118、朋友 剜骨割肉 ...
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显形完成，连森鼓起勇气终于垂头看着她的眼睛，此时的连森已经高出叶玉将近两头，深深将她地笼罩在身下。
他露出一个算不上好看的笑，声音仍是发干发颤，但比刚才稳了一些，回应道：
“你知道我不可能说不。”
“连森，我需要你帮我。”叶玉尽可能地诚挚，不想让连森感到被利用，“查出当年的真相。这件事，只有你能做。”
他的手指又动了动。
叶玉继续说：“你姑姑留下的那些记录，还有你们连家的情报网。这些东西，别人拿不到，只有你能。”
窗外又吹进一阵风。那风带起她一缕发丝，细细的，软软的，落在两人交握的手上。那发丝在他指间蹭过，带起一阵说不清的痒，像是什么东西正在他心上挠。
“你愿意帮我吗？”叶玉看着他原本的模样，问道。
连森没有立刻回答。他低头看着两人交握的手，看着那缕发丝落在上面，看了很久。他的头发也有一绺散落下来，垂在脸侧，和那缕发丝隔着一个拳头的距离。那距离很短，短到只要他一低头就能碰到。可他没有动。
然后他抬起头，嘴角动了动。那像是冰面上裂开的第一道缝，底下有什么东西正在涌动，正等着破冰而出。
“你明知道我不可能拒绝。”她问他愿不愿意背叛他的家族，为了她，问已经被拒绝了的他，可是他还是说不出不愿。
他松开她的手。动作很慢，像是有些舍不得，又终于可以放下了。他的指尖在她掌心停留了一瞬，又停留了一瞬，然后彻底抽离。任由最后一点温度从他指间流走，散在走廊的空气里，散得干干净净。
他往后退了一步。也慢慢恢复成人形，那身月白色的长衫在烛光下漾开一层淡淡的辉光，像是有波纹正在上面缓缓荡开。他抬手理了理刚刚散落的发丝，把它们重新拢回玉簪间。
那动作比之前任何时候都从容，没有一丝颤抖，没有一丝犹豫，再无暧昧，再无妩媚，再无半分引诱的心思，但让叶玉几乎感觉到了这份剜骨割肉般的残忍。
“从现在起，我们是……”他唇角弯了弯，试图找出一个合适的词，最后道，“朋友。”
烛光在他脸上投下明暗交错的光影，把他半边脸照得明亮，半边脸隐在暗处。
他站在那里，衣袍平整，发丝齐整，整个人像是被什么洗涤过，清爽干净，像是在阳光下晒过带着皂香的棉被。
“好。”叶玉看着他，终究是点了点头，“朋友。”
她拿出绢帕，递给他，让他擦去额间的冷汗。
“连森。”
“嗯？”
“谢谢你。”
连森沉默了一瞬，像是心跳陡然走漏一拍，可在那短短一瞬有什么苦涩而清绿的新芽正在大肆生长。
然后她听到他轻轻笑了一声。那笑声很短，像是松了一口气，又像是终于认输后对自己的嘲讽。但那笑声里没有苦涩了，只有一种如释重负的轻快，像是卸下了什么背了太久太重的包袱。
“不用谢。”
叶玉也笑了，转身，推门回了宴会厅。
门在她身后缓缓合上。
连森站在原地，看着她消失在门后，感官在刹那间吞没了他。那扇厚重的橡木门在他眼前慢慢合拢，门上的铜质把手反射着走廊里摇曳的烛光，晃得他眼睛发酸。门彻底关上了。隔绝了里面的光，隔绝了里面的目光，隔绝了她。
他听见门后传来她落座的声响，椅子腿蹭过地砖，拖出一声闷闷的摩擦。紧接着是裘云叽叽喳喳的声音，隔着门板听不真切，像隔着水听岸上的动静。还有申工夺推眼镜时镜腿摩擦衣领的细微声响，布料和金属的厮磨，轻得像是什么东西正在抽丝。
走廊里很安静。头顶的烛台燃着三根蜡烛，火苗微微跳动，把光影投在两侧的墙壁上，明明灭灭。空气里浮着一股陈旧的气息，是木头和纸张混在一起，被岁月慢慢沤出来的味道，还夹着一点蜡烛燃烧后的烟熏气，还有一点点不知道从哪里飘来的、若有若无的檀香。
墙上挂着几幅褪色的油画。画的是这座庄园的旧景——枫树，亭子，远处隐约的山峦。画框是鎏金的，但金漆已经斑驳，露出底下暗沉的木色。有些地方甚至能看见木头的纹理，一条条，一道道，像是岁月刻下的皱纹。
一恍惚，好像还在百年前。
他伸出手，指尖落在其中一幅画框上。那鎏金的纹理粗粝，硌着指腹，带着一点凉意。他沿着画框慢慢滑过去，指腹蹭过那些斑驳的金漆，蹭过裸露的木纹，蹭过某处不小心留下的、不知道是谁的指痕。
风又从窗缝里挤进来了。烛火晃了晃，他的影子也跟着晃了晃，在墙上拉长又缩短，缩短又拉长。那影子和墙上的画影叠在一起，像是他也成了画里的一部分。
也是这样一个夜晚，他站在叶玉山寨外的山道上，看着她的背影消失在茫茫夜色里。那时候他还年轻，还不懂什么叫求不得。他只知道自己赶了两天的路，淋了两天的雨，只想见她一面。
也是另一个夜晚，她躺在血泊里，眼睛还睁着，望着天。雨水和血混在一起，顺着她的脸颊往下流，流进她的头发里，流进他跪着的泥地里。
他那时候在想什么？已经记不清了。只记得自己哭了很久，把她脸上的血擦了一遍又一遍，怎么也擦不干净。
他抬起手，抚上自己的眼。指腹蹭过眉骨，蹭过眉骨上那道细细的疤痕——那是小时候和表兄打架留下的，早就不疼了，可每次摸到还是会想起那时候的自己，想起那个会为了一点小事就和人拼命的少年。然后滑过鼻梁，落在唇边。唇上是干燥的，带着一点茶水的苦味。
这张脸还是当年的模样。走廊里的铜镜映出他的轮廓，还是那眉眼，那鼻梁，那唇形。可里面装着的东西，早就不是当年那个少年了。
那个少年会因为姑姑的一句话就兴冲冲地跑去洽谈。姑姑让他“代表家族”，他就收拾行装，翻山越岭，淋着雨也要去见一面。会因为醉酒就傻乎乎地许下心事，以为一句醉话就能定下终身。会以为喜欢一个人就是想办法让她多看自己几眼，所以在画皮妖面前犹豫再三，最终还是变了脸，只想让她多看一眼。
他自以为美好珍而藏之的一切是从什么时候不见了？
执念是从什么时候起将那份风化的回忆取而代之了？
沧海桑田，时移事迁，哪怕将久远的缩影凝成琥珀，也终究已经物是人非了。
或许那个少年也早就死了。
天真地死在那个雨夜，死在满地的血泊里，死在怎么也擦不干净的、她的脸上。他的手那时候也是这么抖，抖得怎么也止不住。她的血是热的，烫得他手指发疼，可他还是不肯放。
明明她已经死了，还在黄泉路旁拽着她不肯放。
他怎么就那么贪心呢？
他现在是什么样子？他自己也不知道。
藏得太久了，久到已经忘了真实的自己该怎么活。他只知道戴上替身妖，变成别人可能会喜欢的样子。叶玉喜欢什么？他不知道。所以他试，他猜，他演。扮演一个温润的公子，扮演一个痴情的人，扮演一个值得被爱的人。
可演到最后，连自己是谁都忘了。
那些被他演过的角色，一个个堆叠起来，压在他身上，压得他几乎喘不过气。他不知道哪一个才是真正的自己，也许哪一个都不是。
他忽然笑了一声。那笑声在空荡荡的走廊里显得格外突兀，像是一颗石子投进深井，只换来一声闷闷的回响。
原来姑姑当年卖给那些人的武器，最后是用在她身上的。
原来从最开始，他们之间就隔着这么一道跨不过去的沟壑。他姑姑的商行卖出去的枪，打死的是上一世的她。那些枪管里射出的子弹，穿过她的胸口，也穿过他所有的念想，也穿过他自己。
姻缘差错，从一开始就不可能。
他靠在墙上，后背抵着冰凉的壁纸。那壁纸上有细细的暗纹，像是某种不知名的花纹，隔着衣料硌着他的脊背，让他知道自己还在这里，还活着。壁纸的凉意慢慢渗进皮肤，一点一点，像是要把他整个人都冻结在这里。
他闭上眼睛。
黑暗里，他又看见她了。不是刚才那个叶玉，是记忆里那个躺在血泊里的沈清璃。她的眼睛睁着，望着天，嘴唇微微张开，像是想说什么。雨水落进她眼睛里，她也不眨，就那么一直望着。
他蹲下去，把她的头抱起来，她的血染了他一身，温热的，黏稠的，带着铁锈的气息。那气息钻进他鼻腔里，怎么也散不掉。他想给她擦干净，可是怎么也擦不干净。她的眼睛一直望着天，没有看他。
没有看他。
为什么她不看他呢？
为什么，她总是看不到他呢？
他那时候不懂。
原来她等的人，从来不是他。
从来都不是。
他睁开眼。
走廊还是那条走廊。烛光还是那几点烛光。墙上的油画里，那座亭子静静立着，枫树的叶子红得像火。他吸了吸鼻子，空气里那股陈旧的气息还在，混着蜡烛的烟熏味，还有一点点不知道从哪里飘来的、若有若无的檀香。
他直起身，理了理衣襟。那件月白色的长衫被他靠出了褶皱，他用掌心慢慢抚平，一下，一下。掌心蹭过布料，发出细细的沙沙声。布料上沾了一点墙上的灰，灰白色的，他用手指捻掉，那灰在他指尖散开，化成粉末。
发丝又散落了一绺，垂在脸侧。他没有管它，只是转身，向宴会厅走去。
走到门口，他停下脚步。
门上的铜把手在烛光下泛着温润的光泽。上面有细细的划痕，是经年累月被人拧出来的。那些划痕纵横交错，像一张网。他盯着那把手看了很久，像是在看一道选择题的答案。
然后他伸出手，推开了门。
门开的瞬间，里面的光涌出来，落在他身上。那光几乎有些刺眼，让他眯了眯眼睛。他听见裘云的声音，叽叽喳喳的，好像在问什么。听见申工夺推眼镜的动静，镜腿蹭过衣领，那声音他刚才隔着门听过，现在听来更清晰了。听见叶玉在说什么，声音不高，但每一个字都清清楚楚。
他走进去，穿过那些目光，回到自己的座位上。
他端起茶杯，抿了一口。茶水已经凉了，带着一点涩。那涩味在舌尖上散开，像是要把刚才走廊里的一切都压下去，都咽进肚子里。
他放下茶杯。杯底碰在桌面上，发出一声极轻的“嗒”。
他没有再换上那个捏好的人设。
他就这么坐着。带着刚才靠在墙上时蹭上去的一点灰——那灰他明明捻掉了，可衣襟上还是留下了一小块印子，浅浅的，不仔细看根本看不出来。
他不知道自己现在是什么样子。
但他忽然好奇，褪去矫饰放下过去重新开始后，他会是什么样子。
作者有话说
第118章 朋友
，还差 