《心动频率》汤小右

7、偏爱 午

　　午后咖啡厅，阳光斜斜穿过格子窗，碎成一片浮动金箔。

　　闻一笑手里的拿铁往木质桌面轻轻一磕，杯中小熊拉花的鼻尖上，奶泡漾开一圈极淡的涟漪。她骤然圆睁的瞳孔里，像被谁扔进了一把碎冰。

　　“你说什么？平安夜那天雪那么大……”

　　话音倏然止住。

　　她盯着司徒秋然把冻得通红的手指贴向杯壁取暖，指节上被蛋糕盒勒出的浅痕还未褪尽。她呵出一口白气，在冷空气中凝成细密水珠。

　　“走到他家小区时，雪已经能没过脚踝了。”

　　说着，她忽然轻轻一笑，眼底漾起细碎的光。

　　“盒子太滑，摔了三次才抱稳……幸好蛋糕没事。”

　　闻一笑无意识攥紧瓷勺，勺柄碰在杯沿，发出清脆一声叮。

　　眼前仿佛真的浮现出风雪中的景象——司徒秋然裹在厚厚羽绒服里，肩头落满雪，发梢结着冰碴，却把那个系着红丝带的蛋糕盒死死护在怀中。每一步都走得小心翼翼，踉跄，又固执。

　　“爱情可真伟大。”闻一笑忍不住叹，“换作是我，多半做不出这种傻事。”

　　司徒秋然想起那夜，嘴角便不由自主弯起来。

　　闻一笑见状，忽然凑近她耳边，压着声音说了几句什么。

　　下一秒，司徒秋然脸颊“轰”地烧红，慌忙抬手掩住：“闻一笑！你……你怎么这么不正经！”

　　“拜托，我们都是成年人了，这很正常好不好？”闻一笑笑得眉眼弯弯，还故意冲她挑了挑眉。

　　被这话一带，司徒秋然的思绪竟飘忽着荡远了。

　　恍惚间，她看见自己穿着那件红色睡衣，轻轻靠在钟渊怀里。他的指尖挑起她的下巴，温柔的吻落下来，带着淡淡的雪松气息。

　　“嘿嘿……”

　　她不自禁笑出了声，引得邻桌客人侧目。

　　闻一笑赶紧推她一下，无奈道：“醒醒！快擦擦嘴角，都要流口水了。”

　　司徒秋然慌忙去擦，脸颊红透到耳根：“我哪有！你别瞎说……”

　　“还说没有，刚才肯定在想些不能播的画面！”

　　司徒秋然睫毛颤得厉害，被发梢半掩的耳垂红得近乎透明，连脖颈都漫开一层绯色。她偷瞄一眼闻一笑，又飞快躲开目光，像只被当场逮住的小猫，慌乱中只能虚张声势地瞪眼：“谁、谁瞎想了！”

　　两个二十多岁的姑娘，竟像小学生一样拌起了嘴。

　　咖啡厅里的空气，也仿佛染上几分清甜的暖意。

　　与此同时，钟渊的卧室里。

　　晨光透过窗帘缝隙斜切而入，照亮衣柜深处浮动的微尘。他的指尖刚触到那件小熊睡衣毛茸茸的边缘，一个粉色小物件忽然簌簌落下——

　　是那根系着风干草莓装饰的发绳。

　　绒线已有些起球，却依旧透着柔软的可爱。

　　他蹲下身，膝盖在木地板上碰出闷响。指腹轻轻抚过发绳上的小草莓，某个冬日清晨的记忆倏然清晰：司徒秋然扎着松松的丸子头，这根发绳在阳光下晃出浅浅粉色光晕，草莓随着她的动作轻轻摇曳，像缀在枝头的小小星辰。

　　钟渊鬼使神差地将发绳卷进口袋。

　　心想，下次见面，一定要记得还给她。

　　而此刻的司徒秋然，刚梳完头发，便发觉腕上一空——那根草莓发绳，不知何时不见了。

　　她踉跄着扶住鞋柜，目光扫过散落的快递盒与门口的伞架，却不见那点熟悉的粉色。

　　她跪坐在地毯上，手指急切地探进沙发缝隙。羊毛毯下露出半截粉色，心脏猛地一紧，扯出来才发现是半条被勾住的旧围巾。

　　书架底层的纸箱被拽出时带倒了几本书。《飞鸟集》哗啦一声散开，书页间夹着的干花书签打着旋儿飘落在地。

　　她又掀开床底积灰的收纳箱，陈年的樟脑味扑面而来。一本泛黄的童年相册滑落出来，在某页边角，七岁的她戴着同款草莓发绳，笑得露出豁牙，站在紫藤花架下。父亲举着相机，母亲正弯身为她整理裙摆。

　　指尖抚过照片，司徒秋然忽然蹲下来，把脸埋进膝盖。

　　她忽然明白，自己寻找的或许不只是一根发绳，更是那根发绳所系住的、旧时光里的温度——那些被爱意稳稳包裹的瞬间，那些如今已遥远的温暖。

　　记忆如被惊动的蝶群，骤然纷飞。

　　她跪在满地零碎之中，眼前掠过儿时晨光：槐花甜香漫进房间，母亲用那柄镶珍珠的梳子为她编辫子，指腹抚过发顶时，带着护手霜淡淡的茉莉气息。

　　“我们然然今天要当小公主哦。”

　　餐桌上，父亲把煎蛋切成小兔子的形状，糖霜在胡萝卜耳朵上闪闪发亮；她骑着粉色自行车在小区里转圈，发绳的丝带掠过玉兰枝头，惊落几片花瓣。父亲在后面慢跑着追，母亲抱着印满小熊的水壶，笑眼弯弯地喊：“慢点呀……”

　　直到某个蝉声聒噪的午后，母亲隆起的小腹，忽然比那根草莓发绳更耀眼。

　　自那以后，梳妆台上的珍珠梳子渐渐蒙尘，餐桌上的小兔子煎蛋变成了两份，那辆载满欢笑的自行车，也被收进了储藏室的角落。

　　只有那根草莓发绳，固执地系在她的书包拉链上，陪她走过一整个青春。

　　像一枚日渐褪色的勋章，默默提醒着那些曾被全心捧在手心的日子。

　　她想起自己蜷在书桌与衣柜夹角的那个下午。

　　阳光从百叶窗缝隙漏进来，在校服裙摆上切出明暗交错的条纹——像极了弟弟满月宴上，外婆为襁褓系上的那些金丝银线襁褓带。

　　楼下传来母亲哼唱童谣的声音，尾音里带着一种她未曾听过的、柔软的颤意，夹杂着弟弟摇铃的清脆叮当，一点一点，冲淡了记忆里曾盈满的甜。

　　书桌上摊开的作业本，洇开一片深色水痕。数学题旁边，歪歪扭扭写着“弟弟”两个字，被橡皮擦出了一个破洞。

　　听见父亲上楼的脚步声，她慌忙把本子塞进抽屉，转身时却碰落了玻璃相框——那是去年全家在迪士尼的照片。

　　如今相框背面的胶条已经泛黄，而照片里曾紧紧牵着她的那双手，此刻正守在婴儿房门口轻声低语，仿佛她已成了一个无关的旁观者。

　　暮色漫进房间时，她摸到床底的铁盒。里面装着幼儿园的小红花、掉了漆的玻璃弹珠，还有母亲有孕之前送她的星星发卡。

　　发卡的金属边已氧化成灰绿色。

　　如同此刻从楼下飘来的、那阵暖融的奶香——曾经只属于她的温度，正在弟弟的啼哭声里，被重新排列组合。

　　窗外的月亮悄悄爬上来。

　　她把脸埋进那只褪色的小熊玩偶怀里。这是她从出生就抱着的伙伴，绒毛早已被磨得稀疏，肚子上的补丁是母亲去年亲手缝的。

　　可如今，连这最后一点确凿的温柔，似乎也被无声地分走了。

　　距离过年还有一周，出版社提前放假。

　　司徒秋然久违地睡到下午一点才醒。

　　打开手机，除了闻一笑的消息，再无其他问候。通讯录里，父母的号码静静躺着，上一次通话记录已是大半年前。

　　越长大，她越感到某种清晰的失落——父母或许没有想象中那样爱她。

　　尤其在弟弟出生后，所有的目光与关切都自然而然地倾斜。连她的生日，也在年复一年的寂静中被悄然遗忘。

　　她记得高一那年，在家中发现两份人寿保险单，上面只有父亲和弟弟的名字。

　　她拿着保单去问母亲，得到的只是一句轻飘的回答：“女儿迟早是要嫁出去的，没必要买。”

　　那句话像一根细刺，扎在心里许多年，让她渐渐接受了一个事实：父母可能真的不那么爱自己。

　　大学时每次争吵，他们总会说“国外的孩子十八岁就自立了”。

　　她多想有骨气地回一句“我也不要你们养”，可现实是，她只能把委屈咽下，继续为生活费低头。

　　直到后来她才偶然得知，自己的出生，不过是因为当初第一胎不知性别，不能打掉。

　　毕业之后，她再未向父母伸过手。

　　而他们也从未主动问过一句，你过得好不好。

　　每年回家，他们仍会有意无意提起“以前在你身上花了多少钱”。可司徒秋然心里清楚，自弟弟来到这个世界，她穿的都是表姐的旧衣，不曾拥有过一个崭新的娃娃，一条属于自己的公主裙。

　　她羡慕邻家的孩子，羡慕他们吃不完的零食、穿不完的新衣，羡慕他们被父母平等而饱满地爱着。

　　大学毕业那年春节，弟弟打碎了她的玻璃杯。

　　她忍不住斥了几句，弟弟却当着父母的面大喊：“这又不是你的家！反正你迟早要嫁出去的！”

　　她知道，那么小的孩子说不出这样的话。

　　可父母只是沉默。

　　他们的沉默，就是一种默认。

　　那一刻，司徒秋然心里有什么东西彻底碎了。

　　她再也不相信“家是最后的避风港”这样的话。

　　从那以后，她与家人的关系愈行愈远。她以为疏离会让他们反思，却还是太天真——不爱你的人，从来不会在意你的感受。

　　她独自在陌生的城市生活，生病了自己去医院，难过了就在出租屋里默默流泪。

　　她慢慢攒着钱，心里只有一个执拗的念头：父母在她身上花了大约二十万，她要攒够这笔钱还给他们。

　　然后，两不相欠。

　　可偶尔，她也会茫然：亲人之间，真能算得清，真能两不相欠吗？

　　距离除夕只剩一天。

　　司徒秋然坐在出租屋的窗边发呆。手机屏幕亮着，是她与母亲的对话。

　　母亲问：“过年回来吗？”

　　她回：“还不确定，看工作忙不忙。”

　　其实她在撒谎。

　　她只是想看看，母亲会不会希望她回家，会不会说一句“想你”。

　　过了许久，母亲只回了五个字：“行，知道了。”

　　就这四个字，让司徒秋然毫不犹豫地退掉了早已买好的车票。

　　整个人像被抽空了力气，空落落地悬着。

　　她望着窗外渐渐浓重的暮色，眼眶泛红，轻声对自己说：“最讨厌过年了。”

　　她的家庭，像一杯恒温的、不冷不热的水。

　　没有滚烫的伤害，也没有刺骨的冰寒，只是始终以那种温吞的、缺乏浓度的方式包裹着她。

　　父母不曾打骂她，却也极少认真倾听她；他们供她衣食，却像完成一项任务，缺少温度。

　　就像衣柜里那件永远合身却从不亮眼的旧毛衣，穿在身上不扎人，却也从未让她感觉被精心呵护过。

　　她总在这样的关系里渴望爱，像在雾中行走。

　　明明知道前方该有光，却总被脚下看不见的石子绊住。

　　一边困在“父母没那么坏，但也没给够爱”的循环里反复自问，一边又像一块缺了角的拼图，总想在别处找到能填补自己的那一块。

　　看到旁人被无条件支持时会鼻尖一酸，可当真的有人靠近，她又会下意识推开——怕期待落空，更怕暴露自己“其实非常需要被爱”的脆弱。

　　就像手里攥着半颗快要融化的糖。

　　知道它是甜的，却又嫌它粘手；犹豫着要不要舔尽那点甜，又怕最终连这一点滋味都消失。

　　心里始终悬着一个无人解答的疑问：“我值得被好好爱吗？”

　　南京城的年味，裹着清冷的腊梅香气，撞进呼吸里。

　　司徒秋然裹紧羊绒围巾，看夫子庙的灯笼在暮色中次第亮起。大行宫地铁口涌出潮水般的人群，年轻姑娘抱着鲜红的草莓糖葫芦嬉笑跑过，孩童攥着发光的兔子灯跌跌撞撞，连路边卖桂花糖藕的摊子都飘出暖融融的吆喝。

　　她数着青砖路上交错的人影往前走，却被前方的喧闹绊住了脚步。

　　老字号糕点铺前，一位穿唐装的阿姨正踮脚往儿子手里塞刚出炉的梅花糕。氤氲的热气里，少年嘴上抱怨着“妈，我都多大了”，声音却软得像刚揉好的糯米团。

　　司徒秋然望着自己呵出的白雾在冷空气中消散。

　　手机在口袋里震动两下，家族群里跳出红包消息，聊天框里的烟花表情炸开又沉寂。

　　她看着屏幕里其乐融融的画面，觉得自己像个误入的陌生人。

　　那滋味，像咽下苦瓜后又被塞进一片柠檬，酸涩得让人眼眶发烫。

　　秦淮河的游船鸣起汽笛，将对岸隐约的戏曲声搅碎成粼粼波光。

　　她摸出便利店买的关东煮，汤汁早已凉透，萝卜吸饱了咸涩的调料，却暖不了指尖的寒意。

　　霓虹灯牌倒映在河面上，晃晃悠悠的，恍惚间像极了小时候跟父母逛灯会时，从她掌心溜走的那些许愿河灯——载着她小小的期盼，慢慢漂向远方，再没有回来。

　　鼓楼的钟声穿透人潮传来。

　　司徒秋然望着远处夜空中炸开的烟花，绚烂，却短暂得让人心慌。

　　她不知不觉走到了老门东。

　　卖糖画的老人正在收摊，转盘上“金龙”的位置蒙着一层薄灰。

　　她鬼使神差地摸出一枚硬币，轻轻一转。

　　竹签最终停在“蝴蝶”上。

　　老人笑着把晶莹的糖画递过来：“姑娘，过年吃点儿甜的，来年就不苦啦。”

　　“谢谢。”糖丝在舌尖化开的瞬间，司徒秋然尝到的，却是汹涌而至的酸涩。

　　她握着那支渐渐融化的蝴蝶往回走，街边店铺的电视机里重播着春晚，欢声笑语漫到街上，将她的影子拉得很长，很长。

　　长到快要融进茫茫的夜色里，再也寻不见。