11、阴影下的所有物 ...
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脚踝上的银链成了一个活着的烙印。它无时无刻不在提醒我，我是沈安，是顾凛的所有物，是沈修的影子。走路时，它会发出细微的、只有我能听见的金属摩擦声，像冤魂的低语，缠绕着我的脚步。睡觉时，那冰冷的触感紧贴皮肤，常常将我从本就不安稳的睡梦中惊醒，恍惚间以为自己仍被锁链禁锢。
顾凛似乎对这件“饰品”非常满意。他看我的眼神里，除了以往那种透过我在看别人的审视，似乎又多了一点别的什么……一种更沉、更暗，带着实质般重量的东西。那是一种纯粹的、不加掩饰的占有欲。
他开始变本加厉。
以前，他强迫我模仿沈修，大多是在特定的场合，或是他情绪上来的时候。但现在，这种模仿渗透到了日常的每一个角落。
“沈修喝茶时，小指会微微翘起，不是像你这样僵硬地端着。”早餐桌上，他会突然放下刀叉，冰冷地指出。
我正捧着温热的牛奶杯，闻言手指一颤，差点将杯子打翻。我努力回忆着看过的沈修的照片和影像，试图调整自己手指的姿势，像个笨拙的提线木偶。
“不对，弧度再自然一点。”他蹙眉，语气里带着不耐。
我反复调整，直到手腕发酸，他才勉强“嗯”了一声，但那目光依旧像针一样扎在我手上。
这仅仅是开始。他要求我说话的音调要再低沉柔和几分，因为沈修的声线就是那样的。他要求我看书时翻页的动作要轻缓，因为沈修喜欢保持书本的整洁。他甚至要求我微笑时，眼角下垂的弧度要精确到与他珍藏的某张沈修照片一致。
我像一个被不断修正的程序，每一个不符合“沈修”设定的行为，都会引来顾凛的“调试”。这种调试，有时是冰冷的言语，有时是长时间的漠视，有时……是更直接的惩罚。
有一次，我在花园里发呆，看着一只蝴蝶落在玫瑰上，久违地走了神，忘记维持沈修那种略带忧郁的、时刻思考着什么的表情。顾凛不知何时出现在我身后，声音像淬了冰：
“在想什么？”
我吓了一跳，猛地回头，脸上来不及收起的、属于“林钰”的那点茫然和生动，恰好被他尽收眼底。
他的脸色瞬间沉了下来。
“看来是太闲了，才有心思想些不该想的。”他冷冷地说，然后对旁边的保镖吩咐，“带他回去。今晚不准吃饭，在画室里临摹沈修那幅《残荷》，我不满意，不准停。”
那幅《残荷》是沈修生前的作品，笔触复杂，意境凄清，临摹起来极其耗费心神。而我，已经一整天没怎么吃东西了。
我没有争辩，默默地跟着保镖回到阴冷的画室。对着那幅仿若预示着不详的画作，我拿起画笔，手腕因为饥饿和内心的抗拒而微微颤抖。我知道，我临摹的不仅仅是画，更是沈修生前的心境。顾凛要的，是我连那份绝望都一并复制过来。
我画了很久，直到窗外天色漆黑，手指僵硬得不听使唤，胃部因为饥饿和长时间保持一个姿势而阵阵抽搐。保镖送来的水和面包就放在旁边，但我不能碰。
直到凌晨，顾凛才姗姗来迟。他仔细地看着我的画，对比着原稿，手指在画纸上某处荷叶的枯败脉络上点了点。
“这里，力度不够。沈修画这里时，带着一股不甘的狠劲。”他评价道，然后看向我，眼神幽暗，“你只是形似，神不似。是因为……还不够饿，不够痛吗？”
我的心猛地一沉。
他走近我，身上带着夜风的凉意和一丝酒气。他伸手，不是碰我的画，而是抚上了我的胃部，那里正因为饥饿而剧烈地痉挛着。
“疼吗？”他问，语气里竟然带着一丝奇异的、近乎温柔的探究。
我僵硬地点了点头，无法抑制地因为他的触碰而战栗。
“嗯，”他似乎满意了，“沈修后期，这里也总是疼的。”
他收回手，仿佛刚才那短暂的“关切”只是我的错觉。“明天继续。画到我满意为止。”
他转身离开，留下我站在冰冷的画室里，看着那幅未完成的、充满死寂意味的《残荷》，脚踝上的银链在寂静中发出细微的声响。胃部的疼痛和心灵的空洞交织在一起，我清楚地意识到，顾凛的占有欲，已经不仅仅满足于外表的相似，他开始贪婪地想要攫取“沈修”内核里的痛苦和绝望，并将它们一丝不苟地、强制性地灌注到我这具名为“沈安”的躯壳里。
我不是在模仿一个人，我是在被强迫着，成为一场漫长的、活着的葬礼。
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