，焦黑的红薯外皮裂开，露出金黄软糯的内里，热气混着甜香扑面而来。奶奶会用布巾包着红薯，小心翼翼地剥去皮，递给我和弟弟，我们捧着烫手的红薯，蹲在门槛上啃得满脸是灰，奶奶坐在一旁看着我们，眉眼弯成了月牙。那时的冬天很冷，可手里的红薯，却暖了整个童年。

　　长大后离开家乡，在陌生的城市打拼，加班到深夜的日子里，总爱去楼下的面馆吃一碗热汤面。老板是一对中年夫妻，见我来，总会默契地多放一个煎蛋。滚烫的面条浸在骨汤里，撒上翠绿的葱花，吸溜一口，暖意从舌尖蔓延到四肢百骸。老板娘会坐在对面的桌子旁，絮絮叨叨地问我工作累不累，叮嘱我要好好吃饭。昏黄的灯光映着小店的陈设，也映着他们眼角的笑意，那一刻，异乡的孤独仿佛被一碗热汤面熨帖得平平整整。

　　烟火气，是柴米油盐的琐碎，也是家人闲坐的温馨。周末的厨房里，锅碗瓢盆碰撞出悦耳的声响，丈夫在切菜，妻子在煲汤，孩子踮着脚尖扒着灶台，嚷嚷着要尝一口刚炒好的青菜。阳光透过玻璃窗照进来，落在每个人的脸上，时光仿佛在这一刻放慢了脚步，温柔得不像话。

　　也曾见过深夜的医院，急诊室的灯光亮得刺眼，走廊里满是焦灼的脚步声。一对年轻的夫妻抱着哭闹的孩子，男人眉头紧锁，女人眼圈泛红，手里紧紧攥着化验单。旁边的长椅上，一位老人靠着墙打盹，身上盖着儿女送来的外套。天快亮的时候，一个护士端着热水走过来，轻声安慰着那对夫妻，晨光熹微中，她的身影温柔得像一道光。

　　人间烟火，从来都不是只有甜，也藏着生活的苦与涩。可正是这些五味杂陈的滋味，才让生活变得鲜活而真实。就像那碗热汤面，有咸有鲜，才够味；就像那段人生路，有起有落，才完整。

　　街角的花店，老板娘每天都会换上新鲜的花束，玫瑰娇艳，百合清雅，向日葵迎着阳光咧嘴笑。买花的人，有的是热恋中的情侣，有的是为母亲挑花的孩子，也有的，只是路过时随手买一束，只为给平淡的生活添一抹亮色。花朵会凋谢，可那份对生活的热爱，却永远不会褪色。

　　暮色四合时，华灯初上。早点铺已经收摊，菜市场恢复了宁静，只有路灯在街边静静伫立，照亮晚归人的路。厨房里飘出饭菜的香气，客厅里传来电视的声响，孩子的笑声清脆悦耳，这是寻常人家的夜晚，也是最安稳的幸福。

　　林清玄说：“人间有味是清欢。”这清欢，不是远离尘世的喧嚣，而是在烟火人间里，寻得一份内心的安宁。是晨起一碗热粥的暖，是午后一缕阳光的柔，是傍晚一家人围坐的甜。

　　人间烟火处，岁月总温柔。愿我们都能在柴米油盐的琐碎里，品出生活的甜，在风雨兼程的路上，守得心中的暖。
　　人间烟火处，岁月总温柔

　　晨起时推开窗，最先撞入眼帘的，是楼下早点铺腾起的袅袅炊烟。蒸笼掀开的瞬间，白雾裹挟着甜香与咸香漫出来，裹住了行色匆匆的路人。卖豆浆的大爷系着洗得发白的蓝布围裙，手里的长柄勺在大铁桶里轻轻搅动，勺子碰撞桶壁的叮当声，和着邻摊油条下锅的滋滋声，成了清晨最鲜活的序曲。

　　这样的烟火气，藏在城市的每一个角落。老巷子里的杂货铺，货架上摆着玻璃瓶装的汽水，墙根处堆着成捆的扫帚，老板娘坐在门口择菜，见了熟人便扬起脸打招呼，嗓门亮得能穿透整条巷子。午后的阳光懒洋洋地洒在青石板路上，几只猫蜷在台阶上打盹，尾巴尖偶尔轻轻晃一下，像是在回应风里飘来的桂花香。

　　我总爱在傍晚时分，去家附近的菜市场逛一逛。这里没有超市里整齐划一的包装，只有带着泥土气息的萝卜青菜，码得整整齐齐的番茄红得透亮，紫莹莹的茄子泛着光泽，摊主们用粗粝的手掌拂去菜叶上的水珠，高声吆喝着：“新鲜的菠菜，刚从地里摘的！”有人蹲在菜摊前挑挑拣拣，为了一毛钱的差价和摊主讨价还价，声音里满是生活的热络。海鲜摊的水箱里，螃蟹张牙舞爪，虾子蹦跳着溅起水花，卖鱼的师傅手起刀落，鱼鳞飞散间，已经麻利地处理好了一条草鱼。

　　不远处的熟食铺前，总是排着长长的队。刚出炉的烤鸭油光锃亮，师傅片鸭的刀工利落，薄厚均匀的鸭片铺在荷叶饼上，卷上葱丝和甜面酱，一口下去，满是油脂的香气。旁边的卤味锅里，鸡爪、鸭翅、豆干浸在深褐色的卤汁里，咕嘟咕嘟地冒着泡，香气勾得人肚子咕咕叫。

　　曾以为，生活该是波澜壮阔的，是诗与远方的奔赴，是鲜衣怒马的闯荡。可后来才慢慢懂得，那些惊天动地的时刻，终究只是生命里的点缀，真正支撑着我们走过漫长岁月的，是藏在烟火里的细碎温暖。

　　记得小时候，每到冬天，奶奶总爱把红薯埋进灶膛的余烬里。等柴火燃尽，扒开灰烬，焦黑的红薯外皮裂开，露出金黄软糯的内里，热气混着甜香扑面而来。奶奶会用布巾包着红薯，小心翼翼地剥去皮，递给我和弟弟，我们捧着烫手的红薯，蹲在门槛上啃得满脸是灰，奶奶坐在一旁看着我们，眉眼弯成了月牙。那时的冬天很冷，可手里的红薯，却暖了整个童年。

　　长大后离开家乡，在陌生的城市打拼，加班到深夜的日子里，总爱去楼下的面馆吃一碗热汤面。老板是一对中年夫妻，见我来，总会默契地多放一个煎蛋。滚烫的面条浸在骨汤里，撒上翠绿的葱花，吸溜一口，暖意从舌尖蔓延到四肢百骸。老板娘会坐在对面的桌子旁，絮絮叨叨地问我工作累不累，叮嘱我要好好吃饭。昏黄的灯光映着小店的陈设，也映着他们眼角的笑意，那一刻，异乡的孤独仿佛被一碗热汤面熨帖得平平整整。

　　烟火气，是柴米油盐的琐碎，也是家人闲坐的温馨。周末的厨房里，锅碗瓢盆碰撞出悦耳的声响，丈夫在切菜，妻子在煲汤，孩子踮着脚尖扒着灶台，嚷嚷着要尝一口刚炒好的青菜。阳光透过玻璃窗照进来，落在每个人的脸上，时光仿佛在这一刻放慢了脚步，温柔得不像话。

　　也曾见过深夜的医院，急诊室的灯光亮得刺眼，走廊里满是焦灼的脚步声。一对年轻的夫妻抱着哭闹的孩子，男人眉头紧锁，女人眼圈泛红，手里紧紧攥着化验单。旁边的长椅上，一位老人靠着墙打盹，身上盖着儿女送来的外套。天快亮的时候，一个护士端着热水走过来，轻声安慰着那对夫妻，晨光熹微中，她的身影温柔得像一道光。

　　人间烟火，从来都不是只有甜，也藏着生活的苦与涩。可正是这些五味杂陈的滋味，才让生活变得鲜活而真实。就像那碗热汤面，有咸有鲜，才够味；就像那段人生路，有起有落，才完整。

　　街角的花店，老板娘每天都会换上新鲜的花束，玫瑰娇艳，百合清雅，向日葵迎着阳光咧嘴笑。买花的人，有的是热恋中的情侣，有的是为母亲挑花的孩子，也有的，只是路过时随手买一束，只为给平淡的生活添一抹亮色。花朵会凋谢，可那份对生活的热爱，却永远不会褪色。

　　暮色四合时，华灯初上。早点铺已经收摊，菜市场恢复了宁静，只有路灯在街边静静伫立，照亮晚归人的路。厨房里飘出饭菜的香气，客厅里传来电视的声响，孩子的笑声清脆悦耳，这是寻常人家的夜晚，也是最安稳的幸福。

　　林清玄说：“人间有味是清欢。”这清欢，不是远离尘世的喧嚣，而是在烟火人间里，寻得一份内心的安宁。是晨起一碗热粥的暖，是午后一缕阳光的柔，是傍晚一家人围坐的甜。

　　人间烟火处，岁月总温柔。愿我们都能在柴米油盐的琐碎里，品出生活的甜，在风雨兼程的路上，守得心中的暖。